10 Sorteos de la Suerte: Me Volví Superpoderoso - Capítulo 55

55: Los primeros en irse 55: Los primeros en irse La sala de guerra de Ébonreach parecía una tumba modelada con oscuridad viviente.

Paredes de un pulcro cristal negro se alzaban veinte metros, veteadas con franjas de plata estelar que palpitaban lentamente, como venas bajo una piel pálida.

Sobre la mesa central de obsidiana flotaban una docena de proyecciones de adivinación: mapas que sangraban carmesí, mensajes interceptados que aparecían y se desvanecían al instante de ser leídos.

Tac…

Tac…

Tac…

Aster estaba sentado solo en el centro de la mesa, marcando un ritmo lento y constante sobre el cristal, cada golpecito en sincronía con las venas de plata que palpitaban en las paredes.

Su sombra se alargaba mucho tras él, demasiado larga y demasiado nítida, como si perteneciera a algo mucho más grande que el hombre delgado de veintisiete años al que seguía.

Cerró los ojos.

El aire cambió, la temperatura descendió.

La presencia que se posó sobre él no era la del Rey ni la del guerrero, sino la del erudito; alguien que ansiaba el conocimiento como otros ansían el poder.

Cuando volvió a abrir los ojos, sus iris dorados eran planos y fríos, reflejando las proyecciones como dos lentes de cálculo.

—Entrar en el Rango S —murmuró, con una voz tan suave que los faroles parecieron parpadear en respuesta— es subir a un escenario que el mundo reserva solo para los reinos clasificados…

Encontrar un reino no clasificado con un cultivador de Rango S era casi inaudito y, si existía alguno, nunca presumiría de tener más de un único cultivador de ese calibre.

Todo se remontaba a las estelas del mundo; después de que el Imperio Elariano se convirtiera en el primer reino clasificado, las estelas revelaron el camino a seguir…

…

Y aprender el conocimiento de la estela del mundo siendo un reino no clasificado era, sencillamente, imposible.

«Bueno, eso llegará pronto.

Solo tengo que encontrar a un Rango S oculto en uno de estos reinos…

Pero antes, necesito concentrarme en llevar mi nivel de existencia al máximo», masculló, agitando la mano mientras aparecía un mapa con puntos resaltados.

Doce puntos verdes marcaban las zonas donde sus planes ya estaban en marcha.

Puntos blancos mostraban los reinos que apenas había comenzado a explorar.

Todo el mundo sabía que la forma más rápida de ganar EL era matando seres, lo que podía otorgar entre 10 y 50 L al azar.

«Estoy a poco más de 12.000 EL…

matarlos de uno en uno será un desperdicio demasiado grande», pensó.

En cuanto se le ocurrió la idea, se puso manos a la obra de inmediato.

Sonriendo, sacó un paño y comenzó a escribir una carta…

—–
Para cuando Varkis llegó a la puerta oeste del Reino de Ashenveil, esta ya estaba en llamas.

Tras él, veinte mil guerreros marchaban en perfecto silencio: sombras de Rango C y Rango-B nacidas de la noche infinita de Ébonreach.

No ondeaban estandartes, no redoblaban tambores, solo el suave raspar de botas de acero negro sobre piedra chamuscada, mezclándose con los gritos triunfantes de los rebeldes que salían en tropel de la ciudad.

Durante tres días, las milicias de los harapos negros se habían adueñado de las calles.

Los hijos de Ébonreach, infiltrados hacía años como huérfanos, cocineros, putas y ratas callejeras, ahora se alzaban con dagas ocultas y órdenes secretas.

Las legiones reales de plata y gris ceniza eran cazadas manzana por manzana, arrastradas a callejones, con las gargantas abiertas por el crimen de servir a la vieja corona.

Varkis atravesó la puerta destrozada, solo al principio, con su abrigo de sombra viviente ondulando como tinta derramada.

Alto, delgado, pálido como la luz de la luna sobre un hueso, pelo negro rapado a los lados y largo por arriba, ojos grises e inexpresivos que nunca habían conocido la piedad.

Un aura de Rango A emanaba de él en ondas lentas y deliberadas, aunque no era aplastante, sino lo justo para recordarle al mundo de qué lado se había puesto la noche.

Miles de rebeldes en las murallas lo vieron y alzaron sus armas a modo de saludo.

—¡Lord Varkis!

—rugió una mujer con cicatrices desde las almenas, con la voz ronca por la victoria—.

¡El palacio está rodeado!

¡El rey se esconde tras trescientos guardias!

Varkis levantó una mano en señal de reconocimiento mientras activaba un talento con el pensamiento.

|Dominio de Sombra (A)|
Todas las sombras en un radio de cincuenta kilómetros respondieron.

Las llamas de los edificios ardientes se estiraron hacia él como brazos en adoración.

Las sombras de los guardias reales moribundos se despegaron del suelo y se irguieron tras sus asesinos, sin rostro, obedientes.

Sonrió casi con calidez paternal.

—Hijos de Ébonreach —llamó, con una voz suave como terciopelo arrastrado sobre acero, que llegó a oídos de cada rebelde—.

Lo habéis hecho bien.

Veinte mil tropas de refresco respondieron con un único y reverente rugido mientras entraban por las puertas tras él.

—¡Por el futuro que nos fue prometido!

Varkis chasqueó los dedos.

|Hoja Silenciosa de la Noche| -45 % de MP|
Las sombras erguidas de los soldados reales muertos se abalanzaron.

Envolvieron los últimos focos de resistencia que aún luchaban en la plaza, con hojas de pura oscuridad que atravesaban las corazas de plata como si fueran pergamino, cercenando habilidades a medio lanzamiento y silenciando a los últimos oficiales leales antes de que pudieran gritar.

Un capitán rebelde, un usuario de Fuego de Rango-B, uno de los primeros huérfanos que Varkis había reclutado personalmente, corrió hacia él e hincó una rodilla, salpicado de sangre y sonriendo.

—La sala del trono está lista, mi señor.

¿Le traemos al rey vivo?

Varkis posó una mano en el hombro del hombre, mientras las sombras se enroscaban afectuosamente alrededor de ambos.

—Vivo —dijo con suavidad—.

El rey Aster quiere hablar con él primero.

Luego, más alto, para los miles que observaban desde murallas y ventanas:
—Decidle al mundo que Ashenveil ha elegido a su nuevo rey esta noche.

Los rebeldes rugieron de nuevo, más fuerte, ebrios de victoria y del sabor de un futuro que habían tardado siete años de sangría en conseguir.

Tras Varkis, veinte mil sombras y veinte mil espadas vivientes comenzaron a marchar hacia el palacio en un perfecto y terrible unísono.

El primer reino había caído…

—–
Un día después, bajo un cielo del color de un moratón sanando, la capital del Reino del Loto de Obsidiana se ahogaba en su propio reflejo.

La rebelión aquí había sido más silenciosa, sin multitudes rugientes ni puertas en llamas, solo mil pequeños cortes que desangraron a la familia real durante las últimas cuatro noches.

Los puentes de cristal negro del palacio estaban resbaladizos por una sangre que se negaba a gotear; simplemente se acumulaba, brillante, expectante.

Rovan Thalvar apareció en la plaza central como si la propia noche le hubiera abierto una puerta.

Dieciséis mil guerreros lo seguían en un silencio perfecto, muy similar al de Varkis; todos eran segadores de Rango C y Rango-B criados en las celdas más negras de Ébonreach, con capas del violeta intenso de un moratón reciente y espadas envainadas, pero ya húmedas.

Se desplegaron como vino derramado, adueñándose de cada sombra sin decir palabra.

Rovan era más bajo que Varkis, y más ancho, con la piel del gris de la ceniza cuando el fuego ha olvidado que alguna vez fue llama.

Su cabello era un ser vivo: largos mechones negro tinta que flotaban ingrávidos alrededor de su cabeza, cada uno rematado por un diminuto y silencioso grito.

Ojos del color de un espejo que ha visto morir a demasiada gente.

Una presión de Rango A se filtraba de él en ondas lentas y almibaradas, densas con el aroma a tierra de tumba y a una pena antigua.

Su afinidad no era solo la oscuridad o la sombra, sino el Arrepentimiento, ese rastro metafísico persistente que queda cuando un alma se da cuenta de que tomó la decisión equivocada y que nunca podrá deshacerla.

Su linaje, Vena de Ébano, era una variación de la típica oscuridad y sombra a la que los de Ébonreach estaban acostumbrados.

Sus talentos y habilidades retorcían esa misma idea de arrepentimiento para convertirla en armas que ninguna luz podría tocar jamás.

Mientras miraba a su alrededor, exhaló: un aliento lento y deliberado que pareció arrastrar la plaza al silencio.

Su cabello de gritos congelados se desplegó, y los mechones derivaron hacia fuera como una red lanzada sobre los cadáveres.

|Confesión de la Vida No Vivida| -47 % de MP|
El linaje Vena de Ébano palpitó una vez, y los muertos se estremecieron como si el propio recuerdo los hubiera traído de vuelta a zarpazos.

Surgieron, no como no muertos, sino como fantasmas: formas neblinosas modeladas con arrepentimiento líquido, con cada rostro congelado en el instante en que comprendieron que la muerte los había reclamado.

Sus ojos vacíos se dirigieron hacia los leales escondidos tras las ruinas desmoronadas.

La voz de Rovan era suave, casi como una disculpa, mientras los mechones de su cabello se enroscaban con más fuerza, atando a los fantasmas.

—Decidles lo que deberíais haber hecho de otra manera.

¡CLANG!

Los ecos de arrepentimiento abrieron boquiabiertos sus bocas sin lengua.

No escapó ningún sonido, pero todos los leales dejaron caer sus armas y lloraron sangre, con sus mentes cediendo bajo el peso de las vidas no vividas.

Un teniente rebelde se precipitó hacia delante, con su oscura capa azotando el aire tras él y los ojos encendidos con algo casi parecido a la reverencia.

—La sala del trono está abierta, Lord Rovan.

La reina se ha encerrado dentro con veinte caballeros…

El cabello flotante de gritos congelados de Rovan se enroscó afectuosamente alrededor de los hombros del muchacho, con la gentileza de un padre orgulloso.

—Ya está de luto —murmuró—.

El duelo no es más que arrepentimiento con otras ropas.

Avanzó.

Los fantasmas de arrepentimiento se apartaron para él como cortinas.

Tras él, dieciséis mil guerreros y miles de fantasmas translúcidos comenzaron a marchar hacia el palacio, con pasos perfectamente silenciosos y lágrimas de sangre dejando un rastro a su paso.

Al Loto de Obsidiana le quedaban veinte minutos para aprender a qué sabía realmente el arrepentimiento.

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