Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 20

20: Capítulo 21 Borrón y Cuenta Nueva 20: Capítulo 21 Borrón y Cuenta Nueva “””
Después del trabajo, me colé en la sesión de fotos de Yvaine.

Estaba terminando una última ronda de fotos para alguna boutique indie artística que nadie conoce pero todos fingen adorar.

Cuando finalmente se cambió el minivestido de cota de malla y los tacones de aguja, fuimos a uno de sus lugares habituales: una pequeña boutique en West 7th llamada Spitfire.

Había convencido a la dueña para que guardara un vestido que, según ella, tenía mi nombre cosido en el alma.

Una mirada al vestido y dejé de respirar.

Satén carmesí.

Escote pronunciado.

Una abertura hasta el muslo que probablemente podría causar accidentes de tráfico.

Me quedé boquiabierta.

—Estás bromeando.

No puedo usar eso.

—¿Por qué no?

—Simplemente…

no es mi estilo habitual.

—Ese es el punto, cariño.

Tienes una oportunidad para deslumbrar a la multitud y hacer que un hombre pierda la cabeza —dijo Yvaine, con las manos en las caderas—.

Este es.

No vas a presentarte como tú misma mañana.

Vas a presentarte como la mujer que todas las demás mujeres quieren ser, y que todos los hombres lamentan haber perdido.

—Un poco dramático —murmuré.

—Un poco icónico —replicó—.

Ahora cállate y pruébatelo.

Incluso la vendedora intervino:
—Si yo tuviera tu cintura y ese ex, también me presentaría vestida como la venganza en persona.

Compré el maldito vestido.

De vuelta en mi nuevo piso —pequeño, soleado y finalmente mío— colgué el vestido en el armario y me desplomé en el sofá.

El equipo de mudanza había dejado todo antes.

Rhys no conocía esta dirección.

Mis padres tampoco.

Borrón y cuenta nueva.

De camino a casa, había pasado por el hospital.

Louisa había salido de cirugía, se estaba recuperando, todavía sin permitir visitas.

No insistí.

No quería que me hiciera sentir culpable para que perdonara a su hijo y me fui antes de que Rhys apareciera.

Ahora estaba frente a mi espejo, probándome pendientes contra mi cuello.

No tenía idea si la familia de Ashton prefería perlas o diamantes, santos o pecadores.

La fiesta de mañana no se trataba solo de códigos de vestimenta y bandejas de canapés.

Era su gran anuncio: Conozcan a mi falsa prometida.

Todo lo que tenía que hacer era asentir, sonreír y portarme bien.

Debería haberle preguntado cómo eran.

¿Fríos?

¿Conservadores?

¿Abiertos a mujeres que han hecho llorar en público al menos a dos de sus colegas masculinos lascivos?

Ashton no me lo había dicho.

Estaba en algún lugar «por negocios», lo que, seamos honestos, podría significar cualquier cosa, desde fusiones hasta asesinatos.

Ni siquiera sabía el nombre de su empresa.

La estufa se apagó detrás de mí, y estaba a punto de sentarme cuando sonó el timbre.

Cada célula de mi cuerpo se sobresaltó.

Nadie sabía que me había mudado excepto Yvaine.

Me acerqué sigilosamente a la mirilla.

Un segundo después, abrí la puerta.

“””
Ashton estaba allí.

Sudadera.

Joggers.

Mirada penetrante e irritantemente guapo.

—Acabo de regresar del viaje.

Pensé en pasar a saludar.

Mi cerebro falló.

Por un segundo, pensé que me había alucinado de vuelta a mi antiguo apartamento, donde él vivía al otro lado del pasillo y podía aparecer en cualquier momento.

Pero no.

Me giré y miré la pila de cajas de mudanza sin abrir detrás de mí.

Este era mi nuevo lugar.

Mi nuevo comienzo.

—¿Cómo demonios me encontraste?

No pestañeó.

—Hice algunas llamadas.

Por supuesto que lo hizo.

El mismo hombre que había localizado la habitación del hospital de Louisa más rápido de lo que yo podía buscar en Google «dónde está el centro de urgencias más cercano».

Odiaba lo rápido que se movía, lo presumido que se veía al hacerlo.

Odiaba que también estuviera…

impresionada.

Debería haberme sentido violentada, probablemente.

La mayoría de las personas tardan semanas en recibir un sofá, él rastrea mi nueva dirección en menos tiempo del que se tarda en hervir pasta.

Pero no irradiaba energía de acosador.

Solo poder.

Poder frío, inconveniente, casualmente aterrador.

—¿Viniste directamente del aeropuerto?

Te ves…

—Me detuve, notando la falta de maleta.

Sus joggers eran a medida, su camiseta sospechosamente sin arrugas.

No era ropa de viaje.

No parecía cansado por el jet lag.

—No.

—Me dio esa mirada irritantemente tranquila—.

Compré el piso al otro lado del pasillo.

Tragué saliva.

Así que ese era el plan.

Éramos vecinos de nuevo.

Perfecto.

Luego añadió, inexpresivo:
—Si vamos a estar comprometidos —y quizás, pronto, casados— pensé que la proximidad ayudaría.

Mi mandíbula se tensó.

Así que había pasado de falso prometido a falso esposo en menos de diez segundos.

No dije nada.

No podía.

Mi cerebro estaba procesando, tratando de descargar una reacción de la nube de caos en mi pecho.

No estaba lista para comprometerme con otra mentira cuando todavía estaba desempacando de la anterior.

Él no insistió.

Solo se encogió de hombros.

—Será más fácil si nos ven ir y venir juntos.

A mi familia le gusta entrometerse.

Por supuesto que sí.

Asentí.

Principalmente porque decir «qué demonios» parecía grosero.

El silencio se prolongó.

Aún no era incómodo, pero se acercaba.

—¿Has comido?

—solté.

Arqueó una ceja, como si no estuviera seguro de si eso era una oferta o una trampa.

—Pasa —dije, arrepintiéndome ya.

Dentro, el lugar todavía olía a pintura fresca y pulimento para muebles.

Recalenté mi triste cena: pasta sobrante, pan de ajo que se había ablandado en el refrigerador y una ensalada que apenas pasaba por comestible.

Él ni se inmutó.

Simplemente se sentó en mi mesa estrecha como si fuera el Ritz y aceptó la comida como si fuera un menú de degustación.

Ni siquiera comentó sobre los cubiertos de acero inoxidable, lo que honestamente se sentía como entregarle a la realeza un tenedor de plástico.

Comía como si hubiera hecho la escuela de modales con villanos de Bond.

Cuchillo en la mano derecha, postura demasiado perfecta para alguien en ropa deportiva.

Intenté llenar el silencio.

—Entonces…

¿exactamente a qué te dedicas, Ashton?

Cortó un trozo de pan de ajo con precisión quirúrgica.

—Negocios.

—Eso es específico.

—Es lo que es.

No era hablador.

Pero tampoco era un muro.

Cada vez que le preguntaba algo, Ashton respondía: breve, al grano, educado.

Pero nunca preguntaba nada a cambio.

Sin seguimientos, sin elaboración.

Solo respuestas limpias y eficientes como un correo electrónico humano.

Lancé una mirada al televisor, tratando de encontrar un terreno común.

—¿Alguna vez has visto El Club del Rencor?

—señalé la pantalla, donde dos estrellas de reality se ahogaban mutuamente con kombucha.

Su expresión ni siquiera se inmutó.

Justo.

Ese programa era basura.

Pero luego pasaron las noticias financieras —acciones, trajes, el habitual colapso capitalista tardío— y eso provocó un destello en él.

No mucho, solo una mirada.

Pero lo noté.

Tipo de finanzas, entonces.

Banquero o tiburón.

Probablemente ambos.

A mitad de la cena, mi teléfono vibró.

Número desconocido.

Lo ignoré.

Probablemente otro teleoperador.

Luego apareció un mensaje:
[Deberías reconsiderar fingir ser mi prometida.

Solo hasta que mi madre mejore.

Acepta seguir el juego, y te perdonaré por la agresión en el hospital.]
Resoplé.

Solo un hombre podría convertir la manipulación en caridad y aun así sonar presumido al hacerlo.

Bloqueé el nuevo número de Rhys y eliminé el mensaje.

Debo haber hecho una mueca porque Ashton levantó la mirada y preguntó:
—¿Rhys Granger?

Asentí y me encogí de hombros.

—Todavía intenta darme un papel en su telenovela personal.

No dijo ni una palabra.

Supuse que ese era el final del asunto.

Luego se levantó, desapareció por el pasillo y regresó con dos portatrajes.

Etiquetas de diseñador.

Escandalosamente caros.

Claramente ropa masculina.

—¿Qué es esto?

—pregunté.

—Atrezzo —dijo—.

Si no estás lista para escalar el falso compromiso a un falso matrimonio, necesitaremos algo más para hacerlo creíble.

Como vivir juntos.

—Eso es exagerado.

—Si yo pude encontrar tu nueva dirección, él también puede.

—Su voz era plana—.

Un par de miles a un investigador privado.

O dos llamadas telefónicas, como mucho.

Tenía razón.

—Si Rhys aparece, me encargaré de él —dije.

—Sin duda.

Pero unos cuantos trajes en el armario podrían hacerlo dudar.

Hacer que crea la mentira antes de que intente reescribirla.

Levanté una ceja.

—O podría simplemente aparecer en su casa, meterte la lengua hasta la garganta y finalmente hacerle creer que estoy con alguien más ahora.

Silencio.

Hice una mueca.

—Lo siento.

Eso fue…

—No es mala idea —dijo, con voz indescifrable—.

Si él aparece y necesitas vender la actuación, llámame.

Solté una risa nerviosa y recogí los trajes.

—Llamemos a eso el Plan B, ¿de acuerdo?

Yo, um…

los colgaré.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com