Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 91

91: Primera batalla(7) 91: Primera batalla(7) —¡RÓMPANLOS!

—rugió Clio, su voz llevándose por encima del estruendo como un tambor de guerra.

Su hacha descendió mordiendo la clavícula de un soldado de Oizen con un crujido nauseabundo.

El grito del hombre se convirtió en un jadeo húmedo, con los ojos abiertos de horror mientras la sangre rociaba el escudo de Clio.

El arma quedó atascada, profundamente incrustada en el hueso.

Gruñendo, Clio tiró del mango, pero no se movía.

Con un rugido de frustración, estampó su bota contra el pecho del hombre.

El hueso se quebró mientras el soldado era arrojado hacia atrás, liberando el hacha en una fuente de sangre.

El cadáver se desplomó flácidamente en el barro, estremeciéndose una vez antes de quedar inmóvil.

A su alrededor, el campo de batalla era una tormenta de masacre.

El acero chocaba en un ritmo interminable, los hombres gritaban sus últimos alientos, y el suelo estaba resbaladizo por la sangre derramada.

Los cuerpos yacían esparcidos por la tierra revuelta, pisoteados por botas hasta ser apenas reconocibles como hombres.

Sin embargo, en medio del caos, una verdad destacaba: la lucha se inclinaba a su favor.

La infantería de Oizen, mal entrenada y pobremente armada, estaba siendo triturada bajo su acero.

Y aun así, el colapso que debería haber llegado nunca se produjo.

Casi dos horas de matanza incesante, y todavía el enemigo se aferraba al campo.

Vacilaban, se tambaleaban y morían en masa, pero no se quebraban.

Se aferraban como hombres ahogándose que se agarran a un trozo de madera a la deriva, negándose a rendirse incluso cuando sus camaradas caían a su alrededor.

—¿Por qué mierda no mueren?

—gruñó Clio entre dientes apretados.

Otro soldado de Oizen arremetió contra él, torpe y desesperado.

Clio desvió la lanza con su escudo y hundió su hacha profundamente en el pecho del hombre.

El aliento del soldado lo abandonó en un jadeo estremecedor mientras se desplomaba en el suelo.

La frustración ardía cada vez más intensamente en las entrañas de Clio con cada momento que pasaba.

Esto debería haber sido una derrota aplastante, no una masacre prolongada.

Sus ojos recorrieron el campo, cuerpos de Oizen apilados en montones, pero su línea aún oscilaba en desafiante terquedad.

Demasiado tiempo.

Mucho demasiado tiempo.

—¡REFORMAD LA LÍNEA Y EMPUJAD!

—bramó, con la voz áspera por la rabia y el mando.

Saliva y sangre salpicaron su barba enmarañada mientras avanzaba entre la multitud.

De inmediato, los soldados de Alfeo obedecieron, formando rápidamente.

Los escudos chocaron entre sí formando un muro de hierro, una fortaleza avanzando paso a paso.

—¡A mi señal!

—rugió, levantando su escudo, alzando su hacha muy por encima de su cabeza.

Sus hombres estaban listos, con rostros ennegrecidos por la sangre y la suciedad, armaduras cubiertas de sangre, sus ojos salvajes y ardientes.

—¡AHORA!

La línea avanzó como una ola de marea.

Los escudos se estrellaron, hachas y espadas subieron y bajaron, y las filas de Oizen se doblaron bajo la fuerza implacable.

Los gritos rasgaron el aire mientras la carne era partida y los huesos destrozados.

Los hombres de Clio estaban transformados, su frenesí consumiéndolos.

Sus voces resonaban, salvajes y crueles, mientras se abrían paso a hachazos.

—¡Pudriréis en el barro, bastardos!

—escupió un soldado, su maza destrozando el cráneo de un hombre.

—¡Tu cabeza es mía!

—gritó otro, sonriendo a través de dientes ensangrentados mientras arrancaba su espada del vientre de un enemigo.

Algunos ya no se burlaban, sino que simplemente gritaban, aullidos crudos y primitivos mientras cargaban, con sangre goteando de sus armas.

Parecían menos hombres y más demonios sacados de una pesadilla, rostros ocultos bajo vetas de sangre y suciedad, armaduras empapadas de carmesí, ojos ardiendo con locura.

Solo la visión era suficiente para quebrantar espíritus más débiles.

Y funcionó.

Los reclutas de Oizen, ya vacilantes, comenzaron a temblar.

Y entonces—movimiento.

Por el rabillo del ojo, Clio notó que uno de sus camaradas se volvía repentinamente.

El rostro manchado de sangre del hombre se transformó en una sonrisa de salvaje alivio.

Su brazo se alzó hacia el cielo, agitándose frenéticamente hacia el horizonte.

—¡Refuerzos!

—gritó sobre la carnicería, con la voz quebrada de alegría—.

¡Vienen!

¡La ayuda está en camino!

El corazón de Clio saltó ante las palabras.

Giró rápidamente, con sangre aún goteando de su hacha, y lo vio por sí mismo: una línea de largas lanzas brillando bajo el sol.

Sus cabezas pulidas captaban la luz como fragmentos de fuego, un muro de muerte avanzando impetuosamente, levantando nubes de polvo tras ellos.

—¡La ayuda ha llegado!

—rugió Clio también, su voz uniéndose a la del otro.

Su respuesta a la visión fue sangre.

Se volvió hacia el frente y partió a un soldado de Oizen, el hacha dividiendo cuello y pecho en un solo golpe brutal.

El hombre se derrumbó en el barro, ahogándose con su propia sangre—.

¡Haced retroceder!

—bramó Clio, con la garganta en carne viva—.

¡Ahora los tenemos!

Los comandantes de Oizen gritaron órdenes, sus voces quebrándose mientras intentaban mantener sus líneas tambaleantes.

Los hombres avanzaron torpemente, con escudos maltrechos levantados, lanzas temblorosas en sus manos.

La formación desgarrada se tambaleó como una bestia herida tratando de bloquear la carga de Asag.

Entonces el cielo silbó.

Una tormenta de jabalinas cortó el aire, una lluvia mortal lanzada por las últimas reservas en las filas de Asag.

La andanada cayó con precisión despiadada.

Las puntas desgarraron escudos, atravesaron cuero y carne.

Los soldados gritaron mientras el acero atravesaba gargantas, vientres y piernas.

Algunos se desplomaron al instante, temblando, mientras otros retrocedieron tambaleándose con los astiles sobresaliendo de sus cuerpos.

Incluso aquellos cuyos escudos atraparon los proyectiles los encontraron inútiles—la madera se astilló, el hierro se dobló, la pura fuerza de los lanzamientos derribando a los hombres de rodillas.

Las filas de Oizen, ya delgadas, se rompieron como tela podrida.

Y antes de que pudieran respirar, los lanceros de Asag los golpearon.

No fue un choque, fue una ejecución.

Las lanzas avanzaron al unísono, su ritmo despiadado, cada empuje perforando carne o armadura.

La línea de Oizen se arrugó como papel contra un muro de hierro.

Los hombres chillaron mientras eran empalados, cuerpos levantados y apartados por el avance implacable.

Otros trataron de cortar los astiles, pero el alcance era demasiado grande; no podían acercarse lo suficiente antes de que la siguiente punta de lanza los encontrara.

Y cuando la formación se dividió, los martilleros y espadachines de Asag se derramaron por los flancos, aplastando cráneos, cortando extremidades, sin dejar nada en pie.

Se convirtió en una masacre.

Los atrapados al frente murieron en las puntas de las lanzas.

Los del medio fueron aplastados, asfixiados, pisoteados por sus propios camaradas.

Y en la retaguardia, el pánico floreció como fuego.

Con los ojos desorbitados, un soldado dejó caer su escudo y corrió.

Luego otro.

Y otro más.

En un instante, la disciplina se derrumbó.

El miedo, más afilado que el acero, cortó a través de la hueste de Oizen.

—¡Corred!

—gritó alguien.

La desbandada se extendió como una enfermedad.

Los hombres arrojaron sus armas, los estandartes se desplomaron, los comandantes giraron sus caballos para huir antes de que la marea los tragara por completo.

Los soldados se empujaban entre sí con ciega desesperación, pisoteando a los aliados bajo sus botas mientras se dispersaban.

Lo que había sido un ejército momentos antes se disolvió en una turba de fugitivos.

Era el momento que Clio había estado esperando.

Victoria, al fin.

Una sonrisa dividió su rostro manchado de sangre, sus dientes destellando blancos bajo la sangre.

Echó la cabeza hacia atrás y dejó escapar un grito primario, un sonido arrancado directamente del corazón de la guerra misma.

—¡PERSEGUIDLOS!

—Su voz se quebró tras horas de gritar, pero la orden era inconfundible.

Sus hombres rugieron en respuesta, voces roncas y exultantes.

Los mercenarios avanzaron casi inmediatamente y los más jóvenes, ebrios de victoria, aullaron como perros rabiosos, pero incluso ellos obedecieron.

La línea avanzó de nuevo, no como una turba sino como una manada, implacable, hambrienta, controlada.

Clio los lideró, con zancadas largas y salvajes, el hacha goteando rojo.

La sed de sangre había quemado lo último de sus nervios; el ritmo de matar le resultaba tan natural ahora como respirar.

Cada golpe de su hacha era más fluido, más pesado, más certero.

Se sentía invencible.

Delante de él, un soldado de Oizen tropezó, demasiado lento para huir.

El hacha de Clio lo alcanzó entre los hombros, la hoja partiendo la columna.

El hombre cayó como un saco de carne, apartado de una patada mientras Clio continuaba sin perder el paso.

A su alrededor, sus hombres abatían a los rezagados, sus gritos de guerra mezclándose con los chillidos desesperados de los que huían.

El enemigo estaba quebrado.

Destrozado.

Derrotado.

El campo les pertenecía.

La batalla estaba ganada.

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