¡¡¡TE AMO, ESTÜPIDO IDOL!!! - Capítulo 29

29: Capitulo 29: El profesor de arte.

29: Capitulo 29: El profesor de arte.

Un hombre de unos cincuenta años, como el director Choi, con una melena blanca despeinada que parecía haber sido peinada con un petardo y una bufanda roja tan larga que arrastraba tres metros detrás de él, entró como un torbellino.

Mi cerebro tardó varios segundos en procesar lo que estaba viendo.

Había pasado la última hora imaginando a un profesor severo, posiblemente con anteojos sin marco y un traje gris oscuro, alguien que me miraría con desdén apenas digno.

En cambio, esto…

esto era como si alguien hubiera puesto a un director de ópera en una licuadora con un vendedor de mercado italiano y luego lo hubiera lanzado a través de la puerta.

—¡Scusate, scusate!

—exclamó, gesticulando tan ampliamente que casi golpeó a un camarógrafo—.

¡El tráfico romano!

¡Una tragedia digna de Dante!

¡Peor que el noveno círculo del Infierno!

¡Más caótico que el Juicio Final de Miguel Ángel!

Sus brazos se movían como aspas de molino descontroladas.

La bufanda ondeaba detrás de él creando arcos carmesí en el aire.

Cada paso era acompañado por un gesto tan dramático que parecía estar actuando para una audiencia invisible en las gradas superiores de un anfiteatro.

Detrás de él, entraba a toda prisa un joven de quizás 19 años con gafas de montura delgada, cargando una pila de libros tan alta que apenas podía ver por encima de ella.

Carpetas sobresalían en ángulos peligrosos, y lo que parecía ser la continuación de la bufanda roja estaba enredada entre los tomos.

—El profesor se disculpa por la tardanza —dijo el joven en voz baja, con un acento italiano apenas perceptible en su coreano—.

Hubo un incidente con un gelato, una paloma y un guardia del Vaticano.

Mejor no pregunten.

Miré a Vhy, quien tenía la misma expresión de desconcierto absoluto que probablemente yo llevaba.

Sus cejas estaban levantadas tan alto que casi desaparecían bajo su flequillo.

El profesor Bianchi avanzó por la sala con la energía de un huracán categoría cinco.

Estrechó manos con vigor alarmante, las sacudía como si estuviera bombeando agua de un pozo.

A uno de los técnicos de sonido le dio dos besos en las mejillas, dejando al pobre hombre completamente congelado y confundido.

—¡Ah!

¡Los estudiantes de Hathor!

—exclamó al llegar frente a nosotros, y antes de que pudiera prepararme, había tomado mis manos y las sacudía con tal vigor que sentí mis dientes vibrar—.

¡Qué honor!

¡Qué privilegio!

¡Qué responsabilidad tan abrumadora!

¡Qué peso sobre mis hombros!

Su agarre era sorprendentemente fuerte para alguien que parecía estar hecho principalmente de gestos y volumen.

El joven asistente se acercó rápidamente, equilibrando los libros con una destreza nacida de la práctica, y se inclinó para susurrarle algo al profesor.

Su voz era urgente pero resignada.

—Señor, sea más respetuoso.

—¿Qué?

¿Estos son los estudiantes?

—preguntó el profesor en voz alta, lo suficientemente fuerte como para que probablemente lo escucharan en la plaza exterior—.

¡Pensé que eran los del equipo de filmación!

Se giró dramáticamente, dándonos la espalda y señalando con ambas manos hacia el verdadero equipo de filmación.

—¡Entonces ustedes deben ser los estudiantes!

—Profesor —suspiró el asistente, y ese suspiro contenía océanos de paciencia agotada—, ya hemos pasado por esto.

Los estudiantes son los jóvenes, el equipo de filmación son los adultos con cámaras.

—¡Por supuesto, por supuesto!

—exclamó el profesor, girándose de vuelta hacia nosotros con un movimiento que hizo que su bufanda se enroscara alrededor de una silla cercana—.

¡Solo estaba probándote, Marco!

¡Siempre alerta!

Lejos de la figura austera y académica que había estado temiendo el profesor Bianchi resultó ser un hombre completamente teatral.

Cada gesto era exagerado hasta el punto del absurdo, y tenía una tendencia a dramatizar cada frase como si estuviera interpretando a Shakespeare después de consumir cinco espressos seguidos y un litro de energizante.

Su coreano era fluido, impresionantemente fluido de hecho, pero estaba salpicado de explosiones de italiano lanzadas con tanta pasión que prácticamente podía ver las palabras materializarse en el aire, acompañadas de gestos que involucraban todo su cuerpo.

De su bolsillo sacó una pequeña campana dorada del tamaño de su palma.

La sostuvo en alto como si fuera la campana de la libertad.

—¡Atención!

¡Atención!

—anunció con toda la seriedad de alguien declarando el inicio de una guerra, completamente inconsciente—.

Mostradme vuestros trabajos.

Veamos si Hathor sigue produciendo artistas o solo…

cómo decirlo…

Hizo una pausa dramática, sus ojos recorriendo la sala como si estuviera buscando la palabra perfecta en las vigas del techo.

—¡Turistas culturales con cámaras interesantes y peinados ridículos!

Instintivamente mi mano voló a mi cabello.

¿Mi peinado era ridículo?

La profesora Kim, manteniendo su compostura con lo que debía ser un esfuerzo sobrehumano, se adelantó y le extendió mi currículum vitae.

Sus manos estaban perfectamente firmes, pero noté cómo sus nudillos estaban ligeramente blancos de la presión.

El profesor lo tomó con una reverencia exagerada, como si estuviera recibiendo un documento papal.

Luego lo abrió y comenzó a hojearlo con una rapidez vertiginosa.

Sus dedos pasaban páginas a una velocidad que hacía imposible que realmente estuviera leyendo.

Se detenía ocasionalmente, entornando los ojos, acercando el papel a su cara hasta que su nariz casi lo tocaba, y luego alejándolo al largo de su brazo.

Sus expresiones faciales eran un espectáculo digno de su propio documental.

En cuestión de segundos pasaba de la sorpresa al disgusto y a la admiración, para luego repetir el ciclo.

—Interesante…

interesante…

—murmuró, más para sí mismo que para nosotros.

Y luego, sin ninguna advertencia, ninguna señal, ninguna preparación, hizo sonar su campana tres veces en rápida sucesión.

El sonido agudo resonó en la biblioteca como disparos.

—¡FALLITO!

El grito fue tan fuerte, tan repentino, tan completamente inesperado que mi cuerpo reaccionó antes que mi cerebro.

Di un salto hacia atrás, mis brazos disparándose hacia arriba en un reflejo defensivo.

Mi pie pisó algo —el pie de un camarógrafo, me di cuenta con horror un segundo después— quien soltó un grito ahogado y se tambaleó hacia atrás.

El camarógrafo, intentando mantener su equilibrio, se aferró a lo primero que encontró: el hombro del técnico de sonido a su lado.

Pero el técnico de sonido estaba sosteniendo el micrófono boom, y el peso adicional lo desbalanceó completamente.

Fue como ver caer fichas de dominó en cámara lenta horrible y humillante.

El técnico de sonido cayó hacia atrás, arrastrando al camarógrafo con él.

El micrófono boom, liberado de su agarre, se balanceó en un arco amplio y golpeó una lámpara antigua de bronce que probablemente era más valiosa que mi vida entera.

La lámpara se tambaleó, se inclinó, y con un sonido que resonaría en mis pesadillas, se estrelló contra el suelo de mármol.

El cristal explotó en mil fragmentos que se esparcieron por el piso como diamantes mortales.

Tres personas estaban en el suelo.

La lámpara estaba destruida.

Y todos, absolutamente todos, me estaban mirando.

—¡FALLITO también en coordinación física!

—exclamó el profesor Bianchi, y para mi absoluta incredulidad, parecía encantado.

Genuinamente encantado.

Como si este desastre fuera el entretenimiento más maravilloso que había presenciado en años.

Marco había dejado caer su torre de libros y ya estaba corriendo hacia los caídos, murmurando disculpas en tres idiomas diferentes mientras ayudaba a levantarlos.

El camarógrafo me lanzó una mirada que claramente decía “mantente alejada de mí por el resto de este viaje,” mientras se sobaba el pie.

Quería desaparecer.

Quería que la tierra se abriera y me tragara.

Quería regresar al aeropuerto y tomar el próximo vuelo a casa donde podría vivir el resto de mi vida sin haber destruido invaluables antigüedades italianas.

Mis mejillas ardían con tal intensidad que probablemente brillaban en la oscuridad.

Mis manos temblaban mientras las apretaba contra mis costados, intentando hacerme lo más pequeña posible.

Mi cámara colgaba de mi cuello, pesada de repente, un recordatorio de que se suponía que debía ser una profesional y en cambio era un desastre ambulante.

—Yo…

lo siento…

—logré balbucear, mi voz saliendo estrangulada—.

Lo siento muchísimo, y-yo…

Pero el profesor Bianchi ya había pasado a otra cosa, completamente desinteresado en el caos que su grito había causado.

Había vuelto a mi currículum, señalando varios renglones con su dedo manchado de tinta.

—¡Una fotógrafa con calificaciones perfectas es increíble!

—declaró—.

¡Pero se nota que solo sabes lo teórico y no lo verdadero!

¡Al ver esto, Bronzino lloraría lágrimas de sangre!

¡Parmigianino se arrancaría su propio cuello largo en protesta!

Cada palabra era como una puñalada.

No porque fuera cruel sino porque una parte horrible de mí sospechaba que tenía razón.

Yo sabía teoría.

Sabía composición, iluminación, historia del arte.

Pero ¿sabía verdad?

¿Sabía cómo capturar la belleza subjetiva?

Mis dedos se cerraron alrededor de la correa de mi cámara, buscando algo sólido a qué aferrarse.

Marco, quien había terminado de ayudar a los caídos y ahora estaba recogiendo con cuidado los fragmentos de la lámpara con una escoba que apareció mágicamente, solo asintió con resignación ante las palabras del profesor.

Su expresión decía que había escuchado variaciones de este discurso mil veces antes.

—Pero el concepto…

—continuó el profesor, y su voz cambió instantáneamente.

El volumen bajó, el tono se suavizó, se volvió casi reverente.

Sus dedos, que segundos antes habían estado golpeando acusadoramente el papel, ahora lo acariciaban con una delicadeza sorprendente—.

El concepto tiene potencial.

Sí, sí, hay algo aquí.

Una chispa.

Una pequeña llama que podríamos, con trabajo y dedicación, convertir en un incendio.

Levantó la vista hacia mí, y por primera vez sus ojos —de un marrón cálido y profundo— se enfocaron realmente en mi rostro.

—Como dijo una vez el gran Leonardo: “El arte es 10% inspiración y 90% transpiración”.

El silencio que siguió fue absoluto.

Incluso los técnicos que estaban limpiando se detuvieron.

La profesora Kim tenía una expresión cuidadosamente neutral.

Vhy me miró de reojo, sus cejas levantadas en una pregunta silenciosa: “¿vas a…?” —Creo que eso lo dijo Thomas Edison —dije, mi voz apenas más alta que un susurro—.

Sobre la invención, no sobre el arte.

El silencio se volvió denso, pesado, casi sólido.

Podía sentirlo presionando contra mi piel.

La profesora Kim cerró los ojos brevemente, como si estuviera rezando.

Marco dejó de barrer, congelado a medio movimiento.

Uno de los camarógrafos soltó un sonido ahogado que podría haber sido una risa o un gemido.

El profesor Bianchi me miró fijamente.

Sus ojos no parpadeaban.

Su expresión era completamente ilegible.

Un segundo pasó.

Dos.

Tres.

Cada uno se sentía como una hora.

“Lo arruiné,” pensé.

“Completamente.

Me van a enviar de regreso a casa.

La profesora Kim me va a matar.

Mi carrera terminó antes de empezar.” Y entonces el profesor estalló en carcajadas.

No fue una risa educada o contenida.

Fue una carcajada rugiente, del tipo que hace que todo tu cuerpo se sacuda.

Se doblaba sobre sí mismo, una mano en su estómago, lágrimas comenzando a formarse en las esquinas de sus ojos.

Su bufanda se deslizó de su hombro y cayó al suelo en una pila de tela roja.

—¡Exactamente!

—gritó entre risas, señalándome con ambas manos como si acabara de resolver un misterio del universo—.

¡Una prueba!

¡Y la has pasado!

¡Marco!

Marco levantó la vista desde el montón de vidrios rotos, la escoba aún en sus manos.

—¿Sí, profesor?

—¡Anota que la señorita Kang tiene agallas!

—declaró el profesor, aún riendo—.

¡Me gustan los estudiantes con agallas!

¡Los estudiantes que no tienen miedo de corregir a sus profesores!

¡Eso es verdadero espíritu artístico!

Marco sacó una pequeña libreta del bolsillo de su chaqueta —aparentemente siempre la llevaba lista— y escribió algo.

Murmuró lo suficientemente bajo como para que solo yo lo escuchara: —Esto va a hacer que espere que todos lo corrijan ahora.

Gracias.

Pero había una pequeña sonrisa en sus labios que sugería que no estaba realmente molesto.

Luego el profesor dejó mi currículum sobre la mesa con un floreo dramático y tomó el de Vhy.

Antes de abrirlo, lo sostuvo en alto como si estuviera presentando evidencia en un juicio.

—¡Y ahora!

—anunció—.

¡El ídolo del K-pop!

Su reacción al abrirlo fue aún más dramática que con el mío, lo cual no pensé que fuera físicamente posible.

Se llevó una mano al pecho, aplastándola contra su camisa como si su corazón estuviera a punto de estallar.

La otra mano voló a su frente en un gesto de desmayo digno de una telenovela.

Su bufanda, que había recogido, se enredó en una silla cercana mientras se tambaleaba.

—¡Madre mia!

—exclamó, su voz subiendo una octava completa.

DING.

La campana sonó.

—¡FALLITO!

DING.

—¡FALLITO!

DING.

Esta vez acompañó el sonido con un giro completo de 360 grados, su dedo señalando diferentes renglones del currículum como si estuviera acusando a cada uno individualmente de crímenes contra el arte.

—¡FALLITO!

Señalaba diferentes líneas, su expresión volviéndose más horrorizada con cada una, como si cada palabra fuera peor que la anterior.

—¡Un cantante de Pop coreano, una figura irreal e idealizada!

—gritó, su voz resonando en las vigas del techo, probablemente asustando a las palomas en la plaza exterior—.

¡FALLITO!

Miré a Vhy de reojo.

Su expresión era cuidadosamente neutral, pero vi cómo sus manos se cerraban levemente a sus costados.

Vi la tensión en su mandíbula.

Esta crítica no era nueva para él —había escuchado variaciones de “no eres real, eres un producto” mil veces— pero eso no significaba que no doliera.

Pero entonces algo cambió.

El profesor se detuvo abruptamente, su dedo congelado sobre una línea específica del texto.

Sus ojos se entornaron hasta que apenas eran rendijas.

Se acercó tanto al papel que su nariz casi lo tocaba, y su bufanda, aún enredada en la silla, lo obligó a inclinarse en un ángulo extraño que lo hacía parecer una figura de una pintura de Dalí.

—Desde los 6…

—susurro—.

Hijo de los dueños.

—¿Maestro…?

—pregunto marco confundido.

—Espera…

esto…

esto es…

—murmuró, su voz repentinamente baja, casi susurrante nuevamente.

Toda la teatralidad había desaparecido.

En su lugar había algo diferente.

Concentración genuina.

Interés real.

Un silencio tenso llenó la sala.

Era diferente al silencio después de mi corrección.

Este era expectante, cargado.

Incluso los técnicos de sonido, que probablemente habían estado listos para empacar y escapar de esta locura, contuvieron la respiración.

La bufanda seguía tirando del profesor hacia atrás, creando una tensión visual que habría sido cómica en cualquier otro contexto.

El profesor leía y releía la misma sección, sus labios moviéndose silenciosamente.

Sus cejas se fruncieron, luego se alzaron, luego se fruncieron nuevamente.

Una expresión de comprensión gradual se extendió por su rostro.

—Marco…

—dijo finalmente, su voz aún en ese tono bajo y serio—, ¡libérame de esta trampa textil!

Marco dejó la escoba, suspiró, y se acercó para desenredar la bufanda de la silla.

Lo hizo con movimientos practicados, eficientes, como alguien que había realizado esta tarea específica más veces de las que podía contar.

Una vez liberado, el profesor se enderezó lentamente.

Levantó la mirada del currículum hacia Vhy.

Y para mi completa sorpresa, sus ojos —esos ojos que segundos antes habían estado brillando con energía maníaca— parecían húmedos.

—Esto —dijo, su voz cargada de una emoción que no pude identificar—, esto no es un fallito.

Hizo una pausa, sosteniendo la mirada de Vhy.

—Esto es…

prometedor.

Muy prometedor.

Hay alma aquí.

Hay…

cómo decirlo…

Buscó la palabra, sus manos moviéndose en el aire como si pudiera atraparla físicamente.

—Hay TÚ.

La sorpresa en el rostro de Vhy era evidente, casi dolorosa de presenciar.

No estaba acostumbrado a esto.

No estaba acostumbrado a ser elogiado por ser él mismo en lugar de por ser perfecto.

No estaba acostumbrado a que alguien viera más allá de la máscara cuidadosamente construida y encontrara valor en lo que había debajo.

Por un momento, su máscara de idol perfecto se deslizó.

No se cayó completamente —años de entrenamiento no se deshacen en un segundo— pero se deslizó lo suficiente como para revelar a un joven verdaderamente conmovido.

Sus ojos se agrandaron ligeramente, su boca se abrió un poco, su respiración se volvió un poco más profunda.

—Gracias…

—musitó, y su voz salió más suave de lo que esperaba.

Era la voz real de Vhy, no la voz de escenario.

Una sonrisa pequeña, genuina, se formó en sus labios.

Por un segundo, solo un segundo, lo vi: la gratitud pura de ser realmente visto.

—¡Espera un momento!

—dijo de repente el profesor, y la teatralidad regresó como si alguien hubiera presionado un interruptor.

Entornó los ojos y se acercó a Vhy, estudiando su cara con una intensidad casi invasiva—.

Tú me resultas familiar.

Te conozco de algún lado.

Se acercó más, inclinando su cabeza de un lado a otro como un pájaro examinando algo brillante.

—¿No eres ese cantante japonés?

¿Cómo se llamaba?

¿Ese grupo famoso?

¿BTS?

Podía sentir la tensión colectiva en la sala.

El equipo de filmación se miraron entre sí con expresiones de horror apenas contenido.

Confundir a un idol coreano con un idol japonés ya era malo.

Confundir a NEON7 con BTS era como…

como confundir a Caravaggio con Rembrandt.

Técnicamente ambos pintaban con claroscuro, pero no, solo no.

—Soy coreano, profesor —corrigió Vhy con una paciencia que solo podía venir de años de práctica con periodistas confundidos—.

De NEON7.

—¡Ah, sí!

¡NEON siete!

—exclamó el profesor, chasqueando los dedos como si hubiera sido su idea todo el tiempo—.

Mi sobrina tiene pósters tuyos por toda su habitación.

Aunque…

—se detuvo, frunciendo el ceño— pensaba que eras mayor.

Y de pelo negro.

Marco, quien había estado tratando de permanecer invisible al fondo, cerró los ojos con una expresión de dolor físico.

—Ese es V, profesor —dijo, su voz resignada—.

De BTS.

Que es otro grupo.

Diferente.

Y es coreano, no japonés.

—¡Por supuesto, por supuesto!

—exclamó el profesor, sin ninguna vergüenza aparente—.

¡Solo estaba probándote de nuevo, Marco!

¡Siempre tienes que estar alerta con los detalles!

Marco no respondió.

Solo recogió su libreta y escribió algo con más fuerza de la necesaria.

Vhy me miró de reojo, y tuve que morderme el labio para no reírme.

Su expresión era una mezcla perfecta de diversión y resignación.

Había sido confundido con otros idols antes, claramente, pero probablemente nunca por un profesor italiano de historia del arte que citaba mal a Leonardo da Vinci.

El profesor Bianchi dio un paso atrás teatral, extendiendo sus brazos como si estuviera a punto de abrazar al universo entero.

Se acercó hacia donde había dejado ambos portafolios y los cerró con un golpe dramático que resonó en toda la biblioteca como un trueno en miniatura.

Una nube de polvo se elevó del impacto, flotando en los rayos de luz que entraban por las ventanas arqueadas.

—Bien, bien —declaró, su voz llevando ese tono de conclusión dramática que probablemente usaba al final de cada clase—.

Tenemos mucho trabajo por delante.

¡Mucho!

Comenzó a caminar de un lado a otro, sus manos gesticulando salvajemente con cada palabra.

—El Manierismo no es para los débiles de espíritu.

No, no, no.

Es crisis, es tensión, es romper las reglas del Renacimiento con un martillo elegante.

¡Es rebelión artística!

¡Es el grito del alma contra las restricciones de la forma perfecta!

Se detuvo abruptamente, girándose hacia nosotros con los ojos muy abiertos, como si acabara de tener una epifanía.

—¡Es como el K-pop pero para los ojos!

Hubo un silencio incómodo.

Incluso el equipo de filmación parecía inseguro de cómo reaccionar a esa comparación.

—No creo que esa comparación sea…

—comenzó Vhy, su tono diplomático.

Pero el profesor Bianchi ya estaba en marcha, completamente ajeno o desinteresado en la objeción de Vhy.

—¡El K-pop es la ópera moderna!

—continuó, su volumen aumentando con cada palabra—.

¡Voces dramáticas!

¡Vestuario extravagante!

¡Historias de amor y tragedia!

¡Coreografías que desafían la gravedad!

Se giró hacia Vhy, señalándolo acusadoramente.

—Verdi habría sido un gran fan de…

¿cómo se llamaba tu grupo?

—NEON7 —respondimos Vhy y yo al unísono, nuestras voces mezclándose en perfecta sincronización accidental.

—¡Exacto!

—exclamó el profesor, chasqueando los dedos—.

¡Verdi habría sido un gran fan de tu grupo Stray Kids!

Marco, quien estaba guardando la escoba en un armario, cerró los ojos y apretó el puente de su nariz con dos dedos.

Conté mentalmente: suspiro número cinco.

Vhy abrió la boca, probablemente para corregir que NEON7 y Stray Kids eran, de hecho, grupos diferentes, pero yo le di un codazo suave en las costillas.

Me miró con una ceja levantada.

—No vale la pena —susurré.

El profesor se movió por la sala como si estuviera en un escenario del West End, gesticulando ampliamente, su bufanda roja ondeando tras él como la capa de un superhéroe excéntrico.

En su trayectoria, su brazo extendido golpeó un jarrón decorativo que estaba en el borde de una mesa.

El jarrón se tambaleó peligrosamente.

Marco apareció de la nada con reflejos que habrían impresionado a un portero profesional, deslizándose y atrapando el jarrón a centímetros del suelo.

Ni siquiera interrumpió el monólogo del profesor.

Simplemente colocó el jarrón en un lugar más seguro y regresó a su posición anterior.

“Ese chico merece un aumento,” pensé.

“O terapia.

Probablemente las dos.” —Mañana comenzaremos temprano —anunció el profesor, girándose hacia nosotros con una seriedad repentina que era de alguna manera más alarmante que su entusiasmo—.

Los quiero a las ocho en punto en la Galleria Borghese.

¡Sin retraso!

La ironía de esta declaración, viniendo de un hombre que había llegado con una hora de retraso, no estaba perdida en nadie.

Vi a la profesora Kim apretar sus labios en una línea fina.

Uno de los camarógrafos tosió para disimular lo que definitivamente era una risa.

—¡La puntualidad es la cortesía de los reyes y la obligación de los artistas!

—continuó, aparentemente inconsciente del elefante metafórico en la sala—.

Como dijo una vez Miguel Ángel: “El tiempo es dinero”.

Vhy se inclinó ligeramente hacia mí, su voz apenas un murmullo que solo yo podía escuchar: —Creo que eso fue Benjamin Franklin.

—No lo corrijas —le aconsejé en un susurro igualmente bajo, mi mano subiendo discretamente para cubrir mi boca—.

Siento que es mejor que no nos agarre cariño.

Apunté mi mirada hacia donde Marco estaba parado, su postura ligeramente encorvada como si cargara un peso invisible.

Estaba reorganizando los libros que había dejado caer antes, sus movimientos mecánicos, automáticos, probablemente realizados mil veces.

Vhy siguió mi mirada y entendió inmediatamente.

Asintió levemente.

—Tienes razón.

Pobre Marco.

El profesor se detuvo abruptamente, mirando su reloj con expresión dramáticamente horrorizada.

—¡Dio mio!

¡Se está haciendo tarde!

—exclamó, gesticulando hacia las ventanas donde efectivamente la luz comenzaba a tomar tonos dorados de atardecer—.

¡Tengo una cita con mi costurera, necesito nuevas bufandas!

Mañana les explicaré todo con extrema profundidad.

¡Y cuando digo todo, es TODO!

¡La historia, la técnica, la filosofía, la crisis existencial del Renacimiento tardío!

Se dirigió hacia la puerta con la misma energía caótica con la que había entrado, su bufanda arrastrándose detrás de él.

—¡Mañana a las ocho!

¡Galleria Borghese!

—gritó por encima del hombro—.

¡Y traigan sus mentes abiertas!

¡Y café!

¡Mucho café!

—Profesor —llamó Marco, levantando la bufanda del suelo—.

Su bufanda.

El profesor ni siquiera se detuvo.

—¡Quédatela!

¡Tengo nuevas!

Y desapareció por la puerta, dejando un silencio atónito en su estela.

Marco suspiró y dobló la bufanda con cuidado.

—Es la tercera esta semana —me dijo en voz baja mientras pasaba junto a nosotros—.

Tengo un armario entero en mi oficina.

Cuando la puerta finalmente se cerró, el equipo de filmación intercambió miradas de shock absoluto.

La profesora Kim, quien se había escabullido discretamente a una esquina durante el discurso del profesor, regresó a nosotros con su blusa ligeramente mal abotonada y un sospechoso olor a alcohol.

—Bueno —dijo finalmente Vhy, una sonrisa genuina extendiéndose por su rostro—, creo que esto va a ser mucho más interesante de lo que pensaba.

—Definitivamente no es lo que esperaba —respondí, aún procesando el torbellino que acababa de ser el profesor Bianchi—.

Es como si hubieran mezclado a un crítico de arte con un actor de teatro y luego le hubieran dado cinco tazas de espresso y un megáfono.

—Nunca lo es —dijo la profesora Kim, ajustándose la chaqueta—.

Los verdaderos genios rara vez se ajustan a nuestras expectativas.

Bianchi puede ser excéntrico, pero nadie conoce el Manierismo como él.

Mientras caminábamos hacia la salida, Vhy me dio un codazo suave.

—Oye —dijo con una sonrisa traviesa—, al menos no te gritó “FALLITO” tantas veces como a mí.

Lo miré con incredulidad.

—¿Estás compitiendo por quién recibió más “FALLITO”?

—Solo digo que yo gané —respondió, levantando tres dedos—.

Tres campanas.

Tres “FALLITO”.

Incluso hubo un giro de 360 grados.

—Pero yo causé un efecto dominó que destruyó una lámpara —contraataqué—.

Y me gané un “FALLITO en coordinación física”.

—Tienes razón —admitió Vhy, riendo—.

Definitivamente ganaste en la categoría de desastre físico.

—No sé si sentirme orgullosa u ofendida.

—Ambas —sugirió—.

Definitivamente.

La profesora Kim, quien iba adelante, se detuvo y nos miró por encima del hombro.

—Si terminaron de comparar sus humillaciones —dijo con sequedad—, nos esperan en el hotel.

Y necesito otra bebida.

—¿Otra?

—murmuré.

—No me juzgues, Kang —respondió sin voltear—.

Cuando tengas mi edad me entenderás, aun que solo soy mayor por una década…

Vhy y yo nos miramos y sonreímos.

Italia iba a ser interesante.

Muy, muy interesante.

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