Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 91

91: Capítulo 92 POV de Ashton: Confrontación 91: Capítulo 92 POV de Ashton: Confrontación Su sujetador y bragas estaban completamente empapados.

No era buena idea dejarlos puestos.

Mirabelle se retorció cuando él alcanzó el broche del sujetador, pero su voz atravesó la niebla de nuevo —baja, firme, cerca de su oído.

—Soy yo.

Ashton.

Estás a salvo ahora.

Su respiración se entrecortó, y luego se quedó quieta.

Él le quitó lo último de la tela empapada, la secó de nuevo con la toalla y buscó el cambio de ropa.

Una camisa blanca y pantalones de traje, ambos al menos dos tallas más grandes.

Eran suyos.

Había mujeres en la casa —la esposa de su hermano, su madrastra—, pero la idea de que Mirabelle usara algo de ellas hizo que algo primitivo se agitara bajo su piel.

Deslizó la camisa sobre sus hombros, la abotonó y dobló los puños.

Los pantalones los dobló en la cintura y los ajustó ligeramente con una de sus corbatas.

Parecía como si hubiera salido de su armario medio dormida, con el pelo húmedo, la piel sonrojada, ahogándose en capas de tela.

Sus ojos apenas estaban abiertos.

Estaba en otro lugar completamente.

Ashton se puso de pie y cambió su peso, pasando una mano por su cuello como si lo estuviera estrangulando.

Su propio traje estaba empapado y pegado a él, pero no le importaba.

Finalmente, la respiración de Mirabelle comenzó a normalizarse.

Sus pestañas dejaron de temblar.

Ya no temblaba tanto.

Él se quedó.

Una criada regresó con un secador de pelo.

Ashton lo tomó, lo puso en la configuración más baja y menos ruidosa, y suavemente trabajó a través de su cabello con sus dedos mientras el aire cálido soplaba suavemente.

Mirabelle no soltó su camisa en ningún momento, con la mano aferrada a la tela.

Un golpe en la puerta.

Otra criada entró, equilibrando una bandeja.

—Aquí está el chocolate caliente que pidió, Sr.

Laurent.

—Déjalo en la mesa.

Se quedó a su lado, con los dedos de ella aún retorcidos en su camisa, murmurándole en voz baja.

Una y otra vez.

—Estás a salvo.

—Estoy aquí.

—Estás a salvo ahora.

Gradualmente, sus temblores cesaron.

Se acurrucó en la manta que él había puesto a su alrededor y no se movió.

Ashton se puso de pie, con los ojos escaneando su rostro.

Parecía joven así.

Indefensa.

Apenas reconocible como la mujer que una vez lo había arrastrado de un taburete de bar y lo había llevado a la habitación de hotel más cercana.

Se volvió hacia la criada.

—Quédate con ella.

Si se despierta, consíguele cualquier cosa que pida.

E infórmame inmediatamente.

—Sí, Sr.

Laurent.

Se demoró un segundo más, luego salió.

En otra habitación, se cambió a un traje fresco.

Deteniéndose en el rellano de la escalera, observó a la multitud abajo.

Quentin agitaba una toalla inútilmente alrededor de una mujer, que estaba sentada en un sofá, goteando, con la cara pálida.

Claramente se había dado un chapuzón.

Pelo empapado, vestido pegado a su piel, rímel corriendo en pequeños riachuelos.

Pero por lo demás, su respiración era fácil, sus ojos claros, su voz funcional.

Ashton entró en la sala de estar.

La multitud se silenció al instante, luego se movió, abriéndose sin que se lo pidieran.

Isobel se puso de pie inmediatamente, su columna enderezándose, una respuesta automática de la mayoría de las personas cuando se encontraban cara a cara con Ashton por primera vez.

—Sr.

Laurent —dijo con ojos abiertos y preocupación forzada—, ¿cómo está Mirabelle?

Espero que esté bien.

—Está descansando.

—Su tono podría haber helado un cóctel—.

¿Qué pasó?

Ella repitió el pequeño monólogo que acababa de dar a los demás—secundaria, viejos amigos, poniéndose al día, baldosas resbaladizas.

—Debe haberse asustado —añadió Isobel, retorciéndose los dedos—.

Cuando se resbaló, simplemente me agarró.

Ni siquiera creo que se diera cuenta.

Quentin se acercó cautelosamente.

—Ashton, um, ¿puedo usar una de las habitaciones de arriba?

Isobel está empapada.

Está helada.

Quiero que se cambie a algo seco.

Ashton no lo miró.

—Solo un segundo.

Luego se volvió hacia la estrella de la historia triste.

—¿Me estás diciendo que Mirabelle te arrastró al agua?

Isobel parpadeó rápidamente.

Sus labios se separaron, pero no salió ningún sonido.

Pasó un segundo demasiado largo.

Dio un estremecimiento involuntario, esta vez no por el frío.

—Quiero decir…

supongo que lo hizo, de alguna manera.

Probablemente solo estaba sobresaltada.

Estoy segura de que no fue intencional.

Sus ojos se desviaron.

Los dedos de Ashton se crisparon.

El impulso de arrancarle físicamente la verdad era visceral.

No lo hizo, por supuesto.

Pero estaba ahí, zumbando bajo su piel como estática.

Sin Mirabelle presente, Isobel debió pensar que podía inventar cualquier historia que quisiera.

Y tal vez con otra persona, habría funcionado.

Pero Ashton confiaba en Mirabelle.

Incluso si había estado medio ahogada y medio delirante, confiaba en ella más de lo que jamás confiaría en una extraña envuelta en una toalla húmeda y mala actuación.

—¿Estás segura de que eso es lo que pasó?

—preguntó, dándole una última oportunidad para decir la verdad.

Isobel la perdió por completo.

Sus dedos se aferraron a la toalla.

—Sí, eso creo.

Quiero decir, todo sucedió tan rápido…

—Si reviso las grabaciones de vigilancia, ¿respaldarán tu versión?

—preguntó Ashton.

Ella no sabía que las cámaras habían sido apagadas a petición de algunos invitados obsesionados con la privacidad.

Y Ashton no iba a iluminarla.

El pánico golpeó sus ojos.

Isobel se volvió hacia Quentin con una mirada desesperada.

Él aventuró:
—Ashton, ¿por qué no nos ocupamos de esto más tarde, sí?

Llevemos a Isobel arriba antes de que pesque una neumonía.

—Puede irse cuando responda a la pregunta —dijo Ashton secamente.

Sus ojos nunca abandonaron su rostro.

—¿La cinta te respaldará?

¿O no?

Ella parpadeó.

Rápido.

Casi podía ver el mapa interno en su cerebro, tratando desesperadamente de recordar dónde estaban las cámaras.

Él no llenó el silencio.

Solo la miró fijamente.

Ella se derrumbó.

No visiblemente.

Pero él lo vio.

El respingo detrás de los ojos.

El ligero enganche en su respiración.

Él dio un paso adelante.

Solo una fracción.

Veinte centímetros, tal vez.

Pero fue suficiente.

Isobel se sobresaltó como si la hubieran electrocutado, tropezó hacia atrás en el sofá sin querer.

Su garganta trabajó alrededor de palabras que nunca salieron.

Quentin se agachó junto a ella, apoyando una mano en su hombro.

Incluso él parecía incómodo ahora.

—Vamos, cariño —dijo, con la voz un poco demasiado alta—.

Solo dile a Ashton lo que viste, y luego podemos ir a cambiarte.

Isobel se lamió los labios.

Una pequeña voz se alzó desde el extremo más alejado de la habitación.

—¡Yo vi lo que pasó!

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