Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 1

1: Los hombres pequeños tienen grandes sombras(1) 1: Los hombres pequeños tienen grandes sombras(1) Dolía.

Había mil formas de describirlo, pero ninguna merecía el esfuerzo de gastar aire.

Eso no importaba; el dolor no era una excusa en la que valiera la pena apoyarse.

«Control sobre uno mismo es todo lo que hay».

El joven murmuró las palabras sin sentido bajo su aliento, su voz audible solo para él sobre el débil silbido del grano moviéndose en el pesado saco colgado sobre sus frágiles hombros.

Cada paso enviaba olas de agonía a través de su cuerpo, reabriendo las heridas que cruzaban su espalda, su ardor intensificado por la áspera tela empapada de sudor de su camisa hecha jirones.

Uno fácilmente pensaría que los latigazos eran la peor parte.

No lo eran.

El dolor ardiente del látigo duraba solo momentos; era el dolor persistente, la lenta curación y la humillación lo que usualmente realmente quebraba a un hombre.

No era un rey, ni un príncipe, ni siquiera un hombre libre.

Para aquellos que lo mandaban, no era más que una herramienta, una cosa frágil y desechable que podían usar hasta que se rompiera solo para reemplazarla.

Mientras caminaba con dificultad hacia la tienda de cocina, el clamor de acero chocando, aunque no de armas, y voces alzadas llenaban el aire.

Sus rodillas amenazaban con doblarse, pero siguió adelante.

Un solo paso en falso, un saco rasgado, y no sobreviviría al castigo, al menos no otra vez.

Los últimos latigazos habían sido más que suficientes, pero habían valido la pena por lo que obtuvo a cambio…

el día estaba cerca; solo tenía que seguir adelante y no joderla.

Había vivido así durante años, podía soportarlo por otra semana.

Con mano temblorosa, apartó la pesada solapa de la tienda.

Dentro, el aire estaba lleno del olor a carne hirviendo y pan rancio.

Los cocineros y seguidores del campamento apenas reconocieron su presencia, ninguno se movió para aliviarlo del peso, ya que cada uno tenía su trabajo que atender.

No es que esperara ayuda de ellos.

—Un segundo error, y arrojarán mi cadáver a los perros, ni siquiera se molestarán en enterrarme —pensó amargamente, sintiendo sus miradas quemándole la espalda.

Una voz ronca y aguda pronto llegó a su oído, los sonidos tan desagradables como la persona a la que pertenecían.

—Otro saco roto, y le pediré a Meneus un cambio de tarea.

Me gustaría ver si durarías una quincena como porteador.

La voz pertenecía a Virvana, la cocinera jefe, una mujer imponente con un ceño que podría cortar la leche y echarla a perder más rápido que el sol.

Su cabello grasiento y descuidado se adhería a su frente húmeda, y sus ojos brillaban con crueldad mientras se refería al saco que rompió esa mañana, lo que le valió los latigazos que le ardían en la espalda en ese momento.

Alfeo inclinó la cabeza; quejarse solo le ganaría más latigazos, y seguro que no podía permitirse más.

El orgullo fue lo primero que le quitaron.

Afortunadamente, habían dejado atrás cosas mucho más importantes.

«Amable como una serpiente y hermosa como una cucaracha», pensó mientras continuaba con su trabajo.

Bajando el saco al suelo con brazos doloridos, la miró una vez antes de volverse para irse.

«Me pregunto si sería más amable después de un buen polvo.

¿O acaso come de todo menos polla?»
El pensamiento lo hizo reír mientras volvía a salir al sol, pero rápidamente ahogó el sonido, ¿realmente había algo de qué reírse?

¿Se estaba volviendo loco?

¿El hambre se le había subido a la cabeza?

¿Cuánto tiempo podría vivir así?

No, ¿cuánto tiempo podría sobrevivir en estas condiciones?

Llamarlo vida era como llamar árbol a un retoño.

El sol golpeaba implacablemente, sus rayos cegándolo mientras entrecerraba los ojos contra la luz.

Miró fijamente sus manos.

Eran ásperas, callosas, cicatrizadas, con uñas irregulares y sucias.

Ampollas y cortes sin tratar marcaban sus dedos, evidencia de años de trabajo interminable.

Por un momento fugaz, se permitió recordar.

Cinco años.

Cinco años desde que la paz se había escapado entre sus dedos.

Se rió sin humor ante la ironía.

«En aquel entonces, pensé que era el infierno.

Ahora lo sé mejor.

Aquello era el cielo comparado con esto».

Su espalda palpitaba con cada respiración laboriosa, pero no era nada comparado con el dolor en su corazón.

Una vez había conocido el lujo: una cama cálida, una familia amorosa, una vida de aprendizaje.

Había sido un estudiante, la historia su pasión.

Las historias de reyes, conquistadores y guerras le habían fascinado.

Había algo magnético en los cuentos de hombres que se elevaban por encima de su posición, de héroes y villanos grabados en la eternidad.

Pero nadie cantaba canciones para los soldados, y mucho menos para los esclavos.

Nadie escribía historias para los anónimos que sufrían y morían en silencio.

Alfeo apretó los puños.

Una vez había vivido en una ciudad que nunca conoció el hambre, donde amigos y entretenimiento abundaban.

Ahora, esos días se sentían como un sueño lejano, robado por un cruel destino.

Cuando la muerte finalmente lo reclamara, y seguramente lo haría en estas condiciones, nadie lo lloraría.

«Me vendieron por tres monedas de plata», pensó, su mente girando de vuelta a ese día.

Había sido hijo de un granjero entonces, nacido en la pobreza pero no en la desesperación.

Sus padres eran humildes.

Nunca había conocido el látigo, nunca había probado la crueldad de los peores instintos del hombre.

Esa paz había terminado cuando llegaron los esclavistas.

No eran invasores, no en el sentido tradicional, aunque ciertamente invadieron su vida.

Vinieron con monedas de plata en mano, no con espadas.

Compraban vidas tan casualmente como uno podría comprar ganado.

Para el quinto hijo de una familia pobre, el precio de la libertad era una sola moneda de plata; ellos ofrecieron tres.

Tenía cinco, quizás seis años, cuando lo llevaron, un niño delgado con demasiados hermanos y no suficiente comida para todos.

Las tres monedas sellaron su destino, y con ello, su mundo se derrumbó.

Años de trabajo duro siguieron.

Años de dolor, degradación y desesperanza.

Todo lo que quedaba eran las cicatrices, en su espalda, sus manos y su alma.

Mientras el sol continuaba cayendo, levantó la cabeza, su mirada desenfocada.

Alfeo sacudió la cabeza, forzándose a moverse.

Sus reflexiones no llenarían su estómago ni aliviarían la mordedura del látigo.

Si alguna vez escapo de este infierno —prometió en silencio—, me aseguraré de vivir cada día al máximo.

Pero por ahora, al mundo no le importaba.

Su nombre era Alfeo, un nominativo mítico, aunque su significado se había perdido para él.

Era un nombre extraño, y el destino del que lo llevaba era más extraño aún.

Si tuviera que elegir una palabra para resumir su segunda vida, sería la de una mascota.

Como un mero animal, su existencia había sido definida por los caprichos de aquellos que lo compraban y vendían.

Había vivido en muchos hogares, pasando de un amo al siguiente, cada uno un nuevo capítulo de miseria.

Su primer amo había sido un noble, un hombre que vio valor en él no como persona sino como objeto de entretenimiento para su hijo pequeño.

Al niño le encantaban las historias de Alfeo, tejidas con ingenio y buenas para explorar la imaginación del niño, su voz un bálsamo para el aburrimiento del pequeño.

Por un breve momento en su vida, Alfeo pensó que lo peor había pasado.

Pero el niño pronto se aburrió también de sus historias.

Encontró nuevas distracciones como siempre hace un niño que crece para ser adolescente, y el propósito de Alfeo en esa casa terminó.

Fue vendido de nuevo, una transacción tan simple e irreflexiva como el comercio de una hogaza de pan.

Para cuando tenía doce años, había sido vendido a un soldado, su nuevo papel era el de seguidor del campamento, principalmente para limpiar el equipo del hombre y llevar su carga de comida durante las marchas.

Esta vida también era despiadada.

Limpiaba, cargaba, recogía, pasaba hambre, siempre el más bajo de los bajos.

Cuando el soldado que lo poseía murió en batalla, Alfeo se convirtió en propiedad del campamento militar donde su amo había servido anteriormente.

En ese ciclo interminable, que le gustaría romper cualquier día, aprendió a sobrevivir.

Mordiéndose las mejillas ante los latigazos y el hambre, mientras trabajaba lentamente hacia su libertad.

Sin embargo, a través de todo esto, nunca olvidó quién era, el momento en que lo hiciera, estaría verdaderamente perdido.

Se aferró a los fragmentos de su identidad, sus sueños, sus deseos.

Cualquier cosa que pudiera distraerlo de sus trabajos, dolores y esa horrible debilidad.

Cuando un hombre no tenía nada físico, recurría a lo abstracto.

Quería libertad, cuánto la anhelaba…

Era algo tan simple, una vida donde su voluntad fuera propia, donde pudiera caminar sin cadenas, donde la mano de nadie se levantaría contra él a menos que él levantara la suya primero.

Sin embargo, parecía tan imposiblemente distante.

Pero el fuego en su corazón se negaba a morir, y verdaderamente, por ahora eso era lo único que lo empujaba hacia la vida y lo alejaba de la muerte.

Su simple deseo de devolverlo todo.

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