Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 95

95: Escapar del infierno 95: Escapar del infierno La batalla había terminado al fin, aunque ningún bando sentía triunfo alguno.

No hubo vítores, ni elogios por la victoria, solo el apagado arrastrar de botas y los lastimeros gemidos de los heridos.

Los hombres se movían por el campamento, arrastrando a los derrotados desde donde habían caído, atándolos con cuerdas ásperas.

Alfeo permanecía apartado, observando cómo veinticinco de los hombres de Arkawatt eran llevados al frente.

Algunos todavía temblaban, sus manos se estremecían mientras les arrebataban sus armas.

Espadas, escudos y piezas de armadura pulida, antes portadas con tanto orgullo, eran arrojadas a un lado, reclamadas casi de inmediato por los soldados de Alfeo.

Los caballos, privados de sus jinetes en la apretada refriega, también fueron reunidos.

Egil tomó sus riendas, su expresión indescifrable, aunque Alfeo sabía lo que el hombre estaba pensando: más monturas significaba que más hombres podrían ser reclutados después.

Y probablemente merecía una recompensa….

Los ojos de Alfeo se dirigieron a los otros soldados derrotados.

Algunos se negaban a levantar la mirada, contemplando la tierra pisoteada.

Otros miraban en silencio y con conmoción hacia donde había caído su príncipe, como si su cadáver aún los anclara.

A aquellos demasiado heridos para ponerse de pie no se les concedía más piedad que la muerte, gargantas cortadas, cráneos aplastados con mazas.

No había tiempo ni paciencia para la compasión.

La mirada de Alfeo se deslizó finalmente hacia Arkawatt.

El príncipe yacía tendido en la tierra, con la jabalina aún clavada profundamente en su pecho.

La sangre había empapado la que una vez fuera fina armadura, opacando su brillo dorado.

Sus ojos, vidriosos y entreabiertos, miraban hacia arriba en eterno desconcierto.

El cabrón….

Alfeo ardía de rabia ante la visión del hombre que había jodido todo.

Avanzó, cerniendo sobre el cadáver, y presionó su bota contra el pecho de Arkawatt.

No era así como debía haber sucedido.

—Lo arruinaste todo —murmuró entre dientes, apretando los dedos alrededor del asta de la jabalina.

Tiró una vez.

El arma se mantuvo firme.

—Tú y tu maldito orgullo…

—Otro tirón, más fuerte, el cuerpo moviéndose bajo su bota.

—Tu codicia —un tercer tirón, su voz elevándose en un gruñido—, ¡y tu podrida excusa de cerebro!

Al fin la jabalina salió con un sonido húmedo y desgarrador.

La sangre brotó por unos segundos, oscura y espesa, de la herida abierta mientras Alfeo arrojaba el arma a un lado.

Resonó ruidosamente contra la tierra.

Por un latido, lo invadió el impulso de desenvainar su espada, de hacer pedazos el cuerpo de Arkawatt hasta que no quedara nada de la arrogancia del príncipe.

Era un deseo tentador.

Pero lo reprimió, profanar un cadáver no recuperaría el trato que había perdido, ni desharía la ruina que la terquedad de Arkawatt había dejado atrás.

Permaneció allí, con el pecho agitado, antes de finalmente apartarse, su rostro adoptando la dura máscara del mando.

No quedaba espacio para indulgencias.

Estaban metidos en la mierda ahora, y cada paso importaría.

Egil y Jarza se acercaron lentamente, sus botas crujiendo contra la tierra.

El silencio entre ellos llevaba peso.

La sonrisa fácil de Egil, su escudo contra las adversidades, no se veía por ningún lado; su boca estaba fijada en una línea delgada, sus ojos cautelosos.

Jarza, como siempre, veía más que la mayoría.

Miró a Egil, luego a Alfeo, leyendo la tormenta bajo la superficie.

Aun así, el silencio era un lujo que no podían permitirse.

—¿Qué deberíamos hacer ahora?

Por un momento, Alfeo no respondió.

Sus ojos permanecían fijos en el cadáver de Arkawatt, en esos ojos inmóviles congelados en una pregunta que nunca sería respondida.

El peso del fracaso presionaba fuertemente sobre sus hombros, pero los hombres lo miraban en busca de dirección; su silencio se prolongaba demasiado, y probarían su incertidumbre.

Al fin, exhaló lentamente, forzando firmeza en su voz mientras se volvía hacia ellos.

Tranquilo en la superficie, comenzó a ponerse la máscara del comandante.

—Salir de aquí es nuestro primer paso —dijo, con tono cortante, cada palabra precisa.

Hizo una pausa, luego comenzó a hablar de nuevo, esta vez con más detalle—.

Tienen diez minutos, no más.

Tomen los alimentos y suministros que necesitamos para la marcha de regreso.

No se sobrecarguen.

Solo lo suficiente para el viaje.

Envíen jinetes a los hombres que aún no han llegado.

Díganles que eviten este campamento y tomen un desvío por el bosque.

Nos dirigimos a la capital, pero no nos quedaremos por aquí.

Nadie debe quemar nada; no podemos permitirnos llamar la atención.

Tomen solo lo que necesitamos, y asegúrense de que todo se haga rápidamente.

Cada segundo cuenta.

Egil, normalmente firme en batalla, lanzó una mirada rápida al campo de batalla, su ceño frunciéndose ante la visión de sus hombres dando el golpe de gracia a los heridos.

Los lastimeros gemidos de los moribundos eran difíciles de ignorar, no porque sintiera lástima por ellos, sino por los sonidos que lo distraían mientras intentaba pensar.

—¿Qué hay de los heridos?

Los nuestros…

quiero decir —preguntó Egil, su voz más baja que de costumbre.

Volvió su mirada hacia Alfeo—.

¿Aquellos que no pueden marchar?

Alfeo ciertamente no podía abandonarlos.

—Que Agalasios los examine.

Quien pueda marchar, marchará.

Quienes no puedan…, ponedlos en los carruajes y que los caballos los lleven adelante.

No dejaremos a nadie atrás, pero ya no podemos perder tiempo.

Sus ojos se movieron hacia Jarza, luego de vuelta a Egil.

—Muévanse rápido.

Cada segundo importa.

Ambos hombres asintieron y se dieron la vuelta para irse, sus rostros serios mientras la gravedad de su situación se asentaba sobre ellos.

Alfeo los observó marcharse por un breve momento, luego volvió a mirar al príncipe muerto a sus pies, con bilis subiendo por su garganta.

Todo se había ido a la mierda y lo peor era que aún no había terminado.

—¿Qué hay de los seguidores del campamento?

—preguntó entonces Egil, dándose la vuelta, su voz tranquila pero firme.

Sus ojos se dirigieron hacia las tiendas dispersas en los bordes del campamento donde se escondían.

Alfeo hizo una pausa, por un momento, sus pensamientos se oscurecieron.

Una pequeña parte de él consideró simplemente ordenar a los hombres que los mataran a todos.

Su mano incluso se cernió cerca de la empuñadura de su espada por un breve momento mientras el pensamiento cruzaba su mente.

Pero entonces, la realidad lo golpeó como un frío chorro de agua.

No tenían tiempo para algo así.

Tomaría mucho más de diez minutos cazar y masacrar a todos los que se escondían en esas tiendas, y en el caos que seguiría, perderían momentos preciosos.

Cada segundo que pasaban aquí aumentaba el riesgo de que otro ejército cayera sobre ellos o de que refuerzos leales a Arkawatt descubrieran la escena.

Alfeo exhaló bruscamente, su decisión tomada.

—No —dijo, su voz baja pero decisiva—.

Déjalos.

No tenemos tiempo que perder en eso.

No podemos matarlos a todos rápidamente, y no arriesgaremos más retrasos.

Estarán demasiado asustados para seguirnos, y aunque hablen, ya nos habremos ido para entonces.

Egil asintió, aunque un destello de incertidumbre cruzó por su rostro.

Diez minutos pasaron en un borrón de movimiento frenético, mientras los hombres reunían lo que podían y se preparaban para marchar, con más y más de sus hombres regresando.

El campamento antes bullicioso ahora estaba inquietantemente silencioso, salvo por el tintineo de armaduras, los pasos apresurados de soldados y los bajos murmullos de incredulidad ante lo que había ocurrido en apenas una hora.

El recuento en su cabeza no era reconfortante.

Un total de 520 hombres habían regresado, muy lejos de la fuerza con la que había marchado, que sumaba 650 hombres.

Entre ellos había 80 heridos.

Los muertos, sin embargo, eran mucho más numerosos, 130 hombres habían caído, casi el 20% de la fuerza que una vez estuvo bajo el mando de Alfeo.

Las pérdidas eran graves, pero no podía demostrarlo.

No ahora.

No con tantos ojos mirándolo en busca de dirección.

Observó cómo sus hombres se reunían en formación suelta, algunos con expresiones sombrías, otros con el agotamiento grabado en sus rostros.

Habían luchado duro y sangrado por esta batalla, y ahora la dejaban atrás sin siquiera la oportunidad de saquear.

Habían sido victoriosos, ¿pero a qué precio?

Muchos de ellos incluso comenzaron a mirar a Alfeo con malos ojos, algo que él notó de inmediato.

«Tendré que levantar la moral antes de que uno de ellos me apuñale.

Probablemente darles sus monedas correspondientes y permitirles beber y follar un poco resolverá el asunto…», murmuró, eligiendo con ligereza, ya que el rescate del sobrino del hombre, sin mencionar el del hijo que aún no había recibido, todavía no se había gastado y estaba listo para ser usado.

La mirada de Alfeo vagó por el campamento una última vez, asimilando la escena.

Los seguidores del campamento permanecían en sus tiendas, sin duda observando desde las sombras, pero ahora no eran motivo de preocupación.

El tiempo para las decisiones había pasado.

Mientras los últimos hombres se reunían, Asag cabalgó junto a Alfeo, su rostro pálido y sus ojos pesados de agotamiento.

El hombre había luchado bien, pero el precio del día claramente le estaba pasando factura.

Miró al ejército con una mueca antes de volver su atención a Alfeo.

—¿Adónde vamos ahora?

—preguntó Asag, su voz espesa por la fatiga.

La expresión de Alfeo no cambió.

Sus ojos permanecieron fijos en el horizonte, donde el camino se extendía ante ellos como una larga y sinuosa ruta de escape del caos que dejaban atrás.

—Al mismo lugar del que partimos —respondió Alfeo simplemente, el nombre de la capital de su empleador saliendo de sus labios sin lugar a debate, ya que después de todo, aún tenía un as bajo la manga.

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