Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 36

36: Capítulo 37 POV de Ashton: Juego de Presión 36: Capítulo 37 POV de Ashton: Juego de Presión Dominic esperó hasta que Mirabelle Vance desapareció calle abajo antes de volver a entrar, con la bolsa de lavandería colgando de su brazo.

En la recepción, una de las chicas lo detuvo.

—Dom, ¿quién era esa de hace un momento?

Intentaba parecer casual, pero él podía ver el arrepentimiento en toda su cara.

Claramente había catalogado a Mirabelle como una don nadie antes y ahora quería una segunda oportunidad.

—No me dijo su nombre.

¿De verdad está aquí para ver al gran jefe?

¿Cómo es que no tiene cita?

Pensé que…

—Deja de hacer tantas preguntas —dijo Dominic, apenas reduciendo el paso—.

La próxima vez que aparezca, no la hagas esperar.

Déjala pasar de inmediato.

¿Entendido?

La chica tragó saliva.

—S-sí.

Entendido.

Dominic tomó el ascensor y subió hasta el piso sesenta y ocho, donde estaban las oficinas ejecutivas.

Su jefe estaba de pie junto a los ventanales que iban del suelo al techo, dándole la espalda.

Dominic no estaba seguro si observaba el horizonte o seguía los movimientos de Mirabelle.

Colocó la bolsa de lavandería en una mesa de café cercana.

—Jefe.

Le dije todo lo que me indicó.

Le puse suficiente presión para ponerla nerviosa.

Definitivamente está pensando ahora.

Ashton no se dio la vuelta.

—Bien.

Su voz era tranquila, pero sus ojos tenían esa mirada otra vez—aguda, fija, como si ya estuviera planeando cómo acorralarla la próxima vez.

Su teléfono personal se iluminó.

Dominic revisó la identificación de llamada.

—Jefe, es su padre.

Ashton se dio la vuelta, tomó el teléfono y contestó:
—Qué.

—Eso es exactamente lo que quiero preguntar —espetó Reginald—.

Te fuiste de tu propia fiesta.

La que estaba destinada a presentarte a todos los peces gordos de Skyline.

Media ciudad sigue comentándolo.

¿Te das cuenta de que los medios se han vuelto locos?

—No es mi problema.

—Ashton se recostó contra el cristal, tamborileando con los dedos en el borde de la ventana.

—Eres el CEO de LGH.

Cada maldito movimiento que haces sacude nuestras acciones.

Resulta que yo poseo algunas, ¿sabes?

Esto me afecta también.

—Entonces tal vez deberías diversificar.

Reginald ignoró eso.

—Dicen que te desmayaste.

O que LGH se está hundiendo y has abandonado el timón.

No he dormido desde entonces.

He estado controlando las relaciones públicas, intentando imponer una orden de silencio sobre algunas de las historias más escandalosas que circulan por ahí.

Sabes, podrías haberme avisado antes de desaparecer así.

—No le debo explicaciones a nadie.

Menos aún a los chacales que rondan buscando una cita.

Las personas que importaban recibieron una llamada.

—Algunos de esos “chacales” son socios de larga data.

Inversores.

Empresarios que volaron desde tres zonas horarias diferentes para estrechar tu mano.

Se quedaron con aperitivos y sin heredero a la vista.

¿Crees que eso es bueno para los negocios?

—Sobrevivirán.

Y si quieren seguir haciendo negocios con LGH, lo superarán.

No pretendamos que la economía va bien.

Somos el último barco que vale la pena abordar.

Nos necesitan más de lo que nosotros los necesitamos a ellos.

El silencio reinó.

Luego Reginald intentó un nuevo enfoque.

—Bien.

Tú manejas el negocio.

Pero ¿qué hay de la chica?

La mandíbula de Ashton se tensó.

—Qué pasa con ella.

—La que dijiste que conoceríamos pero no apareció.

¿Qué se supone que debo decirle a tu abuelo?

Está convencido de que tiene un pie en la tumba.

Quiere una boda.

Un bisnieto.

Gwen y yo debíamos conocer a la chica y…

—Hablaré con él.

Eso dejó a Reginald sin palabras por un momento.

Luego cedió.

—De acuerdo.

Te dejaré eso a ti también.

—Bien.

—¡Espera, no cuelgues todavía!

—la voz de Reginald cambió de tono, volviéndose torpe y resbaladiza—.

Hay…

una oportunidad.

Un nuevo fondo.

Algo parecido a un hedge fund.

Necesitaría algo de liquidez para entrar temprano…

—No.

—Solo escúchame…

—No.

—Ashton ni siquiera pestañeó—.

Eso mismo dijiste con el resort de golf en Corea del Norte.

Fracasó.

—Este es diferente.

—También dijiste eso sobre la cadena de crioterapia.

Que, según recuerdo, congeló tus activos hasta casi la bancarrota.

—No es lo mismo.

—Tampoco lo era la galería de arte NFT.

¿Recuerdas esa?

La que “solo necesitaba tracción de influencers” y terminó siendo una estafa en PowerPoint con un dominio alojado en GoDaddy.

—Está bien, está bien.

Entendí tu punto.

Pero soy tu padre y podría usar…

—Podría considerar ayudarte —dijo Ashton fríamente—, si mantienes a tu esposa alejada de tratarme como la rosa final en El Soltero.

No necesito otra lista de hijas “elegibles” del Club de Yates de Manhattan.

Ni una heredera aleatoria enviándome mensajes a las 3 a.m.

porque Gwendolyn ha dado mi número sin mi permiso, otra vez.

Reginald suspiró.

—Solo está tratando de ayudar.

Tienes casi treinta y un años y sigues soltero.

Quiere verte establecido.

—Me estableceré cuando quiera.

Lo que necesito ahora es que ella deje de derrochar dinero en eventos que nadie recuerda y ropa que nunca usará.

Tú la controlas, quizás yo firme un cheque.

Sin promesas.

—Bien.

Hablaré con ella.

Ashton terminó la llamada.

Dominic entró, con los brazos llenos.

—Jefe.

Estas son flores de la Señorita Grey.

Entradas para un concierto de una —eh— Señorita Kendra Lucille.

Cestas de regalo de…

la Señorita Yvette Summers, la Señorita Liliana Hart y la Señorita Noemi Bancroft.

Oh, y esto…

—dejó un largo estuche de terciopelo—.

Una pistola de chispa antigua de la Señorita Desiree Lang.

Supongo que oyó sobre su pequeña fase de club de tiro en Suiza.

Ashton ni siquiera miró el montón.

—Tira las flores.

Las entradas para cualquier secretaria que arregle la impresora de la oficina.

Las cestas de regalo —la comida para el personal.

Lo que no se pueda comer, véndelo en línea.

Dona el dinero a una organización benéfica infantil.

Dominic sonrió.

—¿Puedo quedarme con una de las entradas para el concierto?

Resulta que me gusta la banda.

—Claro.

—Gracias, jefe.

—Dominic se dio la vuelta para irse, luego se detuvo—.

Ah.

La caja fuerte que ordenó ha llegado.

La instalaron hace cinco minutos.

—Bien.

—Ashton abrió el cajón detrás de él y sacó una pequeña caja de terciopelo.

La abrió con una mano.

Dentro había un collar.

Líneas limpias, diseño de alto contraste, platino afilado como un susurro.

Si Mirabelle estuviera aquí, lo habría reconocido al instante.

Veyra.

Su diseño.

El que había hecho para Eliza Black.

El que se había vuelto viral y había generado todo tipo de críticas mixtas.

Cerró la caja de golpe y se la entregó a Dominic.

—Guarda esto en la caja fuerte.

Más tarde.

Personalmente.

Dominic la tomó.

—Sí, jefe.

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