Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 71

71: Capítulo 72 POV de Ashton: Retirada Táctica 71: Capítulo 72 POV de Ashton: Retirada Táctica La oficina del CEO estaba en silencio excepto por el golpe en la puerta.

Dominic Everett entró, llevando una carpeta lo suficientemente gruesa como para estrangular a alguien.

—Sr.

Laurent, esto es todo sobre Nyx Collective.

La colocó sobre el escritorio.

Ashton tomó la carpeta, hojeándola sin decir palabra.

Con cada página, su mandíbula se tensaba un poco más.

Para cuando llegó a la mitad, el músculo bajo su pómulo palpitaba.

Así que eso era con lo que Mirabelle había estado lidiando.

Mezquinas puñaladas por la espalda.

Saboteada por su propio equipo.

Gritada en reuniones por personas que no le llegaban ni a los talones.

—Maldita sea —murmuró.

Se reclinó en su silla, informe aún en mano, los dedos golpeando sobre un nombre.

—Este Rexford Caldwell…

¿por qué me suena familiar?

—Dirige el Fondo de Crecimiento Titán, que invierte en Nyx Collective, pero no está involucrado en el funcionamiento diario del estudio.

Pidió reunirse con usted la semana pasada, pero su agenda estaba llena.

—Cierto.

—Ashton se frotó la barbilla.

Ahora recordaba el nombre—.

Dile que haré tiempo.

Organízalo.

—Sí, señor.

Una vez que Dominic se fue, Ashton volvió a abrir la carpeta, más lentamente esta vez.

El informe era más completo que lo que Cassian había podido averiguar de Yvaine.

Según la última sección, alguna actriz de tercera categoría estaba haciendo que le fabricaran joyas personalizadas para un festival de cine en Italia, y eso inició toda la pelea.

Sacó su teléfono e hizo una llamada.

—El Festival de Cine de Venecia el próximo mes.

¿Vas a ir?

La voz al otro lado se animó instantáneamente.

—Por supuesto que sí.

¿Por qué?

—¿Llevarás joyas?

—Obviamente.

Planeo arrasar en la alfombra roja.

El vestido y el conjunto son ambos lanzamientos exclusivos de pretemporada de…

espera…

Amarante.

Soy la primera celebridad en llevarlos.

—Devuelve las joyas.

Llevarás las mías.

—¿Qué?

—Realmente gritó—.

¿Desde cuándo fabricas joyas?

—Yo no.

Mi esposa sí.

Llevarás su diseño.

Silencio.

Lo suficientemente largo como para pensar que la línea se había cortado.

Luego:
—Ashton Laurent.

¿Has perdido la cabeza?

¿O es algún tipo de broma pesada?

—No.

Cenemos.

Te la presentaré.

Colgó antes de que pudiera discutir.

***
10:03 p.m.

Todavía sin señales de ella.

Ashton no se había movido del sofá.

Había cenado solo—medio filete, tres bocados de ensalada, y suficiente whisky como para quitar el barniz.

Ella le había enviado un mensaje a las seis, alegre como el demonio: [Saliendo con Yvaine.

¡Puede que vuelva tarde!]
Volver tarde, y un cuerno.

Mirabelle no salía a tomar copas «casualmente».

Ella no hacía nada «casual».

Él reconocía una retirada táctica cuando la veía.

Así que había enviado a Cassian.

El bastardo informó con confirmación.

—Ella invitó a Yvaine.

No al revés.

Bien.

Así que era una retirada.

Disfrazada de noche de chicas.

Él había esperado de todos modos.

Como un idiota.

Y esperado más.

Entonces:
—Saca a Carlisle de ahí —Ashton ladró al teléfono—.

Quiero que Mirabelle vuelva.

Ahora.

Cassian soltó una risa que sonó más como un ahogo.

—Amigo.

Ustedes dos están locos.

No soy tu maldito mensajero.

Si ella quiere quedarse fuera, déjala.

Clic.

Ashton tiró el teléfono a un lado.

Miró la hora de nuevo.

10:08 p.m.

—¿Así que estaba evitando el ensayo?

Bien.

Pero había otra posibilidad.

Una peor.

—¿Había descubierto la mentira?

No había ningún primo.

Ninguna historia trágica del pobre tipo arrastrando a su novia contratada a una cena familiar de Navidad.

Esa era una historia inventada enteramente para beneficio de Mirabelle.

Pero ella no tenía vínculos con su familia.

No había forma de que lo hubiera descubierto.

Esta repentina salida nocturna era más probablemente su manera de decir no al beso.

Pero no, Ashton no iba a dejarla escapar tan fácilmente, no después del tipo de noche que había tenido.

No había dormido.

No adecuadamente.

Cada vez que cerraba los ojos, era como ser absorbido de nuevo hacia ese sofá.

Su aliento cálido contra su pecho.

Su risa presionada bajo su piel.

Sus piernas enredadas con las suyas como si tuvieran todo el maldito derecho a estar allí.

En su sueño, no se detenía ahí.

Primero el sofá.

Luego su cama.

Luego la habitación del hotel—la que no le había dicho que había comprado después de esa noche.

La Mirabelle del sueño estaba a horcajadas sobre él de nuevo, como esa noche.

Esa única y abrasadora noche en que ella había tomado la iniciativa y le había hecho olvidar su propio maldito nombre.

Pero el Ashton del sueño la volteó bajo él, igual de rápido.

Ella envolvió sus brazos alrededor de su espalda, jadeó su nombre, lo atrajo más cerca como si no quisiera que se fuera.

Y en el sueño, él no lo hizo.

Se hundió en ella como si no tuviera frenos, y ella se aferró como si quisiera que la arruinara.

Se despertó cabreado y excitado.

El edredón fue pateado al suelo.

El sudor pegaba su piel a las sábanas.

Dos vasos de agua helada no hicieron nada para enfriarlo.

Terminó en la cocina, sin camisa, el pelo hecho un desastre, mirando fijamente la encimera de mármol como si le debiera una disculpa.

Todavía excitado.

Todavía furioso.

Todavía pensando en ella.

Si él no iba a tener paz, entonces ella tampoco.

Ashton llamó al bar.

El Cider & Smoke cerraría temprano esta noche—violación del código de salud, emergencia del personal, fuga de gas; el gerente podía elegir una historia.

A Ashton no le importaba.

Solo quería que ella saliera de allí.

Treinta minutos después, escuchó el crujido de neumáticos sobre la grava.

Geoffrey asomó la cabeza en la sala de estar.

—¿Sr.

Laurent?

La Sra.

Laurent ha vuelto.

Está hablando con el conductor.

Debería entrar en cualquier momento.

—Mm —Ashton no levantó la mirada.

Sus ojos permanecieron en la tableta.

Una mano pasaba la pantalla como si estuviera leyendo algo importante.

No lo estaba.

Había estado desplazándose por la misma página durante los últimos veinte minutos.

Pero Geoffrey no era estúpido.

Vio cómo Ashton se sentaba más erguido.

Cómo sus dedos alisaban la arruga de su camisa como si no hubiera estado sentado allí toda la noche, hirviendo en silencio.

El cambio fue pequeño.

Pero estaba ahí.

Geoffrey no dijo nada.

Simplemente se escabulló, porque no era un idiota.

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