Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 93

93: Capítulo 94 POV de Ashton: Fiebre 93: Capítulo 94 POV de Ashton: Fiebre Ashton ya se estaba moviendo antes de que la criada terminara de hablar.

Subió las escaleras de cuatro en cuatro y llegó al segundo piso en cuestión de segundos.

Sin detenerse para recuperar el aliento, empujó la puerta del dormitorio.

Mirabelle estaba enterrada bajo un montón de gruesos edredones, con el rostro enrojecido.

Su piel había estado exangüe hace apenas media hora, pálida como un fantasma y fría como el hielo después de casi ahogarse.

Ahora parecía que se estaba sobrecalentando desde dentro hacia fuera.

Tenía los ojos fuertemente cerrados.

—Empezó a calentarse hace un rato —balbuceó la criada detrás de él—.

Conseguí un termómetro y…

está a cuarenta grados y subiendo.

Ashton se acercó a grandes zancadas y presionó el dorso de su mano contra la mejilla de ella.

No solo estaba ardiendo; su piel quemaba.

Simplemente la levantó —edredón y todo—, la acunó contra su pecho y dio media vuelta.

—Hospital.

Ahora.

Abajo, la habitación zumbaba con susurros de asombro, pero Ashton apenas los registró.

Atravesó el pasillo, sus pasos resonando sobre el suelo de mármol, y desapareció por las puertas principales sin mirar atrás.

El conductor ya había llegado.

Ashton se deslizó en el asiento trasero con Mirabelle en sus brazos, y el coche arrancó un momento después, con los neumáticos chirriando levemente contra los adoquines.

Dentro de la mansión, el silencio atónito no duró.

—¿Se fue?

¿Así sin más?

—susurró alguien.

—Es el cumpleaños del viejo Sr.

Laurent, por el amor de Dios.

Ashton es el cabeza de familia.

¿Qué pasa con la fiesta ahora?

—El viejo sigue aquí.

El espectáculo debe continuar, ¿no?

En medio del caos, Isobel seguía arrodillada en el suelo como un accesorio medio olvidado.

Nadie sabía qué hacer con ella.

Nadie quería ser el primero en preguntar.

Entonces el sonido de un bastón golpeando el suelo cortó la charla.

Edouard Laurent apareció en lo alto de las escaleras, con expresión furiosa.

Golpeó el bastón una vez más para enfatizar.

—Basta.

Todo este ruido.

¿Qué son ustedes, gallinas en un maldito gallinero?

Incluso ahora, incluso retirado, incluso medio fuera del negocio familiar, la presencia del viejo absorbía el aire de la habitación.

Frunció el ceño, murmurando entre dientes.

—Por fin reúno a la familia, y ese mocoso ingrato se va en medio de todo.

El chico claramente no da un comino por lo que piense este viejo.

A su lado, Declan se encogió de hombros.

—No es su culpa, Papá.

Culpa a la novia psicópata de Quentin.

Ella empezó.

El hermano mayor no va a quedarse sentado a cenar mientras su chica se muere de fiebre o lo que sea.

La expresión de Edouard se oscureció.

Sabía que Ashton no era el problema.

Pero abandonar un evento familiar por una mujer hería su orgullo.

Su mirada se posó en el desastre que seguía arrodillado en el suelo.

—¿Crees que esto es un maldito mercadillo?

—ladró—.

¿Arrastrando vagabundos a la casa ancestral como si fuera un maldito refugio para perros?

La madre de Quentin palideció.

Parecía que iba a vomitar o desmayarse.

—Lo siento, Tío Edouard.

Yo…

¡La sacaremos de aquí inmediatamente!

Se abalanzó hacia delante y agarró el brazo de Isobel.

—¡Levántate!

¡Nos estás humillando a todos!

Isobel no dijo nada.

Su rostro era un desastre crudo y manchado de rímel y sangre, embadurnado por donde se había abofeteado hasta que su piel se agrietó.

Sus tacones de diseñador se habían roto.

Su vestido se adhería húmedo y arrugado.

No reaccionó a los gritos.

Ni a los empujones.

Edouard golpeó su bastón de nuevo, lo suficientemente fuerte como para hacer temblar la lámpara de cristal.

—¡Todos ustedes, fuera!

Quentin y sus padres se quedaron paralizados durante medio segundo.

Luego salieron disparados.

Quentin agarró a Isobel por el codo, arrastrando su forma inerte por las puertas dobles como un equipaje con el asa rota.

***
Dentro de la parte trasera del Rolls, Mirabelle estaba envuelta tan firmemente en un edredón que parecía medio momificada, pero su cuerpo aún temblaba como si la hubieran dejado fuera en una ventisca.

—Más rápido —ordenó Ashton al conductor.

La mano de Mirabelle era una cosa flácida y ardiente en la suya.

Ashton odiaba lo ligera que se sentía.

Odiaba el temblor en su mandíbula, la forma en que sus dientes golpeaban suavemente detrás de sus labios.

Su pecho se sentía como si alguien hubiera ceñido un cable de acero alrededor y hubiera comenzado a girar.

Rozó el dorso de sus dedos contra la mejilla de ella.

Su piel pulsaba con calor.

—¿Le tienes miedo al agua?

—preguntó, ahora en voz baja, de la manera en que solo hablaba cuando era con ella.

No estaba completamente inconsciente.

Sus ojos estaban cerrados, las pestañas apelmazadas por el agua de la piscina, pero sus labios se movieron.

—Miedo…

sí…

Ashton la acercó más hasta que la frente de ella rozó el hueco debajo de su clavícula.

—¿Por qué?

Ella murmuró, lentamente como si su cerebro estuviera retrasado unos segundos, la fiebre volviendo pegajosas sus palabras.

—Me ahogué…

una vez.

En el instituto.

Ashton se quedó inmóvil.

Ella se movió contra él, acurrucándose instintivamente en su cuerpo, más fresco que el suyo.

Su mejilla presionada contra su pecho.

A través del edredón, él sintió sus suaves curvas, el fino temblor de sus costillas con cada respiración.

Olía a cloro y chocolate caliente.

Le tocó la cara de nuevo.

Seguía hirviendo.

Su palma se cernió por un segundo antes de posarse en el pómulo de ella, con suavidad.

—¿Estaba Isobel Brooke allí?

¿En el instituto?

La frente de Mirabelle se arrugó como si alguien hubiera tirado de un sueño que no quería mirar.

—Sí…

sí, estaba…

La expresión de Ashton se congeló.

—¿Ella te empujó?

—No…

—Mirabelle parpadeó lentamente.

Sus pupilas apenas seguían.

Estaba tratando de recordar, su rostro arrugado por el esfuerzo.

Ashton le acarició el brazo.

—Está bien.

No importa ahora.

No hables.

No pienses.

—¿Dónde…

vamos?

—Al hospital.

Ella frunció el ceño.

—No me gustan…

los hospitales.

Él quería preguntar por qué no, pero Mirabelle ya había derivado hacia otro lugar.

En fragmentos rotos —medio formados, desordenados, arrastrados— comenzó a murmurar contra su pecho.

Tuvo que inclinar la cabeza hacia abajo, casi presionar su oído contra los labios de ella solo para captarlo.

Salieron pedazos y fragmentos: Isobel.

La bebida.

El tipo espeluznante esperándola en algún edificio abandonado.

Y luego la peor parte —casi ahogándose en ese río, sus pulmones llenos de agua, nadie para ayudar.

Ashton escuchó, con el rostro tallado en piedra.

Ahora lo lamentaba, lamentaba no haber roto su propia regla de no poner una mano encima a una mujer, ni siquiera a una como Isobel.

Debería haberlo hecho.

Debería haberla tirado al suelo en esa fiesta cuando tuvo la oportunidad.

Sus pensamientos se arremolinaron, cada vez más oscuros, desviándose hacia lugares que normalmente mantenía encadenados y enterrados profundamente.

Hasta que el agudo lamento de una sirena de ambulancia lo atravesó, devolviéndolo a la realidad.

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