Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 12

12: Escape (2) 12: Escape (2) “””
—¡Los esclavos se están rebelando!

—¡Soldados!

¿Dónde están los soldados?

—¡Nos matarán a todos!

¡Que los Dioses tengan piedad!

Los gritos de pánico resonaban por el campamento, entremezclados con los desesperados alaridos de los soldados que se apresuraban a responder ante el inesperado levantamiento.

El caos reinaba, las mujeres huían aterrorizadas, sus agudas voces suplicando por una salvación que no llegaría.

Alfeo permaneció inmóvil por un momento en medio del caos.

Su mirada recorrió el campo de batalla, evaluando la situación con el frío desapego de un artista tratando de ver dónde colocar la última pincelada.

Las mujeres, gimiendo y corriendo en busca de refugio, no tenían importancia.

No eran el verdadero obstáculo.

La amenaza real venía de los soldados que quedaban para vigilar el campamento, dispersos, superados en número, pero aún armados.

Sin embargo, sus posiciones dispersas jugaban a su favor.

Podrían ser abrumados antes de que tuvieran la oportunidad de reagruparse.

Había temido, al principio, que sus compañeros esclavos, liberados de sus cadenas e impulsados por años de tormento, pudieran descender a una sed de sangre sin sentido, violando y saqueando en un frenesí ciego de venganza.

Pero no lo hicieron.

Ellos entendían.

El verdadero enemigo aún estaba frente a ellos.

—¡Conmigo!

Su voz retumbó por todo el campamento como un cuerno de guerra.

Cientos de esclavos liberados lo siguieron, sus pies descalzos tronando contra la tierra, sus armas robadas en alto.

En el camino, encontraron soldados, algunos solos, otros en parejas o pequeños grupos de tres.

Eran presas fáciles.

El pánico se apoderó de estos guardias ante la vista de la horda frenética.

Algunos dejaron caer sus armas sin pelear.

Otros dieron media vuelta y corrieron.

Pero no lo suficientemente rápido.

La turba cayó sobre ellos y los devoró.

Un soldado apenas tuvo tiempo de levantar su espada antes de que un esclavo lo derribara al suelo, inmovilizándolo en la tierra.

Su grito se perdió en medio del caos mientras los cuchillos se hundían en su carne expuesta, una y otra vez.

Doce más cayeron.

Sus muertes no fueron rápidas sino brutales: cuchillas, piedras, manos desnudas rasgando armaduras, encontrando gargantas, silenciando sus gritos.

Cualquier manera se consideraba lo suficientemente buena siempre que no sobrevivieran.

Sus espadas, lanzas y dagas fueron arrebatadas por sus asesinos.

Manos ensangrentadas arrancaron cotas de malla de cuerpos que se enfriaban, cascos arrancados para coronar a nuevos guerreros.

Alfeo los guió hacia adelante.

El día estaba lejos de terminar.

—¡La mitad de ustedes, hacia la muralla este!

—La voz de Alfeo resonó por encima del caos—.

¡El resto, hacia la muralla oeste!

¡Tomamos ambos lados ahora!

Un coro de asentimientos le respondió, la determinación ardiendo en los ojos de sus compañeros rebeldes.

Habían llegado demasiado lejos para fracasar ahora.

Él tomó la delantera hacia la torre de vigilancia oriental, sus pasos rápidos y seguros.

Necesitaban apoderarse del terreno elevado antes de que los defensores del campamento pudieran reagruparse.

La torre de vigilancia se alzaba ante ellos.

Alfeo subió los escalones de dos en dos, su respiración estable a pesar del golpeteo en su pecho.

La victoria estaba al alcance, y era embriagadora.

Pero al entrar, un movimiento centelleó en el borde de su visión.

Levantó sus manos pero era demasiado tarde.

Un soldado se abalanzó desde las sombras, una daga brillando peligrosamente cerca del cuerpo de Alfeo.

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El instinto se apoderó de él, atrapó la muñeca del soldado en pleno ataque, sus cuerpos chocando contra el suelo de madera en un brutal forcejeo.

Su propia arma se deslizó de su mano, chocando inútilmente contra las tablas.

El soldado gruñó, su agarre como hierro, su daga acercándose cada vez más a la garganta de Alfeo.

Golpe tras golpe llovió sobre él, puños golpeando sus costillas, su mandíbula, pero era demasiado débil.

Aguanta.

Aguanta.

Apretando los dientes contra el dolor, Alfeo apretó su agarre en la muñeca del hombre, obligando a alejar la hoja cediendo; no tenía suficiente fuerza para esperar y sujetarlo por pura fuerza.

Entonces un golpe repentino fue lo que lo salvó.

El soldado se sacudió cuando una bota se estrelló contra sus costillas, haciéndolo perder el equilibrio.

Un segundo después, una daga se hundió en su pecho.

Sus ojos se abrieron de sorpresa antes de que la vida se drenara de ellos bajo repetidas puñaladas.

Alfeo jadeó en busca de aire, poniéndose de pie, los músculos aún tensos por la lucha.

Su salvador estaba ante él, un joven rebelde marcado por una fea quemadura que retorcía la piel a lo largo de un lado de su rostro.

A pesar de la cicatriz, sus ojos ardían con una furia inquebrantable, una que Alfeo conocía bien.

—Gracias —dijo Alfeo, con sinceridad en su voz mientras recuperaba el aliento.

El joven negó con la cabeza.

—No es necesario —respondió, con amargura impregnando sus palabras—.

Estoy devolviendo el favor.

Alfeo lo reconoció, uno de los esclavos de su celda.

Tomó nota mental del rostro del hombre, aunque era fácil no olvidarlo gracias a la cicatriz de quemadura en el lado izquierdo de su cara.

Las deudas deben ser pagadas.

Pronto más rebeldes irrumpieron en la torre, su piel brillante de sudor, sus armas firmemente agarradas.

No había tiempo para descansar.

Un grito de guerra estalló mientras se lanzaban hacia las murallas, chocando contra los soldados que hacían su última resistencia.

La batalla sobre las barricadas de madera fue brutal, una tormenta de acero centelleante, dientes apretados y lucha desesperada.

Cada uno digno de su propia historia, pero insignificante a la luz de los grandes acontecimientos.

No hubo retirada, ni piedad.

En el espacio confinado de la torre de vigilancia, los hombres lucharon como animales, arañando por su supervivencia.

Por la libertad y la ambición de vivir una vida mejor.

Con cada minuto que pasaba, el ataque de los esclavos reclamaba más soldados.

Sus cuerpos yacían rotos y sin vida, manchando el suelo arenoso de abajo.

Uno a uno, los defensores cayeron.

Algunos tenían el pecho atravesado por hojas, sus ojos abiertos en horror congelado.

A otros les cortaron la garganta, sus últimos alientos gorgoteando mientras la sangre brotaba de sus bocas.

Algunos fueron apaleados con cualquier cosa que los rebeldes pudieran empuñar, urnas pesadas, garrotes de madera, cascos desechados, destrozando cráneos y aplastando costillas antes de que los cuerpos fueran empujados a un lado.

Aquellos lo suficientemente desafortunados como para ser arrojados desde las murallas gritaron al golpear el suelo abajo, huesos rompiéndose al impacto.

No murieron al instante.

Sus piernas rotas los dejaron retorciéndose, indefensos, mientras el caos los engullía por completo.

La torre de vigilancia se convirtió en un matadero.

Pero finalmente, después de lo que pareció una eternidad, el último soldado cayó.

Su cuerpo se desplomó contra la pared de madera, una daga clavada en su garganta.

Siguió el silencio, extendiéndose en incredulidad.

Los rebeldes permanecieron en medio de los escombros, sus pechos agitados, sus manos resbaladizas con sangre.

Entonces, un solo vitoreo.

Uno incrédulo.

Otro le siguió.

Luego otro.

Y de repente, la torre estalló en gritos triunfantes.

Los gritos de victoria resonaron por todo el campamento, voces roncas de agotamiento y euforia.

Habían ganado.

Estaban vivos.

La parte difícil había terminado.

Ahora venía el botín y su escape.

Finalmente podían ser libres….

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