Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 66

66: Capítulo 67 POV de Ashton: Ella está interesada en él…

Quizás 66: Capítulo 67 POV de Ashton: Ella está interesada en él…

Quizás Ashton observó a Mirabelle huir del comedor sin mirar atrás.

Dejó su copa de vino.

—¿Cómo se está adaptando?

Geoffrey dio un paso adelante.

—La Sra.

Laurent se ha quedado principalmente en su habitación trabajando en sus bocetos.

Visitó un bufete de abogados hoy temprano.

Regresó justo después.

—¿Se quedó en casa?

¿No fue a la oficina?

Recordó que ella le había contado la semana pasada sobre una gran campaña que Nyx Collective estaba preparando.

Un lanzamiento que definiría su carrera, aparentemente.

Sacó su teléfono.

—Averigua qué está pasando en Nyx —dijo en cuanto Cassian contestó—.

Pregúntale a Yvaine Carlisle.

No lo hagas de manera obvia.

Cassian gruñó.

—Amigo, soy tu maldito padrino de bodas, no tu asistente.

Ni el de tu esposa.

¿Por qué no le preguntas directamente a Mirabelle?

¿O es que ustedes dos no se hablan?

—Hazlo —.

Ashton colgó.

Se quedó mirando la pantalla.

Luego su plato intacto.

El bistec sabía a cartón.

El vino a vinagre.

Las palabras de Cassian le molestaron más de lo que quería admitir.

Se había casado con ella.

Ella se había mudado.

Eso ya era una victoria, considerando lo alérgica que era al compromiso después de lo de Rhys.

Pero eso era todo.

Vivían en la misma maldita casa, comían en la misma mesa, y de alguna manera ella seguía mirándolo como si fuera su jefe durante una evaluación de desempeño.

Antes, durante la cena, su sonrisa había sido una clara señal.

Era del mismo tipo que daban los representantes de servicio al cliente: educada, insípida, completamente desprovista de significado.

Aun así, no había pasado por alto cómo sus ojos lo recorrían cuando ella creía que él no la estaba mirando.

Por su mandíbula, sus manos, su garganta.

Ella no sabía lo que le provocaba.

Quizás no se daba cuenta de que su mirada tenía peso, como un toque que podía sentir sin ser tocado, suave y lento e imposible de ignorar, arrastrando calor por su piel dondequiera que se posara.

Así que sí.

Le atraía su cuerpo.

Al menos eso había.

Pero era un interés transitorio, superficial, nivel Chippendales: ella estaba completamente entregada al espectáculo, primera fila, babeando por los abdominales y los movimientos de cadera…

pero nunca se llevaría al bailarín a casa.

No cuando se encendieran las luces.

No cuando comenzara la vida real.

Ashton se pasó una mano por el pelo, molesto consigo mismo, con su falta de progreso.

No quería ser su obsesión temporal, alguna estética con la que jugaba hasta que surgiera el siguiente capricho.

Quería entrar.

En sus pensamientos, su confianza, su maldita vida.

La habían acusado de algo serio, y su primer instinto fue hacerlo sola.

No se lo mencionó.

La idea de pedirle ayuda probablemente ni siquiera se le pasó por la mente.

La frustración tensa y de baja intensidad había estado alterando sus nervios todo el día, y a medianoche, alcanzó el punto de ebullición.

La habitación de Ashton estaba en el lado este del segundo piso, dos puertas más allá de la de ella.

Mientras salía para buscar agua, sus ojos se desviaron hacia la derecha.

La luz se derramaba por debajo de la puerta de Mirabelle.

Parecía estar a punto de salir.

Pero en cuanto escuchó el clic de su puerta al abrirse, se quedó inmóvil.

Luego —más rápido que un parpadeo— se escabulló de nuevo dentro y apagó las luces.

Así que.

Ella también había querido salir.

Probablemente por agua.

O un bocadillo.

O algo menos inocente, si se permitía tener esperanzas.

Pero en cuanto lo vio, huyó como si la idea de estar cerca de él fuera peor que la sed.

Ashton soltó un lento suspiro, se pasó una mano por el pelo y bajó las escaleras sin mirar atrás.

No quería asustarla más de lo que ya estaba.

Llenó un vaso en la isla de la cocina, luego deambuló hacia la sala de estar y se dejó caer en el sofá de cuero, con el teléfono en la mano.

Desde donde estaba sentado, tenía una vista perfecta de la puerta de su habitación arriba.

Una rendija se abrió ligeramente.

Sin luces dentro, solo oscuridad y un destello de curiosidad.

Ella se asomó.

Él no se movió.

Ni siquiera la miró directamente.

La puerta se cerró de golpe otra vez.

Su boca se crispó.

Bebió su agua.

Lentamente.

Le tomó diez minutos terminarla.

La puerta de ella se abrió de nuevo.

Una rendija.

Luego cerrada.

De nuevo.

Cerrada.

Apoyó la cabeza contra el sofá y se rio por lo bajo, un sonido amargo.

¿Prefería deshidratarse antes que estar atrapada en el mismo espacio con él durante cinco malditos segundos?

Apretó el teléfono con una mano y escribió sin mirar.

[Has salido con más chicas que las que viven en la mitad de los códigos postales de Skyline.

¿Cómo demonios haces que se enamoren de ti?]
Se lo envió a Cassian.

Quien se tomó su tiempo para responder.

[Amigo, son las dos de la maldita mañana.

Necesitas medicamentos.

O un nuevo amigo.

O un médico cerebral.

Mirabelle ya es tu esposa.

La tienes exactamente donde querías.

¿Qué más quieres?

¿Su corazón?

¿Su alma?

Aquí hay un enlace a Las 10 mejores formas de ser un romántico sin ser un psicópata.

De nada.

Ahora vete a la mierda y déjame dormir.]
Ashton estrelló el teléfono boca abajo contra el cojín del sofá.

Debería haber sabido que no debía pedir consejos sentimentales a un hombre que cambiaba de novia más rápido que la mayoría de la gente cambiaba de cuchillas de afeitar.

Aun así, Cassian no se equivocaba en una cosa: ya tenía a Mirabelle exactamente donde quería.

Ahora estaba bajo su techo.

Habría muchas oportunidades para…

una mayor interacción.

Enjuagó su vaso en el fregadero de la cocina, luego subió las escaleras.

Pero en lugar de dirigirse a su habitación, se detuvo justo detrás de la puerta y esperó, algo infantil que nunca había hecho antes.

No tardó mucho.

Pasos ligeros.

Apenas audibles.

Suaves, rápidos, como alguien tratando de no ser escuchado.

Ella tenía que pasar por su habitación para bajar las escaleras.

Entreabrió la puerta.

Ahí estaba.

Mirabelle llevaba un camisón blanco, caminando de puntillas por el mármol como una ladrona.

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