Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 190

190: Capítulo 191 El Mayor Ganador 190: Capítulo 191 El Mayor Ganador —Así que quien tomó esa foto quería que la gente pensara que hay algo entre tú y ella —dije.

—Exactamente —soltó un suspiro, agarró mi otra mano y me acercó más—.

¿Entonces me crees?

—Sí.

No sabía quién se sentía más aliviado, si yo o él.

Sus hombros se relajaron.

El dolor punzante en mi pecho disminuyó.

Me incliné hacia atrás para mirarlo.

—Quien tomó esa foto la recortó deliberadamente y la subió en línea.

¿Qué pretendían?

Su boca se tensó.

—Quien fuera sabía que yo no estaba con ella.

Publicaron ese encuadre para causar problemas a propósito.

—No tuvo repercusión —dije—.

No hay nada en línea.

No hay etiquetas en tendencia, ni prensa sobre Rowan hoy.

Frunció el ceño.

—¿Entonces cómo la viste?

—Sus fans.

Alguien la compartió conmigo.

Nos miramos fijamente.

Nadie lo dijo, pero pensábamos lo mismo.

Si alguien había rastreado la identidad de Ashton y notado que Rowan andaba cerca de él, ella podría aprovecharlo.

Aprovechar la conexión, aumentar su perfil.

La mayor beneficiada aquí sería Rowan.

Pero si ella estaba detrás, ¿por qué no había tracción?

¿No había titulares de falso noviazgo, ni maniobras de relaciones públicas?

Antes de que cualquiera de nosotros pudiera analizar la lógica, su teléfono se iluminó sobre la mesa.

Número desconocido.

Ashton no hizo ningún movimiento para contestar.

—Probablemente deberías atender —dije—.

Podría estar relacionado con lo que estamos hablando.

Presionó responder y puso la llamada en altavoz.

—Ashton.

—Una voz de mujer.

Suave, entrecortada, un poco apresurada.

—Rowan —me dijo en silencio.

—Le pedí tu número a Casimir.

Necesito explicarte algo.

Alguien nos tomó fotos fuera de El Salón Atlas anoche.

Me enteré esta tarde.

Ya pagué para suprimirlas.

Probablemente sean paparazzi.

Alguien debe haber oído que estoy de vuelta en Skyline.

No quiero que pienses que tuve algo que ver.

Te juro que no.

Ya lo he solucionado.

Si no has visto la foto, no la busques.

Si la has visto, no la malinterpretes.

Solo fue una cena.

Somos amigos.

Eso es todo.

No tengo idea de cómo la toma salió tan sugestiva.

Un accidente total.

Rowan sonaba nerviosa pero sincera.

Cuando Ashton no respondió, ella se rió, incómoda y brevemente.

—¿Has visto la foto, verdad?

¿No crees que yo lo preparé, o sí?

—Entendido.

—Colgó.

Me miró.

Le devolví la mirada.

—Si ella estuviera detrás —dije—, ¿por qué molestarse en evitar que se difunda?

La foto nunca llegó a internet.

Daniel me la había enviado directamente, pero no pude encontrar ni una sola copia en línea, ni siquiera en sitios de tabloides dudosos.

¿Qué buscaba el fotógrafo?

Chantaje, tal vez.

¿Dinero de Rowan?

Me encogí de hombros.

—De todos modos, ahora que está aclarado, supongo que no tiene nada que ver conmigo.

—Ni conmigo —añadió Ashton.

Sus ojos se posaron en la mesa, donde estaba el pastel con una porción faltante.

—¿Compraste pastel hoy?

Ahora que los planes de cena a la luz de las velas estaban muertos, no tenía sentido explicar que iba a ser parte de la preparación.

Mantuve mi voz ligera.

—Yvaine tenía sobras.

Me dio uno.

Tomó la cuchara y se sirvió.

—No está mal.

Su estómago gruñó.

Fuerte.

Ambos lo escuchamos.

—¿No has comido?

—pregunté.

—Vine directamente de la clínica.

No tuve tiempo.

—Guardé la cena —lo empujé hacia la mesa.

La comida seguía allí, casi intacta.

—Se ha enfriado.

La calentaré.

—No te molestes —atrapó mi muñeca antes de que me girara—.

Está bien así.

Se sentó y comenzó a comer.

Abrí la boca, a punto de decirle que yo misma había cocinado todo.

Bueno, con ayuda.

Él habló primero.

—¿Es el día libre de Carmen?

—No.

¿Por qué?

—No sabe como su cocina habitual.

—¿Te gusta?

—El pato está un poco gomoso, y la salsa de cereza es demasiado dulce.

—Oh.

Cada palabra presumida que estaba a punto de decir se derrumbó en mi garganta y se quedó allí, atascada.

—Voy a subir.

Salí del comedor.

En cuanto la puerta del dormitorio se cerró tras de mí, me quité la ropa, la pateé por el suelo y me dirigí a la ducha.

Mi dedo palpitaba mientras abría el agua.

Miré hacia abajo y vi la pequeña ampolla, roja y en carne viva en el borde.

Siseé entre dientes.

—Idiota —murmuré—.

Completa idiota.

No era chef.

Apenas había dominado hervir huevos sin supervisión.

¿Qué exactamente me había poseído para pensar que podía preparar una pechuga de pato sellada y salsa de cereza casera?

Caminé hacia el lavabo, encontré el bálsamo refrescante y me lo unté con los dientes apretados.

El ardor disminuyó un poco.

Agarré el botiquín del cajón, envolví una venda alrededor del dedo y me quedé mirándolo.

Ashton no era quisquilloso con la comida, pero sabía que notaba cada bocado.

Consideré ir a mi propia habitación.

Pero eso plantearía preguntas.

Especialmente esta noche, después del lío de la foto con Rowan.

Me cambié a pijama, retiré el edredón de la cama de Ashton y me metí.

Escondí la mano vendada bajo la almohada y cerré los ojos.

Cuando él subió, yo estaba acurrucada bajo las sábanas, fingiendo dormir.

Me besó en la cabeza.

—Buenas noches.

Entrelazó sus dedos con los míos.

Me estremecí.

—¿Qué pasa?

—levantó mi brazo, sacándolo suavemente de debajo de la manta.

Incluso en la oscuridad, notó el vendaje torcido alrededor de mi dedo.

—¿Te lastimaste?

Retiré mi mano.

—Solo fue la punta de un bolígrafo.

Me rasguñé en el estudio.

Me di la vuelta, metí la mano bajo la almohada y me cubrí la cabeza con la manta.

Ashton metió la mano bajo las sábanas y encontró mis dedos nuevamente.

Mantuvo mi mano envuelta en la suya.

Me quedé callada.

Él permaneció quieto.

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