Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 105

105: Preparándose para la batalla(2) 105: Preparándose para la batalla(2) “””
El suelo temblaba bajo la marcha de miles de Nórdicos, vestidos con pieles y acero, su aliento formando neblina en el frío aire matutino.

Sus rostros fijos hacia adelante, incluso más afilados que sus hachas y espadas que brillaban bajo la luz.

Aunque tenían una ligera ventaja en número, la verdad pesaba mucho en la mente de Maesinius.

Su ejército estaba compuesto principalmente por infantería, hombres duros y experimentados del norte que se habían acostumbrado al hambre y al frío.

Desafortunadamente, la buena infantería rara vez equilibraba el campo contra la caballería.

Apenas 150 jinetes cabalgaban con ellos, la mitad reunidos apresuradamente después de saquear los establos de Thegolontia, y ninguno estaba realmente curtido en batalla, con algunos de los corceles siendo solo animales de carga; con suerte no verían combate hoy.

La mayoría de los caballos en el norte se utilizaban como exploradores en el Azote del Norte o como caballos de carga para abrir el territorio.

En contraste, a través de las llanuras abiertas de hierba alta, el ejército de la Provincia de Mesenia esperaba, con unos 6.400 efectivos.

Aunque ligeramente superados en número, tenían una ventaja crítica: una fuerza de caballería muy superior.

Maesinius no sabía exactamente cuántos guerreros montados tenía el enemigo, pero había escuchado informes de al menos 400, muchos de ellos espadas contratadas.

Si hubiera poseído más oro, podría haber intentado sobornarlos para que se unieran a su bando, pero sus arcas estaban vacías desde el comienzo de la campaña, ligeramente más llenas durante el saqueo de la ciudad.

Maesinius había dividido sus fuerzas en tres.

En el flanco izquierdo, Lord Harold del Azote del Norte comandaba la infantería, entre los señores del norte él era el que regularmente enfrentaba en batalla a los salvajes del frío norte.

Sus fuerzas eran un muro de escudos, hachas y lanzas destinadas a contener la línea enemiga.

En el centro estaba Cregan, Señor de Falkar, una figura pálida e inquietante apodada Carapálida.

Sus hombres estaban disciplinados, sus escudos cerrados en formación compacta.

Él no conocía la capacidad de los hombres, en verdad sabía poco de él, sin embargo Harold lo había sugerido como uno de los comandantes y por eso lo escuchó.

El flanco derecho, sin embargo, estaba liderado por el mismo Maesinius.

Aquí, el príncipe había reunido su caballería restante y una fuerza de infantería.

Sus jinetes eran pocos, el príncipe se había exprimido el cerebro tratando de pensar en algo para equilibrar el campo; al final improvisó algo que podría llamarse un plan, aunque no estaba seguro de si funcionaría.

El resto de los señores comandaban a los hombres provenientes de sus feudos, funcionando como una especie de oficiales subalternos…

Mientras cabalgaba a lo largo del frente de su formación, Maesinius examinaba el campo de batalla.

La tierra era mayormente plana, pero a la derecha corría un río profundo, cortando cualquier posibilidad de flanqueo.

La hierba alta se mecía con el viento.

Era un campo de batalla ideal para el enemigo, que sin duda enviaría a su caballería para barrer a través de los pastizales como lobos.

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El sol se elevó más alto en el cielo, y la lejana nube de polvo del avance enemigo se hizo visible.

Pronto, el choque de acero y los gritos de batalla llenarían el aire, pero por ahora, solo existía el viento frío, el rugido distante del río y la silenciosa preparación para la guerra.

La batalla estaba lista, y ambos bandos sabían que aquí se forjarían reinos.

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Edmund se sentó sobre su caballo, agarrando las riendas con fuerza mientras trataba de calmar sus manos temblorosas.

Su corazón latía con fuerza en su pecho, y el sudor frío humedecía el cuello de su armadura.

Había comandado hombres en misiones de exploración antes, pero nunca nada como esto.

Estaba liderando la caballería en la primera batalla propiamente dicha en más de un siglo…

Todavía no podía creer con qué facilidad su padre, Lord Harold del Azote del Norte, lo había ofrecido para este papel.

No había habido segundos pensamientos, ni vacilación.

Los señores de la tienda del consejo habían guardado silencio cuando se hizo la sugerencia, como si estuvieran presenciando la ejecución de una sentencia.

Edmund había escuchado historias de otras campañas, cómo los hombres luchaban con uñas y dientes por el honor de comandar la caballería.

Pero no esta vez.

No para esta batalla.

Esto era un intento de suicidio, y todos en esa tienda lo sabían.

Los Mesenianos tenían la fuerza montada superior, la mayoría bien entrenados, pero más importante aún, más numerosos.

«Malditos cabrones…», pensó mientras miraba a sus propios hombres.

La caballería de Edmund, por otro lado, había sido reunida apresuradamente, muchos de ellos saqueadores de Thegolontia, montando caballos apenas aptos para la guerra.

Sabía que no tenía posibilidades de victoria si la batalla no se desarrollaba según el plan.

«¿Mi padre realmente pensó en esto?», pensó con amargura.

«¿Me envió aquí para morir?

¿Realmente me detesta tanto?»
Apartó el pensamiento cuando el sonido de los cuernos resonó a través de las llanuras, señalando el inicio de la batalla.

Su estómago se retorció con miedo cuando recibió la orden de avanzar.

El polvo se elevó en el aire mientras ambos ejércitos comenzaban a marchar.

Miró a su izquierda, donde sus jinetes esperaban.

Los hombres parecían nerviosos y quizás incluso insultados por ser liderados por un muchacho de 13 inviernos.

Sabían lo que se avecinaba.

Edmund tragó saliva, con la boca seca, y respiró hondo.

Tenía que liderarlos, no había otra opción.

«Maldito seas Maesinius».

—¡Adelante!

—gritó, levantando su espada.

Su voz se quebró ligeramente, pero se obligó a sonar confiado.

La caballería comenzó a moverse, los caballos trotando al principio, luego ganando velocidad a medida que avanzaban por la llanura.

El corazón de Edmund latía más rápido con cada momento que pasaba.

Su mente le gritaba que se detuviera, que diera la vuelta, que huyera de esta locura, pero no podía.

No podía ser el cobarde que huía.

No aquí.

No ahora.

Podía huir más tarde, pero no ahora.

Mientras se acercaban a la fuerza montada del enemigo, hizo una silenciosa plegaria a los dioses, susurrando bajo su aliento:
—Que guiéis mi mano…

y dejadme morir con honor si ese es mi destino.

Y así, con el espíritu de un hombre caminando hacia el bloque del verdugo, Edmund avanzó.

El polvo se arremolinaba en una nube, levantado por el incesante golpeteo de los cascos contra la tierra.

Cada latido se sentía como el tictac de un reloj de muerte.

Eran un huevo lanzado contra una roca, frágiles e insignificantes, y lo sabían.

La única pregunta era si el enemigo también lo sabía.

Edmund levantó la cara hacia el sol, entrecerrando los ojos mientras comenzaban a lagrimear.

Se preguntó, con un repentino dolor de miedo, si esta sería la última vez que lo vería.

«Dioses, espero que no…

Soy demasiado joven para morir».

Cabalgaron durante lo que pareció una pequeña eternidad, la distancia pasando lentamente, cada respiración pesando más en su pecho.

Pero entonces, finalmente, después de lo que podrían haber sido una hora pero se sintió como toda una vida, los vieron, la caballería enemiga.

El estómago de Edmund se apretó en un nudo.

Ver los números había sido bastante malo; enfrentarse a la realidad de 150 hombres contra 500 era como dormir y terminar dentro de la locura misma.

El enemigo era un muro de acero y carne, una masa de caballeros montados y mercenarios formados en un solo puño de hierro inflexible.

Estaban sentados esperándolo, sus armaduras brillando bajo la luz del sol, estandartes ondeando en lo alto.

Y sin embargo, en esa sombría masa de hombres, encontró un pequeño consuelo, todos estaban reunidos en un solo lugar, hombres contratados y caballeros por igual…

un hombre cabalga y el otro ciertamente seguirá.

Bien, pensó, esto hará las cosas más fáciles…

o al menos más rápidas.

El suelo debajo de ellos rodaba irregularmente, suave pero no traicionero, salpicado con algunos árboles dispersos por la ladera.

La tierra era hermosa y quién sabe, tal vez al final del día, sería suya.

Su corazón martilleaba en su pecho, haciendo eco al ritmo de los tambores.

El sudor corría por su rostro bajo sus capas de cuero y acero, frío contra su piel.

La mirada de Edmund se estrechó al divisar a un jinete entre las filas enemigas, serpenteando entre las líneas, gritando y gesticulando a sus hombres.

No podía distinguir quién era, pero no importaba, solo otro señor desesperado por la gloria, ansioso por probarse a sí mismo.

—Perfecto.

Estamos aquí por ti.

Vamos, da la orden bastardo…

—murmuró Edmund entre dientes, su voz baja y tensa, apenas audible sobre el estruendo de los cascos.

Por un fugaz momento, casi pareció como si el comandante enemigo lo hubiera escuchado desde el otro lado del campo, como si sus voluntades estuvieran unidas en una extraña conversación silenciosa.

Entonces sucedió, la orden fue dada.

La caballería enemiga avanzó, un océano de caballos y acero precipitándose hacia ellos en una devastadora ola.

Una masa de polvo se elevaba del suelo, mientras miles de cascos lo movían alrededor.

La boca de Edmund se secó al ver la carga que se aproximaba, una tormenta de hombres y bestias abalanzándose sobre ellos con una velocidad y fuerza aterradoras.

Su corazón saltó a su garganta.

«Dioses, es aún más aterrador de lo que imaginaba».

Aun así, se preparó para dar la orden que ganaría la batalla.

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