Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 197

197: Sangre de parientes(2) 197: Sangre de parientes(2) Los dos ejércitos colisionaron con un estruendo atronador, la tierra misma parecía temblar bajo el peso de miles de hombres armados chocando entre sí.

Los escudos se estrellaron contra escudos, un coro de metal raspando, golpeando y rompiéndose mientras las primeras filas avanzaban con grim determinación.

Las espadas subían y bajaban en un ritmo brutal, cada golpe buscando una brecha en las defensas del enemigo.

Los hombres tambaleaban, forcejeaban y luchaban ferozmente en el estrecho espacio entre las líneas, el sudor y la sangre mezclándose en sus rostros mientras empujaban contra sus oponentes.

Las lanzas se proyectaban desde detrás de los escudos, atravesando las brechas en las armaduras o simplemente tratando de romper sus cadenas.

Cada centímetro de terreno era disputado, y en medio del tumulto, las líneas se balanceaban, resistiendo firmemente pero solo por pura fuerza de voluntad mientras ambos bandos se encontraban en un abrazo mortal.

Un soldado en las filas de Mavius, apenas lo suficientemente mayor para dejarse crecer la barba y que probaba suerte en la guerra, empujó su lanza con desesperación, logrando atravesar los eslabones de la cota de malla del enemigo y perforar sus entrañas, para sorpresa de ambos.

Y así su joven mente, influenciada por una vida vivida en lo que consideraba una paz “aburrida”, finalmente comprendió de verdad los horrores de la guerra que tanto había idealizado en su corta vida.

Y así, con una disculpa que no sabía si iba dirigida al hombre moribundo o a los dioses, avanzó.

No muy lejos, un veterano curtido que había luchado en la catástrofe de Arlania, la batalla que vio caer a su emperador en la arena, desvió un golpe dirigido a su cuello, apartando la hoja de su oponente antes de acercarse y hundir su espada en los ojos del enemigo.

El soldado se desplomó, gritando, y el veterano avanzó después de cortarle la garganta, dándole la única misericordia que un enemigo podía dar a otro.

Desde su posición ventajosa, Marthio observó el caótico y brutal enfrentamiento debajo, entrecerrando los ojos mientras evaluaba el campo de batalla.

Las llanuras se extendían anchas y planas bajo el cielo nublado, sin ofrecer escondites ni refugios—solo una extensión ininterrumpida donde cada movimiento quedaba al descubierto.

Incluso las nubes de polvo levantadas por la caballería en el lejano flanco derecho eran visibles, una neblina ondulante de tierra y arena que marcaba la violenta danza de los guerreros montados.

A través del polvo, podía ver las siluetas de los clibanarios blindados en batalla, sus pesadas y brillantes armaduras destellando en breves y brutales intercambios mientras chocaban con jinetes enemigos.

La escala del enfrentamiento de caballería era asombrosa, con al menos 2,000 soldados montados colisionando en oleadas de feroz combate, avanzando, flanqueando, retrocediendo y cargando nuevamente.

Clibanarios luchaban contra clibanarios, el peso de sus armaduras parecía intensificar cada impacto, mientras que jinetes mercenarios más ligeros se movían ágilmente, intentando encontrar una abertura en la pared de hierro.

Marthio se giró bruscamente, su mirada endureciéndose al ver a un mensajero cercano.

—Ve a por los arqueros —ordenó, con tono cortante—.

Los quiero en la refriega—¡ahora!

El mensajero asintió rápidamente, dirigiéndose hacia las líneas traseras donde los arqueros, habiendo disparado casi todas las flechas de sus carcajes, comenzaban a formarse con incertidumbre.

Al recibir la orden de Marthio, intercambiaron miradas rápidas y aceradas, una ola de determinación endureciendo sus expresiones mientras se preparaban para el brutal combate cuerpo a cuerpo que les aguardaba.

Uno por uno, los arqueros guardaron sus arcos, dejándolos caer al suelo donde ya yacían los carcajes vacíos, y alcanzaron las armas atadas a sus costados.

Algunos empuñaron las toscas empuñaduras de espadas cortas; otros levantaron dagas y mazas, sus manos apretándose alrededor del metal crudo y brutal.

Sin dudarlo, avanzaron para unirse a la refriega, formando junto a la infantería, sus líneas disciplinadas ahora rompiéndose en un torbellino de brutal combate cuerpo a cuerpo.

«Todo lo que debemos hacer es mantener nuestra posición», pensó, con la mirada fija en la caótica lucha ante él.

La verdadera espada que cortaría a su enemigo, era su hijo.

La batalla se balanceaba al filo de la navaja, y todo lo que tenían que hacer era resistir, ya que no era su trabajo decidir el resultado.

Los pensamientos de Marthio se dirigieron hacia su hijo mayor, un hombre que siempre había sido tan salvaje e impredecible como el mar, pero tan cautivador como sus olas.

«Está loco, siempre lo ha estado», reflexionó Marthio, una leve sonrisa dibujándose en sus labios a pesar del caos ante él.

«Y quizás esa locura nos sirva a todos todavía».

Pero una punzada de realidad le golpeó, un pensamiento más pesado asentándose en su pecho.

«Me estoy haciendo viejo».

La realización le hirió más profundamente de lo que le gustaría admitir, un reconocimiento que ninguna negación podía cambiar.

Solo el esfuerzo de mantenerse erguido en su caballo, soportando todo el peso de la armadura, se había convertido en una batalla en sí misma.

«¿Es esta la señal de que es hora de colgar mi capa?», se preguntó, sintiendo el dolor en sus hombros.

«Les he enseñado todo lo que pude, he vertido mi alma en formarlos.

Dos de tres hijos crecieron para ser hombres de honor—eso es más de lo que podría haber esperado».

Una silenciosa satisfacción templó la tristeza en su corazón; sentía, en cierto modo, que había cumplido bien como padre, cumplido los deberes que realmente importaban.

Dirigió su mirada hacia la refriega ante él, el choque de espadas y los gritos de los hombres llenando el aire, y se preguntó cuántas de estas batallas le quedaban por librar.

«¿Cuántas veces más podré soportar el peso de esta armadura, este mando?».

Era una pregunta que resonaba en su mente mientras agarraba las riendas, sintiendo la implacable marcha del tiempo pesando fuertemente contra él.

Por ahora, estaba aquí, liderándolos, pero sentía que la arena se escurría entre sus dedos—una batalla a la vez.

Por ahora, solo se preguntaba por su hijo.

——————
—¡Remad, bastardos!

—El grito cortó a través del chapoteo de las olas y los gruñidos de los hombres tirando de sus remos.

Tyros estaba de pie en el timón del pequeño barco pesquero, apoyado contra el viento mientras golpeaba su rostro, llenando sus pulmones de sal y su corazón de fuego.

A su alrededor, veinticuatro hombres se esforzaban con los remos, músculos tensos y rostros marcados por una mezcla de determinación y miedo.

Detrás de ellos se extendía una flota heterogénea de ciento diecinueve barcos, todos pequeñas embarcaciones pesqueras, cada uno repleto de hombres tan hambrientos de fortuna—y tan temerarios.

Tyros sonrió, sus dientes brillando blancos contra su piel, sus ojos feroces con la emoción del lago y el olor a batalla en el horizonte.

Dio un paso adelante, plantando sus pies ampliamente mientras gritaba de nuevo, su voz lo suficientemente feroz como para motivar incluso al más cansado a un último esfuerzo.

—¡Remad por la gloria!

¡Por las monedas!

¡Por cualquier maldita cosa que queráis—solo remad!

Los hombres gruñeron y redoblaron sus esfuerzos, sus espaldas doblándose, los músculos ondulando mientras remaban.

La sonrisa de Tyros se extendió ampliamente por su rostro, el brillo en sus ojos duro y ansioso.

«A través de tierras y mares», pensó, «llevaré acero, y el mundo recordará mi nombre, ¿así iba la canción?»
Los botes avanzaron con fuerza, cortando la superficie agitada del lago mientras los vientos atrapaban las velas que habían cosido y martillado juntos, cada tabla elaborada con prisa pero sostenida firmemente por su determinación.

Cientos de manos habían trabajado incansablemente para construir esta flota.

En solo una semana, reunieron 120 pequeños barcos para navegar por el lago.

«Si no fuera noble, habría hecho carrera en la construcción de barcos».

Dejando a un lado ese pensamiento divertido, Tyros finalmente comenzó, su voz baja y firme mientras cantaba, cada palabra captando el aire salado:
—A través de tierras y mares, llevaré acero, y el mundo recordará mi nombre…

Algunas voces se unieron, repitiendo sus palabras con tranquila fuerza, ya que esta era una canción popular de la marina imperial, que cualquiera que viviera en una ciudad con puerto ciertamente habría aprendido.

Uno por uno, más hombres se unieron, sus voces mezclándose y creciendo como las olas a su alrededor.

Pronto, todo el barco estaba cantando, sus palabras rítmicas, coincidiendo con los golpes de remo.

Tyros sonrió, sus ojos brillantes mientras echaba la cabeza hacia atrás y dejaba que la melodía creciera más fuerte.

Levantó su puño, agitándolo al ritmo de la canción mientras dirigía el canto, cada línea fluyendo de él hacia sus hombres y de regreso.

—A través de tierras y mares, llevaré acero,
¡Y el mundo recordará mi nombre!

A través de tormenta y vendaval, a través de sangre y llama,
¡Tallamos nuestro destino, ganamos nuestra fama!

Ninguna cadena puede atarnos, ningún muro resistir,
El fuego feroz en nuestra mano.

Con cada golpe, con cada cicatriz,
Forjamos nuestro camino, navegamos lejos.

En el agarre de la sombra, no cedemos,
Nuestros corazones son fuego, nuestras almas un escudo.

La tempestad llama, el trueno grita,
Y aún marchamos, con ojos sin miedo.

A través de tormenta y vendaval, a través de sangre y llama,
¡Tallamos nuestro destino, ganamos nuestra fama!

Los hombres rugieron la línea final, Tyros gritando junto con ellos mientras el barco se balanceaba con la fuerza de sus voces.

La superficie del lago ondulaba bajo su barco, el canto llevándose sobre el agua hasta la flota detrás de ellos mientras Tyros seguía cantando, su sonrisa feroz con la emoción de la marcha hacia la gloria.

Tyros, de pie en la proa, dirigía el coro con una risa estruendosa, su sonrisa tan salvaje como los vientos que azotaban sobre el agua.

A medida que la orilla lejana se acercaba, los ánimos de los hombres se elevaban aún más.

Remaban con más fuerza, sus risas haciendo eco a través del agua, cada golpe de remo acercándolos más a su desembarco.

Tyros, moviendo la cabeza al ritmo del canto, gritaba frases entre versos, animándolos a seguir.

—¡Remad, por la victoria!

¡Remad, por la gloria!

¡Remad, por vuestros bolsillos llenos de monedas!

—gritaba, y sus hombres vitoreaban, algunos uniéndose a su risa, otros cantando más fuerte, cada uno de ellos tan ardiente y ansioso como su líder.

La costa se divisaba, y en los últimos estertores de su canto, sus voces alcanzaron un tono febril.

La sonrisa de Tyros solo creció mientras observaba las figuras distantes en la orilla.

Pronto, los hombres que le habían seguido de barco en barco estarían pisando tierra enemiga, con el acero desenvainado y las canciones de batalla aún resonando en sus oídos.

Los hombres que le habían asignado apenas podían llamarse soldados, un grupo de bandidos y mercenarios, a quienes se les encargaría decidir el destino de dos monarcas.

Si no fuera él quien los guiara, encontraría la situación verdaderamente irónica, pero mientras los vientos azotaban su rostro, un simple pensamiento llegó a la mente de Tyros.

«¿No es esto vivir realmente el momento?»

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