Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 157

157: _ Reunión típica de los Bellamy 157: _ Reunión típica de los Bellamy La puerta chirría, las bisagras se quejan contra la silenciosa noche, y no es el perezoso arrastre de palabras de Grayson lo que les recibe —es la voz de Dafne.

Ella sale, enmarcada por las tenues luces del pasillo como algún ángel reacio descendiendo a un foso de lobos.

Su cabello color caramelo atrapa el resplandor amarillo, sus brazos cruzados sobre su pecho.

Incluso la manera en que se apoya contra la puerta grita la contención de los Bellamy.

Esa gracia calculada que tanto ama su padre…

el tipo que esconde el disgusto bajo la diplomacia.

—¿Alguien ha visto a Lira?

—pregunta, recorriendo al grupo con desdeñoso aburrimiento, como si ya estuvieran desperdiciando su tiempo.

Los labios de Morgan se contraen.

Por supuesto.

El nombre por sí solo es una chispa.

Lira.

Su paciencia para ese nombre ya está al límite esta noche.

Toma eso como su señal para marcharse.

Ni siquiera responde o mira en su dirección.

Su mandíbula se tensa casi imperceptiblemente, y sin decir palabra, gira sobre sus talones y se dirige hacia la puerta que ella acaba de abandonar.

Detrás de él, Dafne murmura algo sobre “los hombres y su imprudencia”, pero él ya está a mitad del pasillo, sus botas resonando contra las baldosas de mármol como un trueno distante.

El corredor huele al fuerte detergente cítrico que los limpiadores de la academia usan en exceso.

Sube las escaleras de dos en dos, su irritación enfriándose hasta convertirse en una sombría diversión.

Cada paso más cerca de la suite se siente como quitarse una máscara, preparándose para usar otra.

Porque con sus hermanos, él es el depredador sereno.

Con Lira, el manipulador.

Y con Grayson, el tonto que pretende destruir, usa la máscara más peligrosa de todas: la fraternal.

La puerta de la suite está ligeramente entreabierta.

Desde adentro sale música, probablemente de la interminable lista de reproducción de Grayson con temas cargados de guitarra que suenan a whiskey y rebeldía.

Morgan empuja la puerta con dos dedos.

—Por fin —exclama Grayson antes de que Morgan pueda decir algo—.

Comenzaba a pensar que te habías ido a follar con alguien otra vez.

Morgan deja que la puerta se cierre tras él con un suave chasquido.

El sonido se siente como un ataúd sellándose.

—Ah, me conoces —responde con naturalidad, arrojando su chaqueta sobre el sofá más cercano—.

No puedo resistirme a romper corazones antes de la cena.

Grayson ríe fuerte y sin reservas, el tipo de risa que hace que la gente piense que nunca se ha preocupado por nada en su vida.

Está sentado al borde de su cama, recostado sobre sus codos, la camisa desabotonada hasta la mitad, y el cabello aún húmedo por la ducha.

La suave luz superior proyecta un tono dorado sobre su piel, haciéndolo parecer irritantemente perfecto a la manera de un chico dorado.

Morgan esconde su desprecio detrás de una sonrisa perezosa.

—¿Quién fue esta vez?

—pregunta Grayson, con los ojos brillantes—.

No me digas que fue esa pelirroja de la clase de combate otra vez.

Prometiste que habías terminado con ella.

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—Oh, por favor.

Si hubiera terminado, estaría en una tumba, no suspirando fuera del salón de entrenamiento —bromea Morgan, pero en el fondo, la idea le parece tentadora.

Grayson suelta una carcajada, pasándose una mano por el pelo.

—Eres terrible.

—Y tú eres lento —responde Morgan con una sonrisa burlona—.

Vístete, hermano.

Todo el circo se está yendo.

Grayson se levanta de la cama, moviéndose con pereza, poniéndose una camisa mientras habla.

—Deberías haber visto a Isolde antes —dice, con la voz amortiguada a través de la tela—.

Parecía que hubiera mordido un limón.

Juro que ha estado de mal humor desde la ceremonia del Despertar.

La hermana malhumorada de Darien…

ella es la única en toda su maldita familia que tiene un pedacito de su corazón.

¿Qué hay para no amar de Isolde?

Es una lástima que sea descendiente de Tobias.

También hay que ocuparse de ella.

—¿De mal humor?

—se burla Morgan, apoyándose contra el escritorio, cruzando los brazos—.

Intenta con ‘atormentada’.

Tal vez se dio cuenta de que no es tan perfecta como los favoritos de Papá.

Grayson le sonríe en el espejo mientras arregla su cuello.

—¿A cuál de nosotros se supone que te refieres?

Morgan encuentra su mirada en el reflejo, sonriendo ligeramente.

«A ninguno de nosotros, cariño.

Pero lo arreglaré pronto».

—Vamos.

Nos perderemos la gran despedida —dice en voz alta, enderezándose.

Grayson lanza su bolsa sobre su hombro, tomando sus llaves del coche de la mesita de noche.

—Oye, al menos esta vez no terminamos la semana con tragos.

Progreso, ¿verdad?

Morgan ríe.

—Eso es porque estamos demasiado ocupados con todo el drama que está ocurriendo.

—¡Ha!

Estás mintiendo.

Morgan sonríe con malicia.

—Tal vez.

Con eso, salen y mientras caminan, Morgan estudia el andar despreocupado de Grayson, la inclinación confiada de su barbilla, la sonrisa que viene demasiado fácilmente, la forma en que sus ojos se desvían hacia cada rostro bonito que pasa.

No es ciego a cómo las chicas los miran: los gemelos Bellamy, el dúo extrovertido de la Academia Duskwind.

Pero mientras ellas ven encanto y misterio, Morgan ve algo más: debilidad.

Grayson es blando donde debería ser afilado.

Leal donde debería ser despiadado.

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Si Morgan le dijera que saltara al fuego, preguntaría qué tan alto.

Y esa es la tragedia, porque el chico de Rayne nunca verá venir la daga.

Se pregunta si Grayson alguna vez siente el peso del vínculo entre ellos…

el falso, la hermandad que finge compartir.

Lo duda.

Grayson está demasiado ocupado viviendo bajo la ilusión de seguridad.

Pobre Grayson despistado.

Llegan al final de la escalera justo cuando se abre la puerta de Isolde.

—¡Por fin!

—resopla ella, saliendo con una bolsa al hombro, su cabello oscuro recogido en una cola baja—.

Ustedes dos siempre tienen que hacer una entrada, ¿eh?

Grayson silba bajito.

—Si no es nuestra princesa oscura.

Te tomó bastante tiempo.

—Cállate —responde ella, poniendo los ojos en blanco—.

Estaba en una llamada.

—Déjame adivinar, ¿con tu terapeuta?

—se burla Morgan.

Su mirada podría quemar agujeros en el acero.

—Eres hilarante.

Grayson ríe, empujando ligeramente a Morgan.

—Vamos, hombre.

No la molestes.

Ha estado…

rara desde la ceremonia.

—No estoy rara —espeta Isolde, apretando el agarre sobre su bolsa—.

Y no estoy triste, si eso es lo que estás tratando de insinuar.

—Oh, nunca insinuaríamos.

Solo observamos.

Has estado suspirando tan fuerte que hasta las paredes están deprimidas —dice Morgan, fingiendo inocencia.

Grayson ríe.

—No se equivoca.

—Los dos pueden ahogarse —murmura ella, pasando junto a ellos.

Morgan sonríe, viéndola alejarse.

—Tanto amor en esta familia.

Calienta mi corazón.

Grayson ríe a su lado.

—Querrás decir que lo congela.

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—Semántica.

La siguen afuera, saliendo al fresco aire nocturno.

El viento trae el olor a pino y un leve humo de leña de las hogueras de la academia que están siendo apagadas por la noche.

Los coches se alinean en la entrada, los faros destellando intermitentemente mientras los motores arrancan.

El parloteo de los estudiantes que se marchan zumba a su alrededor como el bajo zumbido de una colmena.

Darien y Amias ya están esperando junto a sus respectivos coches.

Darien está apoyado contra el suyo, brazos cruzados, con su característico ceño fruncido grabado en su rostro.

Amias, siempre el más callado, está desplazándose por su teléfono, fingiendo no importarle.

Típica reunión de los Bellamy; rígida, silenciosa y ligeramente asesina.

Morgan lo inhala como perfume.

La disfunción siempre ha sido el aroma familiar.

Él y Grayson se acercan con naturalidad.

—¿Finalmente decidieron unirse a nosotros?

—dice Darien, levantando la mirada.

—No pude resistir el tiempo de unión familiar —responde Morgan secamente.

Isolde bufa, deslizándose en su coche.

—Más bien no pudiste resistir escuchar tu propia voz.

Morgan sonríe con suficiencia.

—Me hieres.

Darien parece como si prefiriera estar en cualquier otro lugar.

—¿Podemos simplemente irnos?

Amias emite un gruñido indiferente.

—Secundo la moción.

—Bien, bien —dice Grayson, haciendo tintinear sus llaves—.

Vamos, chicos.

Se dirigen hacia su coche negro, construido a medida.

Grayson se desliza en el asiento del conductor, pero Morgan aún no se mueve.

Se toma un momento, observando cómo sus hermanos se dispersan como piezas dispares de una corona rota.

Dafne parece ser la única que falta.

Ya que no está conduciendo con Isolde, Morgan supone que estaría con Lira.

Según Lira, Dafne y Nash podrían tener algo.

Francamente, Morgan piensa que hacen buena pareja.

Ya sabes, dos individuos irritantemente molestos y altivos.

El coche de Darien cobra vida primero, Amias siguiendo su ejemplo.

Las luces traseras de Isolde destellan mientras se aleja, y el suave eco de sus neumáticos se desvanece por el camino.

Morgan finalmente se desliza en el asiento del pasajero.

Grayson arranca el motor, tamborileando con los dedos en el volante.

—Entonces, ¿crees que Heidi también se dirija a casa?

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