Capítulo 256: Capítulo 257 Mira: Una llamada de la policía

Me froté la oreja, me hundí en la silla más cercana y me preparé para una larga y castigadora charla.

Yvaine no decepcionó.

—Te fuiste a París días después de comprometerte. Apenas has movido un dedo por la boda. Luego viste a una misteriosa mujer con un vestido rojo e inmediatamente decidiste que Ashton debe estar enamorado de ella y que todo se acabó. Ni siquiera le preguntaste. Es como si hubieras estado esperando que algo saliera mal, y ella simplemente te dio la excusa perfecta. Ya sea que esté pasando algo o no, no te importa. Solo quieres escapar, y ahora tienes una razón.

Hice algunos sonidos poco comprometedores para demostrar que seguía en línea. Si no lo hacía, ella podría reservar un taxi aéreo y volar a París para darme la reprimenda en persona.

Pero en realidad, no estaba diciendo nada que yo no hubiera notado ya, solo que lo había enterrado bajo varias capas de autoengaño.

Perdería la cabeza si le contara el plan completo. Que estaba pensando en reubicar Mira Joie en París, lo que solo probaría su teoría de que yo ya tenía un pie fuera de la puerta mucho antes de que apareciera el Vestido Rojo.

La puse en altavoz y dejé que la diatriba me envolviera.

Para cuando hizo una pausa para respirar, yo había terminado un café, me había cepillado los dientes, revisado mi correo electrónico, cambiado a pijama y metido en la cama.

—¿No estarás planeando romper con Ashton por teléfono, ¿verdad? —su tono se volvió afilado.

Lo estaba considerando. —No.

—Mentirosa.

—Bien, me has pillado.

—Compadezco a Ashton, de verdad. Pobre tipo.

—Pensé que eras mi amiga. ¿No se supone que debes estar de mi lado?

—Estoy del lado correcto, y tú estás equivocada en esto. Completamente equivocada, Mira cariño.

Se me erizó la piel de los brazos. Solo me llamaba «cariño» cuando estaba absolutamente furiosa.

—Me apoyaste cuando rompí con Rhys —dije, un poco malhumorada.

—Porque él era una bandera roja ambulante y te puso las manos encima. ¿Qué ha hecho Ashton? Estás rompiendo con él porque crees —y enfatizo “crees— que podría tener sentimientos por otra mujer. No tienes pruebas.

—Está la foto —dije.

—De un abrazo. No un beso. No un manoseo en medio de los Campos Elíseos. Eso no se sostendría en un tribunal.

—No lo estoy llevando a juicio.

—No cambies de tema, Mirabelle Vance. Eres una cobarde cuando se trata de relaciones. Siempre lo has sido. Rhys te hirió una vez, y ahora estás convencida de que ningún buen hombre podría amarte. Estabas bien cuando era falso. Incluso bien cuando solo estabais saliendo. Pero en el segundo que te pone un anillo en el dedo, te entra pánico y huyes.

—Gracias, Dr. Freud —murmuré, frotándome las sienes—. Ahora que me has diagnosticado, ¿tienes una receta para acompañarlo?

—No. No me eches esto encima. Es tu lío, y tienes que resolverlo. Rompe con él, quédate con él, contrata a una docena de strippers masculinos para ayudarte a lidiar con esto, o contrata a un detective privado para que lo siga. Tú decides. Pero tiene que ser TU decisión.

—Gracias. Increíblemente útil, como siempre.

—Soy útil. Te conozco mejor que nadie, y sé cuándo estás a punto de dinamitar tu propia vida solo porque tienes miedo de que las cosas puedan funcionar. Si amas a Ashton, habla con él. Pregúntale sobre el Vestido Rojo, dile qué te está molestando, y tal vez actúa como si te importara tu maldita boda. Y si no…

—¿Y si no lo hago? —Me aferré a la almohada con más fuerza.

—Entonces necesitas decírselo. Sé honesta. Devuelve el anillo, discúlpate y sigue adelante.

—Es más fácil decirlo que hacerlo —murmuré.

—Pediste consejo, te lo di. Ahora estás enfurruñada. —Casi podía oír cómo ponía los ojos en blanco—. Honestamente, si no fueras mi mejor amiga, te abofetearía.

—Gracias, Yvie. Lo pensaré.

—Más te vale. Ya he elegido mi vestido de dama de honor, y tú estás pagando el depósito.

Colgué, lancé el teléfono a la mesita de noche y gemí contra la almohada.

Cuando sonó de nuevo, asumí que era la segunda ronda de Yvaine.

Pero el número era desconocido.

Lo rechacé.

Sonó otra vez.

Lo rechacé de nuevo. Probablemente algún teleoperador insistente.

Pero seguía sonando.

—¿Hola? —respondí bruscamente. Si los teleoperadores parisinos eran así de persistentes, pondría en lista negra a todo el país.

—¿Madame Mirabelle Vance? —El acento francés del hombre era fuerte, aunque hablaba inglés.

No lo confirmé. —¿Quién pregunta?

—Soy el Inspector Alexandre Silva, de la Brigada Financiera. Me gustaría hablar con usted sobre la empresa Valmont & Cie, específicamente sobre el Señor Fabrizio Marchetti.

Me incorporé. —¿Es usted policía?

—Sí. —Me dio su nombre completo, rango y departamento—. Puede llamar a nuestra oficina para verificarlo.

—Lo haré —dije, aunque ya empezaba a creerle—. ¿De qué se trata esto?

—Preferiría discutirlo en persona. Y debo pedirle que no mencione nuestra conversación al Señor Marchetti.

—¿Lo está investigando? ¿Por qué?

—Preferiría no decirlo por teléfono.

—Bueno, si espera que me reúna con usted, necesito saber si soy testigo o sospechosa. No tengo que reunirme con usted.

Una pausa. Luego:

—Puedo encontrarme con usted en el café frente a su hotel. Lugar público. ¿En treinta minutos?

Miré la hora. 8:45 p.m.

—Es un poco tarde.

—Lo sé. Disculpe por la hora. —Su tono se volvió ligeramente reprobatorio—. Pero usted y el Señor Marchetti son casi inseparables, cenando juntos todos los días. Ha sido difícil encontrar un momento en que esté sola.

No me gustó su tono, pero lo que me gustó menos fue lo que acababa de insinuar. Nos habían estado vigilando. O más bien, vigilando a Fabrizio.

Con el corazón hundido, me vestí, metí mi spray de gas pimienta en el bolso y bajé las escaleras.

Le Cygne Noir, el café al otro lado de la calle, estaba bien iluminado, con algunos comensales que aún se demoraban tomando espressos y crème brûlée.

Un hombre con chaqueta marrón estaba sentado en una mesa de la esquina, mirando hacia la puerta. Cabello castaño claro, ojos oscuros, zapatos oxford marrones. Podría haber sido atractivo si no se hubiera vestido como si hubiera perdido una apuesta con el color beige.

Se levantó cuando me acerqué.

—Madame Vance, gracias por venir.

Ignoré la mano que me ofrecía.

—Vamos a saltarnos las cortesías. ¿Qué quiere?

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