Abandonada por mi compañero, salvada por el Rey Alfa Rebelde - Capítulo 53

53: Capítulo 53: Ella prefiere la muerte a su toque 53: Capítulo 53: Ella prefiere la muerte a su toque Eleanor luchó por abrir los ojos y le dirigió a Anthony una mirada suplicante.

—P-por favor, ¿puedes llevarme al hospital?

G-gracias…

Al verla pálida y débil, Anthony soltó una risa burlona.

—¿Hospital?

¿Para qué?

Tengo una solución mejor para ti.

Además, ¿ir al hospital?

Es un camino muy largo, no lo lograrías.

¿Para qué someterte a ese dolor?

Eleanor de verdad pensó que la sacaría del club.

Pero, en lugar de eso, Anthony la llevó directamente a la sala privada de al lado.

La arrojó sobre el lujoso sofá, luego se paró frente a ella y se quitó la chaqueta con indiferencia, mientras sus dedos se movían para desabrochar los botones de su camisa.

—Anthony, tú…, tú…

—¿Quieres preguntar qué estoy haciendo?

¿Recuerdas lo que dije ese día?

Con una sonrisa socarrona, Anthony se inclinó ligeramente, con los ojos fijos en la chica sonrojada frente a él.

—¿No te lo dije?

Tarde o temprano, terminaría en tu cama.

Y este…, este es el precio por mi ayuda.

No esperabas que fuera tan pronto, ¿eh?

Vamos, nena, no te asustes.

No soy uno de esos desgraciados, solo mírame.

Te prometo que te haré sentir muy bien.

Anthony se hartó de los botones y simplemente tiró con fuerza.

Con un fuerte golpe seco.

Eleanor, ya debilitada, resbaló del sofá y cayó al suelo.

Al verla así, el rostro de Anthony se heló.

—¿En serio, Eleanor?

¿Haciéndote la pura ahora?

No es como si fuera tu primera vez.

Estuviste con Carl durante años, estoy bastante seguro de que no dejó mucho a la imaginación.

Deberías estar agradecida de que alguien como yo siquiera se moleste contigo.

Y resistirte así…, ¿qué sentido tiene?

Pero Eleanor no le prestaba la más mínima atención.

Se incorporó, temblorosa y lenta, pero en lugar de dirigirse a la puerta, se movió hacia la ventana.

Sabía que no podía escapar de esto.

Ya se había rendido.

—Eleanor, ¿de verdad crees que soy una especie de santo?

—espetó Anthony—.

Si no quisiera acostarme contigo, ¿por qué demonios me importarían tus estúpidos problemas?

Me la debes, y no finjas que lo has olvidado.

Anthony estaba perdiendo los estribos.

Nacido en cuna de oro, el joven amo de la Manada Briarshade nunca se había enfrentado a un no de verdad en su vida.

La vida siempre le había dado exactamente lo que quería, cuando lo quería.

Las mujeres lo adulaban y se desvivían por complacerlo.

Nadie se había atrevido a desafiarlo.

Eleanor fue la primera.

Eleanor se aferró a la mesa, arrastrándose paso a paso hacia la ventana.

Cuando se giró para mirar a Anthony por última vez, su rostro ya estaba impasible.

—Señor Hunter, no tengo nada que darle.

Si muero, quizá sea un pago suficiente.

—¿Muerta?

—Anthony soltó una risa fría—.

¿Intentas amenazarme ahora?

¿Crees que puedes hacerme sentir culpable por algo tan insignificante?

No me digas que estás montando todo este numerito, haciéndote la difícil solo para que me enamore más de ti.

No me lo creo ni por un segundo.

¿Quieres morir?

Adelante, salta.

Su tono rebosaba desdén.

No creía ni por un segundo que Eleanor fuera a suicidarse de verdad.

Nadie tiraría su vida por la borda por algo tan trivial.

En su mente, todo eran juegos mentales: el clásico cebo para engancharlo más a fondo.

¿No fue así como atrapó a Carl en primer lugar?

—Si de verdad estás tan decidida a morir, claro, adelante.

Una vez que te hayas ido, todo quedará zanjado, borrón y cuenta nueva, ¿no?

Pero piénsalo bien.

Estás en un tercer piso.

Puede que saltar no te mate, solo te deje en una silla de ruedas para el resto de tu vida.

Así que si de verdad quieres acabar con todo, quizá deberías apuntar con la cabeza hacia abajo.

Más posibilidades así.

Se recostó en el sofá, sin camisa, actuando con total indiferencia y arrogancia.

Eleanor ni siquiera lo miró.

Usó cada ápice de fuerza que le quedaba para trepar hacia la ventana.

Esa droga la estaba destrozando, se mantenía en pie por pura fuerza de voluntad.

Solo para mantenerse relativamente lúcida, se había mordido la lengua tan fuerte que sangraba.

La sangre goteaba lentamente por la comisura de su boca.

Ni idea de cuánto tiempo le llevó, pero al final, logró subirse al alféizar de la ventana.

Anthony descorchó una botella de vino con indiferencia, se recostó con una sonrisa socarrona y enarcó una ceja.

—Adelante.

Estoy mirando.

Veamos si de verdad tienes agallas.

Eleanor echó un vistazo al callejón vacío de abajo, cerró los ojos y susurró para sí misma: «Martin…

quizá la próxima vez.

Por favor, cuídate mucho».

Entonces, sin dudarlo, saltó.

Anthony se puso de pie de un salto.

Por un segundo, se quedó completamente atónito.

—¡Eleanor!

Para cuando corrió hacia allí, ya era demasiado tarde.

Abajo, alguien soltó un grito.

Anthony no se atrevió a mirar; en su lugar, abrió la puerta de golpe y salió corriendo.

—¡Alguien saltó del edificio!

—Era una chica joven, probablemente una de esas fiestas que se salieron de control.

—Uf, qué espanto.

No puedo ni mirar.

La gente de fuera hablaba a la vez, con ansiedad.

Anthony corrió como un poseso hacia el callejón trasero, solo para ver al anciano que se encargaba de la basura con una mirada aterrorizada, temblando de pies a cabeza.

—Niña, ¿estás bien?

Oye, ¿estás bien?

—no paraba de gritar el anciano, presa del pánico.

Resultó que había un par de mantas viejas en el carro de la basura; nadie sabía quién las había tirado allí.

Pero, de alguna manera, Eleanor tuvo suerte.

Justo cuando caía, dio la casualidad de que el anciano pasaba empujando el carro.

Aterrizó justo sobre esas mantas.

Aun así, incluso con esa amortiguación, se desmayó por completo a causa del impacto.

Anthony la llevó corriendo al hospital sin pensárselo dos veces.

Mientras la llevaban en camilla a urgencias, él se quedó fuera, completamente aturdido, como si su cerebro no reaccionara.

Uno de los tipos que lo habían seguido se acercó, con los ojos como platos.

—Jefe, ¿qué acaba de pasar?

Lo planeó, ¿verdad?

¿Como un truco o algo así?

Otro intervino: —Sí, probablemente vio venir al basurero.

Si no, ¿quién tendría las agallas para saltar?

Anthony frunció el ceño, sin estar seguro de si Eleanor había visto realmente al anciano o si simplemente había saltado por impulso.

—O sea, vamos, es joven, guapa, tiene toda la vida por delante.

Es imposible que de verdad estuviera dispuesta a morir, ¿no?

—¡Exacto!

Solo un juego mental para darle la vuelta a la tortilla.

Hay que admitir que es implacable consigo misma, pero no dejes que te afecte, jefe.

Todos podían ver la culpa escrita en el rostro de Anthony.

Así que, frenéticamente, lanzaron conjeturas al azar, intentando por todos los medios que se sintiera mejor.

Anthony asintió.

—Sí, exacto.

No tiene agallas para morir de verdad.

Solo era su forma de guardar las apariencias, un intento desesperado porque no tenía otra salida.

Aunque tengo que admitir que hace falta mucho valor para montar un numerito así.

Nadie se dio cuenta de que la mano de Anthony temblaba dentro de su bolsillo.

Él también tenía miedo.

En toda su vida, nunca se había enfrentado a algo así.

Así que siguió intentando convencerse a sí mismo.

Eleanor no quería morir de verdad.

Solo iba de farol, montando un espectáculo para él.

Quizá era una forma retorcida de recuperar el control, o quizá simplemente no podía pagarle y entró en pánico.

Los resultados de las pruebas llegaron rápido.

Eleanor tuvo suerte: aparte de una conmoción cerebral y algunos rasguños, no había heridas graves.

¿Pero esa droga?

Era brutal.

Quienquiera que lo hiciera, claramente fue con todo, de forma completamente imprudente.

Si no hubiera acabado accidentalmente en el hospital esta noche y recibido tratamiento de inmediato…

Esa sustancia podría haberla destrozado de por vida.

—¡Mierda!

Anthony pateó el banco con fuerza.

¡¿Quién demonios llegaría tan lejos?!

—Jefe, ya que Eleanor está bien, ¿qué tal si volvemos ya?

—Sí, sí, jefe, vaya a descansar.

No se preocupe por esa mujer.

Solo es una conmoción cerebral, sobrevivirá.

Probablemente mañana mismo le den el alta.

—¿Alta?

¿Crees que puede irse así como si nada?

Anthony estalló, descargando su ira en su subordinado.

Sin previo aviso, le dio dos patadas en el trasero.

—Ve a encargarte del ingreso.

Paga más.

Trasládala a la suite VIP.

Asegúrate de que el hospital le dé la mejor comida y todo lo necesario.

—Si le pasa algo, juro que quemaré este maldito hospital.

—¡Entendido!

¡Me pongo a ello ahora mismo!

El subordinado se rascó la cabeza y se fue a toda prisa a encargarse de todo, pero por dentro estaba totalmente desconcertado.

Todo el mundo sabía que su jefe era la definición de un playboy: una chica tras otra, pero sin enamorarse nunca.

Coqueteaba, claro, ¿pero algo serio?

Nunca.

Y ahora, de repente, ¿está tan alterado por una mujer que montó un numerito dramático y que, para colmo, era su ex?

¿Qué clase de magia negra estaba usando?

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