ADN DORADO - Capítulo 12

12: EPISODIO 22 12: EPISODIO 22 EPISODIO 22 Dormía plácidamente, acurrucado bajo su manta, soñando con chispas azules y siluetas gemelas bajo un cielo que nunca había visto.

Un cielo que sus falsos padres solo conocían a través de historias.

Un cielo que ya no les pertenecía.

Se alejaron, fantasmas silenciosos moviéndose por una casa silenciosa.

Otra mentira vivida.

Otro día comprado.

Otro paso hacia un futuro que estaban aterrorizados de entender.

EL SUEÑO DE SOMBRAS Y SANGRE Titus no se durmió.

Se derrumbó en la oscuridad.

Su cuerpo se rindió instantáneamente, los músculos temblando, la mente agotada, el corazón aún latiendo demasiado rápido por el miedo, el entrenamiento, la adrenalina y el eco del rugido de su padre.

Y entonces la oscuridad…

se movió.

No estaba vacía.

Formas flotaban dentro de ella.

No eran personas.

No eran criaturas.

Solo siluetas, sombras sin bordes, estirándose y colapsándose como tinta filtrándose a través del agua.

No tenían rostros.

No tenían voces.

Pero lo observaban.

Lo sintió.

Mil ojos invisibles dentro de un mundo hecho de negro sin aliento.

Entonces el cielo se abrió sobre él.

Dos lunas surgieron.

Dos lunas rojo sangre.

Latían.

Palpitaban.

Pulsaban como corazones gemelos suspendidos en un cielo herido.

Cada pulso sacudía el suelo bajo sus pies.

Las sombras a su alrededor se inclinaban ante las lunas.

O temblaban por ellas.

Titus no lo sabía.

Apareció un trono después.

Un trono tallado en hueso, obsidiana y algo que parecía inquietantemente vivo.

Estaba muy lejos, en una colina de piedra agrietada.

Vacío.

Pero frente a él estaba un rey.

Un rey sin trono.

Una silueta alta que llevaba una armadura que parpadeaba como metal y llama.

El rey miraba fijamente el trono como si le perteneciera…

y le hubiera sido robado.

La escena se rompió como vidrio roto, y una nueva imagen se filtró: un niño y una niña corriendo por un corredor de luz de luna.

Gemelos.

No niños del ahora…

niños del después.

Siluetas futuras.

Borrosas.

Distantes.

Pero de alguna manera familiares.

Otro destello: Cristal, de pie en un campo de nieve, su cabello plateado azotando en una tormenta de cenizas y plumas.

Otro: una chica de cabello negro, su rostro medio escondido, sus ojos llenos de una tristeza que no pertenecía a alguien de su edad.

Entonces, un lobo.

Un lobo masivo corriendo por una cordillera, huyendo de algo que Titus no podía ver.

Su pelaje era negro como el carbón quemado.

Su aliento salía en nubes de escarcha.

Detrás de él, la luz de la luna se retorcía como manos tratando de arrastrarlo hacia atrás.

Titus extendió la mano.

Y el mundo se volvió rojo.

Una nueva silueta se elevó del suelo.

Alta.

Elegante.

Equivocada.

Alas se desplegaron de su espalda, no plumas, no membrana, algo intermedio, como huesos envueltos en sombras.

Su cuerpo era de lobo.

Su postura era humana.

Sus ojos ardían como carbones arrojados al aceite.

Sonrió sin boca.

Y se inclinó hacia alguien que Titus no podía ver.

Un susurro cortó el aire: “Tómalo”.

Garras rozaron un hombro, no el suyo, el de alguien más.

“Quieres poder”.

El suelo bajo Titus se agrietó como piedra vieja.

Las alas del demonio se abrieron más, borrando las lunas detrás de él.

Su presencia era antigua.

Más antigua que las sombras.

Más antigua que las dos lunas.

Más antigua que el trono.

Giró la cabeza, y aunque no tenía un rostro verdadero, Titus sintió su mirada fijarse en él.

Todo se detuvo.

La respiración.

La luz.

El sonido.

Y entonces, un rugido.

Un chirrido metálico.

Un trueno dentro de su cráneo.

El sueño se rompió.

Titus se despertó ahogándose con su propia respiración, empapado en sudor, el eco de alas aún latiendo dentro de sus costillas.

El sueño se rompió como vidrio golpeando el suelo.

Titus se despertó con un sobresalto, incorporándose, su corazón golpeando contra sus costillas como si intentara escapar de su pecho.

El sudor se aferraba a su piel.

Su boca estaba seca.

Y durante unos segundos, no reconoció su propia habitación.

Todo parecía igual…

pero algo dentro de él no.

Se secó la cara con una mano temblorosa, tratando de borrar las imágenes: las dos lunas rojo sangre.

El trono sin rey.

El rey sin trono.

El demonio alado…

mirándolo fijamente.

El eco del sueño temblaba dentro de sus huesos.

Como si algo del otro lado hubiera atravesado y lo hubiera tocado.

Un suave crujido en el pasillo lo hizo mirar hacia arriba.

Su puerta se abrió lentamente.

Sus padres estaban allí.

Ambos.

Silenciosos.

Inmóviles.

Como si hubieran estado escuchando su respiración…

o esperando el momento exacto en que se despertara.

Su madre se movió primero.

Entró y se sentó al borde de su cama, sus manos suaves pero ligeramente temblorosas mientras tocaban su frente.

“Titus…

cariño, ¿estás bien?” Su padre se quedó en la puerta.

Inmóvil.

Mirándolo con esos ojos fríos que siempre parecían distantes…

pero ahora había algo más.

Algo alerta.

Algo estudiándolo.

Titus tragó saliva con fuerza, tratando de estabilizar su respiración.

“Tuve…” Exhaló temblorosamente.

“Tuve una pesadilla”.

Su madre intercambió una mirada rápida con su padre.

Breve.

Aguda.

Llena de significado.

Su padre respondió primero.

“Es normal”, dijo, con una voz inusualmente suave para él.

“Fue un día difícil.

Demasiado estrés.

El cerebro procesa eso mientras duermes”.

Titus frunció el ceño.

Algo en el HOOK: Sin saberlo, alguien lo vigilaba muy de cerca…

— EPISODIO 23 tono de su padre se sentía…

ensayado.

Fabricado.

Su madre lo atrajo hacia un abrazo apretado, presionando su cabeza contra su hombro como si intentara envolverlo por completo.

“Solo fue un sueño”, susurró.

“Nada puede lastimarte aquí.

Estás a salvo.

¿Está bien?” Titus asintió, aunque no estaba seguro de creerle.

Lo sostuvieron un momento más, demasiado cerca, demasiado callados, demasiado atentos.

Como si no lo estuvieran consolando…

sino evaluándolo.

Buscando señales.

Esperando algo.

Finalmente, su madre lo soltó y alisó la manta sobre él.

“Intenta descansar un poco más, cariño”.

Su padre apagó la luz del pasillo.

“Estamos aquí”, dijo.

Y cerró la puerta.

Titus miró fijamente la oscuridad.

El sueño comenzó a desvanecerse lentamente.

Pero la sensación —la tensión, la presión en su pecho, la certeza de que algo había cruzado desde otro mundo— no se desvaneció.

Las dos lunas rojas parpadearon una vez más en su mente.

Y supo, sin saber por qué, que no había sido solo una pesadilla.

LA TENIENTE MARTÍNEZ Y LA SEMILLA DE LA DUDA La teniente Nasly Martínez se paró en la acera, los puños apretados a los costados, mirando fijamente la puerta principal cerrada como si pudiera quemar un agujero directamente a través de ella.

La madera aún vibraba con el eco del portazo.

Su compañero, el agente Smith, cambió su peso de un pie a otro, con las manos metidas torpemente en los bolsillos de su abrigo.

La miró a ella, a la casa, luego al Mustang fastback del 65 de la detective estacionado en el bordillo, negro profundo, el cromo captando la débil luz de la farola como una amenaza.

“¿Teniente…?” intentó.

Ella no respondió.

Su mandíbula se flexionó, un músculo contraído peligrosamente.

Durante unos segundos, la tranquila calle suburbana se sintió como el telón de fondo equivocado, demasiado normal, demasiado tranquila para la tormenta dentro de su cabeza.

Finalmente, se giró sobre sus talones y marchó hacia el Mustang.

El sonido de sus botas en la acera era más agudo de lo que debía ser.

Abrió la puerta del conductor de un tirón y se dejó caer en el asiento, cerrándola más fuerte de lo necesario.

El volante recibió el primer golpe: una palmada aguda de su palma que resonó dentro del auto.

“Ese hijo de…” murmuró entre dientes.

Smith se apresuró a rodear el auto y se deslizó en el asiento del acompañante, tratando de no parecer que se preparaba para el impacto.

Martínez metió la llave en el encendido y la giró.

El V8 rugió, fuerte y crudo, tragándose el silencio de la calle.

Las vibraciones subieron por sus brazos, anclándola lo suficiente para evitar que volviera a la casa y pateara la maldita puerta.

Miró a través del parabrisas, los ojos fijos en el porche delantero que ahora se veía perfectamente inocente.

No lo era.

Nada de esto lo era.

“Ese hombre”, dijo finalmente, con voz baja y peligrosa, “sabe demasiado sobre sus derechos”.

Golpeó el volante con dos dedos, cada golpe más agudo que el anterior.

“O tiene un maldito buen abogado…

o está escondiendo algo grande.

Algo enorme”.

Smith se aclaró la garganta.

“Quiero decir…

tenía un punto, teniente.

Sin orden judicial, hora tardía, hijo menor, gran trauma.

La mayoría de los padres nos cerrarían la puerta en las narices”.

Ella lo miró.

Smith se encogió un poco en su asiento.

“¿De verdad cree que el chico está involucrado?” preguntó, con un poco más de cautela.

“Parecía un nerd.

Tímido.

Frágil.

Y el padre…

no sé, parecía un padre sobreprotector cualquiera.

Asustado.

A la defensiva.

He visto peores”.

“¿Asustado?” repitió Martínez.

“¿A eso le llamas asustado?” Soltó una risa sin humor.

“Estaba calculando, Smith.

Estaba eligiendo cada palabra como si fuera evidencia.

La gente no cita derechos en ese orden a menos que lo haya practicado frente a un espejo o alguien se lo haya perforado en el cráneo”.

Metió la primera marcha pero aún no soltó el embrague.

El motor rugió impacientemente bajo su mano.

Sus ojos se entrecerraron.

“¿Recuerdas la enfermería?” preguntó.

Smith parpadeó.

“¿La de la escuela?” “Sí, esa enfermería, la que estaba cubierta de sangre”, espetó.

“El chico.

Titus.

Dime lo que viste”.

Dudó.

“Moretones”, dijo.

“Corte en el labio.

Ropa rota.

Alterado.

Como los demás”.

“¿Como los demás?” repitió lentamente, como si la frase misma la ofendiera.

Smith frunció el ceño.

“Bueno…

quiero decir…

más o menos”.

“Más o menos”, murmuró.

“Ese es el problema contigo.

‘Más o menos’ es donde se esconde la verdad, Smith”.

Exhaló por la nariz, todavía mirando al frente.

“¿La historia que me dio?” continuó.

“Empujado por la multitud.

Tropezó.

Golpeó un casillero.

Lugar equivocado, momento equivocado.

¿Sabes lo que no vi?” Smith esperó.

Los dedos de Martínez se apretaron alrededor del volante.

“Pánico”, dijo.

“Pánico real.

He visto niños en estado de shock.

He visto niños que vieron morir a sus amigos.

No hablan como él.

No mantienen el contacto visual así.

No miden cuánto temblar”.

“Estaba temblando”, objetó Smith, débilmente.

“Estaba actuando”, respondió ella.

Dejó que el Mustang avanzara lentamente desde el bordillo, girando lentamente por la calle.

Las casas eran todas iguales: césped bien cuidado, setos ordenados, luces cálidas detrás de las cortinas.

El HOOK: Y en algún lugar, una mirada seguía cada uno de sus pasos…

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