Accidentalmente Emparejada Con Cuatro Alfas - Capítulo 33

33: _ Bañándola 33: _ Bañándola Darien duda por una eternidad antes de siquiera tocarla.

Luego, con cuidado, levanta su brazo herido, estremeciéndose cuando ella gime suavemente de dolor.

—Lo siento —suspira—.

Solo…

aguanta.

Sus dedos tiemblan cuando desabrocha lo que queda de su blusa.

Lo hace demasiado lentamente.

Un botón a la vez, como si estuviera tratando de desarmar una bomba.

No mires.

No mires.

No mires.

Mira y se arrepiente inmediatamente del momento en que decide ayudarla.

Hay un rasguño en su clavícula y, por alguna razón, ese pequeño detalle casi lo hace caer de rodillas.

Le quita la camisa arruinada de los hombros y se sorprende a sí mismo mirando el movimiento de su pecho al subir y bajar, su piel salpicada de leves moretones que están casi completamente curados.

—Maldita sea, voy a morir —sisea en voz baja.

Cierra los ojos y se concentra en respirar.

Cuatro segundos inhalando.

Mantener.

Cuatro segundos exhalando.

Repetir.

Excepto que todavía puede olerla.

Su aroma es suave pero potente.

Su lobo araña su pecho, aullando en aprobación.

—Tranquilo, chico —murmura—.

Este no es ese tipo de baño.

La falda es más fácil de quitar, principalmente porque no se permite pensar.

Se la quita de las piernas, con los ojos fijos en una grieta en la pared al otro lado de la habitación, ignorando cómo se siente su piel bajo sus dedos.

Pero cuando algo es demasiado suave, demasiado cálido y demasiado real, se vuelve difícil de ignorar.

Su ropa interior permanece intacta.

Y aquí, él traza la línea.

Coloca la toalla sobre su cuerpo antes de levantarla en sus brazos y llevarla al baño.

Es ligera como una pluma, pero sus brazos se sienten como plomo.

Mientras la baja al agua, sus pestañas se agitan.

Él se queda inmóvil.

Ella no se despierta, lo cual es un gran alivio.

Simplemente suspira y se hunde ligeramente en la bañera, su cuerpo relajándose instantáneamente en la calidez.

Darien exhala una maldición y se arrodilla junto a la bañera.

Ahora viene la verdadera tortura.

Con meticuloso cuidado, empapa una esponja y comienza a limpiar su piel.

Empieza por sus hombros, manteniendo sus ojos estrictamente por encima del nivel de la clavícula, y continúa por sus brazos després, teniendo cuidado alrededor de sus heridas.

Intenta no notar las gotas deslizándose por su cuello.

Fracasa, como era de esperar.

—¿Qué tal si dejas de intentar no mirar y te deleitas con la gloria de lo que tienes ante ti?

—canta Kairos en tono melodioso.

Darien aprieta el aire con frustración.

—¿Qué parte de “cállate” no entiendes, Kairos?

Heid se mueve ligeramente al oír el sonido quizás, y la toalla se desliza un poco.

Darien se abalanza para reajustarla como si fuera una bomba a punto de detonar.

Si esa toalla se cae, está acabado.

—Este es el peor día de mi vida —sisea.

Sus manos rozan su costado.

Se estremece como si ella lo hubiera electrocutado.

—Soy un hombre de principios —se recuerda a sí mismo, frotando el mismo punto en su antebrazo por tercera vez—.

Tengo moral.

No voy a mirar lascivamente a mi compañera inconsciente.

Eso es…

espeluznante.

E ilegal.

Y…

espeluznante.

Pero su piel es tan cálida.

Tan suave.

Huele tan bien.

Su lobo está jadeando…

babeando.

—Contrólate, Darien.

“””
Trabaja bajando por sus piernas, fingiendo que su cerebro no está cortocircuitándose cada vez que la esponja se desliza sobre la piel tersa.

Intenta tararear para distraerse, solo para detenerse cuando se da cuenta de que es una nana que su madre solía cantar, lo que hace las cosas más extrañas.

Finalmente —misericordiosamente…

termina.

Quita el tapón, drena el agua y la envuelve suavemente en una toalla gruesa.

Ella se mueve de nuevo, gimiendo débilmente.

Darien se tensa, con el corazón tambaleándose, pero ella se tranquiliza nuevamente y su rostro vuelve a estar en paz.

La lleva de vuelta a la cama de invitados y la acuesta con cuidado.

Ahora viene la siguiente crisis: ponerle algo de ropa.

Se apresura a buscar algo y regresa, mirando la camiseta limpia en sus manos.

Luego a la chica envuelta en nada más que una toalla.

Luego de nuevo a la camiseta.

—No —murmura, arrojándola sobre ella como una manta y retrocediendo como si fuera radioactiva.

No puede hacerlo.

Es demasiada tentación.

Puede sentir la presión entre sus piernas.

Se tambalea hacia el pasillo y cierra la puerta detrás de él, respirando como si acabara de correr una maratón.

Luego, sin ninguna razón, se ríe.

No es una risa cuerda.

No.

Es del tipo desesperado, al borde de la histeria que dejas salir cuando has perdido oficialmente la cabeza.

Pero tiene que hacerlo.

No puede dejarla medio desnuda así.

Por lo tanto, contra toda su voluntad, le pone la prenda.

Cuando termina, su cabello está húmedo de sudor.

Sus manos no dejan de temblar.

Y todavía puede oler su aroma en su piel.

—Me va a matar cuando se despierte —dice, arrastrando ambas palmas por su rostro.

¿Y si no lo hace?

Entonces la Diosa Luna lo hará.

O sus hermanos.

O tal vez la tensión acumulada en sus entrañas simplemente explotará un día y morirá de una muerte lenta y vergonzosa alimentada por el aroma omega y el deseo reprimido.

Se golpea contra la pared, con los ojos revoloteando cerrados.

Ella está a salvo.

Está limpia.

Sus heridas están vendadas.

Eso es todo lo que importa.

…¿Verdad?

.

Para cuando Darien regresa adentro, la tormenta en su cabeza se ha calmado lo suficiente como para que pueda pensar en líneas rectas nuevamente.

Casi.

Su camisa se le adhiere en lugares debido a la leve humedad en los pasillos, y su cabello está húmedo en las sienes.

Toma la esquina hacia la habitación como un hombre esperando enfrentarse a un cadáver, solo para quedarse paralizado en la puerta.

Ella está despertando.

No adormilada de esa manera encantadora y de parpadeo lento como las mujeres en las novelas románticas.

No, esto es desordenado; sus pestañas se contraen, sus cejas se fruncen, su cabeza gira sobre la almohada como si el aire mismo pudiera ser demasiado ruidoso.

La colcha se desliza por su hombro, revelando piel pálida marcada con la más tenue sombra de moretones donde esos traficantes la habían agarrado.

Su estómago se retuerce, y no de la manera que le gusta.

El pánico lo golpea como un puñetazo.

¿Qué demonios se supone que debe hacer?

¿Correr?

¿Fingir estar dormido?

¿Fingir que ella todavía está dormida?

Se imagina a sí mismo saliendo sigilosamente, tal vez deslizándose hacia la terraza de nuevo hasta que ella esté completamente consciente y…

alguien más esté aquí para lidiar con esto.

Sí.

Ese es un buen plan.

Gira rápidamente, a punto de huir, cuando…

—¿Darien?

Mierda.

Mierda.

Mierda.

“””

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