Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 96

96: Capítulo 97 POV de Ashton: Caliente, Frío, Caliente 96: Capítulo 97 POV de Ashton: Caliente, Frío, Caliente Ashton estaba a punto de explotar.

Su piel era más fresca que la de ella —esa era la razón principal por la que ella se había aferrado a él en primer lugar.

Pero la frescura no duró mucho.

En el momento en que sus labios rozaron su piel, el calor atravesó su núcleo como una llamarada.

Su pecho se tensó, las costillas comprimiéndose como si sus pulmones se hubieran encogido.

Ella estaba haciendo cosas indecibles con su camisa, tirando y arañando la tela con la misma impaciencia febril que había mostrado aquella noche en el hotel.

Al parecer, tenía la costumbre de arrancar botones cuando no le apetecía desabrocharlos uno por uno.

Su garganta estaba seca como la arena.

Formar palabras era un desafío para el que no tenía tiempo.

Al principio, había intentado comportarse.

Ella tenía fiebre.

Ardía.

Quizás incluso estaba delirando.

Alguien tenía que ser el adulto en la habitación.

Pero cada segundo se volvía más difícil.

Cada vez que ella gemía de esa manera entrecortada e insatisfecha cuando él se alejaba, cada vez que su boca rozaba su pecho o su mejilla se arrastraba por su estómago, otra descarga de calor lo atravesaba.

Su aliento golpeaba su piel —húmedo, cálido, descuidado— y casi se estremeció.

No se movió.

No podía.

Mantuvo los brazos alrededor de ella como un soporte, manteniéndose a varios centímetros decentes de distancia.

Entonces su nariz chocó con su cinturón.

Su mejilla aterrizó directamente contra el bulto hinchado que tensaba sus pantalones.

Ashton maldijo en voz baja.

Tomó su rostro con ambas manos y, suave pero firmemente, lo apartó.

Se movió, colocándose de manera que la tienda de campaña en sus pantalones no apuntara directamente a su rostro sonrojado e inquisitivo.

Pero ella seguía avanzando.

Desgarrando la tela como si le ofendiera.

Casi cedió.

Sus ojos se dirigieron a la puerta, volvieron a sus mejillas afiebradas, y luego a la puerta otra vez.

«Mierda».

La apartó, desenredando sus extremidades de pulpo, y se levantó para agarrar las bolsas de hielo del carrito médico.

El frío golpeó primero sus dedos —un alivio bendito y entumecedor.

Presionó una bolsa contra la piel de ella.

Funcionó.

Gradualmente, ella se calmó.

Sus extremidades se quedaron quietas.

Su respiración se ralentizó.

La suya no.

Empujó el aire por la nariz, lenta y superficialmente, tratando de sofocar el fuego que subía por su columna.

Tratando de no mirar fijamente la bata suelta que se deslizaba por su hombro, revelando piel suave y desnuda y la curva suave de su espalda.

Ella estaba enferma.

No sabía lo que estaba haciendo.

Él no tenía esa excusa.

Aun así, su cuerpo se había vuelto traidor.

El calor emanaba de él, el sudor se acumulaba bajo su cuello.

Sentía como si le estuviera dando fiebre a él también.

Ella lo notó primero.

Sus ojos se abrieron, desenfocados.

Hizo un pequeño sonido irritado y empujó su pecho con ambas manos.

—Caliente.

Vete.

Rodó hasta el borde de la cama, pateando las sábanas.

Él extendió la mano antes de que pudiera caerse.

—Cuidado.

Su mano rodeó su cintura y la arrastró de vuelta, anclándola contra su costado.

Ella seguía retorciéndose, brazos y piernas agitándose a cámara lenta, puños golpeando contra sus costillas.

Su rostro se arrugó, ojos apretados, boca fruncida en un puchero.

Lo golpeaba como una niña malhumorada.

Nada de eso dolía.

Ella no tenía la fuerza para eso.

Suspiró y la soltó.

Poniéndose de pie, reemplazó la bolsa de hielo derretida en su frente con una fresca, luego apuntó el termómetro infrarrojo a su sien.

La lectura parpadeó—su fiebre comenzaba a bajar.

Su rostro se arrugaba con irritación cada vez que él intentaba acercarse.

Si se sentaba en el borde de la cama o intentaba tomar su mano, ella se sacudía o se alejaba rodando.

Ahora que tenía las verdaderas bolsas de hielo, parecía que ya no necesitaba la de tamaño humano.

Ashton salió de la habitación, cerrando suavemente la puerta tras él.

Cruzó la suite, fue directamente a las ventanas, las abrió todas de golpe.

El aire frío invadió la habitación.

El viento atravesó su cabello y golpeó contra su piel desnuda, recordándole lo sin camisa que estaba.

Sacó su teléfono y marcó a Dominic Everett.

—Investiga todo lo que puedas sobre Isobel Brooke —dijo tan pronto como contestaron la línea—.

Desde sus días escolares.

Acoso, agresión—lo que sea que tenga enterrado, lo quiero.

Encuentra las pruebas.

Encuentra a las personas.

Y presiona los negocios de la familia Brooke.

Presión silenciosa.

Hazlos sudar.

Era pasada las dos de la mañana, pero Dominic sonaba completamente despierto y alerta.

—Entendido, jefe.

Empezaré ahora.

—¿Dónde está trabajando Quentin Laurent?

—Administración en Laurent Logistics Management.

Trabajo de oficina.

—Transfiérelo.

—¿A dónde?

—Ulaanbaatar.

Una pausa, luego:
—Entendido.

Tenemos un proyecto de implementación de sistemas allí.

Él lo supervisará.

El plazo es de tres años.

—No dejes que ponga un pie aquí hasta que esté terminado.

—Entendido.

—¿Franklin Vance sigue intentando pujar por nuestro proyecto de Midtown?

—Sí.

—Ponlo en la lista negra.

Y de paso avisa a un auditor fiscal.

—Entendido.

—Despierta a Geoffrey.

Dile que empaque un cambio de ropa y mi kit de afeitado.

Que Gino los entregue en St Jude’s Metropolitan, Ala del Director.

—De inmediato.

Ashton hizo una pausa, recordando.

—Hay una niña.

Freya Laurent.

Averigua si sus padres están en nuestra nómina.

Si lo están, que HR revise sus expedientes.

Quiero que tengan un ascenso.

Y bonificaciones.

Que sea generoso.

El video de Freya había expuesto a Isobel.

Sin él, las cosas habrían tardado más.

Habría ascendido a la propia Freya, pero tenía seis años.

Aún no era contratable.

Ashton terminó la llamada.

El viento aullaba a través de las ventanas abiertas.

Se quedó quieto, con los ojos fijos en la ciudad más allá del cristal, el aire frío azotando su cabello, sobre su pecho, cortándolo hasta el hueso.

No ayudaba.

Su cuerpo seguía ardiendo.

Sacó un cigarrillo del paquete, lo giró entre sus dedos, lo levantó.

Su mirada volvió a la puerta cerrada tras la cual dormía Mirabelle.

Ashton volvió a meter el encendedor en su bolsillo.

Levantó el cigarrillo hasta su nariz e inhaló.

Tabaco.

Dulzura rancia.

El escozor mordió la parte posterior de su garganta.

Su pecho dejó de arder.

Se quedó allí hasta que la presión en su entrepierna finalmente cedió.

Hasta que el sudor se enfrió.

Hasta que pudo estar en la misma habitación con ella otra vez sin arriesgar nada.

Entonces se dio la vuelta y volvió a entrar.

Ella seguía dormida.

Apenas.

La manta se había enredado alrededor de sus piernas, un pie colgando por debajo del desorden.

Su respiración era irregular, superficial, el pecho subiendo a trompicones.

Se arrodilló junto a la cama y tocó su frente.

Ella se inclinó hacia su palma antes incluso de abrir los ojos, su voz amortiguada en la almohada.

—Ven aquí.

Se acostó a su lado y la atrajo contra su pecho.

Ella se movió instintivamente, la nariz acurrucándose contra su clavícula.

Llevaba una bata de hospital fina como el papel.

Él seguía sin camisa.

Había pensado que el aire frío y el cigarrillo habían solucionado el problema.

Pero en el momento en que sus pezones rozaron su pecho a través de la tela, todo su cuerpo se puso en alerta.

—Joder —murmuró.

Maldiciendo a sí mismo.

Maldiciendo su contención habitualmente impecable.

Ajena a todo, Mirabelle se acurrucó más cerca, sus suaves pechos completamente aplastados contra su piel desnuda.

Esta vez, fue su turno de retorcerse.

—Mira…

Ella dejó escapar un gemido somnoliento cuando él intentó alejarse.

Rotó la parte inferior de su cuerpo en dirección opuesta, las caderas torpemente alejadas de ella, mientras sus brazos permanecían cerrados alrededor de sus hombros.

Se estaba retorciendo como un pretzel humano.

Pero no la soltaría.

Pasaron cinco minutos.

Entonces ella comenzó a retorcerse de nuevo.

Su frente se arrugó.

—Demasiado calor.

Se alejó rodando.

Ashton se levantó y escapó al baño.

La ducha lanzaba agua fría.

Diez minutos bajo el chorro helado enfriaron su piel, pero no lo suficiente.

Porque en el segundo en que volvió a la cama, ella rodó directamente hacia él otra vez.

Exhaló lentamente, tomó su teléfono de la mesita de noche y escribió un mensaje.

[Dile a Geoffrey que empaque varios cambios más de ropa.

Y ropa interior.]

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