Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 2

2: Los hombres pequeños tienen grandes sombras(2) 2: Los hombres pequeños tienen grandes sombras(2) —¡Lo juro, nos pondremos tan negros como el carbón si este calor continúa!

Bajo el sol abrasador, dos soldados descansaban en una pequeña mesa de madera, con la piel brillante de sudor mientras bebían copas de vino.

Mechones de cabello húmedo se pegaban a sus frentes, resplandeciendo bajo la intensa luz.

El que habló tenía una melena de pelo salvaje y espeso que enmarcaba su rostro como el de una bestia indómita, pero su sonrisa nunca parecía desvanecerse, especialmente en compañía de amigos.

—Bueno, ciertamente nos veremos como ellos —respondió su compañero secamente—.

Quizás ese sea el secreto de la piel de los salvajes, asarse eternamente bajo este maldito sol.

Los dos estallaron en una profunda carcajada, sus mentes brevemente entretenidas con la imagen de sí mismos como nativos bronceados de esta tierra extranjera.

—Solo espero que podamos conseguir al menos seis silverii esta vez —dijo el más joven, limpiándose el sudor de la frente—.

Eso podría hacer que este calor valga la pena.

—¿Seis silverii?

—El soldado mayor resopló, mirando el vino—.

Conociéndote, desaparecerán en menos de una semana.

Un oficial pasó cerca, lanzando una breve mirada en su dirección antes de seguir apresuradamente.

Normalmente, tal comportamiento relajado provocaría duras reprimendas, pero estos hombres no eran soldados de infantería comunes.

Eran clibanarios, la élite del imperio, la atronadora caballería pesada cuyos ataques podían destrozar líneas enteras de infantería.

Ese rango les otorgaba cierta inmunidad.

Algunos incluso tenían sangre de nobles, como segundos o terceros hijos de nobles de bajo rango, buscando gloria para elevar la posición de sus familias.

Los oficiales, conscientes de los problemas que estos hombres podían causar, preferían mirar hacia otro lado.

No todos, sin embargo, llevaban sangre noble.

El soldado más joven se inclinó más cerca.

—¿Ah?

¿Y eso por qué?

Seis silverii no es poca cosa, según recuerdo.

—Ambos sabemos por qué —dijo el mayor con una sonrisa burlona—.

Entra a cualquier burdel en Romelia y encontrarías un retrato tuyo colgado en la pared.

Prácticamente eres su santo patrón.

Si alguna vez tomaras esposa, juro que las putas marcharían desde Romelia hasta Salikka en protesta, o irían mendigando…

—¡Bueno para ellas que no lo haga entonces!

—el hombre más joven se rió, vaciando su copa—.

¿Pero qué hay de ti?

Nunca te he visto blandiendo tu verga en ningún burdel.

—Prefiero traerme a una de las chicas locales —respondió el hombre mayor con una sonrisa lobuna—.

Mucho mejor que lanzar un saco de monedas a una chica por el placer de su raja.

¿No crees?

—Le dio un codazo juguetón a su camarada.

—¡Ja!

Tal vez prefieras acostarte con un trozo de carbón.

Preferiría derramar mi semilla en el suelo antes que desperdiciarla en esas…

cosas.

¿Se les puede llamar siquiera personas?

—Ese es el punto —dijo el soldado mayor, aún sonriendo—.

Los hombres tienen su fuerza bruta, las mujeres sus camas.

¿Para qué más sirven?

Tales conversaciones, impensables de expresar tan abiertamente en la Tierra, aquí se hablaban sin restricciones.

Se intercambiaban en público con la misma naturalidad con la que uno podría hablar del clima, tan arraigadas en su visión del mundo que un extranjero lucharía por comprender cuál era siquiera el problema.

Entre estos hombres, la creencia en la superioridad de su propia civilización sobre cualquier otra raza y cultura no era una opinión sino un hecho.

La gente de Arlania, que compartía el mismo tono profundo que los del Sultanato de Azania, el viejo y amargo rival del imperio, sufría aún más por ello.

A sus ojos, tales personas eran salvajes, útiles solo cuando estaban muertos o esclavizados.

El soldado bebió el último sorbo de vino de su copa, chasqueó los labios y alcanzó la vasija de arcilla que estaba sobre la mesa.

Al encontrarla vacía, su ceño se frunció con molestia.

Sin dudarlo, se volvió hacia un esclavo cercano y le ordenó que se acercara.

Alfeo obedeció inmediatamente, sintiendo la oportunidad mientras mantenía la mirada baja al acercarse, y por supuesto preparándose para la artimaña que pronto ejecutaría y los golpes que le ganaría.

Con suerte terminaría con solo uno o dos, quizás bastaría con una paliza.

El soldado extendió la mano expectante, listo para tomar la vasija.

Alfeo se movió para colocarla en su palma, pero sus dedos vacilaron por solo una fracción de segundo.

La cerámica se deslizó, cayó y se hizo añicos en la tierra compacta con un crujido seco y agudo.

El hombre se levantó de su asiento con la facilidad de alguien que conocía bien la violencia y le propinó un revés que envió a Alfeo al suelo.

Su mejilla ardía, y su visión se nubló por un momento.

«Parece que esa cerámica valía más que yo», pensó con amargura, «o sus ganas de vino eran demasiado grandes».

Se apresuró a ponerse de rodillas, recogiendo los fragmentos rotos con movimientos apresurados y torpes.

Otra patada le alcanzó en el costado, sacándole el aire de los pulmones.

—Le pido disculpas, señor.

Lo limpiaré inmediatamente —dijo Alfeo después de escupir la saliva en sus labios, forzando un temblor en su voz e intentando hacerse pequeño, insignificante, olvidable, sus manos por supuesto, se alejaron ávidamente de sus ojos hacia el verdadero premio…

—Límpialo rápido y trae otra.

Tenemos sed —ladró el soldado mayor, ya haciendo gestos para que su camarada volviera a sentarse, un poco irritado por la interrupción.

El hombre más joven obedeció sin siquiera mirar a Alfeo, su risa reanudándose como si la interrupción no hubiera sido más que un mosquito en su oído.

En sus ojos, él no era un hombre.

Era una herramienta, y ninguna herramienta merecía más atención de la necesaria para usarla.

Alfeo mantuvo la cabeza inclinada, moviéndose con la aparente precisión sumisa de alguien que sabía que la vacilación solo traería más castigo.

Mientras recogía los últimos fragmentos, se deslizó un pequeño y afilado trozo en la boca, presionándolo contra el interior de su mejilla.

Ninguno de los hombres lo notó; sus ojos nublados por el vino estaban demasiado ocupados escaneando el campamento en busca del próximo entretenimiento.

«Bastardos borrachos», pensó mientras se levantaba.

Con el suelo limpio, Alfeo se dirigió al carruaje de suministros.

Era su trabajo llevar mercancías de un rincón del campamento a otro, sacos de grano o patatas colgados sobre sus hombros.

El trabajo era diez veces mejor que la alternativa.

Si hubiera sido más fuerte, lo habrían encadenado como portador, una de las bestias de carga forzadas a transportar carros, equipos de asedio o piedras hasta que sus cuerpos se quebraran.

Había visto a los portadores con bastante frecuencia.

Se movían como sombras, sus cuerpos demacrados y escuálidos, sus ojos apagados y vidriosos.

Cualquier chispa de vida que alguna vez poseyeron había sido aplastada bajo el peso del trabajo interminable y la inanición.

Alfeo no era como ellos.

Sus ojos aún ardían.

No tenía intención de dejar que el yugo se hundiera en su carne.

Fingiría debilidad, interpretaría el papel del esclavo golpeado, pero en el fondo, se aferraba a la misma verdad inquebrantable: preferiría romperse antes que doblegarse.

La idea de morir como un esclavo era intolerable.

Había conocido la libertad, la había vivido, respirado, y el recuerdo de ella impedía que su corazón se pudriera.

Incluso en el hambre, incluso en el dolor, llevaba ese sueño consigo.

Y ahora, por fin, el sueño ya no parecía tan lejano.

Estaba cerca…

tan cerca.

El destino, que tantas veces se había burlado de él, parecía dispuesto a extender su mano.

Ese pequeño fragmento de cerámica presionado contra su mejilla era más que un trozo de arcilla rota.

Era una llave.

Una llave para algo más grande, para la vida en la que siempre había creído que debería estar trabajando.

Y finalmente estaba haciendo progreso en ello.

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