Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 56

56: Fin de una apuesta 56: Fin de una apuesta Alfeo se volvió al sonido de pasos arrastrados, solo para ver a un niño, no mayor de diez años, parado descalzo en el camino pedregoso.

Estaba temblando, sus delgados brazos envolvían firmemente una pequeña bolsa.

No la retiró, ni tampoco huyó.

A su alrededor, la calle había quedado inmóvil.

Algunos ya habían huido, sin querer presenciar lo que acababa de desarrollarse.

Otros permanecían congelados, atrapados por el horror silencioso.

Los padres alejaban a sus hijos de la mano, lanzando miradas apresuradas por encima de sus hombros.

Nadie quería presenciar dos asesinatos el mismo día.

Los ojos del niño se encontraron con los de Alfeo, y cualquier luz juvenil que hubiera bailado en ellos anteriormente ese día había desaparecido.

En su lugar había algo más frío.

Endurecido.

El niño, desafortunadamente, lo encontró en un mal momento.

Un oscuro charco de sangre se filtraba entre los adoquines, avanzando lentamente desde la garganta medio cortada del anciano.

Llegó hasta las botas de Alfeo, manchando los bordes.

Él no se movió.

No se inmutó.

La muerte, en ese momento, no era poética ni profunda.

Era simple.

Final.

Solo la repentina extinción de una vida.

Sin dioses.

Sin canciones.

Solo un chasquido silencioso.

Y aún así el niño seguía ahí parado.

Había ganado la apuesta, pero sentía como si hubiera perdido algo mayor, ¿quizás su vida?

La respuesta estaba por revelarse pronto, así que esperó.

Un escalofrío le recorrió la espalda.

El hambre que lo había impulsado seguía ahí, royéndole las costillas, pero ya no parecía una razón, solo una excusa.

No entendía por qué lo había hecho.

¿Por qué había arriesgado todo?

Ahora, no podía hablar.

No podía moverse.

Sus manos temblaban, y su mirada estaba fija en el hombre que había matado con tanta facilidad.

—Tú…

t-tú prometiste —balbuceó finalmente el niño.

Su voz se quebró bajo el peso del silencio—.

Dijiste que mantendrías tu palabra.

Alfeo no respondió al principio.

Miró por encima de su hombro.

Sus compañeros estaban a unos pasos detrás, mirando, confundidos, como si todavía intentaran comprender lo que había sucedido.

No habían visto lo que él había visto.

No entendían lo que lo hizo atacar.

Pero incluso ellos no se habían atrevido a intervenir.

Y sin embargo este niño que ni siquiera tenía diez años, se había atrevido a robarle.

Alfeo miró hacia abajo otra vez.

Lenta y deliberadamente, extendió la mano.

Su mano, fría y áspera, se posó sobre los dedos temblorosos del niño.

El contacto hizo que el niño se estremeciera, pero no se apartó.

Sin hablar, Alfeo miró una vez más el cadáver inmóvil sobre las piedras.

La furia que lo había impulsado momentos antes había desaparecido.

Solo quedaba una extraña y distante calma.

—Supongo que sí lo prometí —dijo en voz baja.

Luego desenganchó la bolsa de su propio cinturón y la colocó en la pequeña mano del niño, sin ceremonia, sin advertencia, sin fanfarria.

Solo un gesto final entre los vivos.

Lo soltó.

La bolsa se sentía más pesada que una piedra en la palma del niño, su peso mucho mayor que las pocas monedas que contenía.

Alfeo, en lugar de enfadarse, se encontró sorprendido.

Incluso divertido, pero sobre todo interesado.

—¿Tienes nombre?

—preguntó, con voz baja pero no hostil.

El niño dudó, sus ojos moviéndose entre la bolsa y el hombre que se la había dado.

—Los otros me llaman Dientes de Rata —murmuró.

Alfeo inclinó la cabeza.

—¿Y eso por qué?

Como respuesta, el niño separó sus labios para revelar dos dientes frontales, partidos por la mitad, como si se hubieran quebrado contra una piedra o roto por una caída.

Alfeo los estudió por un momento, luego dejó escapar un suspiro silencioso.

«Realmente se parece a una rata…»
—Muy bien.

Te llamaré Ratto.

—Alfeo se rió de su broma privada—.

¿Te parece bien?

El niño asintió, aunque era evidente que no entendía del todo.

Alfeo dirigió su mirada al cielo por un largo momento.

Las nubes se arrastraban por el pálido sol.

Luego volvió a mirar al niño.

—Dime, Ratto —dijo, con voz que se deslizaba hacia algo más suave, más reflexivo—.

¿Crees que todos los hombres son iguales?

La pregunta quedó suspendida en el aire, extraña y pesada.

Ratto no dijo nada, inseguro de si era un acertijo, una lección o una trampa.

—Un rey y un mendigo —continuó Alfeo—.

Ambos mueren de hambre sin comida.

Ambos sangran cuando los cortan.

Ambos se pudren cuando los entierran.

Pueden fingir lo contrario, pero la carne no miente.

No al tiempo.

No a la muerte.

Aún así, el niño no dijo nada, solo lo observaba con ojos grandes e inciertos.

—No puedes medir la grandeza —continuó Alfeo, su tono oscureciéndose, con un borde casi poético—.

Solo puedes sentirla.

Percibirla.

Como un fuego bajo la piel de un hombre.

Un rey no siempre fue rey.

Alguien, hace mucho tiempo, fue tan poderoso o tan monstruoso que el mundo se doblegó a su alrededor.

Así es como se crean los tronos.

No por la ley.

Por la leyenda.

Se arrodilló ligeramente, bajando a la altura de los ojos del niño.

Su mano descansó firmemente sobre el estrecho hombro del niño, su voz ahora era un susurro conspirativo.

—Hoy, no fuiste más que una herramienta para mí.

Quería ver qué harían mis compañeros si un niño intentaba robarme.

Cuando maté al anciano, se congelaron.

Todos ellos, veteranos, guerreros, todos vestidos con armadura y sin embargo desarmados.

Pero tú…

Se inclinó ligeramente, con los ojos brillantes.

—Tú te moviste.

La respiración del niño se entrecortó.

—Alcanzaste lo que querías —dijo Alfeo—.

Sin permiso.

Sin miedo.

Tú —un niño— hiciste lo que los soldados no harían.

Eso es hermoso, creo.

Su agarre se apretó, como si estuviera emocionado de tener alguien con quien hablar.

—Aquellos que desafían al destino, que se elevan por encima de su lugar en el mundo.

Ellos son los malditos.

Los santos.

Los monstruos.

Los héroes.

Y tú, Ratto…

tú, mostraste más coraje en un solo momento que la mitad de los hombres que he dirigido en batalla.

Se puso de pie, con los ojos aún fijos en el niño.

—¿Las quieres?

—preguntó, con voz baja, con un borde de algo más profundo que un simple desafío—.

Tómalas.

Son tuyas.

Te las has ganado, más de lo que la mayoría de los hombres ganan cualquier cosa en esta vida.

Si la comida es todo lo que buscas, si un estómago lleno es tu premio, entonces reclamálo.

Ya has probado tu valor.

Hizo una pausa, escrutando el rostro del niño, no buscando miedo, sino hambre de otro tipo.

—¿Pero es eso suficiente para ti?

El niño no dijo nada, solo miró, atrapado entre la promesa del oro y el fuego en la voz de Alfeo.

Alfeo negó lentamente con la cabeza, sus ojos penetrantes pero extrañamente tiernos.

—No.

Lo veo en ti.

No eres como los demás.

Anhelas más, ¿verdad?

Igual que yo.

No monedas.

No comodidad.

Más.

Se inclinó, bajando la voz a algo parecido a la reverencia.

—Este mundo no te ofrecerá nada, Ratto.

Ninguna mano se extenderá para levantarte.

Ningún destino te favorecerá.

Lo que quieras, debes tomarlo.

Como un dios, arráncalo de las fauces de aquellos demasiado tímidos para apoderarse de él.

Tomó el rostro manchado de suciedad del niño entre sus manos callosas, sus pulgares rozando suavemente la mugre como si develaran algo sagrado.

—Nunca lo entenderán —dijo—.

Los débiles, los conformistas.

Nunca sabrán lo que significa tener hambre no de comida, sino de todo.

Nunca probarán la dulzura de la rebeldía.

Pero nosotros sí.

Algunos pueden ser la chispa que incendie al mundo.

La pira puede ser obra tuya.

Con un movimiento repentino, Alfeo desenvainó su espada ensangrentada, el acero captando la luz, brillando con fuego y memoria.

La sostuvo en alto, como si llevara una corona.

—En mi mano derecha, llevo la guerra —declaró—.

En mi izquierda, la paz.

Dos filos de la misma espada.

Uno no puede vivir sin el otro.

Y así como la grandeza camina junto a la grandeza, también los mansos yacerán entre ellos, olvidados.

Bajó la espada entre ellos y extendió su mano hacia el niño.

—Ahora elige —dijo Alfeo, con voz como un juramento—.

Una elección que ningún hombre, ningún dios, ninguna maldición puede quitarte.

Es solo tuya.

Quizás la única que realmente será tuya, por el resto de tu vida.

El niño miró la espada, luego la mano, luego al hombre que ofrecía ambas.

Sus pequeños dedos se extendieron, temblando con esfuerzo y resolución.

Agarró la empuñadura e intentó levantarla, solo para que la hoja se balanceara torpemente en su agarre, demasiado pesada para sus brazos, el acero danzando como burlándose de él.

Alfeo observó con orgullo.

—Ya veo —dijo suavemente, con una sonrisa fantasmal en sus labios—.

Has hecho tu elección.

Dio un paso adelante y se inclinó, presionando un beso en el pelo enmarañado y manchado de barro del niño.

En ese momento, no vio a un niño mendigo, ni a un ladrón, ni a una herramienta.

Se vio a sí mismo y a toda la injusticia que surgió de ello.

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