Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 41

41: Pan y cerveza (3) 41: Pan y cerveza (3) El aire en la sala se volvió denso con tensión mientras las palabras de Harold se asentaban entre los nobles reunidos.

Siguió un silencio cargado, pesado de expectación.

Maesinius podía sentir el peso del escrutinio presionándolo.

Respiró profundamente, conteniendo la agitación que hervía en su interior.

—Puede que esto sea una novedad para muchos de ustedes —comenzó, con voz firme a pesar del latido en su pecho—, pero mi padre encontró su fin en el campo de batalla en Arlania.

Una onda de conmoción recorrió la sala, como si una piedra hubiera caído en aguas tranquilas.

Los susurros se convirtieron en murmullos, los murmullos en exclamaciones ahogadas.

Los señores del norte no tenían espías en el sur, ni canales fiables de información.

Su conocimiento sobre los asuntos del imperio venía solo de algún comerciante de grano dispuesto a intercambiar algo más que trigo.

Y ahora, aquí estaba Maesinius, ofreciéndoles una revelación que destrozaba lo poco que creían saber.

—Tras la muerte de mi padre —continuó, su tono inquebrantable—, mi madrastra no perdió tiempo en apoderarse del poder.

Coronó a mi hermano menor —el tercer príncipe— como emperador y reinstauró el Consejo de los Doscientos, con ella como regente.

Ha convocado a los señores a la capital, exigiendo que juren un juramento de lealtad…

La sala estalló.

—¡Despreciable!

—rugió un noble, su indignación reverberando contra los muros de piedra.

—¡Cobardes y serpientes!

—vociferó otro, con voz cargada de desprecio.

—¿Jurar lealtad a un niño?

—gruñó un curtido señor de la guerra—.

¡Antes me cortaría mi propio pito y pelotas!

La sala era una tempestad de furia, con voces chocando unas contra otras en indignación desenfrenada.

Maesinius dejó que se desahogaran, permitió que su ira tomara forma y creciera —como una tormenta acumulando fuerza antes del rayo.

Entonces, por encima de la tormenta, se alzó una sola voz, dominante pero serena.

Murth Grennor, Señor de Llanuras Verdes, se puso de pie.

Aunque joven para un hombre de su posición, se comportaba con una autoridad que superaba sus años.

Su espesa barba castaña caía sobre su pecho, y su cabello largo, oscuro como nubes de tormenta, caía más allá de sus hombros.

De pie junto a la imponente figura de Uther, parecía casi pequeño —como un retoño junto a un roble antiguo.

Pero cuando habló, su voz cortó el caos como una hoja.

—Les suplicamos ayuda contra Swutheld —declaró Murth, sus palabras como martillazos sobre un yunque—.

¡Les advertimos —les advertimos!— de los miles de guerreros que marchaban para quemar nuestras tierras, para masacrar a nuestra gente.

¿Y cómo respondieron?

—Su penetrante mirada recorrió la sala—.

Con risas.

Con desprecio.

¡Escupieron sobre nuestras propias barbas!

Un coro de acuerdo estalló entre los señores reunidos, su ira reavivada, avivada a nuevas alturas.

—Y ahora —continuó Murth, su voz cargada de desprecio—, esa puta de tono carmesí se atreve a exigir nuestra lealtad.

¿Espera que abandonemos nuestros feudos, que nos arrodillemos en sus pulidos suelos de mármol, que nos arrastremos a sus pies como perros azotados?

—Su voz se elevaba con cada palabra, cada sílaba goteando furia—.

Pero díganme, ¿qué ha hecho ella —o su cachorro— por nosotros jamás?

Un silencio, tenso como un arco tensado, se extendió por la sala.

—¿Deberíamos inclinarnos ante aquellos a quienes no les importa nuestro sufrimiento?

—La mirada de Murth ardía al encontrarse con la de ellos—.

¡No!

La palabra resonó en el aire como un tambor de guerra.

—¡Digo que nos mantengamos firmes!

—rugió—.

Unidos en lealtad a quien ha estado junto a nosotros, quien ha compartido nuestras luchas y nuestros triunfos.

Hace dos inviernos, cuando el hambre atenazaba nuestras tierras, ¡fue él quien se aseguró de que el grano llegara a nuestra gente, mientras su padre hacía la vista gorda!

Mientras el apasionado discurso de Murth alcanzaba su cenit, se arrodilló ante Maesinius, su cabeza inclinada en un solemne gesto de lealtad.

—Serviré solo a uno de los nuestros como emperador —proclamó, su voz resonando con desafío—.

¡Que la muerte reclame a esa miserable mujer y a su hijo!

Levanto mi hacha al mayor de los tres.

Sus palabras golpearon como un martillo sobre hierro, enviando una onda de resolución por la sala.

Un murmullo de acuerdo se extendió entre los nobles reunidos, algunos asintiendo, otros apretando sus puños.

Uno por uno, siguieron el ejemplo de Murth, hincando la rodilla en una muestra de unidad.

Era como si una presa se hubiera roto.

La sala se llenó de un juramento no pronunciado.

Pero justo cuando su fervor amenazaba con consumirlos, Maesinius levantó una mano.

La sala se quedó inmóvil.

Dejó que el silencio se extendiera, su mirada recorriendo a los señores arrodillados.

Su rostro no traicionaba emoción alguna, pero en su interior, su mente giraba como una piedra de molino.

Este era el momento que esperaban que aprovechara —para llamar a la guerra, para nombrarse emperador, para alzar su estandarte contra el Sur.

En lugar de eso, tomó un respiro lento y medido y habló.

—El imperio ha sido durante mucho tiempo una carga para el Norte —dijo, con voz firme pero cargada—.

Una y otra vez, habéis buscado ayuda, sólo para encontrar indiferencia y desdén.

Cuando el hambre amenazaba a vuestro pueblo, ¿nos enviaron grano?

No.

Cuando Swutheld marchó sobre vuestras tierras, ¿enviaron soldados?

No.

Sin embargo, a pesar de este maltrato, el Norte ha permanecido sumiso.

—Sus ojos los recorrieron—.

¿Por qué es así?

Un breve silencio siguió antes de que Karl Carlsson, Señor de Snowmirth, se levantara para responder.

—Dependemos del comercio de pieles para subsistir —admitió, con voz teñida de resignación—.

Nuestras tierras no pueden producir suficiente grano para alimentar a nuestra gente, por lo que nos vemos obligados a recurrir a los mercaderes del Sur.

—En efecto —confirmó Maesinius con un asentimiento—.

Pero esta dependencia ha tenido un costo —un costo soportado por el propio Norte.

—Su mirada se agudizó—.

Los mercaderes explotan nuestra dependencia, fijando precios exorbitantes, sabiendo perfectamente que no tenemos alternativa.

¿Y por qué?

Porque el propio emperador vendió privilegios a un puñado de familias de mercaderes, otorgándoles un monopolio sobre el grano.

Ellos dictan el precio, y nosotros nos quedamos para mendigar.

Sus palabras cayeron como piedras arrojadas a un lago helado, enviando profundas grietas a través de la resolución de los nobles.

—Me miran en busca de cambio —continuó Maesinius, su voz afilada con algo peligrosamente cercano al desprecio—.

Por salvación de este ciclo de explotación.

Pero les digo ahora —esa esperanza está mal puesta.

Entonces, sin previo aviso, escupió en el suelo.

Una brusca inspiración recorrió la sala.

Algunos nobles retrocedieron, con los ojos abiertos por el asombro y la incredulidad.

Incluso Harold, su aliado más firme, lo miraba con una mirada que penetraba en su alma.

Este no era el grito de guerra que esperaban.

Este no era el discurso de un hombre aferrándose a un trono.

—La difícil situación del Norte va más allá del mero abandono —proclamó Maesinius, su voz elevándose con fervor—.

¿Realmente creen que una rebelión para poner a otro emperador los liberará?

¿Que la guerra será la respuesta?

Sus palabras cortaron el aire como una hoja.

—¡Los números están contra nosotros!

—tronó, su voz reverberando por la gran sala—.

El segundo príncipe levantará su estandarte, y el Este se unirá tras él.

Pueden desplegar 10.000 hombres con facilidad, guerreros endurecidos que han conocido la guerra desde su nacimiento.

¿Y el tercer príncipe?

—Sus ojos se entrecerraron—.

Se sentará en una posición aún más fuerte.

Solo necesita mantener el paso de montaña.

Detrás de él hay una riqueza de grano, una ruta marítima para el comercio y una fortaleza que nunca ha caído.

Tendrá todo lo que necesita para sobrevivirnos.

Su penetrante mirada recorrió a los señores reunidos, desafiándolos a discutir.

—¿Y en comparación?

—se burló—.

A lo sumo, podemos reunir 6.000.

¡Seis mil contra un imperio!

—Su voz se endureció—.

¿Qué esperan lograr con eso?

Maldicen al Sur por ignorar su sufrimiento, pero ¿traerían la guerra a su gente —traerían la muerte a sus hijos, a sus padres— por una causa perdida?

Los nobles cayeron en un pesado silencio, con los ojos fijos en Maesinius mientras hablaba.

Con cada palabra, su determinación parecía fortalecerse, y un destello de determinación se encendió dentro de él.

—Para colocarme en el trono, necesitaríamos derrotar a mis dos hermanos —declaró, su voz resonando con convicción—.

Pero tal victoria vendría con un costo, un costo que el Norte no puede permitirse soportar.

¿Por qué sacrificaría voluntariamente a más de mi gente por mis propias ambiciones?

Mientras hablaba, Maesinius gesticulaba enfáticamente, extendiendo sus manos hacia afuera.

—Todo lo que aprecio es el bienestar de la gente que me ha acogido, que sonríe cuando cabalgo a través de sus aldeas.

Este sentido de pertenencia, esta conexión —no puedo encontrarlo en la capital.

¿Por qué abandonaría este lugar por un trono rodeado de serpientes?

Sus palabras resonaron por la sala, penetrando en los corazones de los reunidos.

—Todo lo que hablan es de cómo el Sur nos descuida, cómo preferirían vernos morir de hambre antes que ofrecer ayuda.

Y sin embargo, aquí están, hablando de poner a un hombre en el mismo trono que los ha maltratado.

¿Realmente creen que las cosas cambiarán?

No, ¡solo empeorarán!

Es solo una causa perdida y encontraremos los campos rojos con nuestra sangre.

—Desde aquí, tenemos pocas opciones —declaró, su penetrante mirada recorriendo a los nobles reunidos—.

Podrían doblar la rodilla ante la perra roja del Sur.

Con estas palabras, escupió sobre el suelo de piedra, un gesto de desprecio sin restricciones.

—Luego está doblar la rodilla ante Mavius —continuó, su voz goteando desdén—, quien estará demasiado ocupado metiendo su verga en la primera puta que encuentre.

De nuevo, escupió, como si el solo pensamiento le dejara un sabor amargo en la boca.

La tensión en la sala era densa, los nobles pendientes de cada palabra.

Algunos se miraban entre sí, midiendo sus pensamientos en silencio.

Otros simplemente miraban a Maesinius, esperando el siguiente golpe.

Entonces, su tono cambió —ya no burlón, ya no lleno de desprecio, sino resuelto.

—No permitiré que mi gente sangre por mi ambición —dijo, su voz cargando el peso de un juramento—.

Pero con gusto derramaría mi propia sangre para verlos prosperar.

Me niego a luchar una guerra que les hará sufrir innecesariamente.

La sala permaneció en un silencio sepulcral mientras Maesinius daba un paso adelante, su presencia imponente.

—Es hora de que el Norte se libere del Imperio, de forjar su propio camino como un reino independiente.

—Su voz resonó con convicción—.

El frío se acerca, y con él, seguirá la hambruna.

No podemos permitirnos estar encadenados a los caprichos de un imperio que nunca se ha preocupado por nosotros, que nunca ha respondido a nuestros gritos de ayuda.

La única manera en que el Norte sobrevivirá es tomando un camino no recorrido en 120 años.

Sus manos se cerraron en puños.

—¡Es hora de que el Norte se mantenga solo!

—tronó—.

¡No más inclinaremos nuestras cabezas ante el Sur!

¡No más seremos desangrados por mercaderes que engordan con nuestro sufrimiento!

¡No más enviaremos a nuestros hijos a morir en guerras que no nos traen nada!

Levantó la barbilla, su mirada ardiendo con propósito.

—Desde este día en adelante, cada decisión será tomada por nosotros, no para nosotros.

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