Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 22

22: El lamento del hijo(1) 22: El lamento del hijo(1) El cielo estaba tan hermoso como siempre, sereno y tranquilo, como la superficie de un lago inmóvil.

El sol brillaba en todo su esplendor, como intentando acunar al hijo de su corazón, permitiéndole soñar como lo hacía antes en los brazos de su madre.

Nunca supo su nombre ya que nadie hablaba de ella, ni podía recordar su rostro, pero cada vez que se sumergía en el sueño, soñaba con largos brazos que se extendían sobre su cuerpo encogido.

No sabía si eran de ella, pero le gustaba creer que sí.

Siempre había sido aficionado a la poesía, dejando escapar palabras líricas de sus labios cuando el estado de ánimo lo invadía.

Le gustaba pensar que su madre había sido una poetisa, que su sangre, rica con la tinta de versos y el linaje de emperadores, fluía por sus venas.

—El día llega como poesía y se desvanece como las últimas palabras de una nana.

Sin embargo, duermo y duermo, y nunca sueño…

¿es eso una maldición, o una burla del temib
Se detuvo abruptamente cuando la puerta crujió al abrirse.

Solo había una persona que entraría sin llamar.

Claria tenía los ojos más marrones que jamás había visto.

Cuando le sonreía, parecían iluminarse, como si llevara el calor del sol dentro de ellos.

Cuando estaba con ella, nada más parecía importar.

Siempre había creído que ella lo veía como a un hijo.

Pero, ¿la veía él como a una madre?

Eso, no lo sabía.

Sus labios eran finos, el superior curvándose en una perfecta ‘M’.

Cada vez que lo sorprendía cavilando, ella imitaba su expresión, un juego ridículo y, sin embargo, uno que secretamente amaba.

Sus dedos eran esbeltos, con las uñas perfectamente recortadas.

Su piel estaba bronceada, pero en sus hombros, pequeñas manchas de piel pálida destacaban, como granos de sal esparcidos sobre un plato de champiñones marrones.

Su mirada siguió el oscuro fluir de su cabello, volviendo a subir hasta sus ojos.

Sus ojos eran lo que más le gustaba de ella.

Podría haber pasado un día entero mirándolos sin cansarse.

Ella se inclinó con gracia, sus mechones de ébano cayendo por su espalda antes de enderezarse, fijándole con esa mirada penetrante.

—Tibianus, supongo que sabes por qué estoy aquí —preguntó, con un tono cargado de decepción.

Fingió ignorancia, intentando aligerar el ambiente.

—Me gustaría decir que era para admirar conmigo el hermoso clima —respondió, curvando los labios en una sonrisa irónica.

Pero su mirada no se suavizó.

La decepción en sus ojos lo atravesó.

—El sacerdote se aseguró de que supiera lo que hiciste —dijo llanamente.

Tibianus apretó la mandíbula.

«Ese santurrón, come-estiércol bastardo», pensó.

Siempre había disfrutado desahogándose a costa del sacerdote, aunque parecía que el hombre había llevado sus quejas directamente a Claria.

—¿Entiendes que lo que hiciste estuvo mal?

—preguntó ella, con voz suave pero firme, la voz de una madre regañando a un niño.

Se avergonzaba del deseo que sentía hacia ella.

—Quizás…

—murmuró, desviando la mirada hacia la ventana, sin querer encontrarse con sus ojos cuando llevaban tal decepción.

Con un suspiro, Claria se acercó, envolviendo sus brazos alrededor de su cabeza y atrayéndolo a su abrazo, tal como lo hacía cuando era niño.

Su calidez lo rodeó, una promesa silenciosa de consuelo y protección.

No se había dado cuenta de cuánto lo necesitaba hasta ahora.

—Sé por qué hiciste eso —murmuró contra su cabello, su aliento suave y constante.

Su corazón se detuvo por un momento antes de reanudar su ritmo.

Levantó la cabeza para encontrarse con su mirada.

—¿Lo sabes?

—susurró.

—No quieres entrar en la iglesia, ¿verdad?

—preguntó ella, sus dedos trazando la línea afilada de su mandíbula, estudiando su expresión con silenciosa comprensión.

Tibianus tragó saliva y asintió.

El peso de sus miedos se alivió ligeramente ahora que ya no tenía que fingir.

—No quiero —admitió.

El camino de la fe no era para él.

Se estremeció al pensar en los sacrificios exigidos por la iglesia, la vida silenciosa y sofocante que le impondría.

Había una razón por la que los hijos de nobles rebeldes elegían la muerte antes que los hábitos.

Y aunque él mismo había considerado esa elección, no podía atreverse a abrazarla.

No era lo suficientemente valiente.

Lo sabía.

Se odiaba por ello.

No quería convertirse en un eunuco.

Claria no dijo nada.

Entendía sus miedos, quizás más que él mismo, pero también sabía que no tenía elección.

Los bastardos solo tenían dos destinos: la iglesia o el campo de batalla.

Ser encerrados en oración o enviados a morir en una guerra en la que no tenían participación.

Todos odiaban a los bastardos.

Y, sin embargo, todos parecían tener al menos uno.

Odiaba la sangre de su madre.

Pero cuando tales pensamientos cruzaban su mente, recordaba aquellas manos de sus sueños.

Y con esos recuerdos siempre venía el dolor.

—¿Quieres dar un paseo conmigo?

—preguntó Claria al fin, sin encontrar otra manera de aliviar su tormento.

Él asintió, y juntos, caminaron.

Los pasillos del palacio se extendían ante ellos, vastos y relucientes bajo el suave resplandor de las arañas de luces.

Los suelos de mármol pulido reflejaban sus pasos como fantasmas siguiéndolos.

Retratos de emperadores cubrían las paredes, sus ojos pintados siguiéndolo con un escrutinio silencioso.

Burlándose de él.

Desafiándolo a creer que su sangre era la misma que la suya.

Los sirvientes se movían por los corredores con eficiencia practicada.

Algunos le lanzaban miradas fugaces, sus expresiones indescifrables antes de volver a sus tareas.

No era nada nuevo.

Indiferencia, desdén, se había acostumbrado a ambos.

Era un bastardo, después de todo.

Pero mientras la tuviera a ella, no importaba.

Al final del pasillo, el habitual murmullo tranquilo de la vida palaciega fue interrumpido por algo más.

El filo áspero y desgarrado de un grito.

Tibianus se quedó paralizado.

Los gritos no eran los de una acalorada discusión o una riña de borrachos.

Estos eran gritos de dolor, crudos e implacables, cortando el aire como una cuchilla.

Su pulso se aceleró mientras intercambiaba una mirada con Claria.

Los dedos de ella se tensaron alrededor de su brazo.

El sonido provenía de la cámara del trono, donde la emperatriz consorte mantenía la corte junto al consejo de nobles.

Las paredes de mármol llevaban los ecos lejos, distorsionándolos en algo casi inhumano.

Pero la agonía en esos gritos era inconfundible.

Tibianus sintió que se le revolvía el estómago.

Algo había ocurrido.

Algo terrible.

Y fuera lo que fuese, los esperaba detrás de esas puertas.

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