Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 23

23: El lamento del hijo (2) 23: El lamento del hijo (2) “””
El gobernante del imperio una vez se irguió orgulloso, pero ahora yacía inmóvil en su lecho de muerte, su tez pálida, su piel fría.

En otro tiempo, había dirigido ejércitos, emitido edictos y rescatado a un imperio desmoronado del borde del abismo.

Tres años de brutal guerra civil casi habían destrozado Romelia, pero su reinado había traído tres décadas de prosperidad duramente ganada.

Nadie podía reclamar tal logro, nadie excepto él, Gratios el Restaurador.

Cuando ascendió al trono por primera vez, el imperio se tambaleaba al borde de la ruina.

El tesoro estaba vacío, y dos ejércitos rivales liderados por sus hermanos se acercaban a la capital, cada uno aspirando al dominio.

Aunque era el más débil de las tres facciones, prevaleció, no puramente por habilidad sino por virtud de la fortuna y el cálculo astuto.

Él había estado en la capital, mientras que sus dos hermanos, los aspirantes más fuertes, estaban atrapados en un amargo punto muerto.

Ninguno se atrevía a marchar sobre la ciudad mientras el otro aún viviera.

Y así, mientras chocaban en los campos fuera de Romelia, Cracchus, su hermano mayor, emergió victorioso sobre Eauron.

Pero el triunfo fue efímero.

Los nobles de Eauron, viendo a su señor asesinado, se volvieron rápidamente hacia Gratios.

Juraron su lealtad, atraídos por la promesa de tierras arrebatadas a los partidarios de Cracchus.

Cuando Gratios sitió la capital, Cracchus se encontró rodeado, no solo por el ejército de su rival, sino por mercenarios financiados por las familias nobles que una vez sirvieron a Eauron.

Dándose cuenta de su precaria posición, ordenó una retirada, pero sus propios aliados vieron esto como cobardía.

Habían sangrado por él.

Muchos habían vaciado sus tesoros para financiar su guerra.

Y ahora, él huía, dejando sus feudos vulnerables a la retribución de Gratios.

No era lo que habían firmado.

En cuestión de semanas, una cuarta parte de sus propios nobles lo traicionaron.

Entregaron su cabeza cortada a Gratios, esperando asegurar su propio futuro.

Gratios aceptó su rendición.

Aceptó su oro y sus ofrendas, solo para ejecutarlos uno por uno.

Sus tesoros fueron confiscados.

Sus cabezas fueron enviadas a sus herederos.

La mayoría de estos herederos eran hijos segundones, pues los primogénitos habían cabalgado a la guerra junto a sus padres.

Para mantener a estos recién acuñados nobles a raya, Gratios tomó a sus hermanos mayores como rehenes.

La amenaza implícita era clara: desvíate del camino, y tu hermano tomará tu lugar.

El miedo, la deuda y la ambición los mantenían obedientes.

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Ahora, ese mismo hombre, el que había sobrevivido a la guerra y la traición, el que había gobernado con astucia y fuerza, yacía sin vida ante su familia.

Tibianus se mantuvo a distancia, observando en silencio.

Gratios había sido fuerte, sabio, despiadado cuando era necesario, honorable cuando le convenía.

Había sido un pilar de estabilidad, una figura de innegable grandeza.

Y ahora, se había ido.

¿Debería estar llorando?

El pensamiento flotó por su mente como una pluma errante en el viento.

Gratios era su padre.

Sin embargo, apenas habían hablado.

No hubo ternura, ni mano guía.

Tibianus nunca entendió por qué él, un bastardo, tenía permitido estar dentro de los muros del palacio.

Nunca fue por amor.

Eso era seguro.

Pero tampoco odiaba al hombre.

Si acaso, siempre lo había visto a través de un lente distante y reverente: la imagen de un poderoso gobernante, un emperador justo.

Una figura para ser admirada, no un padre para ser amado.

Y ahora, frente a su muerte, Tibianus no sentía…

nada.

Ni dolor.

Ni ira.

Ni alivio.

Simplemente miraba fijamente.

A pocos pasos de distancia, su hermano menor, Mesha, se arrodillaba junto al lecho de su padre, su pequeña figura temblando de dolor.

Las lágrimas corrían por sus mejillas en ríos silenciosos e interminables.

Sus sollozos se ahogaban en el pesado silencio de la cámara.

Los nobles los habían dejado para que lloraran en soledad.

Pero Tibianus no podía llorar lo que nunca había conocido realmente.

Sin embargo, en medio del dolor, Tibianus no pudo evitar notar a la emperatriz de pie a poca distancia.

Su semblante permanecía compuesto, con tristeza grabada en sus rasgos, pero no había muestra externa de emoción.

«Eso es extraño.

¿No fue suyo el grito?

¿Se detuvo ahora que los nobles ya no están?»
No podía evitar preguntarse por sus verdaderos sentimientos.

Como mujer que había estado al lado del emperador durante diez años, su reacción parecía algo moderada en comparación con el abrumador dolor de su medio hermano menor.

Pero luego se contuvo.

¿Quién era él para juzgar?

Un bastardo, no verdaderamente parte de la familia real, se mantenía en los márgenes, observando desde la distancia, sus propias emociones fuertemente controladas.

El emperador yacía inmóvil en la ornamentada cama, su cabello castaño antes vibrante ahora veteado de plata, cayendo sobre sus hombros y mezclándose con su larga barba que cubría su barbilla.

Parecía tan viejo y cansado.

Su piel, antes bronceada por años de mando y gobierno, ahora aparecía blanca como la nieve, antes proyectaba severidad, pero ahora solo mostraba paz.

Sus ojos, cerrados en eterno descanso, ahora estaban ocultos tras párpados cerrados.

Su boca, típicamente firme y autoritaria, ahora estaba quieta y silenciosa, sin dar indicio de las palabras que una vez formaron imperios e inspiraron lealtad.

Era el emperador, estaba muerto y ahora uno nuevo debía surgir.

La emperatriz, con voz teñida de una mezcla de tristeza y autoridad, se dirigió a Petrinus, el jefe de los guardias que había servido fielmente al emperador durante cinco años.

—¿Dónde están aquellos que trajeron el cuerpo?

Petrinus, un hombre de porte estoico y linaje noble de la prestigiosa familia de Achaeia, lo que lo hacía pariente de la Emperatriz, se presentó ante ella, su mirada firme y respetuosa.

—Están bajo vigilancia —respondió Petrinus, su voz portando una frialdad que igualaba su postura rígida mientras se inclinaba ante ella.

La emperatriz, con el ceño fruncido en reflexión, insistió.

—¿Son arlanianos?

Petrinus asintió en confirmación.

—Córtenles las cabezas y póngalas en picas —ordenó, sus palabras cortando el aire con un sentido de finalidad.

—Los bastardos no deberían estar permitidos aquí —la voz fría de la emperatriz habló cuando se dio cuenta de que él estaba allí.

Sus ojos no se dignaban a mirar los suyos, dándole la misma repulsión que uno tiene al encontrar un insecto en el suelo.

«Parece que se recuperó rápidamente», reflexionó Tibianus mientras se inclinaba antes de tocar la manga de Clara para que lo llevara a su habitación.

Prefería estar solo ahora, ya que se sentía incómodo con los ojos de su hermanastro y de la emperatriz mirándolo con desprecio.

Quería ir a su habitación y contemplar el cielo, era un día tan bonito, y sin embargo se suponía que debía ser tan sombrío.

«A la mierda con ellos, a la mierda con el emperador que nunca se molestó en conocer a su vástago, a la mierda con su esposa e hijos y a la mierda con la iglesia.

Yo no elegí nacer, fue el protector elegido por los dioses quien derramó su semilla en el vientre de mi madre, entonces ¿por qué tengo que cargar con la mierda?» Conocía la respuesta, sin embargo, era un bastardo, y su padre era el emperador.

Y se suponía que los emperadores debían tener concubinas, su madre probablemente era una.

Pero solo porque se suponía que debían tenerlas, no significaba que él debía ser tratado bien.

Él era el verdadero emperador, y ahora que estaba muerto, uno nuevo debía surgir.

Y la cabeza de un bastardo tan pequeño probablemente terminaría en una pica o inclinada en un monasterio.

Los bastardos estaban malditos por nacimiento, eso se sabía claramente.

Un bastardo traía mala suerte, eso también era conocido.

Los bastardos eran sombríos y desleales, eso también se reconocía.

Y sin embargo a un bastardo le gustaba contemplar el cielo, y eso no era conocido.

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