Abofeteé a Mi Prometido—Luego Me Casé Con Su Némesis Multimillonario - Capítulo 97

97: Capítulo 98 Estudio de Abdominales 97: Capítulo 98 Estudio de Abdominales Me desperté con la cara presionada contra algo cálido y sólido.

Me tomó un segundo darme cuenta de que era piel.

Piel masculina.

Bronceada, suave, ligeramente salada.

Subiendo y bajando en un ritmo constante e hipnótico.

Mis dedos se hundían en los abdominales de alguien.

Y no eran suaves.

La habitación estaba tenue —el tipo de penumbra de la mañana gris temprana— pero no lo suficientemente oscura como para no notar que me aferraba a Ashton como un koala, y él estaba con el pecho desnudo.

Parpadee con fuerza.

Me quedé quieta por un momento, luego otro, esperando que mi cerebro adormecido se activara.

La noche anterior era confusa.

Recordaba la fiebre, el goteo intravenoso, las compresas de hielo.

Ashton metiéndose en la cama conmigo.

Luego marchándose.

Más de una vez, aparentemente.

¿Más allá de eso?

En blanco.

Mi bata de hospital seguía puesta, pero era lo suficientemente delgada para sentir el calor que irradiaba de él.

Y mi mano —Dios— seguía descansando sobre su estómago.

La retiré de golpe.

Me detuve a mitad de camino.

Eché un vistazo a su cara.

Tenía los ojos cerrados.

Lentamente, a escondidas, como una ladrona, volví a colocar mi mano.

La sensación de tocarlo era ridícula.

Había tomado clases de boxeo, intentado desarrollar un músculo decente, logrado un estómago plano en un buen día, pero nunca un six-pack.

Y mucho menos ocho.

Él tenía ocho.

Un perfecto eight-pack.

Tan definido que parecía esculpido.

Casi clínico.

Como si debiera estar en un libro de texto de anatomía.

Pasé mis dedos ligeramente sobre los relieves, trazando los surcos entre ellos.

Notando el contraste en la distribución muscular, no solo el tono superficial.

Rhys también tenía abdominales, producto de su dedicada rutina de gimnasio.

Pero no era lo mismo.

No tenía el vocabulario de un culturista para nombrar la diferencia.

Solo sabía que los músculos de Ashton no se limitaban a su sección media.

Su pecho era igual de firme, y a juzgar por cómo se sentía su muslo bajo el mío, el resto de él hacía juego.

Por otro lado, los abdominales de Rhys probablemente eran las únicas partes sólidas en él.

Sus manos eran suaves y blandas.

Su piel, mimada.

Miré a Ashton de nuevo.

Seguía dormido.

Envalentonada, presioné mi palma contra su estómago.

Sentí el subir y bajar de su respiración.

La tensión se mantenía, incluso en sueños.

¿No deberían relajarse los músculos durante el sueño?

Se sentía…

preparado.

Como si pudiera pasar de un sueño profundo a estar listo para la batalla en un parpadeo.

Como un jaguar.

—Buenos días.

Mi mano se retiró bruscamente.

—B-buenos días.

De repente me di cuenta de que mi muslo seguía enganchado sobre el suyo.

Me moví para alejarme.

Y fue entonces cuando sentí el problema.

El gran e inconfundible problema.

Aclaré mi garganta.

—¿Te…

quedaste conmigo toda la noche?

—¿No lo recuerdas?

—Su voz retumbó sobre mi cabeza.

Había algo diferente en él.

Una ligereza en su voz.

Estaba de buen humor.

—Estaba como fuera de mí.

Probablemente delirando.

Tocó mi frente, luego se retiró.

—La fiebre se ha ido.

—Sí.

Me siento mejor.

Me miró.

—¿Entonces por qué tu cara sigue roja?

Me congelé a mitad de desenganchar mi pierna.

—Iré por el médico —dijo, con risa entrelazada en su voz mientras desenredaba suavemente nuestras extremidades, salía de la cama, agarraba una camisa de su bolsa de lavandería en el perchero y salía.

Me senté.

Mi cuerpo se sentía pesado, pero ya no febril.

Me di palmaditas en las mejillas.

Seguían calientes.

Entrando al baño, me salpiqué agua fría en la cara.

Me incliné sobre el lavabo.

Luego miré hacia arriba.

Y vi el problema.

Sin sujetador.

Dos puntos muy obvios sobresalían en la delgada tela de la bata.

—Maldita sea.

Debió haberlo visto.

No había forma de que no lo hiciera.

—Maldita sea —murmuré de nuevo y corrí de vuelta a la cama, tirando de la manta hasta mi barbilla.

El médico entró, revisó mis signos vitales, me dijo que necesitaba quedarme unos días en observación.

Ashton hizo que trajeran el desayuno mientras yo seguía jugueteando con la manta.

Levantó la mesa bandeja y comenzó a preparar todo como si fuera un brunch dominical en un hotel boutique.

Habría insistido en comer en la mesa de café como un ser humano normal con cuatro extremidades funcionales, pero me mantuve callada.

De ninguna manera iba a dejar que notaran a las chicas.

Quien entregó el desayuno debió pensar que Ashton estaba abasteciendo a un equipo de fútbol.

Tostadas.

Pasteles.

Huevos revueltos.

Fruta fresca.

Cuatro mini frascos de mermelada.

Mantequilla.

Café.

Jugo.

Una botella alta de agua que ni siquiera cabía en la bandeja.

Luego despejó la mesa lateral y añadió queso.

Fiambres.

Salmón ahumado.

Yogur natural en un frasco de vidrio.

—No soy una ballena, ¿sabes?

—dije, entrecerrando los ojos hacia él.

—El médico dijo que podrías no tener mucho apetito.

Así que pedí variedad.

Solo come lo que quieras.

—Acompáñame —lo invité.

Asintió y comenzó a sentarse en el borde de la cama, luego se detuvo.

—¿Qué pasa?

—Nada.

—En cambio, acercó una silla.

Tomé una cuchara y comencé.

Para cuando él había desenroscado la tapa de la mermelada, yo ya había devorado una taza de yogur y media rebanada de tostada Francesa.

Me observó durante un minuto completo.

—¿Qué?

—pregunté, cohibida.

—Comes rápido —dijo, tranquilamente, como una observación en una tabla—.

Y tragas rápido.

—Prueba de que mi apetito está bien.

—Comer demasiado rápido no es bueno para la digestión.

—Bien.

Entendido —murmuré.

Intenté ir más despacio.

Duré quizás tres bocados antes de rendirme y dejar que mi boca hiciera lo suyo.

No lo mencionó de nuevo.

Solo me miró como si lo estuviera archivando para más tarde.

Cuanta más comida tenía en el estómago, más recordaba de la noche anterior.

Recordé hablar.

Decir demasiado.

Cosas que solo le había contado a Yvaine.

Cosas que había enterrado hace años.

Cosas que no quería que Ashton —o nadie— supiera.

Confiaba en él; había sido el esposo falso ideal, un compañero perfecto en el crimen.

Pero no había querido mostrarle las partes rotas de la versión de mí de la secundaria.

Esperaba que lo hubiera olvidado.

Aparentemente no.

—Isobel Brooke ha sido arrestada —dijo.

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