After death, without memories - Capítulo 1

1: Prólogo 1: Prólogo Una noche con llovizna, en la cima de un edificio, un hombre se mantenía al borde del abismo.

La ciudad a sus pies parecía un océano de luces temblorosas, borrosas por la lluvia, mientras el eco distante de la vida continuaba, ajeno a su presencia.

En su mano derecha, un cigarro se consumía con lentitud, su último vestigio de calor, mientras en la otra, la pantalla de su móvil iluminaba su rostro, marcando las huellas de un hombre agotado por un dolor irreparable.

En la pantalla, una fotografía.

Una sonrisa capturada en el tiempo, congelada en un instante perfecto, ajena al dolor que vendría después.

Ella estaba allí, radiante, su mirada llena de promesas y sueños compartidos, tan vívida que casi podía sentir el eco de su risa, como un susurro perdido entre las gotas de lluvia.

Esa imagen, ahora tanto refugio como daga, le recordaba lo que fue, lo que se fue.

La miraba con una expresión de desolación, los ojos cargados de preguntas sin respuesta.

Parecía suspendido entre el mundo y la nada, atrapado en un momento que se extendía como una eternidad.

El humo del cigarro se mezclaba con el aire húmedo, desvaneciéndose como sus pensamientos: confusos, etéreos, imposibles de atrapar.

“Lo que estoy por hacer…

¿Es un acto de valentía o de cobardía?” Las palabras resonaban en su mente, una y otra vez, como un eco interminable.

¿Seré un cobarde por abandonar todo?

La esperanza, las obligaciones, los lazos que me unen a esta vida… los rostros de aquellos que alguna vez ame, aquellos que se adelantaron a su muerte.

¿Es cobardía querer escapar del peso de todo ello?

¿O es valentía tomar una decisión tan definitiva, tan irreversible, que no admite arrepentimientos?

Un salto… y todo termina.

Un salto… y el mundo seguirá, pero yo no.

La lluvia golpeaba su rostro, fría y cortante, como si el cielo mismo intentara arrancarlo de su trance.

Cerró los ojos un momento, sintiendo cómo las gotas trazaban caminos sobre su piel, como si estuvieran dibujando la realidad en la que aún existía, aunque de manera ajena.

“¿Qué es correcto?

¿Qué es incorrecto?

Todo depende de cómo se mire.

Mi prisma está roto.

No queda verdad, solo este vacío.” Abrió los ojos y miró hacia abajo.

Las calles parecían otro mundo, uno al que ya no pertenecía.

El viento rugía en sus oídos, pero no podía ahogar el caos dentro de él.

La foto seguía allí, resplandeciendo en la pantalla, un recordatorio mudo de su desconcierto.

Tomó una última calada, dejando que el humo llenara sus pulmones, y soltó un suspiro que llevaba todo su agotamiento.

Luego, el cigarro se apagó, arrastrado por el viento.

Cerró los ojos.

“Tal vez no importe lo que los demás piensen.

Al final, solo estoy yo, frente al abismo de mi existencia.” El silencio lo envolvía, interrumpido solo por el susurro constante de la lluvia y el viento, que parecía confesarle secretos olvidados.

Su mente era un torbellino, cada pensamiento más intenso y caótico que el anterior, desmoronando lentamente ese frágil control que aún le quedaba.

De repente, el viento lo golpeó con fuerza, arrebatándole el teléfono de la mano.

Por un instante, la pantalla titiló en el aire mientras caía al vacío.

Lo siguió con la mirada, como si en esa caída se desvaneciera también su última certeza.

Algo en él se rompió, algo que ya no podía ignorar.

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