Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 88

88: Primera batalla(4) 88: Primera batalla(4) Hombres gemían en agonía donde habían caído, sus gritos elevándose débiles y entrecortados en el fresco aire de la mañana.

Algunos se retorcían en el barro, aferrándose a sus miembros desgarrados, mientras otros yacían inmóviles salvo por las superficiales bocanadas de los moribundos.

Los caballos relinchaban en pánico, sus gritos más penetrantes que los de los hombres, resonando a través del campo de batalla mientras se debatían contra piernas destrozadas o se derrumbaban en montones palpitantes de sangre y músculo.

El hedor era sofocante, hierro, excrementos, sudor y putrefacción mezclados en la brisa hasta que muchos de la infantería recurrieron a respirar por la boca, para no dejar que sus fosas nasales fueran invadidas por la pestilencia en el aire.

Sin embargo, la batalla no mostraba señales de terminar.

A través de la neblina de polvo y muerte, los restos de la caballería enemiga se reagrupaban.

Aunque sus camaradas yacían aplastados y destrozados en montones, estos caballeros avanzaban.

Sus estandartes se alzaban desafiantes a través de las nubes arremolinadas, y sus corceles, aunque con ojos desorbitados y temblorosos, escarbaban la tierra como si desafiaran al suelo mismo a detenerlos.

La mandíbula de Asag se tensó mientras los observaba acercarse.

Su formación se estrechó a su vez, los veteranos apuntalando sus picas de cuatro metros como un muro de hierro mientras detrás de ellos los reclutas torpemente sujetaban sus lanzas más cortas con nudillos blancos.

El miedo se mostraba claramente en sus ojos, algunos susurraban los nombres de los dioses creyendo erróneamente que estaban allí, mientras otros rezaban en silencio, con los labios moviéndose febrilmente.

—¡PREPÁRENSE PARA EL IMPACTO!

—rugió Asag, lanzando otra jabalina hacia la marea que avanzaba.

El arma encontró a un jinete, derribándolo de la silla, pero era solo una gota en la tormenta.

Los caballeros avanzaban, sus cuerpos armados brillando como relámpagos de acero bajo el sol.

Durante generaciones, su táctica había sido imparable, cargando contra campesinos y reclutas que se dispersaban con solo ver las relucientes lanzas y los cascos retumbantes.

El miedo siempre había sido su mayor aliado, dispersando a los enemigos antes de que espada y lanza los tocaran.

Pero no esta vez.

La infantería no se dispersó.

No se quebró.

Los veteranos gruñían y clavaban sus talones en la tierra, sus lanzas niveladas como las espinas de una bestia colosal.

Incluso los reclutas, pálidos y temblorosos, se encontraron inmovilizados por el peso de los hombres a su lado.

Entonces sucedió, el titubeo.

Los caballos, nobles bestias criadas para la guerra, no eran ciegos al muro de muerte frente a ellos.

Las picas se extendían más largas que cualquier lanza de caballero, brillando al sol, y el instinto gritaba más fuerte que las espuelas o los gritos.

Se ralentizaron, su línea de carga ondulándose en el caos mientras las monturas retrocedían, se encabritaban o se desviaban desesperadamente del erizado seto.

Cuanto más los azotaban los caballeros, más frenéticos se volvían los animales.

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En esa vacilación, la formación atacó.

La primera fila de lanceros embistió hacia arriba en brutal unísono, lanzas penetrando en vientres blandos y pechos expuestos.

Los caballos chillaban mientras el acero los desgarraba, agitándose violentamente, cayendo hacia atrás y aplastando a los jinetes bajo su peso blindado.

Otros avanzaban tambaleantes, empalados y vacilantes, arrojando a los caballeros de la silla al barro.

Aprovechando el momento, la segunda ola inmediatamente surgió hacia adelante, hombres con martillos de guerra, dagas y lanzas cortas deslizándose entre las líneas frontales.

Descendieron como lobos sobre los caballeros desmontados.

Los martillos se estrellaron contra rodillas y articulaciones con crujidos nauseabundos, enviando a los hombres armados al suelo.

Las dagas encontraron los espacios entre las placas, hundiéndose en gargantas y axilas mientras los caballeros luchaban impotentes por levantarse.

El campo se disolvió en caos.

Los caballos se derrumbaban gritando, con los flancos agitados y los ojos en blanco, mientras sus jinetes, sujetados por el doble de hombres, eran despedazados a su lado.

Para cualquier observador noble, habría parecido una abominación.

Derribar caballos era un deshonor, un acto indigno de caballeros u hombres de valor.

Pero estos no eran caballeros, eran mercenarios.

La caballerosidad era un lujo que nunca habían conocido.

Para ellos, solo existía la supervivencia, y en este caso significaba carnicería.

Y así masacraron.

Para aquellos caballeros que aún se aferraban a sus sillas, la infantería golpeaba alto.

Las mazas se estrellaban contra placas abdominales, contra espinas y hombros, los golpes resonando con un hueco y metálico clamor.

Algunos golpes forzaban a los caballeros a doblarse, el aire arrancado de sus pulmones, sus espadas vacilando por un precioso instante.

Los hombres con martillos no perdían tiempo, cada golpe era seguido por una retirada, los combatientes desapareciendo detrás del erizado muro de lanzas, permitiendo que el siguiente empuje avanzara como la constante marea del mar.

Pero no todos los caballeros cayeron.

Algunos, con la fuerza de la desesperación, obligaron a sus corceles a obedecer.

Atacaban desde la silla, cortando salvajemente con espadas y mazas de bridas, su acero descendiendo a través de yelmos y hombros.

Un jinete, su caballo gritando mientras se encabritaba, dejó caer su maza sobre un soldado desafortunado, partiendo su casco como un melón.

Sin pausa, clavó sus espuelas en los flancos del animal, forzando a la bestia a cargar directamente a través de un grupo de infantería.

Los hombres salieron volando, aplastados bajo los cascos herrados, sus gritos ahogados bajo el trueno de la montura enloquecida.

Por un instante, el caballero parecía imparable.

Pero la formación lo tragó entero.

La infantería se reagrupó con terrorífica precisión, cerrándose detrás de los lanceros, sellando la brecha antes de que pudiera ensancharse.

El caballero aislado desapareció en un bosque de puntas de lanza, sus gritos ahogados por el rugido de los hombres a su alrededor que, sin forma de herir al hombre, empezaron a cortar los cascos del corcel.

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Mientras tanto, el ritmo de la batalla continuaba.

Desde detrás de la línea, la segunda fila de soldados mantenía sus brazos ocupados, enviando andanadas de jabalinas arqueándose sobre sus cabezas.

El cielo parecía vivo con hierro centelleante, y cada caída traía consigo un grito, caballo u hombre, apenas importaba.

A distancia, Sorza observaba con creciente incredulidad.

Sus nudillos blanquearon alrededor de sus riendas, sus ojos entrecerrándose mientras intentaba dar sentido a lo que se desarrollaba ante él.

Esto no era el caos de campesinos asustados dispersándose ante la visión de armaduras relucientes.

Los lanceros nunca vacilaron, nunca se salieron de la fila.

Los que estaban detrás de ellos trabajaban en perfecto ritmo, arrojando jabalinas, luego fundiéndose sin problemas de nuevo en la formación, como si hubieran ensayado cien veces antes.

La garganta de Sorza se tensó.

Murmuró entre dientes, casi avergonzado de dar voz a las palabras: «Esto no está funcionando…».

La audaz confianza que lo había llevado a la carga se desvaneció, reemplazada por un peso en su pecho que no podía ignorar.

Duda.

Cerró su mandíbula de golpe y levantó su espada en alto, el acero brillando bajo el sol.

—¡Retírense!

—rugió, forzando autoridad en su voz—.

¡Retírense y reagrúpense!

La llamada saltó de boca en boca, haciendo eco en el estruendo.

Los caballeros tiraron de sus riendas, espoleando a sus monturas para que dieran la vuelta.

La retirada fue desigual al principio, hombres retrocediendo a través de nubes de polvo y sangre, pero el orden regresó mientras se reunían a una distancia más segura, escudos levantados, lanzas reposicionadas.

Sorza giró su caballo, podía sentir sus ojos sobre él, buscando certeza, un plan.

Se los daría, aunque su corazón susurrara lo contrario.

—¡Prepárense!

—gritó, levantando su espada una vez más—.

¡Cargaremos de nuevo.

Esta vez los romperemos!

Su voz transmitía fuerza, acero en cada sílaba.

Pero debajo, en el temblor al borde de su tono, acechaba la verdad que no se atrevía a dejarles escuchar.

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El choque entre las fuerzas de infantería no era menos intenso que el de la caballería.

En el flanco izquierdo, mientras la caballería luchaba por abrirse paso, la batalla de infantería se desarrollaba con brutal ferocidad.

Las dos fuerzas no podían ser más diferentes.

La infantería de Oizen, compuesta en gran parte por campesinos, era un grupo variopinto apresuradamente armado con lanzas y escudos.

Sus escudos eran simples, de madera y sin siquiera tener un borde de hierro.

La mayoría vestía poco más que túnicas de tela y cuero, ya que aquellos con cota de malla fueron colocados en el centro, donde estaban chocando con el flanco liderado por Akrwatt.

Estaban hombro con hombro, agarrando sus lanzas con manos temblorosas, sus rostros pálidos mientras esperaban la inevitable carga.

Estos eran granjeros, vagabundos y trabajadores, hombres que nunca habían visto batalla antes de este día, y se notaba.

Estaban aquí solo porque su príncipe los había llamado, y también por la oportunidad de saquear durante la guerra.

Al otro lado estaba la infantería mercenaria liderada por Alfeo, quien estaba de pie en la retaguardia dirigiendo la batalla.

Los soldados de Alfeo estaban mejor equipados, cada hombre vestía cota de malla que brillaba bajo el sol y cascos que cubrían sus cabezas.

Sus escudos eran más gruesos, más fuertes y mejor mantenidos que los de los campesinos de Oizen.

Pero lo más importante, llevaban consigo no lanzas, sino armas de combate cercano: hachas, martillos y mazas.

Alfeo sabía que la batalla se ganaría no en enfrentamientos largos, sino en combates brutales cuerpo a cuerpo, haciendo uso del impacto y el miedo.

Los campesinos de Oizen estaban armados con lanzas, y las lanzas solo eran efectivas manteniendo la distancia.

Sus hombres, vistiendo cota de malla y empuñando armas contundentes, cerrarían esa distancia y harían inútiles las lanzas.

El objetivo era acercarse, negar a las tropas de Oizen el espacio que necesitaban para empujar sus armas efectivamente, y luego usar su armadura superior y armas más pesadas para aplastarlos.

Las dos fuerzas chocaron, e inmediatamente, la diferencia en experiencia y equipamiento se hizo evidente.

Los campesinos de Oizen, intentando desesperadamente mantener un muro de escudos, clavaban sus lanzas hacia adelante, pero los soldados de Alfeo se movían demasiado rápido.

La infantería con cota de malla avanzaba implacablemente, escudos entrelazados mientras empujaban a través de la delgada línea de campesinos.

Las armas contundentes entraron en juego, con martillos y mazas aplastando escudos, brazos y piernas.

Las espadas cortaban carne cuando surgía la oportunidad, pero eran los martillos y mazas los que marcaban la mayor diferencia.

Cada golpe de los martillos de los mercenarios resonaba con un crujido nauseabundo, rompiendo escudos de madera y destrozando huesos.

Incluso las lanzas que lograban acertar resbalaban en la cota de malla o eran desviadas por los escudos.

La infantería de Oizen, ya sin entrenamiento y nerviosa, rápidamente se encontró abrumada por la pura brutalidad del asalto.

Sus lanzas, destinadas a mantener al enemigo a distancia, eran inútiles en espacios tan reducidos, haciendo que la infantería se sintiera como ratones en una jaula.

Y actualmente los gatos estaban teniendo su momento del día, eliminando a cada soldado con la facilidad de una serpiente con un ratón.

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