Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 196

196: Sangre de parientes(1) 196: Sangre de parientes(1) El ejército de Marthio estaba en formación, una línea determinada enfrentando el aire frío y el peso de la batalla que pronto llegaría.

En el flanco izquierdo, Orwan Kantazoukenes, el actual Pater Autoritas de la misma casa responsable de los eventos que llevaron a la guerra civil que vio la batalla de la arena cambiante, dirigía su división.

A su izquierda estaba el lago, lo que facilitaba crear una formación de filas profundas sin temor a ser flanqueados.

En el centro se encontraban las fuerzas lideradas por Thyris Veritita, el orgulloso hijo de Lisidor Veritita, que era una de las grandes casas del sur que ayudaron a levantar este ejército.

Thyris, un hombre de resolución juvenil pero feroz, mantenía a sus soldados en filas densamente agrupadas, su formación diseñada para la defensa.

Vestidos con cotas de malla reforzadas y yelmos que brillaban bajo la escasa luz del sol, sus soldados empuñaban sus lanzas y escudos, listos para enfrentar lo que las fuerzas de Mavius trajeran.

En el flanco derecho, el propio Marthio comandaba las líneas, su presencia como un roble firme en medio de una tormenta.

Los hombres de Marthio, veteranos con rostros endurecidos por años de campañas, parecían absorber su fuerza inquebrantable.

El estandarte del flanco izquierdo —un carmesí profundo, marcado por un halcón blanco— se mantenía en alto junto al del Emperador.

Marthio se sentaba erguido en la silla de montar, sus manos curtidas firmes en las riendas mientras examinaba las líneas que se extendían ante él.

A los sesenta y dos años, había pensado que sus días de guerra quedaban muy atrás; debería haber estado en casa junto a un hogar cálido, relatando historias de batallas pasadas a las generaciones más jóvenes, especialmente a su nieto, no cabalgando hacia otra campaña.

Sin embargo, aquí estaba, llamado de vuelta al campo por el deber y obligado por el honor a defender el legado de su casa.

Sus huesos dolían, los vestigios de una vida llena de incontables batallas y campañas que deberían haber sido suficientes para dos vidas.

Levantó la cabeza, mirando al horizonte
«Esta guerra…

es diferente.

No es un simple choque por tierras o títulos.

No, esta es la batalla que sellará el destino de mi casa.

Es el futuro de mi familia lo que hoy apuesto, si mi sangre seguirá sentada en ese trono, o será forzada a arrodillarse ante Mavius, marcada como traidores».

Apretó su puño alrededor de la empuñadura de su espada.

«He servido a mi casa con cada gota de mi fuerza, con cada aliento que me queda, y pensar que podríamos ser obligados a arrodillarnos ante ese usurpador…»
Sacudió la cabeza, la amargura carcomiendo en él como un veneno.

«No mientras yo respire».

Las fuerzas de Marthio se extendían a través de la llanura, 11.000 soldados en total; tuvo que vaciar la mayoría de sus arcas para levantarlo en tan poco tiempo, contratando muchos mercenarios en el camino para completar los números.

En casos normales, nunca habría confiado tanto en ellos, pero este era un caso especial.

Incluso si ganaba la batalla tendría que preocuparse por reponer sus arcas pronto vacías, sabía que el comercio ciertamente caería para peor, lo que significaba que incluso sus ingresos personales se verían afectados.

Entonces, a través del horizonte, aparecieron.

Como una oscura tormenta reuniéndose en las llanuras, las filas delanteras del enemigo emergieron, creciendo más densas a cada momento.

Las fuerzas de Mavius llegaron en oleadas, sus números oscurecidos por el polvo levantado bajo sus pies, sus estandartes restallando como látigos en el viento.

Marthio entrecerró los ojos, estudiando su aproximación.

Los estandartes del que sería imperio de Mavius se alzaban sobre el campo, brillantes e inconfundibles, mientras la extensión completa de la fuerza desplegada contra él quedaba a la vista.

Marthio apretó la empuñadura de su espada.

A pesar del frío que se colaba en sus huesos, había cierto placer en enfrentarse a él.

El ejército enemigo se detuvo como uno solo, sus filas llegando a un alto disciplinado, extendiéndose a través del campo como una muralla de acero y furia.

El polvo se asentó tras su marcha, y un silencio inquietante cubrió el campo de batalla.

Entonces, de sus filas, emergió un jinete solitario.

Galopó hacia adelante, cruzando el campo, deteniéndose frente a la primera línea de Marthio donde sabía que encontraría al comandante ya que la derecha es usualmente considerada el ‘asiento de honor’.

Elevando su voz, llamó, su tono llevando tanto respeto como finalidad.

—Su Gracia, el Emperador, solicita un parlamento con el comandante de las fuerzas del usurpador.

Un momento de espeso silencio se extendió entre las dos fuerzas, el vasto campo entre ellos tan quieto como un aliento contenido.

Entonces, con un leve silbido, una flecha cortó el aire, arqueándose graciosamente a través de la distancia antes de caer justo antes de alcanzar al mensajero, clavándose firmemente en el suelo a una docena de pasos de los cascos de su caballo.

La expresión del jinete permaneció ilegible, pero el mensaje era inequívoco.

No había palabras que decir.

Sin palabras, tiró de las riendas, girando su corcel con obediencia mecánica.

Sin otra mirada hacia las fuerzas de Marthio, cabalgó de regreso a través del campo, llevando consigo el entendimiento silencioso de que hoy, no habría parlamento, ni encuentro de comandantes—solo batalla.

UUUUUoooooooooo-
Un cuerno bajo y resonante rompió el silencio, su llamado profundo ondulando a través del campo como el gruñido de alguna bestia antigua despertada de su letargo.

El sonido viajó lejos y amplio, llenando a los soldados con un escalofrío que penetraba hasta los huesos.

Las filas enemigas se agitaron al unísono, una ola de acero moviéndose como una bajo el mando de la llamada del cuerno.

Primero, los estandartes se movieron hacia adelante, restallando contra el viento mientras los colores enemigos se desplegaban, marcando la vanguardia.

Luego, con un impulso lento y poderoso, los soldados de a pie comenzaron su marcha, el trueno de sus botas resonando como una tormenta distante.

Los escudos se entrelazaron y las lanzas se erizaron en filas organizadas, y desde el centro, la caballería blindada cabalgó en formación, brillando como un río de plata serpenteando hacia el ejército leal.

Como el arma que hizo que medio continente oriental inclinara sus cabezas ante el imperio, se preparaba para dirigir la hoja contra sí misma.

El suelo pareció temblar mientras avanzaban, los pasos pesados de miles golpeando hacia adelante en sincronización implacable, cada paso acercándolos más, cada latido del corazón acercando a los dos ejércitos al choque que decidiría su destino.

Marthio levantó su brazo, señalando a sus arqueros.

Sin dudarlo, los arqueros se adelantaron desde la línea principal, sus movimientos rápidos y practicados.

Se desplegaron, formando un muro de arqueros que se extendía a lo largo del frente, cada hombre acomodándose en posición mientras tensaban flechas y esperaban a que el enemigo entrara en el rango.

La luz del sol brillaba en las puntas de sus flechas, afiladas y mortales, una promesa reluciente de lo que estaba por venir.

A través del campo, el enemigo respondió de la misma manera.

Sus arqueros avanzaron en filas disciplinadas, adelantándose hasta que reflejaron la línea de Marthio.

Ellos, también, levantaron sus arcos, cada arquero esperando, el campo suspendido en un silencio sin aliento mientras dos muros de madera y tendón se enfrentaban a través de la extensión yerma.

El silencio se rompió de golpe.

Los arqueros soltaron sus flechas en una ola coordinada, el cielo llenándose con una oscura nube silbante mientras las flechas se arqueaban hacia arriba, borrando el sol por un breve momento antes de zambullirse hacia abajo hacia las líneas enemigas.

Golpearon con furia aguda e implacable—algunas encontrando armadura, otras mordiendo carne, una lluvia mortal esparciendo caos a lo largo de las filas que avanzaban.

El aire entre los ejércitos zumbaba con la ferocidad del hierro y plumas, y los hombres se preparaban, escudo en alto, mientras las flechas se hundían en la tierra a su alrededor, algunas encontrando objetivos desafortunados.

Los arqueros de ambos lados recargaron rápidamente, una y otra vez, enviando andanada tras andanada a través del campo, cada lluvia de flechas pareciendo responder a la última, ningún lado cediendo y haciendo todo lo que podían mientras el tiempo lo permitía.

Por un tiempo, el cielo mismo se convirtió en el campo de batalla—un lugar de intercambios breves y brutales, flechas intercambiadas como palabras en un diálogo antiguo y violento que acompañaba a la humanidad desde su primer aliento.

En el extremo derecho de ambos ejércitos, la caballería, vestida con armaduras relucientes y montada en poderosos corceles, surgió hacia adelante, un estruendoso rugido de cascos resonando a través del campo de batalla.

Nubes de polvo se elevaron a su paso, y el suelo tembló bajo el peso de cientos de caballos cargando de frente unos contra otros, cada lado determinado a romper el flanco del otro en un choque de acero y velocidad.

Las lanzas se rompieron contra el acero, aplastando la carne oculta detrás, rompiendo huesos, destrozando yelmos y perforando gargantas, mientras el caos de la guerra, sin rostro, sin amor, y sin embargo llamado demasiadas veces, elegía a aquellos que captaban su mirada.

Con un paso disciplinado, la infantería se movió hacia el flanco de Marthio, escudos levantados y armas listas, un muro avanzando de hierro y determinación.

Los hombres de Marthio mantuvieron su posición, observando la línea que se acercaba con resolución acerada, sabiendo que este asalto sería brutal.

El choque de la caballería se intensificó en la derecha, caballos y jinetes empujando, embistiendo y tajando en una feroz melé.

Mientras tanto, la infantería enemiga continuaba su marcha hacia adelante en el flanco de Marthio, el puro peso de sus números presionando implacablemente más cerca, avanzando hacia lo que pronto se convertiría en un furioso encuentro de espadas y vidas.

Marthio entrecerró la mirada, observando el avance constante de la infantería enemiga.

Se volvió hacia su oficial más cercano, su voz baja y autoritaria para asegurarse de que sus arqueros no se retiraran demasiado pronto.

—Ordena a los arqueros que lancen tantas andanadas como les sea posible.

Una vez que hayan soltado sus flechas, hazlos retroceder antes de que la infantería los alcance.

El oficial asintió bruscamente y transmitió la orden a lo largo de la línea.

Momentos después, una cascada de órdenes resonó a lo largo de las filas de Marthio mientras los arqueros se preparaban.

Alzaron sus arcos, tensaron con una aguda inhalación colectiva y soltaron, enviando una granizada de flechas arqueándose alto en el cielo, oscureciendo el aire con un enjambre mortal.

Cuando las flechas encontraron su marca, un coro de gritos se elevó desde las líneas enemigas, mientras los arqueros de Marthio, imperturbables, continuaron tensando y soltando de nuevo en un ritmo veloz e implacable.

Tras la última andanada, los arqueros rápidamente se echaron los arcos al hombro y retrocedieron en filas disciplinadas, deslizándose detrás de la infantería, despejando el campo para que la infantería se preparara para el choque por venir, dejándolos preguntándose cuáles de ellos verían efectivamente el sol levantarse al día siguiente.

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