Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 90

90: Primera Batalla(6) 90: Primera Batalla(6) El campo de batalla se disolvió en caos mientras los antes orgullosos jinetes, ahora reducidos a soldados de a pie, se lanzaban a la refriega.

Cubiertos de acero de pies a cabeza, avanzaron con espadas, hachas y mazas en alto, sus armaduras resonando como una tormenta de hierro.

Ya no galopaban a través de la llanura a caballo, sino que luchaban de la misma manera que despreciaban.

La infantería los recibió con una muralla de lanzas, los largos astiles erizados como las púas de un erizo.

Filas de hombres se prepararon, clavando los pies en la tierra removida, con los hombros tensados contra el peso de la carga.

El primer impacto fue ensordecedor.

El acero resonó contra la madera, los escudos temblaron, los hombres gruñeron y gritaron.

Las lanzas dieron en el blanco, penetrando en los estrechos huecos de la armadura, rostros, gargantas, axilas, muslos, cualquier punto débil que pudieran encontrar.

Algunos caballeros retrocedieron tambaleándose con un aullido, atravesados por dos o tres astiles a la vez.

Pero otros avanzaron con una fuerza aterradora, sus escudos apartando las largas armas, sus manos enguantadas agarrando los mangos de las lanzas y arrancándolas del agarre de sus dueños.

—¡Empujad!

¡EMPUJAD!

—gritó un soldado, con la voz quebrada por la desesperación mientras ponía todo su peso en la lucha.

El sudor corría por su rostro, sus brazos temblaban, mientras un imponente caballero se cernía sobre él, embistiendo con su escudo.

El choque se convirtió en una aplastante presión de cuerpos.

Los caballeros arrancaban las lanzas y las partían como ramitas, las hachas mordían profundamente gargantas expuestas, las mazas astillaban escudos y aplastaban costillas.

Un soldado gritó cuando una maza hundió su casco, el hierro resonó una vez antes de que su cráneo cediera con un crujido húmedo.

Otro intentó retroceder, solo para ser atrapado por una espada que se clavó bajo su cota de malla, la hoja deslizándose entre las costillas con un repugnante chapoteo.

La línea cedió.

Detrás de las lanzas, hombres armados con martillos intentaban mantener su posición, esperando a que los caballeros atravesaran las puntas de las picas.

Cuando lo hicieron, los martillos cayeron con fuerza, abollando petos y quebrando articulaciones de hombros, pero los caballeros les devolvieron la misma moneda, convirtiendo la refriega en un salvaje borrón de hierro y sangre.

Lo que momentos antes había sido una formación cuidadosamente ordenada ahora se derrumbaba en una brutal pelea.

Las líneas duramente ganadas de Alfeo, las filas disciplinadas que habían resistido carga tras carga de caballería, estaban siendo despedazadas ya que, sin su mayor ventaja, ahora estaban a la defensiva.

Sin el alcance de sus lanzas, la infantería se vio obligada a luchar en igualdad de condiciones contra nobles blindados que habían pasado sus vidas entrenando para este tipo de matanza.

Ya no era una batalla de formaciones sino una masacre de carne y voluntad.

Asag, observando la carnicería.

A caballo, sus hombres habían repelido a los caballeros una y otra vez.

Pero ahora, con el enemigo desmontado y embistiéndolos en combate cuerpo a cuerpo, lo que veía solo podía llamarse de una manera
—una carnicería unilateral.

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Aun así, eso no significaba que hubieran perdido.

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Alfeo se sentaba rígidamente sobre su caballo, las riendas resbaladizas en sus manos enguantadas.

Un leve temblor revelaba sus nervios, extendiéndose desde su mandíbula hasta sus hombros.

Debajo de él, su montura se movía inquieta, con las orejas echadas hacia atrás como si pudiera sentir la inquietud que irradiaba de su jinete.

Así no era como debía desarrollarse la batalla.

Había estado tan seguro y orgulloso de que su infantería barrería a la chusma enemiga como paja al viento.

Incluso se había burlado de sus capitanes esa mañana, alardeando de que la lucha se decidiría antes de que el sol alcanzara su cenit.

Sin embargo, allí estaban, casi dos horas después, atrapados en el barro y la sangre, intercambiando golpes con campesinos que tercamente se negaban a ceder.

Los dientes de Alfeo rechinaron mientras su mandíbula se tensaba dolorosamente.

Los refuerzos que llegaban a cuentagotas a las filas enemigas eran lo peor; cada nuevo grupo de hombres parecía insuflar nueva vida a una línea que ya debería haberse derrumbado.

Ahora lo veía claramente: lo que había desestimado como turbas desorganizadas estaban resistiendo con una resiliencia que no había previsto.

«¿Por qué?», se enfureció interiormente, entrecerrando los ojos.

«¿Por qué no han cedido?

El plan era sólido.

Cada ángulo estaba cubierto.

¡Deberían estar dispersándose ahora mismo!»
Por un momento, la duda se enroscó en su pecho, pesada y sofocante.

Sus soldados seguían presionando, seguían avanzando pesadamente, pero cada latido drenaba sus fuerzas.

Si el estancamiento continuaba, la fatiga los reclamaría antes de que pudieran alcanzar la victoria.

«Si seguimos golpeándolos así, nos desgastarán en su lugar.

Necesito cambiar el impulso o todo se escurrirá entre mis dedos».

Justo cuando la desesperación amenazaba con echar raíces, un movimiento captó el borde de su visión.

Un jinete solitario, una mancha de polvo y acero, galopaba hacia él a través del campo.

Al principio, Alfeo apenas lo registró, perdido en la espiral de sus propios pensamientos.

Pero la urgencia del jinete, el ondear de su capa, la temeraria velocidad de su carga, devolvieron a Alfeo al presente.

Y en el mismo momento en que la ruina parecía inevitable, cuando la frustración se agriaba con el sabor de la derrota, la salvación llegó cabalgando velozmente a través del campo, trayendo consigo las noticias que Alfeo no se había atrevido a esperar.

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Egil se sentaba en su caballo, masticando perezosamente un trozo de pan duro mientras sus ojos escudriñaban la línea de árboles frente a él.

El sol se filtraba entre las hojas, proyectando sombras moteadas en el suelo del bosque, pero la vista no hacía nada para despertar su entusiasmo.

Se recostó en su silla, aburrido, sintiendo como si hubiera estado esperando allí para siempre.

Cien hombres, todos a caballo, se sentaban con él en silencio, escondidos entre los árboles espesos.

Se suponía que eran una sorpresa, una fuerza esperando atacar en el momento justo.

Pero ese momento aún no había llegado, y para Egil, parecía que nunca llegaría.

«¿Cuánto tiempo se supone que debemos esperar?», pensó, dando otro mordisco al pan y desgarrándolo lentamente con los dientes.

El pan estaba duro, insípido, pero le daba a sus inquietas manos algo que hacer.

Miró su pie izquierdo, sintiendo el familiar latido de dolor.

«Maldita cosa», murmuró para sí mismo, lanzando una mirada sombría al miembro que menos de una semana antes había sido atravesado por una flecha.

La herida había sanado lo suficiente para que pudiera montar de nuevo, pero cada vez que su pie rozaba el estribo, una punzada aguda de dolor subía por su pierna.

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Desde allí podía ver la batalla en curso, desafortunadamente estaba demasiado lejos para entender lo que estaba sucediendo.

«Dejaré que Alph se preocupe por eso, yo solo tengo que ceñirme a lo que sé», pensó mientras tiraba el resto del pan al suelo.

Enderezándose con un repentino estallido de energía, una sonrisa se extendió por su rostro al notar a un hombre acercándose a caballo, levantando polvo con los cascos de su montura.

El jinete, sin aliento, tiró de las riendas, deteniéndose justo frente a Egil.

Era Laedio…

entregando las noticias que Egil estaba muriendo por recibir.

—Han dado la orden —jadeó, señalando hacia el campo de batalla—.

Es hora.

Cargamos.

La sonrisa de Egil se ensanchó, su cansancio instantáneamente reemplazado por excitación.

Finalmente, la monotonía de estar sentado en el bosque había terminado.

Con una rápida mirada a la línea de hombres detrás de él, la voz de Egil resonó con renovado entusiasmo.

—¡Ya era hora, muchachos!

—gritó sin preocuparse por ser escuchado, su voz llevándose a través de los árboles—.

¡Hemos terminado de esperar.

Seguidme!

Con eso espoleó a su caballo hacia adelante, el dolor en su pie momentáneamente olvidado mientras la adrenalina fluía a través de él.

Su corcel salió disparado de la línea de árboles, galopando hacia el campo de batalla, con un centenar de jinetes retumbando tras él.

El suelo tembló bajo el peso de los cascos, y el sordo rugido de la carga resonó desde el bosque hacia la batalla.

———
Sorza blandió su espada por novena vez sobre el mismo objetivo, finalmente logrando desarmar a su adversario.

El acero resonó contra el acero, las chispas saltaron con cada choque, y el peso de su hoja comenzó a doler en sus brazos.

Su pecho se agitaba, el sudor le escocía los ojos, pero siguió adelante, abriendo un camino a través de la obstinada muralla de infantería que se negaba a ceder.

Por un instante, se permitió creer que la marea estaba cambiando.

En un rincón, un caballero casi partió en dos a dos soldados de a pie con un brutal barrido, derribando a uno y aplastando al otro bajo una bota y una espada.

En otras partes, los guardias de Sorza empujaban contra las lanzas enemigas, sus escudos temblando con cada embestida, pero logrando abrirse camino, centímetro a sangriento centímetro.

«Por fin», pensó, reprimiendo el dolor en sus músculos.

«Los estamos rompiendo…»
Una voz destrozó su concentración.

—¡Su Gracia!

¡Adelante!

Una mano enguantada agarró su hombro, arrastrándolo hacia atrás justo cuando su espada desviaba otra estocada.

Sorza giró, con irritación brillando en sus ojos, hasta que siguió el dedo tembloroso de su hombre.

Más allá de la refriega, pasando el remolino de polvo y cuerpos, una columna se elevaba en el horizonte, vasta, espesa y creciente, oscureciendo la luz mientras se acercaba rodando.

La boca de Sorza se secó.

Su agarre se aflojó.

—…Caballería —susurró.

La palabra se aferraba a sus labios como veneno.

En ese instante, la verdad lo golpeó: el enemigo los había escondido.

Los había mantenido en reserva.

Lo habían atraído.

El martillo estaba a punto de caer, y él era el yunque.

—No…

no, no…

—balbuceó Sorza, el pánico ardiendo en su pecho.

Su propia gloriosa caballería había desmontado, atascada en el lodazal de la infantería, y ahora —ahora él sería la presa.

—¡Atrás!

—gritó, con la voz quebrada mientras el miedo desgarraba su pecho—.

¡A vuestros caballos!

¡MONTAD!

¡RETIRADA!

—Tropezó hacia uno de los cadáveres de los corceles caídos, cayendo sobre el barro y la sangre del suelo, agarrando desesperadamente las riendas, intentando reunir el caos mientras se levantaba.

Pero el daño ya estaba hecho.

Sus caballeros vieron el polvo, oyeron el trueno de los cascos, y el pavor se extendió por sus filas como el fuego por la hierba seca.

Su confianza, tan recientemente reavivada por el hecho de que estaban ganando el enfrentamiento, se marchitó ante la visión de esa marea que cargaba.

Entonces la tierra comenzó a temblar.

Los jinetes de Egil aparecieron a la vista, un muro de acero y músculo, un centenar de lanzas niveladas en brillante unidad.

El aire mismo pareció partirse cuando su rugido se elevó por encima del estruendo.

Egil, a la cabeza, bajó su lanza con un grito que atravesó el campo, un heraldo de la ruina.

El impacto fue cataclísmico.

La cota de malla se partió como pergamino cuando las lanzas atravesaron torsos, arrojando a los hombres a un lado como muñecos de trapo.

Sorza observó a un caballero empalado, elevado gritando en el aire antes de que el asta se partiera en dos.

A los que vestían armaduras más pesadas no les fue mejor; aunque su blindaje desvió el acero, la pura fuerza contundente destrozó costillas y hundió pechos, dejándolos retorciéndose en el barro, ahogándose con su propia sangre.

Los propios caballos se convirtieron en armas, embistiendo contra los agrupados caballeros, pisoteando a los caídos bajo cascos herrados.

Los hombres de Sorza, desmontados, desorganizados y aterrorizados, fueron hechos pedazos.

Algunos intentaron huir, solo para ser derribados por detrás, ensartados a media zancada.

Otros levantaron escudos en vano, sus brazos destrozados bajo el peso de los caballos de guerra que pasaban atronando.

La orgullosa formación que Sorza había forjado con tanta audacia fue despedazada en segundos, sus brillantes caballeros dispersados como hojas en una tormenta.

El campo no era más que sangre, acero y cuerpos rotos.

Y Sorza, el heredero que había venerado la carga, el trueno de los cascos, la gloria de la guerra montada, solo podía observar con horror cómo se convertía en su víctima.

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