Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 212

212: La Carta Rápida 212: La Carta Rápida Grayson ríe suavemente, la preocupación que antes mostraba en su rostro dando paso al alivio mientras se aleja por el pasillo, tarareando en voz baja.

Morgan lo observa hasta que desaparece al doblar la esquina.

La sonrisa en el rostro de Morgan muere al instante.

Se dirige hacia su ala de la casa, caminando lentamente al principio, luego más rápido con zancadas largas y silenciosas.

Los corredores están vacíos y el aire está quieto y, de repente, su latido, el susurro de sus zapatos contra la alfombra, cada maldito sonido parece amplificado y antinatural.

Para cuando llega a su habitación, la fachada de calma ya se está desvaneciendo.

Cierra la puerta silenciosamente tras él, haciendo que el clic de la cerradura retumbe como un disparo.

Y entonces, deja de fingir.

Morgan explota.

Comienza como un gruñido bajo y áspero.

Uno que sacude su pecho y sube por su garganta.

Agarra el objeto más cercano, que es una licorera de cristal, y la lanza contra la pared.

Se hace añicos con un grito de vidrio y licor, el líquido ámbar salpicando por todo el suelo de mármol como sangre derramada.

—Jodidamente perfecto —gruñe, paseando—.

¡Simplemente jodidamente perfecto!

Los pasos que da son un pulso de ira.

Cada inhalación es una quemadura.

Luke surge bajo su piel, garras arañando, desesperado por atravesarla.

—¿Crees que puedes compartirla?

—murmura a la habitación vacía—.

¿Crees que puedes dividirla como una maldita herencia?

Patea una silla, haciendo que el estruendo retumbe en el espacio de alto techo.

Sus manos se deslizan por su cabello, tirando hasta que su cuero cabelludo arde.

—Ella es mía —dice ahora en voz baja, pero el silencio es peor.

Su tono es suave pero venenosamente afilado—.

No se comparte lo que es tuyo.

Lo tomas.

Lo conservas.

Lo proteges.

Su reflejo le devuelve la mirada desde el espejo sobre la chimenea; cabello alborotado, pupilas dilatadas, respiración entrecortada.

Hay una mancha de sangre en su mano por el vidrio roto.

No recuerda haberse cortado.

No le importa.

Presiona su palma plana contra la fría repisa de mármol y se inclina cerca del espejo.

—Mírate —murmura—.

El tonto.

La broma.

Ellos se ríen, y tú te ríes con ellos.

Pero tú eres el que tiene el cuchillo.

El que terminará sonriendo sobre sus tumbas.

Sus labios se contraen en una sonrisa que parece más una herida.

El lobo está aullando ahora, arañando, susurrando.

Acaba con esto.

Acaba con esto.

Acaba con esto.

Golpea la pared con el puño una vez.

Luego dos y tres veces.

El yeso se agrieta.

Sus nudillos se abren.

Apenas siente el dolor.

—Pronto —gruñe—.

Verán.

Todos verán.

Comienza a caminar de nuevo, respirando con dificultad, arrastrando sus dedos por la pared hasta que dejan leves rastros de sangre.

Cada resentimiento enterrado en él burbujea como ácido.

La mueca de Tobias.

El liderazgo de Darien.

La rectitud de Amias.

La calidez natural de Grayson.

Todo ello — todos ellos…

presionándolo toda su maldita vida.

Él es el ignorado.

La sombra que todos piensan que no puede proyectar una propia.

Pero las sombras se vuelven más oscuras cuando la luz se hace más brillante.

Se detiene en medio de la habitación, sus hombros subiendo y bajando con respiraciones pesadas.

Su pulso retumba en sus oídos.

Su visión se tiñe de rojo por un latido.

—Susurra, su voz rompiéndose en una risa—.

¿Quieren jugar a la familia?

Bien.

Juguemos.

Gira hacia los vidrios rotos en el suelo, agachándose para recoger un fragmento.

Atrapa la luz, brillando hermosamente de manera afilada, limpia y honesta.

Lo gira entre sus dedos, observando la mancha carmesí de su sangre en el borde.

—Esto es lo que soy —dice a nadie, pero a todos—.

No el tonto.

No el hermano.

El lobo que gana.

Lleva el vidrio a sus labios, lo presiona suavemente contra sus dientes, solo para sentir el ardor.

Su lobo ronronea bajo su piel, satisfecho.

Con eso, la rabia se suaviza y muta en algo más.

Algo más silencioso.

Se endereza, mirando hacia la ventana donde la luz del sol se filtra a través de las cortinas delgadas.

Afuera, el viento se mueve a través de los árboles, suave y constante.

Heidi.

Solo el nombre lo calma.

O quizás lo vuelve más loco.

Ya no puede distinguirlo.

Puede verla en su mente.

Ve cómo sus ojos atrapan la luz, cómo su aroma hace que el lobo se quede quieto por una vez, cómo cada parte de ella se siente como hogar y peligro a la vez.

Presiona su mano contra su pecho, los dedos aún grasientos con sangre.

—¿Sientes eso?

—dice suavemente al aire, a la forma invisible de ella que siempre está cerca—.

Eso es tuyo, cariño.

Ya lo posees.

Me posees por completo.

Da unos pasos hacia adelante, su sonrisa extendiéndose de nuevo.

Pero esta vez, no es la despreocupada, no es la máscara, sino algo…

Íntimo.

—No tienes que preocuparte —murmura, inclinando su cabeza como si ella estuviera justo allí frente a él—.

Iré por ti pronto.

Y cuando lo haga, nadie nos separará.

Ni ellos.

Ni el destino.

Ni la mismísima Luna.

Deja caer el fragmento, lo oye crujir en el suelo, y lo observa con una calma espeluznante.

—Bien…

mi carta rápida —susurra—.

Parece que es hora de jugarla.

No puedo esperar más.

Y entonces sonríe de la manera más terroríficamente tranquila.

El tonto se ha ido.

El lobo vengativo permanece.

Se dirige hacia el armario.

No es el que está lleno de ropa, sino el que tiene un fondo falso.

El aire a su alrededor zumba levemente, vibrando en un tono que el oído humano no notaría, pero cada vello de sus brazos se eriza.

Huele ligeramente a piedra quemada y al aroma del poder, de polvo viejo empapado en sangre y secretos.

Presiona su palma contra el panel trasero.

Se mueve con un gemido bajo, como una criatura despertando de siglos de sueño.

Detrás de él, envuelto en seda negra y sellado con un sigilo que parece quemado en la realidad misma, yace la cosa que le ha estado susurrando desde que regresó del laberinto.

Su carta rápida.

El núcleo demoníaco.

No es grande, no más grande que su puño, pero pulsa levemente, como un corazón hecho de brasas moribundas.

La luz en su interior parpadea entre rojo y violeta, aceitosa y fascinante, y cada latido parece burbujear a través del aire como si el espacio a su alrededor se estuviera doblando.

Morgan lo mira con una sonrisa torcida.

—Eres incluso más hermoso de lo que recordaba.

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