Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 9

9: Enemistad de sangre (3) 9: Enemistad de sangre (3) “””
Los soldados apenas podían creerlo, estaban a punto de enfrentarse en batalla abierta con el príncipe de Arlania.

¿Quién habría pensado que tendrían las agallas para pelear?

Pero iban a luchar.

Y cuando el polvo se asentara, los vencedores tendrían su premio.

El pensamiento de saquear la ciudad—su oro, sus mujeres—era suficiente para hacer hervir la sangre de los soldados con anticipación.

Después de todo, como decían los rolmianos: Si doblan la rodilla, ayúdalos a levantarse.

Si luchan, dales acero y sangre.

Y acero recibirían.

—¡Adelante, hombres!

—ladraron los oficiales sus órdenes, sus voces cortando el estruendo del ejército en marcha—.

¡Son cobardes!

¡Un empujón, y se desmoronarán como polvo!

Escudos trabados.

Botas golpeando la tierra en ritmo perfecto.

La batalla había comenzado.

—¡Mantengan la línea!

—gritó otro oficial—.

¡Mantengan los escudos arriba!

¡Marchen lento, marchen firmes!

Una sonrisa burlona se extendió por los rostros de los soldados.

—¿Desde cuándo tememos a estas ratas arlanianas?

—se burló alguien.

El plan era simple, casi insultantemente simple.

El enemigo carecía de una fuerza de caballería adecuada—una debilidad devastadora.

Sus jinetes pesados, los temidos clibanarios, solo tendrían que esperar el momento adecuado antes de arrasar el campo de batalla y destrozar al enemigo en una sola y devastadora carga contra sus flancos.

Todo lo que la infantería tenía que hacer era resistir.

—¡Montaré a tus hijas mientras observas desde el infierno!

—se burló un soldado, provocando risas entre sus camaradas.

—¡Tu oro me pertenece!

—cacareó otro.

Los insultos llegaban como una tormenta, gritados al ejército contrario mientras las filas rolmianas avanzaban, paso a paso, el acero brillando bajo el sol.

Normalmente, una batalla comenzaría con un intercambio de flechas y jabalinas, debilitando al enemigo antes de que comenzara la verdadera pelea.

Pero hoy era diferente.

Hoy, al frente de la formación arlaniana se encontraba una compañía que el mismo emperador había jurado destruir.

Entonces, comenzó.

Los arlanianos soltaron sus flechas, oscureciendo el cielo con una tormenta de muerte.

Los proyectiles silbaban por el aire como mil serpientes siseantes, descendiendo sin piedad sobre el ejército que avanzaba.

La infantería rolmiana no tuvo más remedio que seguir adelante, escudos en alto, mientras la primera oleada de flechas encontraba carne.

Los gritos desgarraron las filas.

Algunos hombres cayeron instantáneamente, agarrándose la garganta, su sangre empapando la tierra.

Otros se tambalearon cuando las flechas atravesaron sus extremidades, apretando los dientes contra el dolor mientras se obligaban a continuar.

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No había manera de detenerse ahora.

—¡Mi pierna!

¡Mi pierna!

—aulló un soldado, agarrándose el muslo sangrante.

—¡Esos bastardos me dieron en el hombro!

—gruñó otro hombre, rompiendo la flecha alojada en su carne, dejando la vara enterrada profundamente.

No se detuvo.

No podía detenerse.

Los únicos hombres autorizados a regresar eran aquellos demasiado heridos para mantenerse en pie, e incluso entonces, si resultaba ser demasiado grave, solo era para encontrarse con el hacha.

Entre una muerte lenta en el campamento o una flecha en el estómago, todos elegían las flechas.

—¡Malditos hijos de puta!

—gritó otro, su rabia ahogando su dolor mientras forzaba sus temblorosas piernas hacia adelante—.

¡Me aseguraré de empalar adecuadamente a sus mujeres!

—Se mordió el interior de la mejilla, usando el dolor para ahogar la agonía en sus muslos.

Y entonces llegó la verdadera lluvia.

Jabalinas.

Hachas.

Cosas pesadas y brutales que desgarraban la carne con una facilidad nauseabunda.

A diferencia de las flechas, estas no podían simplemente ser rechazadas con un escudo—una vez que encontraban su objetivo, se quedaban allí.

—¡Trágate esto, bastardo!

—rugió un mercenario mientras su jabalina atravesaba el pecho de un soldado, clavándolo en la tierra.

—Justo en el cuello, jejeje…

—se rió otro mientras su hacha se enterraba en una clavícula, partiendo piel y hueso como leña.

—¡Tengo más empalamientos para ti!

¡Ven!

Los mercenarios no eran soldados, pero no necesitaban serlo.

No tenían disciplina, ni formaciones, ni armaduras pulidas o elegantes cantos de guerra, pero lo que sí tenían era experiencia.

Experiencia manchada de sangre, endurecida, despiadada.

Mataban por oro, y hoy había mucho por ganar.

En contraste, la infantería imperial era poco más que un grupo de campesinos reclutados, hombres sin entrenamiento arrancados de sus campos y arrojados a la batalla por señores que necesitaban cuerpos para llenar filas.

Y pronto, la diferencia sería clara.

No más proyectiles.

No más distancia.

La brecha se cerró.

Los soldados rolmianos se prepararon, formando un muro compacto de escudos y lanzas, siguiendo la estrategia que sus antepasados habían transmitido durante generaciones: Mantente cerca de tu compañero y golpea con el extremo puntiagudo.

Metal chocaba contra metal, un coro ensordecedor de guerra mientras los dos bandos se encontraban.

La táctica imperial era simple—dar un paso adelante, apuñalar y luego retroceder.

Mantener la línea.

Mantener el ritmo.

Dejar que las lanzas hicieran el trabajo.

Pero hoy, su enemigo no era un adversario común.

En el centro del campo de batalla estaba la Orden de los Traicionados, una banda despiadada de mercenarios que hacían fortuna derramando sangre imperial.

Luchaban contra el imperio cuando y donde podían, ofreciendo descuentos solo por el puro placer de matar rolmianos.

Y eso significaba que sabían exactamente cómo contrarrestarlos.

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Vestidos con armaduras gruesas, empuñando hachas y mazas pesadas, los mercenarios se burlaban mientras cargaban.

Antes de que las levas pudieran tomar impulso para sus estocadas con lanza, los mercenarios ya estaban sobre ellos.

No había espacio para apuñalar, ni lugar para retroceder—solo caos, sangre y muerte.

La batalla se disolvió en una salvaje refriega.

Los mercenarios se movían como locos, algunos incluso arrojando sus escudos a un lado para empuñar un hacha en cada mano, cortando la carne como carniceros en un matadero.

Los campesinos reclutados, que nunca habían visto un combate real antes de hoy, se desmoronaban bajo ellos, mutilados, destripados, despedazados como animales indefensos atrapados en una trituradora.

Para muchos de ellos, esta era su primera batalla.

Para sus oponentes, era solo otro día de paga.

—¡Ayuda!

¡Ayuda!

—gritó un soldado mientras le arrancaban el escudo de las manos.

Una hoja brilló en el aire, luego vino el sonido húmedo y nauseabundo del acero encontrándose con la carne.

—¡Madre!

—sollozó otro, abandonándolo el valor mientras sus piernas temblaban, un líquido cálido y amarillo derramándose por sus muslos, empapando la arena manchada de sangre debajo.

El campo de batalla era una sinfonía de agonía.

Los gritos de los moribundos se mezclaban con el choque del acero, el crujido de huesos destrozados bajo mazas y el chapoteo húmedo de hachas partiendo carne.

Cabezas y extremidades volaban, arrancadas como si fueran meras ramas.

Los que caían al suelo no encontraban misericordia, solo las botas pisoteadoras de sus propios camaradas, aplastando sus cuerpos rotos contra la tierra.

Por cada hombre que caía, dos más surgían para tomar su lugar.

La marea de cuerpos era implacable, e incluso los mercenarios más feroces—asesinos experimentados que habían pasado sus vidas destrozando ejércitos—no podían contener un océano para siempre.

Lenta pero seguramente, el puro peso de los números comenzó a notarse.

Incluso mientras derribaban a hombres por docenas, los mercenarios se vieron obligados a retroceder, paso a paso sangriento.

Sus hachas se volvían más pesadas, sus brazos ardían y las brechas en sus filas se ensanchaban.

Habían masacrado a muchos, pero el enemigo seguía llegando.

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—Parece que la batalla no está yendo a nuestro favor…

—murmuró un hombre vestido con armadura dorada real, con el emblema del sol representado en su pecho, el heraldo que representaba a la familia real arlaniana.

Observaba el caos con una calma similar a un lago en calma, aparentemente imperturbable ante la visión de su ejército siendo empujado lentamente hacia atrás.

Casi como si estuviera viendo una obra de teatro.

Con una piel color caramelo que parecía brillar bajo los rayos del sol, presentaba una figura imponente contra el telón de fondo de arena y polvo.

Su largo cabello rubio caía hasta su cuello, fluyendo como hebras de oro en la brisa del desierto.

Con un rostro que ostentaba hermosos rasgos, carente de cualquier imperfección o cicatriz, el príncipe agradaba a la vista tanto de hombres como de mujeres.

—Que el sol bendiga a sus hijos y arda sobre nuestros enemigos —murmuró mientras levantaba los ojos hacia el cielo, antes de bajar inmediatamente la mirada cuando el sol se volvió demasiado insoportable.

Aunque todavía estaba en sus veintitantos, el príncipe se comportaba con la confianza y la autoridad de un líder experimentado, una de las muchas razones por las que había adquirido la lealtad de algunos nobles, lo cual, considerando el reino que iba a gobernar, era ciertamente una gran hazaña.

Uno de estos nobles, Yamier Marza, un leal partidario del príncipe, se acercó a su señor.

Su armadura brillaba bajo la luz del sol, adornada con el sigilo de su casa noble, dos cuervos sobre un campo rojo, un símbolo que representaba el hecho de que la riqueza de su casa se construyó únicamente a través de batallas y no de engaño o intriga.

Algo que el príncipe apreciaba enormemente.

«Necesito espadas, no serpientes con veneno», pensó.

—Mi príncipe, los ‘traicionados’ están siendo empujados hacia atrás —comenzó, su voz llena de preocupación—.

¿Deberíamos seguir adelante con el plan?

Temo que puedan romperse si esto continúa.

La mirada del Príncipe Arzalat se mantuvo firme mientras encontraba los ojos de Marza, murmuró pocas palabras, pero aún así estremecieron al hombre hasta su núcleo.

—¿Mantendrás tu juramento una vez más, mi buen hombre?

—preguntó solemnemente.

Con una profunda reverencia, Marza se arrodilló ante su príncipe, su compromiso evidente en cada fibra de su ser.

—Siempre, mi príncipe, en esta vida y en la otra —prometió, sus palabras resonando con solemne reverencia.

Satisfecho con la respuesta de Marza, levantó la mano.

—Muy bien —declaró—.

Toma el control de los dos Azabs y flanquea al enemigo por la derecha.

Después de eso, inmediatamente se volvió hacia la izquierda, prestando atención a otro leal servidor, Sheri Nasaah.

Nasaah, como Marza, era un hombre de unos cuarenta años, a diferencia de Nasaah, sin embargo, era calvo, aunque la falta de cabello se compensaba con su larga barba.

Su piel, como la de su príncipe, era color caramelo, ya que mientras la mayoría de la población común era de tono negro, la nobleza en cambio tenía un color marrón claro, pues la mayoría de ellos no eran de sangre arlaniana tanto como eran primos de sus vecinos en el sultanato de Azania.

—Nasaah —lo llamó, con los ojos fijos en su comandante de confianza—.

Toma el control de un Azab y proporciona apoyo a los Traicionados.

Asegúrate de que no se rompan.

Sin dudarlo, Sheri Nasaah hizo una profunda reverencia antes de moverse rápidamente para cumplir sus órdenes.

Mientras tanto, los últimos Azabs en reserva recibieron sus instrucciones finales del propio príncipe – otro noble fue encargado de cargar desde el flanco izquierdo, efectivamente acorralando a sus enemigos entre dos feroces ataques.

Todos en ese campamento sabían que lo que estaban haciendo era una apuesta.

Si ganaban, finalmente podrían ascender a una edad de oro, donde los arlanianos finalmente podrían decidir cómo vivir por su cuenta, mientras que si fallaban, nada cambiaría y, por supuesto, todos morirían…

Todos los nobles que seguían a Arzalat llegaron a verlo como el hombre que podía cambiar el destino de su país.

Era visto como aquel que podía romper sus cadenas y liberarlos del firme control del imperio que los mantenía cautivos.

Pero incluso con esta liberación, un nuevo poder se alzaría en su lugar: la poderosa Azania.

A pesar de esto, muchos estaban dispuestos a cambiar uno por otro, pues sentían un sentido más fuerte de conexión y pertenencia hacia el sultanato en lugar de ser meros peones en manos de bebedores de aceite extranjeros.

Después de todo, era gracias a su oro y apoyo que ahora tenían la oportunidad de enfrentarse al emperador en batalla, una hazaña que nunca se habría hecho realidad sin esa ayuda.

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