"Acepto" Por Venganza - Capítulo 198
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198: Mientras Dure 198: Mientras Dure “””
~CHARLES~
Tick Tock…
tick tock…
Ese era el único sonido en mi silenciosa oficina, el reloj de pie ubicado en una esquina.
Los tictacs se sentían como una cuenta regresiva.
Agité el líquido ámbar en mi copa, mirando fijamente el teléfono silencioso sobre mi escritorio de caoba.
Eran las 8:45 PM.
Henry ya debería haber llamado.
Recordé nuestra conversatión de hace tres horas.
Henry había estado prácticamente eufórico de emoción.
—Nuestro plan parece estar tomando forma por sí solo, Charles —se había jactado por teléfono—.
Layla me llamó, llorando.
Quiere entregar los poderes de emergencia.
Quiere irse a Suiza con su marido.
Le había dicho que tuviera cuidado.
—Layla O’Brien no se rinde, Henry.
Ella lucha. ¿Y si es una trampa?
—Te preocupas demasiado —Henry se había burlado con arrogancia—.
Es una mujer aterrorizada con un marido en coma y un cártel acosándola.
No tenemos nada contra ella, y ella no tiene nada contra nosotros.
Voy a la torre para firmar los documentos.
Esto es, Charles.
Hemos ganado.
—Solo ten cuidado —le había advertido—.
No la subestimes.
—Relájate —había dicho Henry con desdén—.
Te llamaré cuando esté hecho.
Quizás treinta minutos.
Una hora como máximo.
Eso fue hace tres horas.
“””
Tomé un sorbo de whisky; sabía suave y caro, pero no calmaba el nudo de preocupación en mi estómago.
Algo no estaba bien.
Henry era una herramienta útil, pero era un instrumento burdo. Carecía de visión, sutileza y la capacidad de ver el puñal venir hasta que estuviese clavado en sus costillas.
Si Layla se estaba rindiendo, ¿por qué estaba tardando tanto?
¿Por qué no había llamado Henry?
El teléfono en mi escritorio de repente vibró, agitándose contra la madera pulida.
Dejé mi copa rápidamente, cogiéndolo sin mirar el identificador de llamadas.
—¿Está hecho?
—pregunté, saltándome las cortesías, esperando la voz presumida de Henry.
—¿Sr.
Watson?
Pero no era Henry.
Era una voz áspera y sin aliento que reconocí inmediatamente.
Sargento Miller, un policía de estupefacientes en mi nómina durante los últimos cinco años…
una póliza de seguro útil.
—Miller —mi voz bajó una octava—.
¿Por qué me estás llamando por esta línea?
Te dije que solo usaras el desechable.
—No hay tiempo para protocolos —Miller susurró con pánico—.
Necesitas irte.
Ahora mismo.
Acabo de pasar por el escritorio del Capitán.
El FBI acaba de obtener una orden firmada por un juez federal.
Fraude electrónico, lavado de dinero, hurto mayor, conspiración.
Están movilizando un equipo táctico a tu propiedad.
Están a diez minutos, tal vez menos.
Mi sangre se heló, pero mi rostro permaneció impasible.
Años de negociar acuerdos multimillonarios me habían enseñado a nunca mostrar miedo.
—Diez minutos —repetí tranquilamente—.
¿Cómo se movieron tan rápido?
—No lo sé —dijo Miller—.
Pero es malo, muy malo.
Escuché que tu nombre se mencionaba tres veces durante la sesión informativa, y parece que tienen pruebas.
No hice preguntas.
No pregunté por Henry.
No necesitaba hacerlo.
Si el FBI tenía una orden tan rápido, significaba que Henry no solo había fracasado; se había quebrado como un huevo. Había cantado como un canario.
Y si Henry habló con el FBI, probablemente también habló con Marco Sinaloa.
Lo que significaba que tenía menos tiempo de lo que pensaba.
—Entendido —dije con calma, mi mente ya tres pasos por delante—.
Olvida este número.
Borra todo nuestro historial de conversación.
Y Miller, yo nunca fui tu cliente.
—Ya está hecho —dijo Miller—.
Buena suerte, señor.
La va a necesitar.
Colgué y estrellé el teléfono contra la esquina de mi escritorio.
La pantalla se quebró, formando una telaraña de cristal negro.
Dejé caer los pedazos rotos en la chimenea.
No corrí.
No entré en pánico.
El pánico es para aficionados.
Caminé hasta el cuadro del barco velero en la pared lejana, un regalo de un empresario chino al que había ayudado a eludir investigaciones de la SEC, y lo aparte a un lado.
Detrás había una caja fuerte, instalada a medida y conocida por nadie más que por mí.
Giré el dial, y la pesada puerta de acero se abrió con un sonido satisfactorio.
Adentro había un maletín que contenía tres pasaportes de tres diferentes países, ninguno de ellos con el nombre de Charles Watson.
También había un disco duro que contenía las claves encriptadas para las cuentas offshore que contenían los veinte millones de dólares que Henry y yo habíamos descapitalizado, junto con otros cuarenta millones que había estado desviando de mis propias empresas durante años.
Sesenta millones de dólares.
Suficiente para vivir como un rey en cualquier lugar que no tuviera un tratado de extradición con los Estados Unidos.
Revisé los cajones de mi escritorio una última vez.
Mi portátil estaba allí, y contenía correos, registros de vuelos, notas de reunión, y la correspondencia original con Henry detallando todo nuestro plan.
No podía llevármelo.
Tenía GPS incorporado.
Rastreaba ubicaciones.
Los guiaría directamente hasta mí.
Cogí el portátil y lo arrojé a la chimenea, observando cómo se consumía en llamas.
La carcasa de plástico comenzó a burbujear y derretirse, la pantalla volviéndose negra y liberando humo tóxico.
—Adiós, Henry —murmuré a las llamas—.
Te dije que ella era peligrosa.
Te dije que no la subestimaras.
Pero, ¿había escuchado Henry?
Claro que no.
Hombres como Henry nunca escuchan.
Se creen invencibles hasta el momento en que no lo son.
Miré mi reloj.
Ocho minutos, tal vez menos si conducían rápido.
Salí por las puertas francesas en la parte trasera del despacho, saliendo al fresco aire nocturno.
El olor a pino y tierra llenó mis pulmones.
Evité completamente el garaje.
Mi Bentley, el Aston Martin, el Jaguar clásico—todos estaban rastreados por GPS, chips de seguro, radio satelite.
Eran hermosas trampas.
Salí por las puertas francesas traseras del despacho, respirando profundamente el fresco aire nocturno.
Ignoré completamente el garaje con mis coches de luxury: el Bentley, el Aston Martin, el viejo Jaguar…
todos eran demasiado arriesgados.
Todos y cada uno tenían GPS, chips de seguro y radio satelitál, convirtiéndolos en hermosas trampas de seguridad rodantes.
Caminé rápidamente hacia el bosque denso que lindaba con la parte trasera de mi propiedad.
A cuatrocientos metros, oculta bajo una lona de camuflaje tarp y un montón de maleza, había una destartalada Ford F-150 registrada a nombre de una empresa de paisajismo que había quebrado y dejado de existir hacía cinco años.
Había comprado esta camioneta en efectivo y la había escondido aquí exactamente para este escenario.
Siempre tener una estrategia de salida.
Esa era la regla número uno.
Quité la lona, subí y arranqué el motor.
Entrando en el antiguo camino de servicio que alejaba de la carretera principal, los vi por el retrovisor.
Luces azules y rojas parpadeantes iluminaban la oscuridad mientras rodeaban la puerta principal.
Pero yo ya no estaba allí.
—Disfruta la victoria, Layla —susurré a la carretera vacía frente a mí—.
Disfrútala mientras dura.
Pero no te pongas cómoda.
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