10 Sorteos de la Suerte: Me Volví Superpoderoso - Capítulo 38

38: 4 Segundos 38: 4 Segundos El Ash que tenían ante ellos ya no era el hermoso diablo.

No, sus hombros se ensancharon, su mandíbula se tensó y su cabello pasó del negro medianoche a un plateado envejecido.

El encanto del diablo había desaparecido, reemplazado por el Rey Alaric, el hombre del que se burlaban todos los reinos durante los últimos dos siglos.

La transformación fue tan perfecta que incluso Seris, que había presenciado casi todas las ilusiones y trucos de cambio de forma en sus trescientos años de guerra, sintió que sus instintos de batalla no percibían nada más que la presencia del auténtico y lastimoso rey.

Solo el peso tras esos ojos prestados delataba la mentira; eran demasiado agudos, demasiado hambrientos, demasiado vivos.

Ash rotó sus hombros ahora cargados, flexionó los dedos y dejó que una sonrisa privada y despiadada asomara en la comisura de sus labios.

«Disfraz Perfecto es realmente un talentito muy útil», reflexionó.

Entraron en la luz cegadora del coliseo.

Un millón de voces rugieron como un maremoto y luego se hicieron añicos en un silencio atónito cuando la puerta oeste reveló solo tres figuras.

Ash, llevando el rostro de Alaric, caminó con confianza hacia el centro de la enorme arena, con las manos cruzadas a la espalda mientras su capa carmesí y blanca se agitaba en el viento abrasador.

Thalion y Seris lo seguían cinco pasos por detrás, con expresiones que mezclaban una fría compostura con un toque de curiosidad.

En lo alto, los cristales de anuncio flotantes tronaron, con sus voces magnificadas por matrices antiguas:
«Hay en juego una apuesta de tierras y tesoros.

Las reglas son absolutas, y solo hay una: está permitido matar.

El último bando en pie se quedará con la mitad del territorio y las riquezas del perdedor.

¡Que comience la batalla!».

Antes de que el eco hubiera comenzado a desvanecerse, Ash levantó una mano de su espalda con un gesto lánguido, casi aburrido, con la palma abierta como si pidiera silencio en un banquete.

—Ejem —carraspeó con el tono grave de Alaric, inclinando la cabeza hacia el locutor flotante encerrado en capas de cristal reforzado.

—En lugar del cincuenta por ciento, que sea el noventa.

—Luchó por evitar que la sonrisa se le dibujara en el rostro.

«Jaja, estoy timando por completo a estas hormigas».

Su mirada recorrió la formación de Thalor, evaluando, descartando, catalogando.

Nada que mereciera más que un destello de atención… excepto dos personas.

Darius Vale y Lysara Vale, las potencias gemelas del ejército de Thalor, se encontraban en lo más alto del Rango A, cada uno con veinte mil EL.

De los cien presentes, los suyos eran los únicos dos latidos que despertaban el más mínimo atisbo de emoción en Ash.

Las risas estallaron en las gradas mientras el Rey Thalor pasaba la barrera, clavando su tridente en el suelo como un desafío.

—¿Noventa?

Realmente eres el necio que dicen que eres, Alaric.

Acepto.

Los cristales brillaron con un carmesí más intenso, garabateando la enmienda en letras llameantes por todo el cielo.

Una vez que dio su consentimiento, se deslizó tras la barrera mientras sus cien compañeros avanzaban en tropel.

Arriba, los cristales destellaron con un vívido rojo sangre.

«La apuesta ha sido revisada para reclamar el 90 % del territorio y el tesoro.

Sin rendición, sin piedad».

Ash inclinó la cabeza con gracia teatral, la viva imagen de un anfitrión cortés ofreciendo té a unos invitados que ya planeaba envenenar.

—Thalion, Seris… limítense a disfrutar del espectáculo —murmuró, con la voz lo bastante suave como para que solo ellos oyeran la promesa bajo sus palabras—.

Si parpadean, podrían perdérselo.

La puerta este estalló.

Cien cultivadores humanos en su apogeo se movieron como uno solo, un arma viviente creada para la destrucción.

Cincuenta cargaron al frente en una formación impecable, con sus botas golpeando la arena con la fuerza suficiente para convertirla en cristal, sus armas resplandeciendo con fuego solar y relámpagos nacidos de la tormenta.

Treinta más se lanzaron hacia el cielo, el poder elemental estallando en alas carmesí de llamas, lanzas de crepitantes relámpagos violetas y hojas forjadas por el viento tan afiladas que chillaban al surcar el aire.

Los últimos veinte se mantuvieron firmes, con las manos entrelazándose en perfecta sincronía mientras matrices doradas florecían arriba y hacían caer estrepitosamente cadenas de obsidiana, tan gruesas como anclas de barco, para formar una jaula.

Quince metros.

Diez.

Cinco.

Meteoros de llamas abrasadoras y relámpagos crepitantes se estrellaron en una tormenta digna del apocalipsis.

Las cadenas chillaron.

Ash, con la sonrisa de Alaric, pronunció una sola frase que supo al fin de todo.

|Zona Nula Absoluta|
No hubo destello, ni rugido, ni temblor de advertencia.

El Maná se desvaneció por completo en una esfera de dos millones quinientos mil kilómetros centrada en el corazón de Ash.

El cielo se oscureció cuando todas las luces elementales parpadearon y se extinguieron al unísono.

Los meteoros carmesí se convirtieron en inofensivas piedras a media caída, haciéndose añicos contra la arena.

Las lanzas de relámpagos se convirtieron en metal sin vida, cayendo al suelo con un estrépito inútil.

Las matrices doradas se deshicieron en polvo resplandeciente, mientras que las cadenas de obsidiana se disolvieron en pura esencia.

Los guerreros que habían estado volando a treinta metros de altura se estrellaron contra el suelo, con sus gritos resonando.

Todo escudo, espada y pieza de armadura encantados y tocados por el más mínimo rastro de Maná volvieron a ser simple hierro, partiéndose por fisuras más antiguas que los reinos que observaban.

Cien cultivadores en su apogeo quedaron reducidos a simples mortales, armados solo con pánico y acero sin filo.

Ash sacó una espada maltrecha de su anillo —una pieza simple, mellada y de aspecto barato, una de las incontables reliquias olvidadas de los campos de prueba de Seraphiel— y dio un paso lento y deliberado hacia adelante.

La masacre comenzó.

Se movió a través de la línea del frente como un huracán arrasando casas de papel.

Su espada se movía en arcos lentos, casi suaves —sin movimientos malgastados, sin florituras ostentosas— y cada barrido cobraba vidas.

Un tajo hacia la izquierda abrió seis gargantas a la vez, rociando la arena con perfectos abanicos carmesí.

Un rápido movimiento hacia la derecha aplastó pechos, con las costillas estallando hacia fuera en húmedas flores rojas.

Un giro suave envió tres cabezas a la deriva por el aire, girando como lunas sangrientas antes de caer con golpes sordos y húmedos.

Una perezosa estocada descendente partió a un hombre desde la cabeza hasta la ingle, las mitades separándose con un sonido como el de un pergamino húmedo al rasgarse, derramando sus intestinos antes de que siquiera supiera que estaba muerto.

La sangre caía en pesadas cortinas, mientras las extremidades giraban perezosamente sobre sus cabezas, dejando tras de sí cintas de color rojo.

Los cuerpos se desmembraban tan rápido que la arena se convirtió en un lodo oscuro y reluciente bajo una alfombra de carne y hueso.

Ningún grito rompió el silencio.

La Zona Nula se tragó el sonido con la misma facilidad con que se tragó el Maná; todo lo que quedaba era el susurro húmedo del acero atravesando la carne, el golpe sordo de las partes cercenadas al caer en la arena y el goteo constante de la sangre de la espada pausada de Ash.

Cuatro segundos.

Noventa y ocho cadáveres.

El coliseo, una bestia rugiente momentos antes, cayó en un silencio tan profundo que parecía que ni el viento se atrevía a moverse.

Un millón de cultivadores permanecían sentados, congelados, con la boca abierta, sus risas muriendo a medio aliento.

Seris, con siglos de batalla grabados en cada fibra de su ser, sintió que el estómago se le retorcía hasta que el sabor metálico del hierro le tocó la lengua.

Las gafas de Thalion se deslizaron ligeramente por su nariz; por primera vez en seiscientos años, el estratega siempre preparado no tenía ningún comentario ingenioso, ninguna perspicacia, solo un leve temblor en la mano que empujó sus lentes de nuevo a su sitio.

En medio de la ruina teñida de rojo, solo dos figuras permanecían en pie.

Darius Vale, con sus escudos de torre gemelos agrietados e inútiles a sus pies, la piel del color de la ceniza vieja, los ojos abiertos y sin ver.

Lysara Vale, con el pelo blanco pegado a las mejillas con la sangre de otra persona, las manos congeladas en un sigilo a medio terminar, los labios entreabiertos en un grito silencioso que nunca llegaría.

Ash sacudió la espada una vez.

El sonido regresó al mundo con estruendo, como aguas de inundación que se desbordan.

Una sola gota de sangre flotó perezosamente por el aire, deteniéndose un instante antes de caer en la arena a sus pies con un suave y deliberado ploc.

Levantó el rostro ensangrentado y prestado de Alaric hacia el palco real, donde el Rey Thalor permanecía de pie, pálido como un hueso.

—¿Continuamos?

—preguntó amablemente, con voz ligera, como si preguntara por el tiempo.

[+4.900 EL]
[EL actual – Rango A (12.932,5)

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