Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 365

Capítulo 365: Capitán de la alta flota

Al final, lo había conseguido.

De 97 capitanes, 39 habían elegido a Blake. No era una mayoría abrumadora —ni mucho menos—, pero no tenía por qué serlo. Las reglas eran claras: el candidato con más votos ganaba. Y por el más ínfimo de los márgenes, Blake se había alzado con la victoria.

Capitán de la Alta Flota. Sonaba bien.

Por supuesto, no había sido un triunfo limpio —ni mucho menos—.

Se habían tensado las cuerdas hasta casi romperse. Blake había tirado de todas y cada una de ellas. Se cobraron favores, se forjaron alianzas en las sombras, se engrasaron palmas con susurros de futuras recompensas.

Y al final, dio sus frutos.

Cuando se anunció el último voto, una oleada de murmullos recorrió la asamblea. El título era suyo. Había subido la escalera, peldaño a peldaño, y ahora se encontraba en la cima: una posición tan codiciada, tan poderosa.

Aún recordaba cuando entró en la Llamada como un criminal por su incursión en las naves romelianas; podría haber muerto allí. Y ahora estaba por encima de todos ellos.

Él sería quien lideraría la carga, quien vengaría a Rock Bottom.

Sí, había sido un desastre. Sí, los tratos dejaban un regusto amargo. Pero al mundo no le importaba cómo ganabas, solo que lo hicieras.

Y Blake había ganado.

—————

En ese momento, yacía en su cama, con la mirada fija en el oscuro techo de sus aposentos. A su lado, acurrucada en el borde del colchón, su esclava de lecho dormía profundamente, con una respiración suave y constante.

Según todos los indicios, debería haber perdido.

Blake se frotó las sienes, con los pensamientos agitándose como un mar tormentoso. «¿Cómo?», se preguntaba una y otra vez.

No era el único que había jugado sucio; ni mucho menos. Chantajes, favores, amenazas susurradas y promesas de gloria también habían fluido libremente por parte de sus rivales. De hecho, algunos de ellos tenían recursos y conexiones que empequeñecían los suyos. Sin embargo, contra todo pronóstico, había salido victorioso. Los números no mentían: ahora era el Capitán de la Alta Flota.

Era un hombre al que le gustaba comprender cada ángulo, cada pieza del rompecabezas, y aun así no podía ver el misterio que se ocultaba tras aquello.

Sus pensamientos se dirigieron a la vieja bruja: la adivina que había estado tan exasperantemente segura de su éxito. Aún podía ver su rostro, curtido como un viejo pergamino, con sus oscuros ojos brillando.

Ella le había declarado, antes de que llegaran a la Llamada, que él iba a ganar.

Al principio se había reído en su cara, burlándose de sus crípticas proclamaciones. Ella también se echó a reír, pero no de la situación, sino de él. Del mismo modo que un hombre se reiría al ver a un niño asustado por un insecto.

Odiaba que se rieran de él, así que estalló y la amenazó de muerte —prometiendo cortarle la cabeza si sus visiones resultaban ser falsas—, pero ella ni siquiera se inmutó.

En lugar de eso, se limitó a inclinar la cabeza y a pedir un toro.

En aquel momento, supuso que era para algún elaborado ritual. Sus hombres se habían reído nerviosamente, pero él estaba demasiado intrigado para detenerla.

Su respuesta llegó en forma de otra carcajada estridente, seguida de una sarta de palabras rápidas e ininteligibles. Fue su esclava de lecho quien finalmente tradujo:

«Ella dice que la victoria ya está escrita en el fuego. El toro no es para el ritual… es en señal de gratitud. Le está dando las gracias a la Llama Todopoderosa por lo que ya se ha puesto en marcha».

Blake recordó el escalofrío que le recorrió la espina dorsal al oír esas palabras. El frío que había invadido el cuerpo de Blake no se parecía a nada que hubiera sentido antes, y se le instaló en los huesos como el hielo.

Sacudió la cabeza, intentando disipar el pensamiento, pero este se aferraba a él como una sombra. Miró a su compañera, que seguía durmiendo plácidamente, y la envidió. Deseó poder acallar su mente el tiempo suficiente para descansar. Pero en lugar de eso, permaneció allí, con los ojos bien abiertos, intentando desenredar los hilos de su improbable triunfo mientras la noche se alargaba a su alrededor.

Blake extendió la mano y agarró el hombro desnudo de su esclava dormida. Su tacto no fue suave, sino brusco e impaciente, y la despertó con una sacudida. Ella se removió con un respingo de sorpresa, parpadeando rápidamente mientras intentaba comprender la súbita interrupción de su descanso.

—Levántate —gruñó, con voz baja pero lo bastante afilada como para atravesar su aturdimiento—. Trae a la vieja bruja. Ahora.

Sin una palabra de protesta, ella asintió y se movió rápidamente para obedecer. Se levantó de la cama, cogió la sencilla capa que colgaba de la silla cercana y se la echó sobre el cuerpo desnudo para protegerse del frío aire nocturno. La puerta del camarote crujió suavemente cuando se deslizó en la oscuridad, dejando a Blake a solas con sus inquietos pensamientos.

Exhaló pesadamente, pasándose una mano por el pelo revuelto antes de cruzar la habitación hasta un cubo de madera lleno de agua. Hundió las manos en el líquido frío, lo recogió y se lo echó en la cara. La impresión le avivó los sentidos. Las gotas se aferraron a su piel, brillando en la penumbra mientras se apoyaba en el borde del recipiente, con los nudillos blancos contra la madera.

Los minutos se alargaron, cada uno más pesado que el anterior, pero finalmente, el sonido de unos pasos rompió el silencio. La puerta se abrió con un crujido y la esclava volvió a entrar, con la capa humedecida.

Tras ella entró arrastrando los pies la vieja bruja, con su figura encorvada iluminada por el farol que Blake había dejado encendido.

Su rostro, surcado de años y secretos, mostraba la misma calma exasperante que lo había desconcertado antes. Entró en el camarote sin dudar, y sus ojos oscuros se dirigieron hacia él como si ya supiera por qué la habían convocado.

Blake estaba de pie junto a la cama, con la postura rígida y los ojos clavados en el rostro curtido de la vieja bruja con una intensidad que podría haber atravesado la piedra.

—¿Hiciste algo para que yo ganara?

La esclava dio un paso adelante, con su mirada nerviosa alternando entre Blake y la bruja mientras se preparaba para traducir. La anciana no se inmutó.

Lentamente, negó con la cabeza, con un movimiento deliberado, casi como si la pregunta de Blake estuviera por debajo de su dignidad.

—Dice que no hizo nada —vaciló la esclava, con la voz entrecortada mientras transmitía las palabras de la anciana—. Aun si quisiera, no fue ella quien provocó el cambio. Solo vio el resultado. No tiene ningún poder en sí misma.

A Blake se le tensó la mandíbula. Su mano derecha se cerró sobre los dedos de la izquierda, un reflejo inconsciente mientras su mente lidiaba con la ambigüedad de la respuesta. No había una satisfacción arrogante en el comportamiento de la bruja, solo la fría certeza de alguien que había vislumbrado algo que escapaba por completo a la comprensión de Blake.

Por primera vez en años —quizá desde su juventud, cuando se había plantado en la cubierta de un barco para hacer frente a una tormenta—, Blake sintió una extraña e inquietante sensación. Era asombro. Al principio no lo reconoció, pero ahí estaba, royendo los bordes de su orgullo, un recordatorio de lo insignificantes que parecían sus esfuerzos ante algo más grande.

Su voz se suavizó, casi hasta convertirse en un susurro, al preguntar:

—¿Qué más puede hacer tu dios?

Los ojos de la anciana brillaron con una calma inquietante, y sus labios se curvaron en una sonrisa cómplice que envió una oleada de inquietud al pecho de Blake. Habló, las palabras fluyendo sin esfuerzo en una lengua extraña para él, pero la esclava ya había empezado a traducir, con la voz temblando ligeramente como si ella también sintiera el peso de las palabras de la anciana.

—Todo —dijo la esclava, con la voz temblorosa, aunque sin apartar la vista de Blake—. Pero solo hace lo que desea hacer.

La mente de Blake dio un vuelco, como si el mismo aire a su alrededor se hubiera espesado con la gravedad de la afirmación. Se inclinó hacia delante, con el rostro contraído por la tensión.

—¿Puede dar poder? —preguntó, con voz baja, apenas audible.

La bruja asintió, con expresión serena, casi distante, mientras hablaba una vez más en su lengua materna.

La esclava vaciló solo un instante.

—Puede dar poder sobre los hombres. Puede crear reyes —tradujo la esclava—. Puede señalar el camino a seguir, crear imperios, deshacerlos, destruir naciones, levantarlas de las cenizas… y crear la victoria para aquellos que se ganan su favor.

La mirada de la bruja no se apartó de la suya ni un instante. Era como si lo estuviera retando a desafiar el poder divino del que hablaba.

La esclava volvió a traducir, con voz débil, casi vacilante.

—Pregunta si quieres ganarte su favor —dijo, mientras sus ojos se dirigían nerviosamente a Blake, calibrando su reacción—. Dice que todo lo que tienes que hacer es alabarlo, hacer que otros hagan lo mismo, difundir la verdad de que solo hay un poder por encima de los hombres.

Blake frunció el ceño. No estaba seguro de querer ser el peón en algún juego divino. Sin embargo, podría convertirse en rey si lo deseaba, o al menos eso eligió creer.

La anciana continuó, con un tono que se elevaba con un agudo matiz de convicción.

—Dice que los gigantes de Azania, aquellos que una vez gobernaron con sangre y arrogancia, olvidaron esta verdad. Se atrevieron a reclamar la divinidad a través de su propia carne, creyéndose dioses, y ahora ya no existen. Están cayendo hacia su perdición, el Todopoderoso ya se ha encargado de ello.

La voz de la bruja ganó fuerza mientras continuaba, con los ojos ardiendo en un fuego que reflejaba las palabras que pronunciaba.

—Su arrogancia fue su perdición —tradujo la esclava, con la voz temblorosa mientras las palabras salían de sus labios—. El Todopoderoso los castigó por ello. Y ahora busca a alguien digno de portar su llama. Alguien que lleve a cabo su voluntad… y su mandato. Pregunta si quieres ser ese portador.

La voz de la esclava se suavizó, casi hasta convertirse en un susurro.

—Te has convertido en capitán de una flota. Imagina lo que sería ser el rey de los mares.

El pulso de Blake se aceleró. Se inclinó hacia delante, entrecerrando los ojos mientras clavaba la mirada en la vieja bruja.

—¿Cómo me convertirá en rey? —Su voz era firme, desafiante. Necesitaba respuestas. No podía —no quería— dejarse influir por vagas promesas—. ¿Cómo me ayudará el Todopoderoso cuando esté rodeado por el dominio de su enemigo? —Su voz bajó de tono, intensa por el peso de su pregunta—. ¿Cómo me traerá la victoria?

La bruja soltó una risita, un sonido seco y áspero que envió un escalofrío por la habitación, como el sonido de las hojas secas arrastrándose por un campo de batalla olvidado. Levantó una mano nudosa y señaló directamente a Blake, su dedo torcido temblando con determinación mientras pronunciaba sus primeras palabras en la lengua oriental.

—Fuego.

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