Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 215

215: Dando la bienvenida a los héroes 215: Dando la bienvenida a los héroes A cada lado del Camino Real de Romelia, dos trompetistas se erguían altos, sus uniformes militares impecables, sus instrumentos resplandeciendo bajo la luz temprana.

Cada uno levantó su trompeta de plata a los labios, y las notas agudas y claras resonaron por el camino, atravesando el bullicioso ruido de la multitud reunida, que apenas podía contener sus vítores para el ejército victorioso.

El trompetista de la izquierda bajó su trompeta y proyectó su voz sobre la multitud.

—¡Pueblo de Romelia!

¡Orgullosos ciudadanos del gran Imperio —exclamó, su voz resonando con autoridad—.

¡Hoy, están convocados para celebrar y honrar a nuestro victorioso ejército imperial, que regresa triunfante de su gloriosa campaña para acabar con los malvados rebeldes!

La multitud murmuró con excitación, y los soldados de la guarnición que bordeaban la calle levantaron sus manos, indicando a la gente que permaneciera en su lugar, manteniendo el orden a cada lado del camino.

Cuando el primer trompetista terminó su anuncio, el segundo trompetista levantó su instrumento nuevamente.

Otra serie de notas triunfales y resonantes sonaron desde la puerta.

Y entonces, a través de las enormes puertas de la ciudad, el ejército imperial comenzó a entrar, con estandartes en alto, armaduras brillantes reflejando la luz del sol, y rostros llenos de orgullo mientras marchaban al compás.

La gente estalló en vítores mientras los soldados desfilaban por el Camino Real.

Los gritos de alegría de los ciudadanos aumentaron hasta un crescendo, resonando con un fervor que no era fingido.

Esta victoria era un respiro—una garantía de que el pueblo de Romelia no sentiría el frío temor de un asedio, un destino que algunos de los más ancianos de la multitud recordaban demasiado bien de la sangrienta guerra civil que había llevado a la coronación del Emperador Gratios.

Recuerdos de escasez de alimentos y pestilencia seguían agitando sus corazones.

Otra razón para los vítores era la promesa de una recompensa del palacio real: era costumbre que se distribuyera una masiva asignación de grano para celebrar una victoria militar en honor al comandante que la había conseguido.

El palacio, astuto en asuntos de favor público, no había dudado en extender su generosidad esta vez, utilizando la ceremonia para desviar la mirada de los nobles de la pérdida de los Dedos de los Dioses.

Sin embargo, bajo los vítores públicos y la neblina de alivio, la realidad de la posición del Emperador Mesha seguía siendo precaria.

Aunque la victoria había solidificado la seguridad de Romelia desde el norte, el segundo príncipe, Mavius, seguía vivo con una poderosa fuerza propia.

Si Mavius decidiera presionar por el control, podría fácilmente movilizar sus tropas para otra campaña hacia el sur el año siguiente, una amenaza que flotaba silenciosamente sobre la recién reclamada victoria de Mesha.

El ejército imperial, sin embargo, por ahora entraba por las puertas de Romelia en un aluvión de estandartes, con armaduras brillando bajo el sol del mediodía.

Pasaron a través de las tiendas y puestos establecidos a lo largo de la calle principal, donde miles de personas gritaban sus alabanzas y saludaban con asombro, llenando el aire con un rugido jubiloso.

—¡Larga vida al emperador!

—¡Gloria al Imperio!

Lord Marthio cabalgaba orgullosamente a la cabeza de la procesión, disfrutando de los vítores del pueblo.

Su mano estaba firme en las riendas, y su rostro permanecía sereno, pero sus ojos brillaban con satisfacción mientras sostenía en alto el estandarte imperial—un orgulloso carmesí profundo adornado con la insignia dorada del imperio.

Directamente detrás de Marthio cabalgaba su hijo Tyros, sosteniendo el estandarte de la familia Achean.

Sus tonos azul celeste y plateado contrastaban fuertemente con los colores del imperio pero comandaban igual respeto.

Los hombres que les seguían marchaban en filas apretadas, sus pasos sincronizados, creando un retumbar que resonaba contra las altas paredes de piedra.

Las armaduras tintineaban al unísono, y los brillantes colores de sus túnicas y estandartes parecían formar un tapiz viviente contra el camino cubierto de polvo.

El ejército avanzaba con gracia y fuerza inquebrantables, pasando por calles abarrotadas de espectadores y ciudadanos jubilosos, cuyos vítores crecían en intensidad a medida que avanzaban.

La fuerza original de 11.000 se había reducido a 8.800 soldados, con solo 7.500 autorizados a unirse al desfile de la victoria.

Los heridos permanecían atrás, ocultos de la vista del público para mantener el aire de fuerza divina del ejército.

Cualquier signo de debilidad restaría valor al espectáculo que Lord Marthio y sus comandantes pretendían presentar—una fuerza impecable, tan inquebrantable en disciplina como en apariencia.

Cada soldado llevaba una armadura pulida hasta un brillo similar al de un espejo, sus armas meticulosamente afiladas y relucientes bajo el sol del mediodía.

Incluso los soldados de Tyros, un contingente más áspero dentro del ejército, marchaban en el desfile completamente equipados con armaduras reglamentarias y equipo bien mantenido.

Sin embargo, conservaban elementos de sus vidas pasadas; pieles de animales aún colgaban sobre sus hombros o estaban atadas a sus cinturones, vestigios de sus días como bandidos en los páramos.

Estos trofeos—pieles de lobo, pieles de zorro e incluso ocasionalmente de oso—los marcaban como hombres que habían sobrevivido gracias a su propia crueldad antes de que el imperio les diera un nuevo propósito.

Los desfiles de victoria eran un espectáculo raro en Romelia, un privilegio generalmente reservado para campañas lideradas por el emperador mismo o un heredero directo.

Los desfiles solo se otorgaban con moderación, como oro precioso, debido al delicado equilibrio de poder en el imperio.

Permitir que un ejército recién curtido con la victoria entrara en el corazón de la ciudad bajo cualquier líder que no fuera el emperador mismo representaba un riesgo: la gloria de un general a los ojos tanto del pueblo como de los nobles podía ser peligrosa, provocando susurros de usurpación y alimentando ambiciones que pocos se atrevían a ignorar.

La lealtad de tropas recién fieles a un general triunfante, combinada con el apasionado apoyo de la población, era una mezcla potente y peligrosa dentro de las murallas de la ciudad.

Pero hoy, no existía tal riesgo.

Esta vez, el líder triunfante era el viejo Lord Marthio, el propio abuelo del emperador, que entraba en la ciudad como un vencedor no para sí mismo, sino para el imperio y su joven gobernante, Mesha.

Incluso los nobles más ambiciosos no sentían temor de traición o conspiración—nadie podía creer que Lord Marthio, en sus años tardíos, albergara alguna intención de arrebatar el trono a su propio nieto.

Así que, por una vez, los vítores del pueblo resonaban libres de cualquier tensión o duda.

Los clibanarios, caballería pesada vestida con armaduras relucientes y montada en poderosos caballos de guerra, desfilaban por la calle principal ante el estruendoso aplauso de la ciudad.

Sus caballos, masivos e imponentes, estaban entre los más celebrados del desfile.

La gente estiraba el cuello para tener una mejor vista, maravillándose ante los enormes y bien entrenados corceles que parecían tanto un símbolo de la fuerza imperial como los propios soldados.

Sin embargo, a medida que los caballos avanzaban, ocurrió lo inevitable: muchos de los caballos de los clibanarios comenzaron a dejar depósitos en la calle empedrada, obligando a la infantería que les seguía a esquivar torpemente los montones frescos.

A pesar de sus esfuerzos, algunos soldados dieron pasos en falso, sus pesadas botas hundiéndose en el desastre.

El grueso del ejército se detuvo en las bulliciosas calles de la ciudad, justo fuera de las murallas del palacio, mientras que los nobles y un grupo selecto de clibanarios continuaban adelante.

Los soldados a caballo mantuvieron sus filas, sus armaduras pulidas brillando bajo el sol, estandartes en alto, mientras los ciudadanos continuaban vitoreándolos.

Lord Marthio lideró el camino, flanqueado por sus nobles leales y guardias clibanarios, los cascos de sus caballos resonando contra los adoquines mientras se dirigían hacia las puertas del palacio.

Al llegar a la gran entrada del salón del trono, cada señor y guardia desmontó con precisión practicada, entregando sus riendas a los asistentes del palacio.

Entraron en silencio, sus botas amortiguadas en los pisos de mármol alfombrados o en los largos pasillos decorados, y se dirigieron por el pasillo hacia el trono, donde el emperador mismo esperaba.

El emperador se sentaba en solemne grandeza, su figura adornada con la corona imperial y envuelta en una rica tela de seda púrpura profunda que brillaba bajo la luz de las antorchas del salón del trono.

Su mirada recorrió a los nobles que entraban, cada uno arrodillándose con reverencia ante él.

Pero cuando Lord Marthio se inclinó para bajarse, suaves palabras de Mesha lo detuvieron.

—La familia cercana no se arrodilla, abuelo.

Lord Marthio hizo una pausa, luego hizo una respetuosa reverencia, ofreciendo sus agradecimientos.

—Su Majestad, es mi más profundo honor servirle a usted y al imperio —dijo, su voz firme y solemne.

La expresión del emperador permaneció serena mientras respondía, su voz cargando el peso de palabras medidas.

—Nos has honrado con tu victoria, Lord Marthio.

—No ofreció agradecimiento, ya que tal expresión podría implicar que, si él mismo hubiera liderado el ejército, podría haber habido derrota—una noción que la política nunca permitiría.

Era una sutil absurdez, pero en el equilibrio de poder y apariencia, esencial para preservar la autoridad del emperador.

Lord Marthio, aún inclinado, habló con orgullo, su voz llena de convicción.

—Su Majestad, me siento honrado de haber servido al imperio y de haber traído gloria a su nombre.

Mesha, observando a su abuelo, asintió aprobatoriamente antes de dirigirse a la sala.

—Tal victoria merece reconocimiento —declaró, su joven voz transmitiendo un aire de ceremonia—.

Las grandes hazañas merecen grandes deberes, y por eso le otorgo a Lord Marthio otra responsabilidad.

—Hizo una pausa, dejando que sus palabras penetraran—.

Lord Marthio ha demostrado ser honorable y capaz, y por eso le confío las riendas del imperio hasta que yo alcance la mayoría de edad.

Por la presente lo nombro Regente del Imperio nuevamente.

Un murmullo recorrió la sala mientras los señores reunidos procesaban el anuncio.

Muchos habían anticipado este cambio, pero aún así, algunos pares de ojos instintivamente se volvieron hacia Lord Keval, el regente actual, esperando quizás un destello de descontento.

Sin embargo, Keval, sereno e ilegible, simplemente inclinó la cabeza, haciendo una reverencia con una ligera sonrisa, su expresión de tranquila aceptación.

Pues en la mente del regente saliente, solo un pensamiento estaba presente: «Gracias a los dioses de arriba, ha terminado…»
La mirada de Mesha luego recorrió a los señores reunidos, sus ojos jóvenes pero firmes captando su atención, agudizados por los últimos días que habían cambiado su vida y percepción de la familia.

—Al resto de mis leales señores, sus recompensas serán atendidas a su debido tiempo —anunció con un ligero asentimiento, reconociendo los muchos sacrificios realizados—.

Pero por ahora —continuó, entrando en su tono una chispa de entusiasmo—, tal victoria exige celebración.

Honremos este triunfo de la justicia sobre los malvados rebeldes con un festín.

Gloria al Imperio.

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