Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 129

129: Rey de Nieve(2) 129: Rey de Nieve(2) El festín continuaba con estruendo, la tienda llena de sonidos de risas bulliciosas, copas entrechocando y el grito ocasional de algún soldado ebrio afuera.

Los sirvientes se apresuraban entre la multitud, sus bandejas cargadas con jarras de cerveza y fuentes repletas de carnes asadas y pan recién horneado.

Se movían rápidamente, apresurando sus pasos mientras hombres ebrios extendían sus manos, torpes dedos rozando sus espaldas y acercándose demasiado a sus pechos.

Las mujeres esquivaban hábilmente estos avances, bien entrenadas en el arte de evitar toques no deseados, mientras permitían que aquellos que captaban su atención se demoraran un poco más.

Alrededor de las mesas, los hombres se atiborraban con el festín, desgarrando trozos de cerdo y engullendo bocados de pan entre tragos de fuerte cerveza.

La comida, aunque abundante, estaba siendo devorada a un ritmo alarmante, con trozos de carne y pan desapareciendo en las bocas codiciosas de los señores y sus compañeros cercanos.

El vino se derramaba de copas demasiado llenas, empapando los manteles y mezclándose con la grasa de la carne, pero nadie parecía importarle.

A medida que la noche avanzaba, la juerga comenzaba a pasar factura.

Cada vez más hombres se desplomaban en sus asientos, sus rostros enrojecidos por la bebida, ojos entrecerrados mientras el sueño comenzaba a reclamarlos.

Algunos colapsaban donde estaban sentados, sus cabezas descansando sobre las mesas de madera, roncando sonoramente en medio del caos.

Otros, demasiado ebrios para mantenerse erguidos, se deslizaban al suelo, sus piernas cediendo bajo ellos al sucumbir al agotamiento.

El número de cuerpos inconscientes esparcidos por la tienda aumentaba con cada momento que pasaba, dejando a los pocos que aún se mantenían en pie esquivando a los caídos o empujándolos a un lado con torpeza.

Sin embargo, el festín continuaba, sin disminuir por la creciente pila de hombres dormidos.

De repente, Harold se levantó de su asiento con un movimiento brusco, agarrando una copa y estrellándola contra el suelo.

El fuerte estrépito cortó el ruido del festín como una hoja, silenciando instantáneamente las risas y conversaciones.

Las cabezas se giraron hacia él, sobresaltadas, mientras el tintineo de los fragmentos de la copa resonaba por la tienda.

Harold se mantuvo erguido, sus ojos recorriendo la sala.

—Todavía recuerdo el primer día que el príncipe entró en mi salón, montado en su hermoso caballo marrón, ropas de seda y capas de terciopelo rojo.

Un verdadero Imbécil Real…

La gente se reía mientras golpeaban las mesas con las palmas abiertas, el príncipe mismo vitoreaba mientras vaciaba su copa balanceándose.

—El primer invierno le golpeó duro y bien, nunca abandonaba la habitación donde ardía su fuego y exigía que le llevaran las comidas, ya que hacía demasiado frío para alejarse del fuego.

Harold dejó que la risa se apagara, una sonrisa irónica jugando en sus labios mientras miraba alrededor de la sala.

Continuó, su voz más fuerte y seria ahora, cortando a través de la atmósfera bulliciosa.

—Pero os diré algo —dijo, levantando una mano—.

Ese mismo príncipe delicado, que permanecía envuelto en seda y nunca abandonaba su fuego durante aquel primer invierno brutal…

creció.

Se convirtió en un hombre.

Uno excelente…

—Sus palabras quedaron suspendidas en el aire mientras los hombres se callaban, escuchando atentamente—.

Se enfrentó al frío, luchó contra las bestias salvajes y los hombres indómitos más allá de nuestros salones.

Y al hacerlo, se hizo un par de huevos.

La sala estalló en vítores, puños golpeando las mesas.

Harold continuó, su voz hinchándose de pasión:
—¡Abrió su corazón al dolor de nuestra gente!

Vio el sufrimiento, el hambre y el frío que roía nuestros huesos, y en lugar de retirarse detrás de sus capas de terciopelo, luchó para ayudarnos.

No como un noble exigiendo servicio, sino como un líder que se mantuvo entre nosotros.

Dio lo que pudo, cuando pudo.

¡Y ahora mírenlo!

Ya no es un príncipe—es nuestro gobernante, forjado por las dificultades y probado en batalla.

La multitud rugió nuevamente, copas levantadas en alto, mientras los ojos de Harold se cruzaban con los del príncipe.

Había orgullo en su mirada, pero también un indicio de algo más profundo—respeto.

Habló, sabiendo que sus palabras llevaban el peso que el príncipe necesitaba.

La voz de Harold resonó de nuevo, más fuerte ahora, llena de orgullo y fervor:
—Cuando vio la oportunidad, cuando la ocasión llamó a nuestras puertas heladas, ¡fue él quien guió al Norte hacia adelante!

Tomó la espada y no miró atrás.

Derrotó a nuestros enemigos, aplastó sus ejércitos y trajo sus tierras bajo nuestra bandera.

La multitud vitoreó salvajemente, los señores del norte golpeando sus puños contra las mesas en señal de aprobación.

Pero en medio de la celebración, los señores derrotados—ahora juramentados al príncipe—levantaron sus copas débilmente, sus rostros tensos con sonrisas forzadas.

Harold les lanzó una mirada, sus ojos afilados, pero continuó sin pausa.

—Y ahora, gracias a él, nuestras tierras son más fuertes que nunca.

Nuestros enemigos doblan la rodilla o caen a nuestros pies.

¡Este es el príncipe que llevará al Norte hacia adelante, y nosotros lo seguiremos!

Mientras los atronadores vítores de los señores del norte llenaban el salón, todas las miradas se volvieron expectantes hacia Maesinius.

El aire estaba cargado de anticipación, cada señor—tanto del norte como meseniano—esperando que el príncipe se levantara y pronunciara el discurso que cimentaría su pretensión como el único primer rey que el norte vería.

Lentamente, Maesinius comenzó a levantarse de su asiento, tambaleándose ligeramente.

Su mano agarró el borde de la mesa para sostenerse, y mientras la sala se quedaba en silencio con reverente expectación, se estabilizó.

Entonces, sin previo aviso, se inclinó hacia adelante, agarrando una urna cercana y vomitando lo que su estómago contenía en ella.

La sala cayó en un silencio atónito mientras Maesinius se agitaba y vomitaba nuevamente.

Los señores mesenianos observaban conmocionados, sus rostros llenos de incredulidad ante la poco ceremoniosa exhibición.

Sus ojos se movían nerviosamente entre ellos, horrorizados por lo que acababa de ocurrir.

Pero los señores del norte—que habían visto a su príncipe soportar cosas mucho peores—reaccionaron de manera opuesta.

Después de una breve pausa, estallaron en risas estrepitosas, sus voces retumbando con diversión y orgullo.

Las risas rápidamente se convirtieron en rugientes cánticos mientras comenzaban a gritar:
—¡He aquí nuestro Rey de la Nieve!

¡Rey de la Nieve!

—con fervor, sus voces elevándose a un tono febril.

La tienda resonaba con sus gritos salvajes, los señores del norte golpeando sus puños sobre la mesa y pisoteando con sus pies.

Maesinius, a pesar del espectáculo, era uno de los suyos—un hombre forjado en los duros inviernos del norte, y esta muestra de cruda humanidad solo parecía solidificar su lealtad.

Maesinius, ahora aclamado como rey por sus leales señores del norte, parpadeó confundido mientras levantaba la cabeza de la urna.

Los vítores y cánticos de «¡Rey de la Nieve!

¡Rey de la Nieve!» resonaban a su alrededor, pero parecía desconectado del momento, perdido en una neblina de bebida y fatiga.

Miró alrededor, con los ojos desenfocados, claramente sin entender la estruendosa celebración que se desarrollaba ante él.

Su cuerpo, todavía debilitado por los excesos de la noche, se inclinó hacia adelante nuevamente, y vomitó una vez más en la urna, ajeno al salvaje apoyo de sus señores.

Harold, observando con una sonrisa conocedora, se levantó de su asiento, lanzando una rápida mirada a los ruidosos norteños que estaban completamente imperturbables por el estado del príncipe.

—Suficiente por esta noche —dijo Harold con una cálida risa, volviéndose hacia los sirvientes cercanos—.

Llevad al rey a su tienda.

Dejad que descanse antes de gobernar.

Los sirvientes se adelantaron rápidamente, levantando suavemente a Maesinius de su silla.

Él tropezó, todavía aturdido, mientras lo guiaban hacia la salida.

Los señores del norte continuaron con sus vítores, levantando sus copas al hombre que ahora sería rey, mientras Harold observaba con diversión.

A la mañana siguiente, el recién coronado Rey Maesinius despertaría con un fuerte dolor de cabeza y los vagos restos de una noche difuminada por el exceso.

Y mientras se levantaba aturdido de su cama, los eventos de la noche anterior no eran más que imágenes fugaces de copas levantadas, risas estruendosas y la inconfundible sensación de náuseas.

No pasaría mucho tiempo antes de que un sirviente se dirigiera a él con un título desconocido para sus oídos.

—Su Majestad —dándole la noticia al joven rey.

Había sido nombrado rey, no a través de una gran proclamación, una ceremonia regia o un conmovedor juramento —sino en el caos de un festín de borrachos.

Y para su consternación, el momento en que su título le fue otorgado había sido empañado por el acto indigno de vomitar en una urna, a plena vista de sus recién juramentados señores.

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