Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 295

Capítulo 295: _ Despedida

~Punto de Vista de Morgan~

El silencio que sigue al sonido de la carne desgarrándose es más fuerte que cualquier aullido.

Morgan permanece completamente quieto, con las manos metidas en sus bolsillos casualmente. Observa sin parpadear. No puede permitírselo. La garra del líder proscrito está amarillenta, dentada y cubierta con la inmundicia de una docena de matanzas. Se hunde en el pecho de Grayson con un nauseabundo chapoteo. Es el sonido de una bota hundiéndose en barro húmedo, solo que el barro son los pulmones de su hermano, y la bota es la mano de un verdugo.

Grayson no grita. No tiene aire para hacerlo. En cambio, mira a Morgan y articula:

—Siempre te amaré… hermano.

Es una mirada y palabras que Morgan llevará hasta las profundidades del infierno: una mezcla de profundo dolor y una extraña, persistente esperanza de que Morgan aún pudiera, en el último milisegundo, sacar un conejo del sombrero.

Pero no hay conejo. Solo existe el rocío carmesí golpeando el oscuro suelo del bosque y la forma en que las pupilas de Grayson se dilatan, reflejando la pálida luz de la luna una última vez antes de que la luz en ellas simplemente… se apague.

El vínculo fraternal no solo se rompe; se hace añicos como una catedral de cristal. Un vacío frío y cortante se abre en el pecho de Morgan, justo donde solía resonar el latido de Grayson.

«Finalmente», piensa Morgan, intentando invocar la victoria con la que ha estado soñando durante años. «El afortunado está muerto. La sombra se ha ido».

Pero no se siente como una victoria. Se siente como si alguien acabara de extirparle la mitad de sus propios pulmones. La “victoria” sabe a ceniza y cobre viejo. Contempla el cuerpo sin vida de Grayson, esperando la oleada de alegría, la risa triunfante del hijo vengativo. En su lugar, solo hay un dolor sordo y palpitante que le provoca náuseas.

—Bueno —gruñe el líder proscrito, retirando su mano y limpiando la sangre en sus pantalones.

Mira el cadáver de Grayson con la aburrida evaluación de un hombre que acaba de terminar un turno en los muelles. —Ya cayó un Bellamy. Un asunto sucio, la familia.

Morgan aclara su garganta, su voz sonando débil incluso para sus propios oídos. —Cierto. Sensacional. Cinco estrellas en Yelp por la ejecución. Ahora, sobre el plan. Todavía tenemos que ocuparnos de Darien, y Amias va a ser un verdadero dolor de cabeza cuando descubra que su saco de boxeo favorito está muerto. Puedo llevarlos directamente a…

—En realidad —interrumpe el líder proscrito, desviando su mirada hacia el resto de su manada.

La docena de lobos comienza a cerrar el círculo, erizando el pelo, mostrando sus dientes de una manera que sugiere que no están interesados en propuestas de negocios.

—Hemos estado pensando. Un Bellamy es un Bellamy. ¿Y tú? Eres el de los ojos aterradores y la actitud. Parece un riesgo dejar vivo al ‘inteligente’.

Las cejas de Morgan se levantan. Suelta una risa corta y seca. —Vamos. Chicos. ¡Sinergia corporativa! Nos iba tan bien. No me digan que van a dejar que una pequeñez como un fratricidio se interponga en el camino de una hermosa asociación. ¡Yo soy el de las ideas! Ustedes son… bueno, ustedes son los músculos. Mayormente el olor, en realidad. ¿Alguna vez se bañan, o la ‘esencia de perro mojado y fracaso’ es una elección estilística?

Los proscritos no se ríen de su broma. Atacan.

—Tanto para el enfoque diplomático —murmura Morgan.

Dentro de él, algo que ha estado zumbando como un cable vivo finalmente se rompe. Es el Núcleo Demoníaco—ese nudo de obsidiana de magia prohibida que había tragado como un secreto. Ya no solo pulsa; ruge. Se siente como mil serpientes desenrollándose en sus entrañas, sus escamas raspando contra sus costillas.

—Libérame —susurra el Núcleo—. Deja de pretender ser un lobo. Los lobos mueren en la tierra. Los Demonios la dominan.

—Bien —sisea Morgan—. Que sea a tu manera.

Así, no se transforma ni gruñe como se esperaría de un lobo. Simplemente abre sus brazos, y el aire a su alrededor grita.

Relámpagos negros, gruesos como troncos de árboles y oliendo a ozono y azufre, brotan de su piel. No es magia; es una eliminación física del espacio. El líder proscrito ni siquiera tiene tiempo de parecer sorprendido antes de que la oscuridad lo golpee, desintegrando su pecho en una fina niebla de carbón y hueso.

Morgan siente una oleada de poder tan absoluto que hace que su lobo parezca un cachorro ladrando. Gira, sus movimientos difuminados por sombras. Cada vez que golpea, el aire se quiebra.

Un proscrito intenta saltar sobre su espalda, y Morgan ni siquiera se voltea; un látigo de energía violeta-negra surge de su columna, rompiendo el cuello del lobo como una ramita seca.

Es una masacre. Es arte. Es lo más aterrador que ha hecho jamás.

En segundos, el claro vuelve a estar en silencio, salvo por el olor a carne carbonizada y el crepitar de hojas ardiendo. Los doce proscritos han desaparecido, no solo muertos, sino destrozados, sus restos esparcidos como confeti quemado.

Morgan está de pie en el centro de la carnicería, su pecho agitado. Su visión ondula, el mundo inclinándose en un ángulo de cuarenta y cinco grados. De repente, un líquido cálido y espeso gotea sobre su labio.

Alza la mano y se limpia la nariz. Su mano vuelve empapada de sangre. No solo un goteo, sino un flujo pesado y oscuro.

Sus huesos se sienten como si hubieran sido reemplazados por plomo. Su núcleo—su maná real, nacido de lobo—grita de agonía, sintiéndose drenado y vaciado, como si el Núcleo Demoníaco hubiera alcanzado su alma con una pajilla y bebido todo lo que pudo encontrar.

«¿Qué… qué fue eso?», le pregunta al Núcleo, sus pensamientos lentos. «Dijiste poder. No dijiste que derretiría mis órganos internos».

El Núcleo no responde. En cambio, su teléfono suena.

El sonido es discordantemente normal. Un tono alegre y vivaz en un cementerio. Morgan hurga en su bolsillo, sus dedos temblando tanto que casi deja caer el dispositivo. Ve la identificación de llamada. Es una serie de símbolos cambiantes que no deberían existir en una pantalla digital.

Lo desliza para abrir. Ni siquiera tiene energía para decir hola.

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