10 Sorteos de la Suerte: Me Volví Superpoderoso - Capítulo 200

200: Culpable por asociación 200: Culpable por asociación [N/A: Queda advertido…

este capítulo es un poco cruel y oscuro.]
Lejos de la Galaxia Venia se encontraba la Galaxia Nocturna: un reino de noche eterna y sofocante donde las estrellas ardían frías y carmesíes, su luz retorcida en halos rojo sangre que alimentaban el hambre de las sombras en lugar de iluminar el vacío.

Esta era una galaxia que empoderaba a las criaturas de la noche: vampiros cuyas venas palpitaban con más fuerza bajo lunas de sangre…, hombres lobo cuyos aullidos deformaban el espacio en salvajes territorios de furia primigenia; espectros que se deslizaban a través de la realidad como humo entre los dedos…

Banshees cuyos gritos podían destrozar almas y resonar a través de sistemas estelares; Acechadores Nocturnos con ojos que atravesaban toda ilusión, prosperando en la ausencia de luz…

Todos ellos florecían en un entorno donde la luz del día era una herejía y la noche eterna amplificaba su esencia primigenia y depredadora.

Esta era la Galaxia Nocturna, hogar del Clan Nocturno Eterno.

El corazón de su dominio era el mundo del Primer Nocturno Primordial…

Su superficie era un laberinto de torres góticas que se alzaban desde océanos de espeso icor negro que burbujeaba con gritos atrapados, castillos tallados en obsidiana y hueso que lloraban lentos riachuelos de sangre por sus ventanas.

El aire estaba cargado del sabor metálico del hierro y de rosas en descomposición, una niebla eterna se deslizaba por calles pavimentadas con ónix pulido donde nobles vampiros se desplazaban con capas de sombras retorcidas, mientras fuentes de sangre gorgoteaban en grandes plazas como gargantas abiertas.

El cielo estaba atrapado en un eclipse perpetuo, la estrella roja aureolada en negro, tiñéndolo todo en tonos de sangre y oscuridad aterciopelada, empoderando a los vampiros con una vitalidad infinita e insaciable mientras la noche reinara sin oposición.

En las profundidades del castillo más grandioso yacía el Abismo Carmesí: una prisión-mazmorra diseñada no para la contención, sino para el sufrimiento eterno y exquisito.

Talladas en el palpitante núcleo del mundo, sus paredes eran venas vivas de cristal carmesí que pulsaban como arterias, goteando sangre tibia y viscosa que nutría sombras parasitarias que se deslizaban por el suelo como lenguas hambrientas.

Las celdas eran cámaras de obsidiana especular donde los prisioneros se enfrentaban a infinitos reflejos de su propio tormento: cada grito se multiplicaba sin fin, cada herida se reflejaba mil veces.

Cadenas forjadas de agonía solidificada se apretaban con cada sollozo, extrayendo sangre que el suelo de la mazmorra bebía con avidez, y fosos llenos de una neblina de sangre inducían alucinaciones interminables de seres queridos perdidos suplicando una piedad que nunca llegaría.

Dentro de una de esas cámaras, tres figuras ocupaban el espacio.

Dos de ellas eran mujeres que una vez habían sido bellezas incomparables —radiantes, inquebrantables—, pero tras más de dos años de tortura incesante, apenas parecían con vida.

El largo cabello rubio de Katherine colgaba en mechones apelmazados y encostrados de sangre que caían por su espalda demacrada como ríos carmesí secos y escamosos, con mechones pegados a heridas abiertas que lloraban frescas lágrimas de sangre.

Sus ojos rojo sangre —antaño feroces— estaban hinchados y agrietados, interminables torrentes de lágrimas carmesí tallaban pálidos surcos en una piel tensa sobre huesos protuberantes, con venas negras y visibles como telarañas bajo una carne translúcida por el drenaje incesante.

El largo cabello negro de Verano estaba enredado y sucio, cuerdas lacias apelmazadas con sangre vieja y mugre, colgando sobre hombros cubiertos de capas de mordiscos, cicatrices de látigo que se negaban a sanar y quemaduras que formaban ampollas eternamente.

Ambas mujeres estaban demacradas, sus costillas sobresalían bruscamente con cada respiración superficial, la piel marcada por profundos moratones de color negro purpúreo superpuestos unos sobre otros.

Heridas en carne viva rodeaban sus muñecas y tobillos donde las cadenas habían roído hasta el hueso con cada movimiento desesperado.

Sus cuerpos temblaban por un dolor incesante, sus auras oscilaban débilmente como llamas de vela en la brisa, y sus voces, desgastadas por años de gritos, se habían reducido a susurros roncos.

El Príncipe Vesper Nocturne, el Príncipe Heredero del Clan Nocturno Eterno —alto y majestuoso, con una piel de porcelana que brillaba como la luz de la luna sobre la nieve, un cabello plateado que fluía como luz estelar líquida, y ojos que refulgían carmesí con una crueldad fría y aristocrática—, estaba de pie ante ellas.

Su presencia llenaba la cámara con el frío de la noche eterna, una capa de sombra viviente arremolinándose a su alrededor como zarcillos hambrientos.

Hace unos dos años, emergió de siglos de reclusión tras escuchar el informe de sus padres.

Se enteró de la traición de Cuervo, de su muerte y de la recompensa por Ash.

Decidido, se dispuso a reunir información, lo que no le llevó mucho tiempo.

Connor, que de alguna manera había logrado eludir a Ash hasta ahora, le dijo directamente que estas dos mujeres estaban ocultando información sobre su enemigo.

Desde ese momento, Vesper se convirtió en la peor pesadilla que esas dos mujeres podían imaginar.

Durante horas —días que se convertían en semanas a lo largo de los dos años—, las había atormentado de las formas más oscuras y depravadas.

Los colmillos se hundían profundamente en sus gargantas, drenando la sangre justa para mantenerlas conscientes mientras los receptores de dolor gritaban sin cesar, y el cálido carmesí se derramaba por sus cuellos mientras él susurraba exigencias sobre la ubicación de Ash.

Las garras trazaban caminos lentos y deliberados por espaldas y pechos, arrancando la piel en largas tiras que colgaban como estandartes desollados, con la sangre salpicando en arcos calientes que el suelo de la mazmorra lamía con avidez.

Las sombras se enroscaban en zarcillos gruesos e invasivos —fríos e inflexibles—, violando cada orificio con precisión mecánica, embistiendo profundamente mientras las mujeres se retorcían contra las cadenas, con los gritos ahogados por la sangre y la agonía.

Y cuando las mujeres se negaban a hablar…

se negaban a entregar a Ash…, él las violaba.

Era brutal e implacable, con embestidas que ignoraban los sollozos, aprisionándolas contra paredes resbaladizas de sangre o el frío suelo, turnándose con fría eficiencia, sus cuerpos usados como recipientes para su ira, dejándolas rotas, goteando y temblando sobre la piedra.

No fue algo de una sola vez; no, lo convirtió en una parte habitual de su tormento…

¡ZAS!

¡ZAS!

¡ZAS!

Látigos de sombra condensada restallaban contra la carne…, extrayendo sangre fresca en líneas perfectas; quemaduras de cristales carmesí presionados contra pezones y muslos que chisporroteaban con un humo acre y el olor a carne cocinándose; clavos hincados lentamente en palmas y plantas mientras él forzaba el contacto visual, su voz un siseo aterciopelado exigiendo la verdad sobre Ash.

Sin embargo, a pesar de todo —los gritos que resonaban sin fin a través de las paredes de espejo, multiplicándose en coros de agonía; los llantos convirtiéndose en gemidos roncos y quebrados a medida que las gargantas se desollaban; los cuerpos convulsionando en espasmos interminables, la sangre acumulándose y secándose en capas—, no hablaron.

No importaba cuánto gritaran y lloraran, cómo sus mentes se fracturaran bajo el peso: no terminaba, y no cedieron nada.

Esta fue su vida durante los últimos dos años…

Eso fue hasta que, hace aproximadamente un mes, el Príncipe Vesper finalmente detuvo su tortura al considerarla inútil, limpiándose la sangre de los labios con un pañuelo de seda teñido de carmesí, con los ojos fríos y calculadores al darse cuenta de que sus voluntades estaban forjadas en algo más fuerte de lo que su crueldad podía quebrar.

Se dio la vuelta y abandonó la mazmorra sin decir una palabra, con la capa arremolinándose tras él como la noche viviente, partiendo hacia el Cónclave…

hacia los Originats.

Dejando a las dos mujeres rotas e inconscientes.

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