Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 76

76: El manto de la noche(1) 76: El manto de la noche(1) Cuando la noche extendió su manto sobre la ciudad, los guardias en lo alto de las murallas se movían a través de ellas, sus pasos resonando suavemente en el suelo de piedra mientras realizaban su patrulla habitual y sin incidentes.

Cada uno sostenía una antorcha en alto, su llama parpadeante les permitía ver algunos metros por delante.

Con ojos agudos, escudriñaban la oscuridad más allá, moviendo sus antorchas hacia adelante y hacia abajo en busca de cualquier señal de movimiento o intrusión.

No encontraron nada.

La luna ofrecía poca ayuda a las vigilantes patrullas de abajo.

Su pálida luz luchaba por penetrar el espeso velo de la noche y las nubes, dejando vastas extensiones del perímetro de la ciudad ocultas al ojo común.

Sin embargo, bajo el manto de oscuridad, cientos de hombres permanecían en posición, esperando.

Ninguna antorcha iluminaba su presencia, pues el sigilo era su aliado en esta operación.

Con los ojos entrecerrados contra la penumbra, mantenían proximidad con sus camaradas, hombro con hombro, asegurándose de que su formación permaneciera intacta en la extensión sombría no tocada por ninguna luz.

Estos no eran soldados de infantería ordinarios; eran la élite de la infantería del Príncipe de Oizen, claramente distinguidos por su equipamiento.

Vestidos con las mejores cotas de malla, petos y cascos, eran la vanguardia de las fuerzas del príncipe, a quienes se confiaba mantener las posiciones más difíciles durante las batallas.

Reservados para momentos cruciales, estaban acostumbrados a ser mantenidos en reserva hasta que su experiencia fuera necesaria para cambiar el curso de la batalla.

Sus números eran apreciados por el príncipe, quien reconocía su valor irremplazable y se cuidaba de no desperdiciar sus vidas innecesariamente.

Cada soldado siempre entrenaba en tiempos de paz, y muchos de ellos incluso sabían leer y escribir.

Ahora, con la ciudad sitiada por sus fuerzas, sus habilidades eran indispensables para recuperar lo que legítimamente pertenecía a su señor.

Que en este caso era la misma ciudad que intentaban penetrar.

A poca distancia de las fuerzas principales, los oficiales se mantenían agrupados en un círculo cerrado, con los ojos fijos en la figura solitaria frente a ellos, Shamla, sobrino del Príncipe de Oizen y también su comandante directo.

Era hijo de un héroe, su padre había perecido en el campo de batalla salvando la vida del príncipe.

Desde entonces, Shamla había vivido bajo el favor del gobernante, tratado no solo como pariente, sino como un hijo.

A pesar de la fría confianza grabada en sus facciones, el corazón de Shamla latía con un tono diferente.

Se encontró sorprendido por la tensión que hormigueaba en sus palmas.

¿Tendría éxito su agente oculto en su misión?

¿O se desmoronaría todo su plan antes de comenzar?

Mantuvo sus ojos fijos en la puerta, tratando, sin éxito, de no dejar que la duda se infiltrara.

Entonces, de repente, un destello rompió la oscuridad.

La luz de una antorcha bailó sobre las murallas de la ciudad, cuatro destellos, de un lado a otro, la señal.

Un suspiro contenido escapó de su pecho cuando la puerta comenzó a abrirse con un gemido, lentamente, pero claramente.

La felicidad y la esperanza cautelosa surgieron en igual medida.

—¡Hombres, adelante!

—ordenó Shamla, espoleando su caballo para que se moviera—.

¡Tomen la ciudad para su príncipe!

Su voz sonó clara, rebosante de convicción, y la vanguardia cobró vida.

Trescientos soldados marcharon bajo el estandarte de su gobernante.

Con los escudos en alto, lanzas preparadas, avanzaron en perfecta formación, disciplinados, silenciosos y, sobre todo, rápidos, ¿quién sabía por cuánto tiempo permanecería abierta esa puerta?

Detrás de ellos, los campesinos reclutados observaban con el aliento contenido.

Su agarre se tensaba en lanzas y hachas, listos para seguir si la vanguardia aseguraba un camino.

La puerta se abrió más ampliamente, y la vanguardia se deslizó en la ciudad como una hoja a través de la carne.

No encontraron resistencia, solo sombras y la inquietante quietud de calles vacías.

Los mismos guardias que habían abierto la puerta la entregaron sin decir palabra.

Shamla pasó por la puerta junto a sus hombres, sorprendido por la falta de resistencia.

Algo se sentía extraño.

El silencio era incorrecto, ¿demasiado claro?

Seguramente su entrada había causado ruido: pasos resonantes, armaduras tintineantes.

Pero no se elevó ninguna alarma.

No llegó ningún desafío.

La única luz provenía de sus propias antorchas.

Su mirada recorrió los callejones oscuros, con los ojos entrecerrados.

¿Dónde están?

Se volvió para mirar a través de la puerta.

Más de sus soldados entraban en tropel, sus armaduras atrapando los débiles destellos de la luz del fuego, nada que normalmente indicaría algo que no fuera júbilo por un plan bien ejecutado.

Pero otra cosa captó su atención.

Las antorchas en lo alto de la puerta se habían apagado.

Un escalofrío recorrió su espina dorsal.

«¿Dónde está el capitán?

¿Fahil?», pensó que ese era su nombre, mientras escudriñaba las murallas.

«¿Por qué no se ha mostrado?»
«¿Se quedó atrás?

¿Quiso asegurarse de mantenerse lo más lejos posible en caso de que las cosas se torcieran para poder proclamar su ignorancia?»
Elevó la mirada hacia las almenas, esperando divisar a los hombres que habían visto anteriormente sobre la puerta, quizás incluso al capitán entre ellos.

Pero la oscuridad era casi impenetrable.

Las sombras se aferraban a cada superficie, y Shamla apenas podía distinguir más que los débiles contornos de figuras a pocos metros de distancia.

No había antorchas encendidas.

Ni siquiera podía estar seguro de que todavía estuvieran allí.

Pero ya no importaba.

La puerta estaba abierta y estaban dentro.

La duda no tenía cabida ahora.

Tenía órdenes que dar y una ciudad que tomar.

—Sir, ¡la puerta está asegurada!

¿Permiso para avanzar y tomar las murallas?

—preguntó un oficial, su postura erguida, ojos brillantes de anticipación.

No había vacilación en el rostro del hombre, solo la expectativa de dirección.

El ejército no podía esperar por la incertidumbre.

Lo miraron con urgencia en sus ojos, ya que definitivamente no podían desperdiciar la oportunidad que se les había dado.

Shamla se irguió en la silla y respondió sin pausa.

—Envíen palabra al resto de la hueste que está afuera, díganles que entren en la ciudad de inmediato.

Luego tomen a sus hombres y barran las murallas.

Eliminen cualquier resistencia que encuentren.

Quiero la ciudad en nuestras manos antes del amanecer.

No habrá saqueos hasta que se den las órdenes.

¿Está claro?

—¡Cristalino, mi señor!

—ladró el oficial con un saludo, antes de volverse a su unidad—.

¡Hombres, conmigo!

Tomamos la ciudad en nombre del Príncipe.

Con una fuerza de cien hombres, el destacamento avanzó, pegándose a la base de la muralla interior.

En cada torre de vigilancia, irrumpían por las escaleras, el acero chocando brevemente antes de que volviera el silencio.

Los centinelas eran asesinados o huían en desorden, y los soldados que avanzaban seguían adelante, sin encontrar resistencia significativa en el camino.

Su confianza creció con cada paso sin derramamiento de sangre.

Las botas resonaban contra los adoquines, haciendo eco a través de las calles desiertas.

La luz de la luna ahora brillaba débilmente sobre las armaduras y las puntas de las lanzas.

Los soldados comenzaron a murmurar entre ellos, sus voces bajas pero arrogantes, impregnadas de un triunfo prematuro.

—Fácil ni siquiera comienza a describir esto —dijo uno de ellos, con una sonrisa tirando de sus labios.

—Ni siquiera estamos luchando, estamos paseando por la casa de otra persona y tomando las llaves —se rió otro, dando un codazo a su compañero—.

Solo espera a ver las riquezas que nos esperan adentro.

La promesa de botín danzaba en sus mentes.

La victoria parecía inevitable.

La muerte ni siquiera cruzaba sus pensamientos.

Pero entre ellos, un soldado, tal vez más curioso, tal vez más cauteloso, volvió la cabeza al salir de una torre capturada, mirando hacia una estrecha calle lateral que se adentraba profundamente en el oscuro corazón de la ciudad.

Quizás fue el amargo humor de los dioses.

Quizás el azar.

Un solo rayo de luz lunar había atravesado la penumbra, cayendo justo en el sitio correcto, solo una vez, sobre el acero de una espada.

Y luego otra.

Y otra.

Allí, envueltos en negro e inmóviles, se encontraban filas y filas de figuras.

Sus hojas captaban la luz como una advertencia.

Sus ojos ardían bajo cascos sombreados.

Silenciosos.

Quietos.

Listos.

El aliento del soldado se congeló.

La calle delante no estaba vacía.

Estaba esperando.

El espejismo de una victoria fácil se hizo añicos en ese instante.

Esta ciudad no era su premio.

Era su tumba.

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