Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 73

73: Asalto(2) 73: Asalto(2) —¡Comed esto, bastardos!

Un grito triunfante partió el aire cuando un arquero soltó su flecha.

Voló certera, golpeando a un enemigo directamente en el cuello.

El soldado se desplomó, ahogándose en la misma esencia que una vez lo mantuvo vivo, con la sangre derramándose por su armadura mientras el astil sobresalía de su garganta como una bandera macabra plantada en tierra carnosa.

El arquero dejó escapar un áspero suspiro, la satisfacción destelló en su rostro, breve, fugaz y rápidamente engullida por la siguiente exigencia.

Había otros de los que ocuparse…

—¡Más flechas!

—gritó alguien, frenético y ronco.

Los manojos se estaban agotando.

Un muchacho joven se escabulló entre los combatientes, arrastrando tras él un saco de astiles, demasiado lento y con demasiadas paradas para ser útil ahora.

Por el momento, los arqueros se las arreglaban, con manos temblorosas y mandíbulas tensas, disparando lo poco que les quedaba.

Cada flecha que volaba entonaba una nota de muerte.

Los cuerpos caían.

La muralla, aunque golpeada, aún resistía.

Abajo, el enemigo se acercaba cada vez más.

Las escaleras surgieron como los dientes de alguna gran bestia, elevadas hacia lo alto.

Las flechas llovían desde las almenas, silbando por el aire, enterrándose en gargantas, ojos, vientres.

Las piedras lanzadas desde arriba rompían escudos y cráneos con igual crueldad.

Un repentino y nauseabundo golpe seco rompió el ritmo, un soldado recibió una piedra de lleno en la sien.

Cayó al instante, con las extremidades flácidas, el rostro inclinado hacia el cielo con ojos inmóviles.

Sin grito.

Sin despedida.

Solo silencio.

Había llegado y se había ido como una ráfaga de viento, sin legado, sin nombre, su cuerpo derrumbándose en tierra extranjera lejos de cualquier lágrima que pudiera haberlo llorado.

Pero la muerte significaba poco para la masa detrás de él.

Uno caía, otro ocupaba su lugar.

La escalera fue izada de nuevo, como si nunca hubiera caído.

Este patrón se repitió docenas de veces, cuerpos cayendo, escaleras subiendo, hasta que finalmente el enemigo alcanzó el muro.

Decenas trepaban, manos aferrándose escalón tras escalón, desesperados por plantar sus botas en las almenas de piedra.

Pero no fueron recibidos con misericordia, ni siquiera con una pelea, solo con una masacre.

Los defensores se alineaban en las almenas como verdugos en su puesto.

Las mazas bajaban como martillos desde los cielos.

Las lanzas se proyectaban sobre el borde, empalando a aquellos demasiado ansiosos por ascender.

El primero en llegar a la cima no tuvo tiempo de reaccionar, el acero golpeó hueso y carne antes de que pudieran siquiera ver el rostro de su enemigo.

Muchos nunca llegaron lo suficientemente alto para desenvainar sus espadas o empujar sus lanzas.

Era un campo de matanza.

Un estrecho borde entre la vida y el otro lado.

Y los defensores lo sostenían con la furia de hombres que sabían lo que sucedería si fracasaban.

—¡Cesen sus lanzamientos!

—bramó un oficial de las filas de Alfeo, su voz cortando como el chasquido de un látigo en la espalda de un hombre.

Señaló hacia las escaleras ahora repletas de enemigos, reconociendo dónde estaba el verdadero peligro—.

¡Olviden a los que están en el suelo!

¡Apunten a los que escalan los muros!

Los defensores se ajustaron de inmediato.

Piedras, maderas destrozadas y trozos de escombros fueron arrojados hacia abajo.

Una por una, las escaleras se convirtieron en campos de matanza.

Los resultados fueron inmediatos y brutales.

Cada impacto enviaba cuerpos cayendo, extremidades agitándose mientras los soldados enemigos eran arrancados de su ascenso y estrellados contra el suelo, negando al enemigo cualquier tipo de avance que hubieran logrado.

Los sonidos eran nauseabundos: el crujido de los huesos, el húmedo golpe de la carne contra la piedra, y los gritos que se elevaban por un momento y luego se desvanecían para siempre.

Caían como hormigas aplastadas bajo el pie, uno tras otro, sin pausa en el ritmo de la matanza.

No había santuario para los atacantes.

Los soldados abajo avanzaban no por su propia voluntad sino bajo la amenaza de las hojas de sus oficiales en sus espaldas.

Era muerte adelante, muerte atrás.

Muchos no eran veteranos, eran granjeros, molineros, hombres que habían conocido más herramientas que armas.

Sus dedos, una vez callosos por el arado y la hoz, ahora temblaban alrededor de lanzas improvisadas y escudos maltrechos mientras intentaban trepar hacia el acero enemigo de arriba.

Pero no había forma de llegar a la cima, solo morir en el camino.

El bombardeo era implacable.

Los proyectiles llovían con la ira de un dios enojado.

Un momento un hombre colocaba su bota en el siguiente peldaño, al siguiente, era empalado a medio paso, su cadáver arrastrando a otros en un montón retorcido.

Algunos eran aplastados por rocas lanzadas desde arriba, aplastados en el barro antes de vislumbrar la muralla, o, por lo que importaba, incluso la piedra.

Alfeo se encontraba en lo alto del muro, ojos agudos, corazón firme.

Observaba el caos desplegarse abajo como un director supervisando el acto final de una sinfonía de su creación.

Las flechas silbaban pasando junto a él, atravesando el aire y golpeando en la carne, a veces segando víctimas, otras veces solo hiriendo.

Aquí y allá, flechas enemigas respondían, algunas se hacían añicos inofensivamente contra la piedra, otras encontraban almas desafortunadas dentro de la ciudad.

Pero Alfeo sentía un placer silencioso al saber que la mayoría de los que morían no eran los suyos.

No había remordimiento en su corazón.

La muerte, después de todo, era una herramienta como cualquier otra.

Y si debía ser empuñada, mejor que tallara a los invasores en la tierra a que se llevara a sus hombres.

En la poesía de la guerra, había aprendido, los versos siempre estaban escritos con sangre, y si él no sostenía la pluma, se convertiría en la tinta…

Sus ojos entonces captaron movimiento en el campo, una forma de madera avanzando sigilosamente, el ariete.

Rodaba lentamente, protegido bajo un techo de madera inclinado, acercándose hacia la puerta como un depredador.

Los ojos de Alfeo se estrecharon.

Habría preferido que el enemigo tuviera un palo con un pico de hierro en el extremo; habría sido mucho más fácil de defender.

—¡Apunten a los hombres bajo el ariete!

—ordenó.

Detrás de él, treinta arqueros respondieron con rapidez, soltando una andanada que repiqueteó en el techo del ariete en una lluvia de astillas.

Algunas flechas encontraron huecos, hundiéndose en carne blanda y arrancando gritos agudos desde abajo.

No fue suficiente.

Alfeo hizo una mueca.

Las murallas de la ciudad carecían incluso de la más básica sofisticación defensiva.

No había troneras bajo las almenas, ni saeteras bajas para fuego de flanco, nada para dar a sus arqueros un mejor ángulo sobre las tripulaciones del ariete.

En otras ciudades, las fortalezas bien construidas tenían aberturas talladas directamente en la base de los muros, permitiendo a los defensores atacar directamente a los agresores debajo.

Aquí, tenían que confiar en ángulos pronunciados y suerte.

Y la suerte rara vez era suficiente.

Aún así, esta no era una capital o una ciudadela.

Era una ciudad fronteriza con piedras viejas y medios limitados.

Un lugar nunca destinado a soportar un verdadero asedio.

Pero ahora, no tenía elección.

Cuando el ariete finalmente llegó a la puerta, los hombres que lo rodeaban soportaron una implacable lluvia de flechas y pesadas rocas cayendo sobre ellos, dejando tras de sí un rastro de cuerpos rotos.

Aun así, el ariete al final alcanzó la puerta y comenzó a golpear.

El oficial que dirigía el asalto no pudo evitar emitir un retorcido sentimiento de satisfacción mientras la punta de acero del ariete golpeaba implacablemente contra el marco de madera de la puerta, sin importarle el rastro de cuerpos detrás de él; esos eran reclutas después de todo.

Si uno moría, gran problema…

tenían un infinito depósito de ellos para campañas futuras.

Sin embargo, esto no significaba que Alfeo no hubiera preparado algo para ellos.

Se volvió hacia sus hombres y emitió su orden.

—¡Agarrad la cerámica!

¡Vamos a asar un poco de carne, muchachos!

Los vítores que se elevaron de sus hombres resonaron a través de los muros mientras recuperaban ansiosos jarras que contenían grasa y aceite, sus ojos iluminados con anticipación.

—¡Arrojadlas!

—la orden de Alfeo resonó, y sus hombres no perdieron tiempo en obedecer.

Las jarras se hicieron añicos al impactar, derramando su contenido en el suelo de abajo.

La confusión parpadeó en los rostros de los soldados enemigos al contemplar la extraña sustancia, su perplejidad interrumpida cuando flechas ardientes desde abajo encendieron el líquido derramado.

En un instante, el fuego estalló de la mezcla de aceite y grasa de cerdo o pescado, en medio de las filas enemigas, envolviéndolos en un abrasador incendio de agonía y terror.

Hombres gritaban de dolor mientras las llamas consumían su carne, otros gritaban de miedo de que les sucediera lo mismo, el pánico extendiéndose como fuego en campos de grano, mientras el caos se apoderaba del asalto.

Las formaciones meticulosamente creadas del enemigo se disolvieron en desorden, su disciplina desmoronándose ante el infierno desatado sobre ellos.

La disciplina que el oficial había construido a través de sus espadas se hizo añicos mientras los hombres corrían en todas direcciones.

Con una sonrisa triunfante curvando sus labios, Alfeo agarró su cuerno y sopló una sola nota resonante que atravesó el clamor de la batalla.

A su señal, la enorme puerta de la ciudad comenzó a crujir abriéndose, no completamente, solo un poco, revelando a un pequeño grupo de diez hombres esperando solo para actuar.

En un movimiento rápido y coordinado, los hombres se lanzaron hacia adelante, sus pasos resonando a través del patio mientras corrían hacia el ariete ardiente.

No había hombre allí para detenerlos, ni para proteger el ariete.

Continuaron su trabajo sin oposición.

Esparcieron las jarras de aceite inflamable y grasa por la superficie del arma de asedio, cubriéndola lista y flexible.

Luego, arrojaron las antorchas sobre ella, las llamas lamiendo hambrientas la madera empapada.

Mientras el intenso calor irradiaba del ariete en llamas, los hombres se retiraron rápidamente antes de que el enemigo pudiera darse cuenta de lo que estaba sucediendo y ordenar una carga.

Detrás de ellos, las pesadas puertas de la ciudad se cerraron con un estruendoso golpe, sellando el ariete ardiente dentro de los confines de las defensas exteriores.

La ciudad resistiría otro día…

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