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Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 3

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  4. Capítulo 3 - 3 Los hombres pequeños tienen una gran sombra3
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3: Los hombres pequeños tienen una gran sombra(3) 3: Los hombres pequeños tienen una gran sombra(3) A esta hora, Mamá habría terminado de preparar la cena, y yo ya estaría poniendo la mesa —pensó Alfeo mientras observaba el sol hundirse lentamente hacia su lugar de descanso.

La cálida luz extendía largas sombras por el campamento, pintando el polvo en tonos de oro y rojo sangre.

Los recuerdos se deslizaron en su mente, cada uno un frágil fragmento de una vida que parecía pertenecer a otra persona.

Venían de un mundo completamente distinto, un mundo que había dejado atrás hace quince años.

Tenía muchos recuerdos de aquel lugar, pero uno se alzaba por encima del resto, acosándolo en momentos tranquilos como este.

Extrañamente, no era uno malo…

Estaba sentado en la mesa del comedor familiar, flanqueado por sus hermanos, con quienes nunca se llevó bien.

Frente a él, sus padres sonreían como siempre lo hacían cuando el trabajo del día había terminado.

A la cabecera de la mesa estaba su abuelo, un hombre gentil cuya bondad había sido tan constante como la llegada de las estaciones.

Sin embargo ahora, cuando Alfeo intentaba imaginar su rostro, le venía borroso, como si estuviera oculto tras un velo de niebla.

La mesa en sí había sido pesada, tallada en madera oscura y pulida hasta brillar.

Aquella noche estaba cubierta con más comida de la que cualquier familia podría comer en una sentada.

Bandejas de carne asada brillaban con sus propios jugos, pan todavía humeante recién salido del horno yacía partido y listo para ser untado con mantequilla, pasta nadaba en ricas salsas, y cuencos de puré de patatas resplandecían con charcos de mantequilla dorada derretida.

Debió haber sido una ocasión especial, aunque Alfeo no podía recordar cuál.

Quizás Navidad.

Quizás un cumpleaños.

Los detalles se escapaban cada vez que intentaba recordarlos.

Los rostros eran a la vez familiares y extraños, sus voces apagadas como sonidos bajo el agua.

Sin embargo, el olor y el sabor de la comida permanecían con claridad cristalina.

Recordaba el crujido del pan entre sus dientes, la calidez de las patatas, la riqueza de la carne.

¿Eso lo hacía un mal hijo?

¿Recordar la comida con más viveza que los rostros de quienes le habían dado la vida?

Sus primeros padres lo habían bañado en amor.

Los segundos lo habían empapado en crueldad ausente.

¿Qué clase de padres —se preguntaba— podían vender a su propio hijo como esclavo y aun así dormir por la noche?

Esas noches, después de largos días de trabajo bajo el ojo implacable de su amo, se sumergía en un sueño inquieto, con el estómago vacío y el cuerpo adolorido.

En sus sueños, era libre de nuevo.

Se veía a sí mismo escapando bajo el manto de la oscuridad, corriendo hasta que el aire le quemaba los pulmones.

Se veía de pie frente a su antigua aldea, una antorcha en mano, prendiendo fuego a su hogar de infancia.

Imaginaba el fuego rugiendo alto en el cielo nocturno, consumiendo cada rastro de la vida que lo había traicionado.

Pero con cada amanecer, esos sueños se disolvían como humo, reemplazados por la inmutable verdad: la venganza era un lujo que no podía permitirse ni atender.

Esta noche no era diferente.

Sus pensamientos se dispersaron como pájaros asustados al sonido de la misma orden ladrada que escuchaba cada noche.

—¡APRESÚRENSE!

¡CADA UNO A SU CELDA!

Siempre era la misma voz, áspera y cortante, perteneciente a Menico, el capataz.

Un hombre escuálido con una boca cruel y un palo nunca lejos de su mano, parecía encontrar alegría en el acto de castigar.

Alfeo a menudo se preguntaba si Menico amaba algo más que el sonido de su palo golpeando la carne.

Alfeo no le daría esa satisfacción esta noche.

Manteniendo la cabeza agachada, se movió rápidamente hacia su celda.

Sus pies descalzos no hacían ruido en la tierra compactada, y sus ojos permanecían fijos en el suelo.

Encontrarse con la mirada de Menico era invitar problemas, y problemas era algo que Alfeo no podía permitirse, no cuando tenía planes propios.

Pronto llegó a su «celda».

Llamarla así era generoso.

Era poco más que cuatro palos atados con cuerda, el tipo de cosa que un niño podría construir como un corralito.

Un hombre decidido con una hoja podría liberarse en segundos.

Pero ¿quién sería tan tonto?

Más allá de los barrotes, los ojos de los vigilantes siempre estaban alertas, y cualquiera que fuera atrapado escapando recibía un destino mucho peor que el de adentro.

En sus primeros años con el ejército, siempre había algún alma desesperada lo suficientemente insensata como para intentarlo.

La primera vez que Alfeo fue testigo de ello había sido suficiente para jurar que nunca intentaría una fuga imprudente.

El joven había sido pequeño, silencioso y extraño, nunca le dirigió una palabra a nadie, ni una sola vez, sin importar las circunstancias.

Quizás le habían cortado la lengua.

Quizás simplemente no tenía nada más que decir.

Pero Alfeo lo había oído gritar.

Ese día, cuando le rompieron las rodillas y lo dejaron pudriéndose en el suelo, gritó hasta que se le acabó la voz.

El pesado golpe de madera contra madera resonó detrás de Alfeo cuando el guardia lo encerró.

El espacio interior era estrecho, apenas suficiente para que un hombre se estirara, y mucho menos cuatro.

El aire estaba lleno del hedor a sudor, mugre y tierra húmeda.

Y sin embargo, por mucho que detestara el olor, esta era la parte del día que Alfeo casi esperaba con ansias.

Era aquí, al menos, donde podían hablar sin miedo a un golpe repentino.

Aparentemente nada une más a las personas que el dolor, pensó mientras se volvía hacia sus tres compañeros: Jarza, Clio y Egil.

Había otros con los que había entablado amistad a lo largo de los años, pero muchos se habían ido ya, muertos, vendidos o encerrados en otras celdas.

—Otro día desperdiciado en este infierno —murmuró Alfeo, recostándose contra uno de los ásperos barrotes de madera.

Luego añadió con una leve sonrisa:
— Aunque la noche ciertamente mejora con vuestra compañía.

De todos ellos, él era el más joven.

Le gustaba pensar que también era el más rápido y astuto.

Aunque carecía de la fuerza bruta de los demás, lo compensaba con otras cosas y, en su mente, él era el cerebro de su pequeño grupo.

—¿Fue exitosa la captura de hoy?

—preguntó una voz profunda y áspera
Pertenecía a Jarza, el mayor de todos.

Las arrugas surcaban su rostro oscuro y curtido, pero se comportaba con cierto orgullo desafiante.

Los arlanianos tenían reputación de envejecer bien, y Jarza era la prueba viviente, incluso en su estado actual.

Como la mayoría de los arlanianos de clase baja, su piel era de un marrón profundo y rico que brillaba tenuemente bajo la débil luz de la lámpara.

Estaba completamente calvo, salvo por un parche irregular de barba que se aferraba obstinadamente a un lado de su mandíbula.

El efecto era…

poco digno.

Parecía, había pensado Alfeo la primera vez que lo vio, un huevo sucio o quizás una trufa de chocolate derretida dejada demasiado tiempo al sol.

Jarza afirmaba no saber su edad exacta, aunque Alfeo sospechaba que estaba bien entrado en los cuarenta.

Incluso ahora, bajo las capas de agotamiento y hambre, eran claros los rastros de un luchador que alguna vez fue formidable.

En su juventud, Jarza había sido un mercenario de cierto renombre, y Alfeo sabía que si alguna vez tuviera que enfrentarse a él en batalla, preferiría orinarse encima antes que desenvainar su arma.

No por cobardía, aunque no era ningún Teseo, sino porque Jarza irradiaba ese tipo de peligro que solo viene de toda una vida sobreviviendo a peleas brutales.

Hace cuatro años, ese peligro no lo había salvado de la esclavitud.

Irónicamente, no fue una derrota en el campo de batalla lo que lo trajo aquí.

Fue la deuda.

Una deuda aplastante e implacable.

Había intentado mantenerse un paso por delante de sus acreedores, desapareciendo en ciudades distantes y contratándose en nuevas compañías antes de que pudieran atraparlo.

Pero siempre lo encontraban.

El día en que finalmente se acabó su suerte, lo capturaron a plena luz del día.

Sin pelea, sin escape, solo un hombre con bolsillos vacíos y un futuro aún más vacío.

En la subasta de esclavos, sus anchos hombros y su complexión endurecida le valieron doce silverii, una suma considerable para un hombre de su constitución.

Incluso ahora, después de años de trabajo duro, esos vestigios de fuerza seguían ahí, una sombra del guerrero que una vez fue.

Aunque, por supuesto, a Alfeo le molestaba haber valido apenas un cuarto del valor del hombre.

Aun así, ¿de qué servía la vanidad cuando uno estaba descalzo en la arena?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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