Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 335

Capítulo 335: Asalto a las trincheras (4)

El enfrentamiento continuó durante unos minutos más, con los arqueros vaciando sus aljabas de todas sus flechas, antes de que la infantería avanzara para entrar realmente en batalla con los rebeldes.

Sus botas martilleaban la tierra a medida que se acercaban a las trincheras.

Al llegar a las trincheras, las estacas volvieron a ralentizar su avance. Los soldados de las primeras filas destrozaban los obstáculos a hachazos, y las astillas saltaban por los aires mientras las estacas cedían bajo el asalto. Detrás de ellos, otros empujaban hacia adelante, pasando por encima de las barricadas rotas para acortar la distancia con los rebeldes.

Los defensores respondieron al ataque con una resistencia feroz. Las lanzas se proyectaban desde la cobertura de las trincheras, apuñalando gargantas y rostros expuestos. Las hachas descendían con fuerza, partiendo escudos y brazos por igual. Las espadas se abrían paso en el caos, chocando contra las armaduras con sonoros estruendos.

Un soldado, mientras trepaba por los restos dentados de las estacas, fue arrastrado a la trinchera por un rebelde que empuñaba una guadaña. Gritó mientras lo arrastraban al fragor de la batalla, desapareciendo entre una multitud de cuchillas punzantes.

—¡Avancen! ¡Tomen las trincheras! —gritó un caballero de brillante armadura desde la retaguardia, su voz elevándose por encima del caos.

Los soldados del príncipe cargaron con ferocidad renovada, usando sus escudos para apartar a golpes las lanzas de los defensores. Se volcaron en la lucha, avanzando lentamente, un paso brutal tras otro. La sangre manchaba el suelo mientras hombres de ambos bandos caían, sus gritos de dolor se mezclaban con los gruñidos de esfuerzo y las burlas lanzadas por los rebeldes.

—¡Vamos, perros! —gritó un rebelde, clavando su lanza en el pecho de un soldado que avanzaba—. ¡Aquí es donde encontrarán su fin!

Pero el peso del asalto era abrumador. El gran número de atacantes obligó a los defensores a retroceder, centímetro a centímetro sangriento, hasta que las trincheras se convirtieron en una caótica melé de acero centelleante y gritos desesperados.

La segunda oleada de soldados de Arnold demostró ser mucho más experimentada que la primera. No eran reclutas inexpertos alistados por el camino, sino hombres que ya habían visto la guerra y habían tenido la suerte de sobrevivir a un desastre militar tras otro.

A diferencia de sus predecesores, no dudaron ni flaquearon; se movían como una máquina, apartando a los rebeldes a golpes de escudo y espada. Las trincheras, que antes eran el baluarte más fuerte de los defensores, empezaron a ceder a medida que más y más atacantes entraban, abriendo brechas en la línea rebelde.

Desde su posición elevada, la mandíbula de Inor se tensó al ver que los atacantes ganaban terreno. Los estandartes de las fuerzas de Arnold ondeaban desafiantes cerca de las trincheras rebasadas. Se giró hacia un corredor cercano y ladró sus órdenes.

—¡Envíen a las reservas! ¡Ahora! ¡Diles que refuercen las trincheras o estamos acabados!

El corredor asintió y salió corriendo. Momentos después, una nueva oleada de rebeldes comenzó a fluir hacia el frente. Granjeros convertidos en luchadores, pastores y cazadores, con los rostros endurecidos por la determinación, bajaron en tropel de las fortificaciones de la colina, arrojando más cuerpos a la picadora de carne.

Las trincheras se convirtieron en una vorágine de caos cuando llegaron los refuerzos. Los soldados rebeldes se apresuraron a recuperar el terreno perdido, saltando a las estrechas defensas de tierra con las armas en alto. Las espadas resonaban contra las lanzas; las hachas se balanceaban en arcos devastadores, destrozando escudos y mordiendo la carne.

Un joven rebelde que portaba una espada saltó al combate, lanzando tajos a diestro y siniestro contra un caballero que gritaba órdenes. Su primer golpe rebotó en el escudo del caballero, pero el segundo dio en el blanco, abriendo un tajo en el muslo del caballero. El caballero cayó, pero para desgracia del joven luchador, fue rápidamente rodeado por dos soldados enemigos, que lo abatieron allí mismo, impidiéndole rematar la faena.

Tras comprobar rápidamente que el tajo no era demasiado profundo, siguió luchando, ayudado a ponerse en pie por los hombres que lo habían salvado, quienes se mantuvieron cerca de él, sabiendo que al final de todo podrían recibir una recompensa, pues acababan de salvar a un miembro de la baja nobleza que además era lo bastante valiente como para saltar al combate.

En el campo de batalla, el combate era un vaivén constante. Los hombres se aferraban en el barro, arañando y apuñalando, con sus gritos de agonía y furia llenando el aire. Las trincheras eran un amasijo caótico de cuerpos, sangre y acero mientras ambos bandos luchaban con uñas y dientes por el control.

Los refuerzos de Inor, impulsados por pura determinación y la necesidad de proteger sus vidas y a sus familias, lograron frenar el avance enemigo. Pero la segunda oleada, experimentada e implacable, se mantuvo firme, contraatacando por cada centímetro que ganaban.

Los arqueros, habiendo agotado todas sus flechas, se quitaron las aljabas vacías y desenvainaron las espadas cortas y las dagas que llevaban al cinto. Estos hombres no estaban entrenados para el combate cuerpo a cuerpo, pero la desesperación en sus ojos demostraba que sabían que no había alternativa.

—¡A las trincheras! —bramó el caballero que los dirigía, liderando la carga y entrando en la refriega con sus hombres.

Un arquero, un hombre delgado con un tajo reciente en la frente, saltó a la melé. Se agachó para esquivar el amplio mandoble del hacha de un rebelde y clavó su daga hacia arriba en las entrañas del hombre, girando la hoja antes de arrancarla. El rebelde cayó con un gemido gutural, y el arquero se giró para buscar a su siguiente objetivo.

Otro cargó con el hombro por delante contra un rebelde que forcejeaba con un soldado de infantería. El impacto desequilibró al rebelde, y el arquero le clavó su espada corta en el cuello.

—¡Hacedlos retroceder! —gritó uno de los soldados de infantería, con el escudo astillado pero aún resistiendo.

Los arqueros formaron grupos dispersos, cubriéndose los unos a los otros mientras se movían por el caos.

Un arquero particularmente audaz trepó al borde de una trinchera, solo para encontrar, sin embargo, una lanza esperándolo, que rápidamente encontró su blanco en su cuello. La sangre brotó a borbotones mientras el hombre se desplomaba, una víctima más de los cientos de ese día.

Aunque en una batalla los comandantes siempre se asegurarían de que sus tropas permanecieran en formación para dar alguna apariencia de orden al combate y entender los flujos de la batalla, en este momento no había nada de esas tonterías.

Las órdenes de los comandantes quedaban ahogadas por la cacofonía del acero entrechocando y los gritos guturales, dejando a cada hombre luchando por su supervivencia en la estrecha trinchera de cinco metros de ancho. Dieran la orden que dieran, los hombres seguían la suya propia: mata al enemigo antes de que el enemigo te mate a ti.

Las lanzas, otrora el orgullo de la infantería, yacían abandonadas en el barro, demasiado aparatosas para el brutal combate cuerpo a cuerpo. Los hombres empuñaban lo que podían encontrar: las hachas atravesaban armaduras y carne por igual, las espadas cortas asestaban estocadas sin piedad, y las dagas cortaban y apuñalaban, mientras quien las sostenía veía la vida desvanecerse de los ojos de otro hombre. La trinchera se había convertido en una vorágine de cuerpos, donde empujar, golpear y arañar era tan efectivo como cualquier arma.

Un soldado inmovilizó a otro en el suelo, sus manos apretándose alrededor de la garganta de su oponente. Antes de que pudiera terminar el trabajo, una daga se hundió en su nuca desde atrás. Su agarre flaqueó y se desplomó con un gorgoteo húmedo. El hombre que lo había apuñalado miró hacia abajo brevemente, con sus ojos inyectados en sangre llenos de una malicia cansada, pero no hubo tiempo para el alivio: un hacha descendió hacia él, fallando por poco mientras rodaba para esquivarla y caía en otro enredo de cuerpos.

En el caos, era casi imposible distinguir al amigo del enemigo. Sin estandartes que los guiaran y sin una diferencia clara en la armadura o el atuendo, la única certeza era esta: cualquiera frente a ti era el enemigo, y cualquiera detrás de ti era un aliado… por ahora.

En ocasiones, dos hombres se encontraban dudando, con las espadas en alto pero sin saber si el otro era amigo o enemigo. Sus ojos se entrecerraban, sus alientos eran pesados mientras se medían mutuamente. Una pregunta rápida y gritada —¿A quién sirves?— era suficiente para romper el hechizo. Tan pronto como llegaba la respuesta, uno se abalanzaba mientras el otro contraatacaba, su vacilación dando paso a la necesidad cruda y animal de matar o morir.

La trinchera misma parecía viva, agitándose con el caos de la melé. Los cuerpos caían solo para ser pisoteados, y el barro se volvía resbaladizo por la sangre.

Como un demonio que pidiera más sacrificios, deleitándose en la pura masacre que allí ocurría, con el rojo mezclado en la tierra como la alfombra sobre la que caminaría y los cadáveres como los ladrillos de su trono.

El aire apestaba a sudor, hierro y muerte. En la locura, el compañerismo y la enemistad se desdibujaban, pero una cosa permanecía clara: la supervivencia exigía crueldad, y la trinchera no mostraba piedad a los débiles de corazón.

El sol subía más alto en el cielo, su calor implacable presionando sobre el campo de batalla. El choque del acero y los gritos de los hombres continuaban resonando desde las trincheras, pero desde la base de la colina, era una cacofonía indescifrable. Habían pasado dos horas desde que Arnold había enviado la segunda oleada, y su paciencia se estaba agotando.

Arnold estaba sentado a horcajadas sobre su caballo, cuya armadura pulida brillaba a la luz del sol, aunque el heredero del príncipe parecía mucho menos sereno. Su mandíbula se tensó mientras su mirada se clavaba en la cresta donde se encontraban las trincheras, con el humo y el polvo oscureciendo cualquier vista de la lucha. Al final, se giró hacia Lord Cretio, que estaba a su lado, secándose el sudor de la frente.

—Mi Lord —comenzó Arnold, con voz cortante—, ¿tiene alguna idea de lo que está pasando ahí arriba? ¿Lo que sea?

Cretio dudó, mirando hacia la colina como si se esforzara por ver a través de la neblina. Su expresión delataba su inquietud. —No mucho, Su Gracia. Por lo que hemos visto, la segunda oleada consiguió abrir una brecha en las trincheras, pero más allá de eso…

Hizo un gesto vago con una mano enguantada.

—No sabría decirle. Es un caos ahí dentro. No ha vuelto ningún corredor y, con la lucha tan densa, es imposible saber qué está pasando.

El ceño de Arnold se frunció aún más. —Así que estamos ciegos, entonces. ¿No hay forma de saber si están aguantando, avanzando o si los están masacrando?

—Ciegos por ahora, sí —admitió Cretio, con tono cauteloso—. Pero el hecho de que hayan aguantado tanto tiempo podría significar que mantienen la trinchera. Como mínimo, están manteniendo ocupado al enemigo. Si los rebeldes hubieran recuperado el control total, sospecho que veríamos nuestras líneas mucho más atrás.

—Mi Lord —comenzó Cretio, con la voz firme a pesar de la tensión en el aire—, ¿vamos a proceder con el plan?

Arnold consideró la pregunta en silencio por un momento, con la mirada fija en la colina donde la batalla rugía sin ser vista. El débil entrechocar del acero y los gritos de los hombres llegaban tenuemente con el viento, mezclándose con el crepitar del fuego y el distante redoble de los tambores. Finalmente, se inclinó ligeramente hacia adelante en su silla de montar, con una expresión fría y calculadora.

—Nuestro estado actual nos favorece más de lo que crees —dijo Arnold, con voz baja pero firme—. Deja que se destrocen en las trincheras, Cretio. Deja que la sangre corra a raudales entre las dos fuerzas.

Cretio frunció el ceño, moviéndose incómodo.

Arnold lo interrumpió con un gesto brusco al notar su descontento. —Media hora —dijo con decisión—. Eso es todo. Deja que se consuman en su lucha durante otros treinta minutos. Luego, daremos la orden de que sigan adelante con el plan. Prepara a la caballería, quiero que todo caiga en una sola embestida rápida.

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