Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 178

178: _ Cualquier Cosa Excepto Este Dolor 178: _ Cualquier Cosa Excepto Este Dolor ~Punto de vista de Amias~
La escuela duerme, pero Amias no.

La pelea con Darien todavía crepita en sus huesos como electricidad estática, los moretones cantando con cada respiración que toma.

La luz de la luna atraviesa sus cortinas en frías astillas, pintando las paredes de un pálido plateado.

Se sienta al borde de su cama, codos sobre las rodillas, manos apretadas tan fuerte que sus nudillos se vuelven blancos.

Su habitación huele a hierro y jabón.

Es la secuela de tratar de lavar sangre que no salió completamente.

Todavía puede ver la cara de Darien en destellos.

Puede ver la furia, el dolor y la impotencia salvaje que reflejaban las suyas propias.

Entiende esa ira.

Demonios, la respira porque si las marcas de los gemelos en Heidi habían quemado el orgullo de Darien, a él le habían atravesado el alma.

Se pasa una mano por la cara, los dedos temblando contra el ardor de un labio partido.

Le duele la mandíbula por el puñetazo de Darien, pero el dolor físico se siente misericordioso comparado con el otro tipo…

el que le corroe bajo las costillas.

Se dijo a sí mismo que no le importaría.

Se dijo que sería mejor que esto.

Pero entonces vio esas débiles marcas en el cuello de Heidi, las mordidas gemelas donde deberían haber estado las suyas — y algo dentro de él se rompió tan violentamente que todavía no ha descubierto cómo respirar a su alrededor.

Deja escapar un gruñido bajo que no suena completamente humano.

—Malditos idiotas —murmura, aunque ni siquiera sabe si se refiere a sus hermanos o a sí mismo.

Los gemelos…

bastardos egoístas.

Nunca arriesgarían sus vidas por nadie.

Demonios, puede apostar que ni siquiera arriesgarían el pellejo por su propia madre.

Los hijos de Rayne son imprudentes e insensatos.

Y sin embargo, habían entrado en el laberinto.

Por ella.

Por Heidi.

Ese es el poder del vínculo de compañeros.

Ese es el tipo de locura que convierte la arrogancia en desesperación.

Y lo entiende.

Diosa, lo entiende porque él también iría hasta los confines del infierno por ella.

Sus ojos se desvían hacia la botella de whisky medio vacía sobre la mesa.

La alcanza, bebe un trago y sisea mientras le quema la garganta.

El alcohol no amortigua el dolor.

Solo amplifica el silencio.

Piensa en Heidi.

Piensa en cómo lo había mirado aquella noche en el bosque, como si él fuera el único que podía estabilizar su mundo tembloroso.

Su aroma había estado en todas partes, embriagador y dulce, flores silvestres aplastadas bajo la lluvia.

Su cuerpo se había ajustado perfectamente contra el suyo, su piel cálida y temblorosa bajo su tacto.

Su respiración había sido entrecortada.

Sus labios estaban hinchados de besarlo hasta que el mundo se desdibujó.

Recuerda su susurro sin aliento y necesitado.

—Amias…

por favor.

Él no había cedido.

La había detenido.

Recuerda cómo ella había inclinado la cabeza con ojos grandes y confundidos.

Le había dicho que no.

Porque tenía novia.

Porque estaba mal.

Porque no se suponía que fuera así.

Se había alejado como un tonto, dejando a su loba llorando por él.

Demonios, ella había estado en celo.

Él sabe…

sabía que así siempre ha sido para cada lobo durante una luna llena, sin mencionar una recién despertada.

Por supuesto, ella querría sexo—lo querría a él.

Ahora se pregunta: si no se hubiera alejado, si hubiera dejado que el instinto tomara el control, si hubiera cedido y la hubiera marcado primero, ¿sería solo suya ahora?

¿Habría ido todavía con Morgan y Grayson?

El pensamiento lo aplasta.

Golpea la botella contra la mesa, con la fuerza suficiente para que el vidrio se agriete.

El whisky se derrama por el borde, goteando al suelo como lágrimas de ámbar.

—Estúpido —murmura—.

Eres tan jodidamente estúpido.

Se levanta abruptamente, caminando de un lado a otro.

Las tablas del suelo crujen bajo su peso, el eco rebotando en las paredes.

Su lobo, que ha estado en silencio todo este tiempo, se agita débilmente en su pecho.

«¿Crees que podrías haber cambiado el destino?

—pregunta con esa voz baja—.

Nunca fue solo tuya.

Compártela o piérdela».

—Cállate.

—Su labio inferior tiembla.

«Ahora es de ellos».

—¡Dije que te calles!

—Ella los eligió a ellos.

Tú eres solo la pieza extra.

Maldita sea.

Ante eso, Amias gruñe y lanza la botella agrietada contra la pared.

Explota, el vidrio se dispersa, el líquido salpica la piedra.

El olor agudo del whisky se mezcla con el leve sabor cobrizo de la sangre vieja.

Huele a ruina.

Se tambalea hacia atrás hasta que sus rodillas golpean la cama, luego se derrumba sobre ella, enterrando la cara entre las manos.

No debería sentirse así.

Tiene a Lira.

Lira, con sus manos suaves y su lealtad, que lo mira como si él hubiera colgado las estrellas.

Pero incluso pensar en su nombre lo hace sentir como un mentiroso.

Porque por más que lo intente, Lira no es la que aparece en sus sueños.

Cuando cierra los ojos, es la voz de Heidi la que escucha, susurrando su nombre.

Es el aroma de Heidi lo que lo vuelve loco.

Es Heidi.

Y ahora se ha ido.

No muerta, peor.

Reclamada.

Marcada.

Tomada por las dos personas que nunca podría llegar a odiar más de lo que ya lo hacía.

Sus hermanos.

Presiona sus pulgares contra sus ojos hasta que chispas bailan detrás de sus párpados.

El dolor es agudo, inmediato y estabilizador.

Pero no suficiente.

Nunca suficiente.

Necesita que pare.

Así que alcanza el cuchillo.

Es pequeño.

Una hoja de caza, con borde plateado, guardada sin más razón que la costumbre.

Lo abre, viendo cómo la hoja atrapa la luz de la luna.

Su reflejo brilla débilmente en él, fracturado por la curva del acero.

Se sienta más erguido, se sube la manga.

Y sin hacer ruido, presiona la hoja contra su antebrazo y la arrastra.

El primer corte es superficial.

Es una delgada línea roja que se perla y corre.

Exhala temblorosamente, con el pecho agitado.

El dolor florece brillante y caliente, lo suficientemente agudo como para ahogar todo lo demás por un segundo.

Es un alivio.

Uno retorcido, pero es algo.

Porque el dolor emocional es caos.

Es salvaje y sin forma.

El dolor físico es simple.

Es manejable y real.

Prefiere sentir este dolor que el de su pecho.

Por lo tanto, corta de nuevo.

Y otra vez.

Mira la sangre correr por su muñeca, gotear de sus dedos, manchando sus jeans.

Vark gime dentro de él.

«Detente.

Nos estás lastimando».

—Ese es el punto —susurra Amias en respuesta.

Porque necesita sentir algo que pueda controlar.

Porque cada vez que piensa en el cuello de ella, en esas malditas marcas…

siente como si sus costillas se estuvieran partiendo.

Se recuesta contra la pared con respiraciones superficiales.

Las heridas arden, luego comienzan a cerrarse lentamente.

Su cuerpo sana demasiado rápido.

Es casi insultante.

Ni siquiera puede permanecer roto el tiempo suficiente para sentirse castigado.

Deja escapar una risa ahogada.

—Supongo que incluso el dolor no quiere quedarse conmigo.

Sus ojos arden, aunque las lágrimas nunca caen de ellos.

Amias no llora.

No lo ha hecho desde que tenía doce años.

Ni cuando su padre le dijo que fuera un hombre.

Ni cuando su lobo lo rechazó por primera vez por debilidad.

Ni siquiera cuando vio a la mujer que podría haber sido su confidente, ser una madre ejemplar alejarse hacia los brazos de alguien más que no eran los de su padre.

Pero esta noche…

se siente cerca.

Curva los dedos en puños, reabriendo los cortes solo para sentir el ardor nuevamente.

Su respiración se estabiliza.

El olor crudo llena la habitación, mezclándose con el whisky, volviendo el aire pesado e intoxicante.

Su cabeza nada con ello.

Sí.

Sí…

Cualquier cosa está bien.

Cualquier cosa que no sea esta angustia.

Lo aceptará.

Sí.

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