Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 292

Capítulo 292: El Eslabón Más Débil

~Punto de Vista de Grayson~

Grayson abandona la habitación del hotel sin anunciarlo. No cierra la puerta de golpe, no mira por encima del hombro. No hace ninguna broma ni murmura algo autodespreciativo al salir, aunque eso es lo habitual en él. Simplemente… se va en silencio como un hombre que se escapa de su propia vida porque ya no pertenece a ella.

El pasillo fuera del hotel es fresco y está suavemente iluminado, con colores neutros y aspecto costoso. Su pecho desnudo todavía duele bajo los vendajes apresuradamente colocados mientras cada respiración tira de las costillas magulladas que aún no han decidido si perdonarlo.

Detrás de él, a través de capas de hormigón, vidrio y negación… Heidi gime.

Es fuerte. Sin filtros. Tan Morgan. Grayson se estremece como si hubiera recibido un golpe.

Se presiona una mano contra el esternón, justo sobre su corazón, como si eso pudiera calmar el agudo y humillante dolor que se extiende a través de él. Su lobo gime bajito en su pecho y, diablos, no es solo ira. Es peor. Gime con anhelo. Con confusión. Con ese sonido terrible y patético que hacen los lobos cuando saben que han perdido una pelea que ni siquiera pudieron terminar.

Había sido invitado.

Esa es la parte que hace que duela más.

Morgan había sonreído y dicho algo como:

—Eres bienvenido a unirte si quieres.

Darien parecía estar masticando vidrios rotos pero no lo había impedido. Heidi, dulce y peligrosa Heidi se había sonrojado y no había dicho que no.

Y Grayson había sonreído. Había asentido. Había fingido que podía soportar ser un pusilánime. Pero no puede. No así.

No cuando su cuerpo todavía está unido por su lobo y la terquedad. No cuando su lobo está quedándose atrás de los otros, más lento para sanar y levantarse. No cuando estar al lado de sus hermanos se siente menos como solidaridad y más como ser el eslabón más débil de una cadena que todos los demás arrastran hacia adelante sin él.

Siempre ha sido fuerte. Solo que… no tan fuerte. No fuerte como Morgan. No fuerte como Darien. Ciertamente no fuerte como Amias.

El ascensor suena suavemente cuando lo llama, las puertas deslizándose como una misericordia que no merece. Entra y se apoya contra la pared de espejos, mirando su propio reflejo.

Dios, se ve terrible.

Tiene sangre seca en el pelo, sombras bajo los ojos, su piel aún pálida bajo el tenue resplandor dorado de la magia curativa que no ha terminado su trabajo. Parece la secuela de una batalla de la que todos los demás ya se han alejado.

«El más débil de cuatro herederos Alfa», le proporciona cruelmente su mente.

El ascensor desciende. No sabe adónde va. Solo sabe que no puede quedarse.

El vestíbulo está más tranquilo ahora, la calma de la noche tardía se asienta sobre el hotel como un aliento contenido. El conserje levanta la mirada, duda, y luego vuelve a mirar hacia otro lado, sabiamente decidiendo que no quiere hacer contacto visual con un hombre semidesnudo y vendado que huele a sangre, sexo y problemas sobrenaturales.

Grayson empuja a través de las puertas giratorias y sale a la noche.

El aire de la ciudad lo golpea, trayendo consigo escape, pavimento húmedo, carritos de comida distantes, la vida continuando sin él. En algún lugar arriba, la voz de Heidi todavía resuena en su cabeza, enredada con el gruñido bajo y satisfecho de Morgan.

Se ríe por lo bajo. —Patético —murmura a nadie.

Camina.

Por la acera. Pasando tiendas cerradas. Sobre un puente donde las luces de la ciudad ondulan en las oscuras aguas de abajo como estrellas destrozadas. Sus pies lo llevan hacia adelante en piloto automático, su mente girando en ese bucle familiar e inútil.

«Estás herido. Eres lento. Siempre eres el primero en caer».

Recuerda la pelea anterior; todos los colmillos, garras, fuego, y el momento en que había caído con fuerza, sus pulmones gritando, su visión nadando, mientras Darien y Morgan seguían moviéndose como dioses de la guerra.

Recuerda a Heidi levantándolo después, diciendo:

—Lo hiciste bien.

Recuerda no creerlo. Recuerda sentirse como un perdedor.

El concreto se adelgaza bajo sus pies sin que lo note. Las farolas están más espaciadas. Los árboles se acercan más, sus sombras más largas, más oscuras. La ciudad no desaparece tanto como… afloja su agarre.

Grayson comienza a oler la tierra húmeda, y a los lobos salvajes antes de escucharlos. Disminuye la velocidad. Su mano cae instintivamente a un lado, sus dedos flexionándose aunque no tiene un arma. Su lobo se agita, con el pelo erizado, advirtiéndole…

Sin embargo, era demasiado tarde. Salen de los árboles en un borrón de movimiento y dientes. Hay una docena de ellos. Renegados. Con cicatrices, delgados, ojos ardiendo con ese filo salvaje que viene de sobrevivir demasiado tiempo sin una manada que te suavice. Uno se estrella contra su costado, enviándolo a patinar por la tierra y las hojas. El dolor explota a través de sus costillas, blanco e intenso, robándole el aire de los pulmones.

—Lo encontramos —gruñe uno.

Grayson rueda, apenas levantando los brazos antes de que otra patada lo alcance en el estómago. Gime, saborea la sangre, se obliga a levantarse de todos modos.

—Tranquilos —dice con voz ronca—. No busco problemas.

El líder da un paso adelante, de cuello grueso y ancho, su sonrisa toda dientes y promesas.

—Qué gracioso. Nosotros sí.

La pelea que sigue es fea. Grayson se mantiene firme al principio —siempre lo hace. La memoria muscular entra en acción, el entrenamiento y el instinto lo llevan a través de cortes y contraataques. Le rompe la nariz a un renegado. Le clava las garras a otro en el muslo. Pero su cuerpo lo traiciona, más lento de lo que debería ser, el dolor estallando cada vez que gira demasiado fuerte.

Ellos lo notan y lo aprovechan. Para cuando cae sobre una rodilla, jadeando, hay cuerpos caídos, pero no suficientes. Nunca suficientes.

El líder lo rodea, saboreándolo.

—Sangre Bellamy —inhala—. Huele a deuda.

Grayson escupe.

—No soy mi padre.

—Oh, lo sabemos —dice el renegado amablemente—. Por eso esto duele más.

Un golpe lo derriba. El mundo se reduce a tierra y respiración y el peso aplastante sobre su pecho mientras una mano con garras lo sujeta. Puede sentir su corazón martilleando, sintiendo las garras del renegado acercándose a él.

«Así que esto es todo», piensa distante. «Tiene sentido».

Justo entonces, huele a Morgan.

El olor lo golpea como una descarga eléctrica. Ceniza y hierro y algo más oscuro, algo que hace que su lobo surja a pesar de todo. La cabeza de Grayson se levanta de golpe.

—¡Morgan! —grita con voz ronca—. ¡Morgan… ayuda!

Los renegados se congelan, girando sus cabezas hacia los árboles.

—¿Quién está ahí? —espeta uno.

El silencio responde antes de que Morgan salga de las sombras. Se ve… demasiado tranquilo para alguien cuyo gemelo estaba a punto de que le arrancaran el corazón hace segundos. Tiene las manos sueltas a los costados. Expresión ilegible. Sus ojos se mueven de los renegados a Grayson, deteniéndose allí un poco demasiado tiempo.

El alivio inunda a Grayson con tanta fuerza que casi lo deja inconsciente al saber que esto no era ‘el final’. No iba a morir… no hoy y ciertamente no a manos de asquerosos renegados salvajes. Esa es una forma vergonzosa de morir para un lobo Alfa.

—Gracias a la Luna —respira—. Quítamelos de encima.

Morgan inclina la cabeza. —Bueno —dice con suavidad—, esto es incómodo.

El líder resopla. —¿Otro Bellamy?

Morgan se encoge de hombros. —Depende de a quién le preguntes.

Grayson frunce el ceño. —¿Morgan?

La mirada de Morgan no se aparta de él. —Puede que comparta el nombre, pero no comparto la sangre. No toda.

Los proscritos intercambian miradas. La ceja de Grayson se arquea.

—Mi madre era una proscrita —continúa Morgan conversacionalmente—. Así que técnicamente, soy mitad de lo que ustedes son.

El estómago de Grayson se hunde. ¿Por qué Morgan elegiría este momento de todos para mencionar el linaje de Rayne? Grayson se pregunta, pero finalmente decide creer que su gemelo tenía un as bajo la manga. Sin embargo…

—Eso no importa —dice con urgencia—. Morgan, eso no importa ahora. Ayúdame.

Sin embargo, para su sorpresa, los labios de Morgan se curvan, y no es exactamente en una sonrisa, sino en algo más frío. —A mí me importa.

Grayson debería sentir ira, pero por alguna razón, Morgan lleva una mirada gélida que lo inquieta. Algo le dice que esto… esto está a punto de volverse más profundo de lo que pensaba.

—¿De qué estás hablando? —susurra.

Morgan se acerca, deteniéndose justo fuera de su alcance. —No compartimos la misma madre.

Grayson se ríe débilmente. —Eso no tiene gracia.

—No estoy bromeando.

Algo en el tono de Morgan hace que la sangre de Grayson se congele. Sonaba tan inexpresivo y conocedor. Como si hubiera llevado un lado oculto que él, siendo su gemelo, nunca conoció.

—Los escuché cuando era pequeño. Tobias y Rayne. Susurrando como si los secretos no se pudrieran si los mantienes en silencio —comienza Morgan, y Grayson empieza a sentirse mareado por el dolor—uno que constriñe su corazón.

El bosque parece contener la respiración junto con él.

—Nuestras madres eran gemelas —continúa Morgan—. Idénticas e inseparables. Se prometieron una a la otra que se casarían con el mismo hombre.

La cabeza de Grayson da vueltas. —No. Rayne es nuestra madre… ella…

—Ella fue elegida por Tobias. La mía no lo fue —lo interrumpe Morgan.

El líder se mueve incómodo, pero no interrumpe. —El consejo no permitiría una reina proscrita —continúa Morgan—. Mucho menos dos. Así que Tobias tomó una decisión.

La voz de Grayson se quiebra. —Detente.

—La vendió —dice Morgan suavemente—. Alyssa. Mi pobre madre confiada, la vendieron la noche que dio a luz. Mientras Rayne te sostenía a ti, a mi madre se le negó la oportunidad de tocar jamás a su hijo. ¡Yo! ¡A mí se me negó la oportunidad de experimentar jamás el AMOR de mi madre!

Las palabras aplastan el aire de los pulmones de Grayson. Mira a Morgan como si de repente hubiera comenzado a hablar otro idioma.

«No compartimos la misma madre».

Eso no es posible. Eso no tiene gracia. Eso no es…

Grayson deja escapar un suspiro que suena mitad risa, mitad sollozo.

—Está bien. Está bien, muy gracioso. Oficialmente has perdido la cabeza. ¿Puedes… puedes ayudarme a levantarme ahora? —pregunta con voz ronca.

Se mueve, tratando de incorporarse. El dolor desgarra su pecho, intenso y nauseabundo, y las garras del proscrito se clavan más profundamente en respuesta, inmovilizándolo de nuevo. El bosque se inclina. Su visión se vuelve borrosa en los bordes.

Morgan no hace ademán de ayudar. Grayson observa a su gemelo —la persona que más ama en el mundo— quedarse allí parado y observar cómo la garra de un proscrito se hunde más y más en su pecho.

—Morgan —intenta de nuevo Grayson, tosiendo sangre. Una súplica se cuela—. Para. Por favor. Esto no… esto no eres tú.

«Tal vez sí lo es…», comenta débilmente su lobo. «Mira sus ojos, Grayson. Están vacíos, como si algo se hubiera extinguido hace años y nunca se molestó en reemplazar el espacio que dejó».

—Te lo dije, no estoy bromeando —Morgan levanta las manos con indiferencia.

El pecho de Grayson se contrae. Es risible cómo ni siquiera es por el peso de la mano del proscrito, sino por algo más profundo y más pesado. Su corazón titubea, luego late con más fuerza, como si intentara huir de la verdad que lo persigue.

—No —susurra—. No. Eso no tiene sentido. Rayne es… ella es nuestra madre. Ella… —Su voz se quiebra—. Ella nos cantaba. Nos trenzaba el pelo igual cada mañana. Lloraba cuando te lastimabas. Cuando yo me lastimaba.

Su garganta se cierra. Las lágrimas le pican en los ojos, el corazón desmoronándose ante la traición que se desarrolla frente a él.

—Ella te amaba —insiste Grayson desesperadamente—. Te ama. Tú lo sabes.

Morgan inclina ligeramente la cabeza, como si estuviera examinando un insecto clavado bajo un cristal.

—Ella te amaba a ti —corrige—. Era muy buena en eso.

El lobo de Grayson aúlla dentro de él, frenético y confundido, golpeando contra sus costillas. Su cuerpo tiembla por un dolor tan agudo que le roba el aire de los pulmones.

—Éramos gemelos. Somos gemelos. Dormías en mi cama cuando tenías pesadillas. Solías robar mi comida y luego jurabas que no lo hacías. Tú… —Su voz se desmorona completamente ahora—. Me cargaste cuando me rompí la pierna. Me dijiste que siempre me cubrirías las espaldas.

La mirada de Morgan se desvía durante medio segundo antes de que la vulnerabilidad provocada por las palabras de Grayson muera por completo.

—Te cubrí las espaldas… antes de saberlo.

Grayson traga con dificultad. La sangre gotea desde la comisura de su boca, cálida contra su barbilla.

—¿Saber qué?

Morgan se acerca más. Los proscritos se tensan pero no interfieren. Incluso ellos parecen sentirlo—que algo importante está sucediendo aquí, algo más pesado que la violencia.

—Supe que mientras a ti te mecía una Luna para dormirte —dice Morgan en voz baja—, mi madre se consumía.

Los oídos de Grayson zumban.

—Supe que mientras Tobias exhibía a Rayne como su compañera, la mía fue vendida. Intercambiada. Desaparecida. —La voz de Morgan no se eleva. Esa es la peor parte—. Supe que crecí en la misma casa que la gente que la destruyó.

Grayson niega con la cabeza, impotente.

—Ella no… Rayne no permitiría que eso sucediera.

—No lo impidió.

La respiración de Grayson se desmorona. Se ríe débilmente, histéricamente.

—No sabes eso. No lo sabes.

—¡Los escuché! Escuché a Tobias agradecerle por entender. Por ser razonable. Por estar de acuerdo en que era necesario.

El estómago de Grayson se revuelve violentamente.

—No —susurra—. Ella era amable. Era gentil. Ella… ella dejaba que las otras Lunas la menospreciaran. Nunca levantaba la voz.

La boca de Morgan se contrae.

—Exactamente.

El líder proscrito cambia de posición, incómodo ahora, pero aún sujetando el pecho de Grayson.

—¿Esto es un asunto familiar? —murmura.

Morgan no lo mira.

—Termina lo que empezaste —instruye en su lugar.

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