Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 94

94: Enfrentamiento (2) 94: Enfrentamiento (2) Era caos por doquier donde Alfeo miraba.

Caos, y el enfermizo conocimiento de que nada de esto tenía que suceder.

La rabia crecía en él, no solo por el derramamiento de sangre, sino por la estupidez de todo.

Esta carnicería podría haberse evitado si los hombres hubieran elegido la razón sobre el orgullo.

Si hubieran elegido la paz sobre el acero.

Pero pedir razón, Alfeo se dio cuenta amargamente, era pedir a un dios que cambiara su naturaleza.

Los hombres sangraban y mataban porque querían.

Porque el orgullo, la venganza y el miedo pesaban más que la misericordia.

El campo de batalla lo demostraba.

Uno de los guardias de Arkawatt, un veterano con la cara cicatrizada, arremetía salvajemente contra uno de los mercenarios más jóvenes de Alfeo.

El muchacho, con el casco abollado y los ojos abiertos de pánico, apenas logró detener el golpe con su escudo.

El impacto sacudió su brazo con tanta fuerza que trastabilló hacia atrás, quedándose sin aliento.

El guardia levantó su espada nuevamente, ansioso por acabar con él, pero el mercenario se retorció desesperadamente hacia un lado y estrelló su martillo contra las costillas del hombre.

El sonido fue húmedo, un crujido seguido por un rocío de saliva de la boca del guardia.

El veterano se dobló hacia delante, jadeando, y el muchacho, con ojos desorbitados, aplastó su maza sobre el cráneo del hombre.

Los huesos crujieron.

El guardia se desplomó, su cuerpo convulsionando, casi instantáneamente olvidado mientras el mercenario volvía a girar hacia la refriega.

Pero por cada hombre que las tropas de Alfeo derribaban, otro parecía caer a cambio.

Junto a un carro de suministros, dos soldados de Arkawatt acorralaron a otro mercenario.

Uno atacaba por arriba, el otro por abajo, sus hojas implacables.

El mercenario gritaba, parando frenéticamente, sus brazos temblando bajo el peso de cada golpe.

Por un momento los contuvo, luego una hoja se deslizó más allá de su guardia, cortando su muslo.

Se desplomó con un aullido, y el segundo soldado clavó su espada directamente a través del cuello del hombre.

La sangre salpicó las tablas de madera del carro mientras su cuerpo se deslizaba inerte hasta el suelo.

Los soldados se volvieron, ya buscando su próximo objetivo.

La tierra bajo sus pies se volvía resbaladiza con la sangre.

El hedor a hierro colgaba denso en el aire caliente, ahogando cada respiración que Alfeo tomaba.

A su alrededor, el acero resonaba contra el acero, mezclado con gruñidos guturales, gritos de rabia y los desgarrados alaridos de los moribundos.

Un mercenario barbudo agarró a uno de los hombres de Arkawatt por el cuello, gruñendo mientras estrellaba su frente contra la nariz del hombre.

El guardia se tambaleó, aturdido, pero el mercenario no dudó.

Golpeó el rostro del hombre con el pomo de su hacha hasta que cayó inerte, con los dientes esparcidos en el barro.

La mirada de Alfeo recorría frenéticamente el caos.

Sus hombres estaban resistiendo, sí, pero apenas.

Estaban maltrechos, exhaustos, el sudor mezclándose con sangre en sus rostros.

Cada choque parecía más lento, más pesado.

Su línea no era un muro, sino una presa con grietas que se extendían más con cada latido.

—¡Mantengan la línea!

—rugió Alfeo, forzando su voz para que se escuchara por encima del estruendo—.

¡Manténganla!

Pero a sus hombres les quedaba poco que dar.

Alfeo inhaló profundamente, solo para atragantarse.

El calor era sofocante, calor del sol, de los hombres apretujados, de la tierra empapada de sangre que humeaba bajo sus botas.

Su cuello se erizó repentinamente.

Algún instinto gritó.

Se giró.

Un soldado se cernía sobre él, espada en alto, la luz del sol destellando en su filo mientras descendía.

El estómago de Alfeo se contrajo, demasiado rápido, demasiado cerca.

Su propia hoja se alzó pesadamente.

No era suficiente.

Entonces el cuerpo del hombre se tambaleó hacia un lado con un crujido nauseabundo.

Un escudo se había estrellado contra sus costillas como un ariete, el golpe lo suficientemente fuerte como para romper huesos.

El atacante se desplomó en la tierra, jadeando.

Vroth.

Siempre Vroth.

Alfeo no esperó a nadie.

Pisoteó el pecho del hombre, inmovilizándolo, y clavó su espada en su costado.

La hoja penetró superficialmente, detenida por la cota de malla, pero el hombre gritó, retorciéndose.

Gruñendo, Alfeo levantó más su pie sobre el pecho del hombre para hacer palanca, luego clavó la espada a través de su ojo.

Sintió cómo perforaba el cráneo, sintió cómo cedía la terrible resistencia al atravesar el cerebro.

El hombre se sacudió una vez, luego se desplomó, peso muerto.

—¡Mantente concentrado!

—espetó Vroth, agarrando el hombro de Alfeo y arrastrándolo de vuelta hacia el grupo de guardias que lo protegían.

El cuerpo quedó temblando en el barro, olvidado.

Pero no había tiempo para respirar.

La presión empeoró.

Los guardias de Arkawatt luchaban como hombres poseídos, su furia redoblada.

Por cada paso que mantenían los mercenarios de Alfeo, eran forzados dos pasos atrás.

Los hombres caían, gritando, escudos partidos por hachas, gargantas abiertas por hachas y espadas.

Su línea, ya deshilachada, se doblaba aún más bajo el peso implacable.

Habían estado luchando durante horas, y se notaba: los brazos caían, los golpes se ralentizaban, sus movimientos embotados por el agotamiento.

El corazón de Alfeo martilleaba en su pecho mientras veía a sus guardias flaquear bajo el asalto implacable.

Incluso Vroth, indomable como una roca, gruñía con el esfuerzo de desviar a otro de la élite del príncipe, la tensión grabada en su rostro cicatrizado.

La línea se estaba rompiendo.

Entonces…

Un estruendo ensordecedor partió el caos.

Las cabezas se giraron hacia la entrada del campamento cuando las pesadas puertas de madera se combaron hacia dentro y explotaron abiertas con un estruendo atronador.

Lo que siguió fue como una tormenta hecha carne.

Los caballos surgieron a través de la brecha, sus cascos herrados retumbando como tambores de guerra, llevando jinetes erizados de lanzas, hachas y espadas.

Polvo y tierra volaban en nubes alrededor de ellos mientras descendían sobre los hombres de Arkawatt como una marea.

—¡Refuerzos!

—gritó un mercenario, su voz medio incrédula, medio extasiada, mientras la salvación llegaba atronadora.

Las fuerzas restantes de Egil habían llegado por fin: más caballería, y detrás de ellos una sólida columna de soldados de infantería, avanzando con los escudos cerrados y las armas en alto.

A su cabeza cabalgaba un hombre negro alto y de hombros anchos, su hacha un borrón de acero.

Partía a los hombres como si fueran tallos de trigo, dispersando a los guardias del príncipe con cada furioso golpe.

—¡APLASTENLOS!

—rugió Jarza, su bramido resonando por todo el campamento como un trueno.

Su hacha daba ejemplo para todos, mientras cortaba limpiamente el cuello de un soldado, salpicando sangre mientras el hombre se desplomaba.

En ese instante, enmarcado por el polvo, la luz del sol y la carnicería a su alrededor, Jarza le pareció a Alfeo un ángel que había venido a llevarlos a la seguridad…

Y él, de cierta manera, lo era.

La caballería se estrelló contra los hombres de Arkawatt con una fuerza que rompía huesos.

El impacto fue inmediato a la vista, lanzas destrozadas contra escudos y armaduras, jinetes arrollando a los hombres como juguetes, y los gritos de los moribundos se perdían bajo el trueno de los cascos.

Un guardia fue lanzado por los aires, su peto doblándose hacia adentro bajo el peso de un corcel.

Otro fue empalado a través del vientre, ensartado en una lanza y arrojado a un lado como basura.

La línea del príncipe se dobló, su orden destrozándose en el caos.

A pie, los hombres se dispersaron, tratando desesperadamente de formar filas, pero fueron aplastados, dispersados, abatidos antes de poder siquiera levantar los escudos.

Su formación había desaparecido.

Alfeo aprovechó el momento.

Levantó su espada hacia el cielo y gritó con toda la fuerza de sus pulmones:
—¡PRESIÓNENLOS!

¡AHORA!

Su voz fue tragada por la tormenta, pero sus hombres la escucharon.

Avanzaron con renovada ferocidad, hundiéndose en el desorden.

—————
El Príncipe Arkawatt permanecía en el corazón de su formación, mientras la derrota se acercaba cada vez más.

Su expresión, antes jubilosa, se había endurecido al desarrollarse el caos a su alrededor, aunque su presencia aún inspiraba a los cercanos.

El estruendo del acero y los gritos de los hombres eran ensordecedores, pero su voz cortaba a través del ruido.

Había comenzado la pelea pensando que tenía el mayor número, pero ahora eran ellos los superados en número y estaban siendo rodeados.

—¿Dónde está el resto de nuestros hombres?

—exigió, girándose bruscamente hacia Roberto, su caballero más leal, como si él pudiera tener la respuesta.

Su ceño se frunció de frustración, esperando información que Roberto no tenía manera de conocer.

El caballero, respirando pesadamente y manchado con sangre de sus propias heridas, luchaba por hablar.

Levantó una mano, señalando hacia el lado opuesto del bosque a lo lejos, las palabras formándose en sus labios.

Antes de que pudiera pronunciar un sonido, el aire silbó: una solitaria jabalina salió disparada desde el caos, volando con mortal precisión hacia el hombre que ambos bandos menos querían que muriera.

¡Thwack!

————-
—¡El príncipe está muerto!

El grito resonó por todo el campo de batalla, seguido por otra voz, luego otra, extendiendo el pánico entre los hombres de Arkawatt.

Alfeo, todavía atacando al enemigo, miró alrededor confundido.

«¡¿Qué?!», pensó, con el ceño fruncido como si hubiera oído mal.

Antes de que pudiera entender lo que estaba pasando, la formación de los guardias de Arkawatt comenzó a flaquear, hombres mirando alrededor en pánico, inseguros de lo que ocurría.

La línea de soldados, antes disciplinada, comenzó a desmoronarse mientras más y más guardias repetían la ominosa noticia mientras se daban vuelta casi como queriendo ver por sí mismos.

Algunos dudaban, mientras otros directamente comenzaban a dejar de luchar.

Alfeo, todavía en el fragor de la lucha, sintió el cambio pero no entendió:
—¿Qué demonios está pasando?

—murmuró para sí mismo esperando que fuera una falsa alarma.

Sus hombres estaban avanzando, presionando la ventaja mientras la moral del enemigo se desmoronaba, pero algo estaba mal, así no era como debería haber terminado una batalla.

Entonces, en medio de la confusión y la refriega de muertes, Alfeo divisó una figura que lo hizo detenerse en seco.

Su corazón se congeló por un momento al reconocer a Roberto, uno de los hombres de confianza de Arkawatt, de pie en medio de la batalla, sosteniendo el cuerpo sin vida del príncipe.

Los brazos de Roberto rodeaban el pecho de Arkawatt, su rostro contorsionado de dolor y conmoción.

El cuerpo del príncipe se desplomaba en el abrazo de Roberto, con una jabalina sobresaliendo de su pecho, sangre derramándose por su otrora orgullosa armadura.

Alfeo miró con incredulidad.

—¿Qué mierda pasó?

Hace apenas unos momentos, Arkawatt estaba dirigiendo a sus hombres, y ahora estaba muerto.

Su confusión rápidamente se transformó en acción.

—¡Guardias del príncipe!

¡Ríndanse!

—gritó a los hombres de Arkawatt—.

¡Vuestro príncipe está muerto!

¡Depongan sus armas!

Juro que serán bien tratados y perdonados…

Sus palabras, junto con la visión de su líder caído, fueron suficientes para quebrar la voluntad restante de los guardias de Arkawatt.

Lentamente, uno por uno, espadas y escudos comenzaron a caer al suelo, sus dueños retrocediendo en señal de derrota, sus rostros desprovistos de esperanza.

Y mientras la victoria se acercaba a Alfeo, su mirada cayó una vez más sobre Roberto, que seguía acunando el cuerpo del Príncipe Arkawatt.

Si esperaba que el orgulloso hombre se rindiera…

estaba equivocado.

Los ojos de Roberto se alzaron de golpe, fijándose en los de Alfeo.

El odio ardía en su expresión, una rabia cruda y primaria que no necesitaba palabras.

Con un rugido, Roberto arrojó a un lado el cuerpo sin vida del príncipe, agarró una espada de un soldado caído cercano y cargó hacia Alfeo, su rostro retorcido de furia.

Alfeo apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Roberto acortara la distancia.

El destello del acero brilló cuando Roberto levantó su espada, listo para golpear.

Pero antes de que el golpe pudiera caer, uno de los soldados de Alfeo dio un paso adelante.

Con un empujón brutal, el soldado golpeó a Roberto en el pecho con el borde de su escudo, enviándolo al suelo estrepitosamente.

Roberto gimió, sin aliento por el golpe, luchando por levantarse, sus manos buscando frenéticamente su arma.

El soldado levantó su espada, preparado para asestar el golpe mortal.

—¡Alto!

—ladró Alfeo, su voz cortando la tensión como una hoja.

El soldado dudó, mirando por encima de su hombro a su comandante, inseguro.

—Desármalo —ordenó Alfeo, su tono calmado pero firme—.

Aún puede ser de utilidad.

El soldado asintió y rápidamente pateó la espada fuera del alcance de Roberto antes de levantarlo por el cuello y torcer sus brazos tras su espalda.

Con unos pocos movimientos rápidos y más ayuda de sus camaradas, el soldado despojó a Roberto de sus armas restantes, dejándolo indefenso.

Alfeo le dedicó una rápida mirada, antes de darse la vuelta tratando de entender lo que acababa de suceder.

Sus hombros se hundieron ligeramente mientras lo asimilaba todo.

Lo que había comenzado como un triunfo ahora se estaba convirtiendo en el peor resultado posible.

El príncipe estaba muerto, peor aún, fue uno de sus hombres quien lo mató, y si eso no fuera suficiente, todavía estaban en lo profundo de su territorio con el resto del ejército regresando pronto.

Verdaderamente estaban metidos hasta el cuello en su propia mierda…

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