Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 92

92: Capítulo 93 POV de Ashton: Castigo 92: Capítulo 93 POV de Ashton: Castigo La voz era aguda, clara.

Cortó la tensión como si alguien hubiera reventado un globo en una iglesia silenciosa.

La cabeza de Ashton giró bruscamente.

La niña no podía tener más de siete años.

Llevaba un vestido amarillo como el narciso salpicado de pequeñas flores blancas y tenía coletas tan perfectamente trenzadas que parecían selladas al vacío.

Lo miró directamente, sin inmutarse en absoluto por el hecho de que todos los adultos la estaban mirando boquiabiertos.

Una mujer corrió a su lado y le tapó suavemente la boca con la mano.

—No digas tonterías, Freya —siseó la mujer, frenética—.

No sabes nada.

Forzó una sonrisa temblorosa en dirección a Ashton.

—Solo es una niña.

No entiende…

—Deja que termine —dijo Ashton.

Los labios de la mujer seguían temblando como si quisiera protestar, pero lo único que pudo hacer fue callarse y apartarse.

Freya señaló directamente a Isobel con el dedo.

—Estaba jugando en el patio trasero ahora mismo.

Te vi hablando con esa señora bonita, pero ella no quería hablar contigo.

Intentó irse, y tú la perseguiste.

Luego resbalaste y caíste a la piscina, y la arrastraste contigo.

¡Mentiste!

Isobel palideció.

La mandíbula de Quentin cayó.

—¿Qué?

Isobel, ¿es eso cierto?

Ella forzó una sonrisa temblorosa.

—Claro que no.

Solo es una niña.

Ya sabes cómo son los niños…

les encanta inventarse cosas.

Quentin se aferró a eso como un hombre ahogándose a una cuerda.

—¡Exactamente.

Tiene seis años.

No sabe lo que dice!

Los ojos de Freya ardían.

—¡Lo vi!

Se quitó su pequeño bolso cruzado, lo abrió con furiosas manitas, y sacó un teléfono amarillo cubierto de pegatinas brillantes.

—¡Estaba grabando a un cachorro en el jardín y capté todo por accidente!

¡Mira!

—¿Qué?

—La voz de Isobel se volvió estrangulada.

Ashton extendió su mano.

Freya le entregó el teléfono obedientemente.

El silencio devoró la habitación mientras Ashton veía el video.

En el centro de la pantalla: un juguetón cachorro Golden Retriever.

Esquina superior derecha: dos figuras.

Mirabelle de espaldas.

Isobel abalanzándose.

Un paso lateral.

Un resbalón.

La mano de Isobel agarrándose a la pierna de Mirabelle en plena caída.

Ambas se hundieron.

Ashton lo reprodujo de nuevo.

Luego sostuvo el teléfono frente a la cara de Isobel, pausando en el fotograma exacto donde agarraba a Mirabelle.

—¿Tienes algo que decir en tu defensa?

La garganta de Isobel se movió.

Su boca se abrió.

Se cerró.

Se abrió de nuevo.

Quentin se apresuró a hablar antes que ella.

—Ashton, no lo sabía, te lo juro.

Simplemente creí lo que ella me dijo…

—¡Entré en pánico!

—soltó Isobel, con voz estridente y aguda—.

¡Sucedió tan rápido…

puede que tropezara…

no recuerdo exactamente.

Mirabelle estaba a mi lado, yo solo…

¡reaccioné!

¡Fue instinto!

No quise arrastrarla conmigo, lo juro…

Las mentiras salieron atropelladamente, rápidas y nerviosas.

—Hace un momento, estabas aquí haciendo que todos creyeran que Mirabelle te había arrastrado.

Te di la oportunidad de decir la verdad.

No la aprovechaste.

No hasta que el video te expuso.

A su alrededor, la multitud colectivamente dejó de respirar.

Más de unos cuantos habían estado en el extremo receptor de ese tono antes—la calma fría y definitiva de Ashton.

El tono de un hombre que emite un juicio final sin indulto, sin apelación.

Isobel se quedó paralizada, con el rímel empezando a formar costras en las comisuras de sus ojos.

Se volvió hacia Quentin, agarrando su mano.

Quentin la miró, con confusión, traición, incredulidad, irritación, todas luchando por espacio en su rostro.

Luego miró a Ashton.

Entre la espada y la pared.

Pero nunca tuvo la oportunidad de elegir.

Un hombre y una mujer salieron de entre la multitud.

La voz de la mujer era enérgica, cortante:
—Ella no tiene nada que ver con Quentin.

—¡Mamá!

—se ahogó Quentin.

—¡Cállate!

—espetó ella, luego se volvió hacia Ashton, con la voz temblando de miedo y urgencia—.

¡Nos ha estado engañando a todos!

El hombre apartó a Quentin de Isobel, agarrando su brazo con fuerza.

—Has terminado con ella.

—Quentin rompió con ella —añadió rápidamente su madre—.

¿No es así, Quentin?

¡Ya no tiene nada que ver con nosotros!

Sus palabras no tuvieron efecto en Ashton.

Su mirada pasó de Quentin a sus padres.

—Si no la hubieran traído aquí, nada de esto habría sucedido.

Ella es la culpable.

Ustedes son los cómplices.

La madre de Quentin palideció ante la implicación.

Se acercó furiosa a Isobel y le dio una fuerte bofetada en la cara.

—Alborotadora —escupió—.

Nos has metido en este lío.

¡Ahora pídele disculpas a Ashton!

Miró a Ashton, buscando aprobación.

Él no le dio nada.

La bofetada sacó a Isobel de su aturdimiento.

Parpadeó, confundida, luchando por procesar.

—Lo siento —tartamudeó—.

Todo es mi culpa, yo…

no estaba pensando…

—Mi esposa casi se ahoga.

¿Y crees que un “lo siento” será suficiente?

La boca de Isobel se abrió, pero las palabras se enredaron en su garganta.

Luego vino otra bofetada, aguda y punzante, aterrizando en la parte posterior de su cabeza.

La madre de Quentin gruñó.

—¡Inténtalo de nuevo!

¡Dilo como si lo sintieras!

Las lágrimas brotaron en los ojos de Isobel.

—Te juro que lo siento.

Estuve mal…

Aún así, Ashton no dijo nada.

Quentin intercambió una mirada desesperada con sus padres.

Podían sentirlo—Ashton quería más.

¿Pero qué?

Con un respiro tenso, Quentin apretó la mandíbula, luego pateó a Isobel en la espinilla.

—Ponte de rodillas.

Pídele disculpas a mi primo como es debido.

Isobel jadeó, con los ojos abiertos de asombro.

—¡Quentin!

—¡Solo hazlo!

Quentin miró a Ashton, que seguía impasible.

La pateó de nuevo, más fuerte esta vez, directamente en la espalda.

Isobel se desplomó, cayendo al suelo con un golpe enfermizo.

Sus rodillas se rasparon contra el frío mármol, con el aliento expulsado de sus pulmones.

Se quedó allí un momento, encorvada y temblando.

Luego, lentamente, se incorporó para sentarse, temblando, desplomada y desaliñada.

La imponente figura de Ashton se cernía sobre ella.

Desde donde estaba arrodillada, él parecía estar a kilómetros de altura.

Isobel apretó los puños, clavándose las uñas en el muslo.

—Lo siento —miró al suelo—.

No debí empujar a Mirabelle.

Fue estúpido.

Fue un error.

Yo…

Dudó, luego levantó una mano temblorosa.

Y se abofeteó a sí misma.

Una vez.

Dos veces.

Su piel enrojeció.

Cada golpe resonó en el silencio como un disparo.

Ashton frunció el ceño.

Nada de esto se acercaba a expiar lo que Mirabelle había sufrido.

El fuego que había estallado en su pecho en el momento en que vio a Mirabelle medio sumergida y jadeando—no se había apagado.

La furia que había crecido, segundo a segundo, mientras escuchaba su voz quebrada, la veía luchar por hablar, por moverse—nada de eso había disminuido.

¿Un par de bofetadas autoinfligidas y una disculpa tartamudeada?

No era ni de lejos suficiente.

Mirabelle casi había muerto.

Sus ojos taladraron a Quentin.

Si no hubiera traído a Isobel a la fiesta
Una criada bajó corriendo las escaleras, sin aliento.

—¡Sr.

Laurent!

Es la Sra.

Laurent, ella…

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