Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 262

Capítulo 262: Ataque nocturno(1)

La luna pendía alta en el cielo nocturno, su pálida luz derramándose sobre las colinas como un velo plateado. La fuerza enemiga, como se había anticipado, se había empujado hasta el agotamiento, marchando implacablemente para alcanzar la aldea que creían sería el siguiente objetivo de los asaltantes, día y noche marcharon para llegar antes que el enemigo.

Desde su punto de observación en una cresta, Egil podía ver su campamento anidado en el valle poco profundo debajo. Tal como sus exploradores habían informado: sin estructuras defensivas, sin rotaciones de vigilancia adecuadas—solo tiendas clavadas descuidadamente en el suelo.

«Es realmente demasiado fácil…»

Se giró ligeramente, sus ojos agudos captando el brillo de armaduras pulidas entre las sombras. Sir Mereth había venido después de todo. El “Gran Bufón”, como Egil lo había bautizado en privado, había traído a sus caballeros, su refinamiento dorado y su comportamiento rígido contrastaban con la apariencia más ruda y práctica de los jinetes de Egil.

«Al menos no metió la cola entre las patas y se fue a casa. Le daré eso, necesitaremos todas las espadas que podamos conseguir…»

Los dos grupos, sin embargo, no podían estar más divididos. Incluso ahora, mientras se preparaban para el ataque, la hostilidad entre ellos era palpable. La animosidad había estallado durante su breve tiempo juntos, con escaramuzas entre los curtidos y espíritus libres guerreros de Egil y los disciplinados caballeros de Mereth. Las palabras duras habían escalado a puños y, en un caso, una nariz rota. Había sido necesario que Egil interviniera—hacha en mano y con una buena cantidad de amenazas coloridas—para evitar que los grupos llegaran a un derramamiento de sangre antes de la batalla.

Egil se volvió hacia Rykio, que estaba cerca, apoyándose casualmente contra su caballo.

—Parece que el tonto decidió unirse a nosotros después de todo —murmuró Egil, con voz lo suficientemente baja para mantener a los caballeros fuera del alcance del oído.

Rykio resopló.

—Espero que no se interponga en el camino.

Egil sonrió con ironía.

—Si lo hace, dejaré que el enemigo lo tome como regalo.

Los dos compartieron una risa silenciosa antes de que la expresión de Egil se endureciera. Montó su caballo en un solo movimiento fluido, agarrando las riendas con facilidad experimentada.

—Es hora. Vamos a mostrarles lo que significa marchar contra nosotros.

Con un gesto silencioso, sus jinetes se movieron a posición, sus caballos pisando suavemente sobre la hierba cubierta de rocío. El plan de Egil había funcionado a la perfección hasta ahora, y había llegado el momento de dar el golpe final. Un golpe desde las sombras, rápido y despiadado—así era como los enemigos aprendían a temer el nombre de Yarzat, y él sería quien lo entregara.

La voz de Egil cortó la noche como un cuchillo, tranquila pero firme.

—Avancen.

Los jinetes se movieron con precisión practicada, filas de cuatro formando una columna disciplinada mientras comenzaban su descenso hacia el campamento enemigo. Al frente, cuatro hombres sostenían los bordes de una gran manta de lana, estirada sobre postes de madera. Era una creación cruda pero útil, tejida por las mujeres del campamento y diseñada específicamente para este momento.

Egil cabalgaba en el centro de la formación, su postura relajada pero sus ojos afilados como dagas. Su caballo se movía con un paso constante y deliberado, como si también entendiera la gravedad del momento. Miró hacia adelante, observando cómo los portadores de la manta mantenían su ritmo, asegurándose de que ningún destello de luz proveniente de sus antorchas revelara su posición.

Tan pronto como estuvieron lo suficientemente cerca, la mano de Egil se elevó en el aire, sus dedos curvándose en un puño apretado. Los jinetes se tensaron, apretando sus manos en riendas y armas. Mantuvo el gesto por un momento, sus ojos agudos fijándose en las hogueras que parpadeaban en la distancia. Luego, con un movimiento decisivo, lanzó su mano hacia adelante.

—¡Ahora! —Su voz, aunque baja, llevaba una autoridad innegable—la de un hombre cuya voluntad podría mover montañas si así lo deseara.

En perfecta unión, los jinetes avanzaron con ímpetu, espoleando sus caballos en un galope atronador. La manta que protegía las antorchas fue arrojada al suelo, olvidada, mientras las antorchas ardían brillantemente contra la noche, declarando a todos su posición e intención. El repentino resplandor iluminó los rostros de los jinetes—sonrisas feroces, mandíbulas apretadas y ojos que ardían con la promesa del caos.

El sonido de los cascos se convirtió en un rugido ensordecedor, el suelo temblando bajo el peso de la carga. La distancia entre ellos y el campamento se redujo rápidamente, la noche antes tranquila destrozada por el golpeteo de caballos y los gritos crecientes de hombres. Egil se inclinó hacia adelante en su silla, su cabello rubio ondeando detrás de él mientras mostraba los dientes en una sonrisa salvaje, sintiendo una vez más esos instintos primordiales de su gente, de matar, violar y quemar.

No pasó mucho tiempo antes de que el primer grito alarmado resonara por el campamento, atravesando la quietud de la noche. —¡Jinetes! ¡Vienen jinetes! —gritó una voz frenética, probablemente de un vigilante que vio las antorchas, pronto seguido por una cacofonía de más gritos mientras los centinelas se apresuraban a comprender la repentina amenaza.

Pero era muy poco y demasiado tarde para que significara algo.

Egil y sus hombres descendieron sobre el campamento como lobos en el redil, el rugido de los cascos y el parpadeo de las antorchas proyectando sombras caóticas sobre la confusa escena. La primera línea de tiendas se dobló cuando los caballos las pisotearon, sus ocupantes apenas lograban arrastrarse fuera antes de ser alcanzados ya sea por armas o simplemente por los cascos de los corceles. Los soldados tanteaban sus armas o simples armaduras, todavía enredados en el sueño y la confusión, mientras otros salían disparados medio vestidos, agarrando lanzas, escudos, y a veces nada.

Egil cabalgaba al frente, su hacha brillando a la luz de las antorchas alrededor del campamento mientras gritaba órdenes a sus hombres. —¡No les den ninguna misericordia! ¡Atraviesen! No necesitamos prisioneros —su voz cortó el caos como un látigo, espoleando a sus jinetes a mantener su impulso, ya que la mejor carga era la que se basaba más en el miedo que en el daño real.

Los jinetes desataron su furia, las antorchas brillando mientras las balanceaban bajo y las arrojaban sobre la tela de las tiendas enemigas. La tela seca se incendió al instante, las llamas lamiendo hambrientas a través de la superficie antes de estallar en rugientes infiernos que devoraban todo en su interior.

Los hombres que se habían refugiado dentro de las tiendas, esperando escapar de la masacre afuera, ahora se encontraban atrapados en un infierno de su propia creación. Sus gritos ahogados se convirtieron en agudos y guturales mientras el fuego los consumía. Figuras estallaron fuera de las tiendas, sus ropas y piel en llamas, agitándose en agonía mientras tropezaban ciegamente en el caos.

—¡Ayúdenme! —chilló un hombre, su voz quebrándose mientras arañaba su túnica ardiente, solo para colapsar en el suelo, sus gritos desvaneciéndose en un gemido gutural mientras el olor a carne quemada se extendía por el campamento. Otro salió disparado de su tienda, su rostro ennegrecido y ampollado, solo para ser abatido por un jinete que pasaba antes de que pudiera dar otro paso, terminando con su dolor y dándole la única misericordia que un soldado puede dar a otro.

El aire estaba lleno de gritos de sufrimiento—lamentos de agonía, oraciones desesperadas y gritos de pánico mezclándose con el rugido de las llamas. En ese momento hubo más piedad en esos hombres que en cualquier templo, ya que el nombre de los dioses y sus seres fue invocado por sus bocas retorcidas miles y miles de veces.

En el caos, las sombras bailaban salvajemente, la luz de los fuegos jugando trucos crueles a los soldados que huían, quienes corrían de cabeza unos contra otros o directamente hacia el camino de los jinetes de Egil, que abatían hombres a diestra y siniestra, el enemigo demasiado dividido para montar siquiera la más mínima resistencia, haciéndolos parecer corderos esperando la masacre.

Las llamas se extendían sin control, envolviendo fila tras fila de tiendas, creando un paisaje infernal del que no había escape. Egil, a la cabeza de sus jinetes, observaba el caos desarrollarse con una sonrisa feliz en su rostro, absorbiendo los gritos de dolor como si fuera el aire frío y puro de una montaña, el comandante mismo participando en la masacre como siempre solía hacer.

Egil espoleó a su caballo hacia adelante, su risa cortando el estruendo de la batalla como una hoja. Balanceó su hacha en un arco brutal, su filo partiendo la mandíbula de un hombre sin armadura que había tropezado fuera de una tienda en llamas. La sangre salpicó en una grotesca fuente mientras el hombre se desplomaba en el suelo. Los ojos de Egil brillaron con una diversión oscura mientras una idea lo golpeaba—una broma enferma y retorcida para añadir al caos.

—¡Un zorro! —rugió Egil, su voz elevándose por encima de los gritos y el crepitar de las llamas—. ¡Un zorro anda suelto!

Se rio, el sonido profundo e inquietante, sus hombros temblando como si realmente encontrara cómica la carnicería a su alrededor, mientras usaba el apodo tan odiado por su querido amigo. Los jinetes más cercanos a él captaron la idea, su confusión inicial dando paso a la alegría mientras se unían.

—¡Un zorro! —gritó uno de ellos, lanzando su jabalina a la espalda de un soldado aterrorizado—. ¡Hay un zorro en la noche!

—¡Un zorro en el campamento! —gritó otro, justo antes de que su espada cortara la garganta del enemigo. Los jinetes manchados de sangre adoptaron el grito, sus voces sonando en cruel armonía.

Galoparon a través del campamento, el retumbar de sus cascos haciendo eco junto con sus burlas. Para los aterrorizados soldados, era como si la noche misma se burlara de su difícil situación. Hombres descalzos y desarmados salían a tropezones de las ruinas ardientes de sus tiendas, sus rostros pálidos de terror mientras los jinetes se abalanzaban sobre ellos. Algunos intentaron correr pero fueron pisoteados bajo el techo o abatidos por hojas y lanzas que barrían. Otros se quedaron paralizados, sus ojos abiertos de miedo, mientras los gritos de «¡Zorro! ¡Zorro!» se acercaban, haciendo temblar sus piernas y mojándose con el líquido dorado que bajaba de sus cinturas.

Egil cortó con su hacha nuevamente, su hoja atrapando a un hombre a través de las costillas, dividiendo carne y hueso con un crujido nauseabundo, esa sensación habitual que tanto adoraba y anhelaba en la vida que había vivido como esclavo. Se retorció en su silla para mirar a sus hombres, su sonrisa ampliándose al verlos deleitándose en la masacre, sus voces elevándose en frenética unión.

—¡CORRAN, BASTARDOS, EL ZORRO DE YARZAT HA LLEGADO!

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