Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 250

Capítulo 250: Una Semana O Menos

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~Punto de vista de Amias~

Las manos del sanador no dejan de temblar. Eso es lo primero que nota Amias. No es el subir y bajar constante de la bombilla que arroja luz anaranjada por la enfermería, ni Rayne que está de pie rígidamente cerca de la ventana, con los dedos preocupados por su collar de piedra lunar, ni la figura demasiado quieta de su madre acostada sobre las almohadas medio apoyadas, destacando cómo ahora es una sombra menguante de la mujer que alguna vez pudo silenciar un salón de baile entero con un simple levantar de barbilla antes de que ocurriera el escándalo.

Son las manos del sanador. Tiemblan mientras se limpia el sudor de la frente, mientras se aclara la garganta, mientras se obliga a mirar a Amias a los ojos. Y Amias siente que su estómago se hunde, pesado y frío, hundiéndose y hundiéndose.

Es el tipo de pavor que sabe metálico como si alguien le hubiera puesto sangre en la boca.

Rayne está de pie a unos pasos detrás de Amias, retorciéndose las manos nerviosamente, sus suaves facciones retorcidas de preocupación. Ella no debería estar aquí. Al menos, no por lógica, o por historia, no con lo mucho que Clarissa la odiaba… pero Rayne es Rayne. Se queda porque su corazón nunca aprendió a abandonar a las personas que sufren.

Amias apenas registra su presencia. Su mundo ahora mismo es el rostro del sanador. Cada pequeño cambio, cada pequeño murmullo y arruga en la frente del hombre. Vark merodea dentro de él, agitado, inquieto, empujando garras contra su pecho como si estuviera tratando de desgarrarse para salir.

Haz algo, haz algo, HAZ ALGO…

Pero Amias no puede. No hay nada contra lo que luchar. No esta vez.

—Sr. Amias —comienza el sanador, con la voz quebrada.

—No lo hagas —espeta Amias—. Solo dilo.

Rayne se acerca más, colocando una mano suave sobre el hombro de Amias. Él no la aparta, pero su cuerpo tampoco la reconoce. Es una estatua esculpida de pavor.

El sanador toma aire. —Y-yo he terminado el escaneo diagnóstico completo.

La habitación contiene la respiración.

Rayne traga saliva, asintiendo. —¿Y?

El sanador se mueve, incapaz de encontrar su mirada. —Es como… como temíamos.

Mira de nuevo a Clarissa como si ya fuera un cadáver, y eso por sí solo hace que Amias apriete la mandíbula. —Su loba ha desaparecido.

Simplemente desaparecida. Como humo. Como si nunca hubiera existido.

El sanador continúa. —Ha perdido a su loba por completo. Lo que queda es solo el cuerpo, pero sin su loba sosteniéndola, se deteriorará rápidamente.

Un zumbido bajo llena los oídos de Amias. Ella ya le había contado sobre su loba moribunda, pero escuchar que la loba finalmente se ha ido… lo destroza. Deterioro. Final. Desaparecida.

Siente a Vark golpeando contra su caja torácica con un rugido silencioso, sin palabras, que se acumula en su pecho. El lobo siente la verdad antes que el hombre. Siente el desgarro. El vacío. La ausencia brutal e irreversible de otra vida atada a la suya propia.

Rayne se cubre la boca. —Diosa —susurra, con la voz quebrada—. ¿Cuánto tiempo?

El sanador vacila. Se mueve de nuevo. Mira sus propias manos como si lo hubieran traicionado. —Una semana —suspira—. Quizás menos.

Todo en Amias queda en silencio. Una semana antes de que su madre se haya ido por completo. Una semana antes de que la única persona que realmente lo amó y cuidó de él esté muerta.

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Rayne se estremece.

—¿Menos? —repite, como si tal vez hubiera escuchado mal, como si tal vez la realidad suavizaría sus bordes si pregunta con suficiente delicadeza.

—Sí —la voz del sanador baja aún más—. Sus órganos se están debilitando. Su corazón y pulmones solo funcionan a través de magia residual. Una vez que esa magia se agote…

Deja que la frase caiga por un precipicio. Amias no puede respirar. Está de pie, pero el suelo se siente mal. Inclinado. Como si toda la habitación se deslizara hacia un lado y todos actuaran como si el piso fuera normal.

Una semana. O menos.

Escucha la voz de Rayne pero está distante, amortiguada.

—¿Amias? Amias, respira, dulce niño…

Ella da un paso hacia él, con una mano suave alcanzando su brazo, pero él se aleja de ella sin decir palabra. No violentamente. No groseramente. Solo… alejándose.

No puede ser tocado ahora mismo. Podría romperse. No, ya se está rompiendo. Las grietas ya se están extendiendo a través de él. Los ojos de Rayne se suavizan, pero ella respeta el espacio. Siempre lo ha hecho. Es la única esposa en esta casa que no convierte el afecto en un arma.

El sanador se inclina profundamente, sudando a través de sus túnicas. Murmura disculpas que no importan y se excusa con el miedo de un hombre que sabe que los Bellamy han acabado con hombres por menos.

La puerta se cierra. Entonces son solo ellos tres.

Rayne lo intenta de nuevo, más tranquila.

—Amias… ¿sabes qué causó la muerte de su loba?

Su voz no es acusatoria. No es suspicaz. Es suave, preocupada, genuinamente buscando la pieza que falta del rompecabezas. Y sin embargo, Amias no responde. Porque la respuesta no es una pieza del rompecabezas. Es toda una maldita escena del crimen.

Él sabe.

Sabe exactamente qué y quién mató a su loba. Tobias. La Manada. La humillación. El sabotaje del vínculo de compañeros. Las décadas de amargura y negligencia. La noche en que asesinaron a su verdadero compañero y esperaban que ella simplemente sonriera y siguiera adelante.

Todos los lobos lo saben: Cuando tu compañero muere, te rompes. Cuando tu compañero es asesinado y la justicia queda sin servir, te pudres. Clarissa ha estado pudriéndose durante mucho tiempo sin nada que la ate y la ayude a sanar más que humillación, vergüenza y abandono.

Traga con dificultad.

—¿Amias? —Rayne lo intenta de nuevo, acercándose, su rostro afligido—. Cariño, por favor…

Él se aleja una vez más. No puede hablar con ella ahora. No cuando ella es parte de la familia que condenó a su madre, incluso si no fue una de las que apretó la soga. El Alfa prefiere pasar todo su tiempo con Rayne en vez de con sus otras esposas, así que sí…

Se dirige a la cama de Clarissa. Se hunde de rodillas y se quiebra. No hay forma de detenerlo o tragárselo, no hay silencio estoico digno. Lo inunda rápidamente, crudo, feo en un tipo violento de dolor que le arranca el aliento directamente de los pulmones.

Se inclina cuidadosamente junto a Clarissa y toma su mano inerte entre las suyas. La frialdad casi lo ahoga. Su frente se presiona contra el dorso de esa frialdad.

—Madre… —susurra.

Sus dedos no responden. Sus párpados permanecen cerrados. Su respiración sigue siendo superficial e irregular. Ella está aquí, pero se está yendo, pieza por pieza. Sus lágrimas golpean sus nudillos antes de que se dé cuenta de que está llorando.

—Madre, por favor —se ahoga, inclinándose sobre su mano—. Por favor, no me dejes. No ahora. Diosa… no ahora.

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